jueves, diciembre 25, 2008
martes, diciembre 23, 2008
el solsticio
quieto el sol, decían los romanos, como conjurando para que cesara su declinación entristecida, día a día oscureciendo antes...amaneciendo después....miedo al invierno final
los antiguos al igual que los prehistóricos no se fiaban un pelo de eso de los cambios que daba el sol y el miedo, que es la gran manera de mover el culo...el miedo les hacía agitarse sorteando dioses y astrólogos para que se parara el sol y revolviera su trayectoria haciendo crecer los días y mengüar el frío
el año empezó antesdeayer...casi todos lo intuyen
mi año por lo menos
y los perfumes de lo nuevo rodean mi trayectoria errante arropándola con promesas diferentes...
el sol crecerá imparable hacia mi cielo, me dejaré calentar, me dejaré arropar, que lo mejor, lo mejor, lo mejor, es estar vivo para contarlo
nuevas constelaciones se abrirán al firmamento, nuevos colores, nuevos universos...
siempre he sido un explorador...y éste es el mejor momento, el mejor, para lo nuevo.
feliz año, solecillos
sábado, diciembre 20, 2008
la muerte
los juegos de niños, las palabras en las tardes, los bocadillos con la risa, los paseos estirados y cientos de estructuras relacionadas más constituyen una fuerte argamasa con la que se construyeron allá por la infancia las torres de nuestro territorio sentimentalen el mapa complejo y amplio de lo que recuerdo... en esos paisajes infinitos se alzan multitud de esas torres peculiares y generosos...una por cada amigo mío, una por cada conocido, una por cada cercano....
desde muy arriba se ven a veces desmocharse torreones y desmoronarse construcciones más o menos inacabadas
ayer fue el día en que una bruma imparable invadió parte de mi alejada geografía y envolviendo espacios se tragó sin ruido una torre, un camino, una colina
en el silencio de esa visión me llega el pánico... mis amigos y yo... mi gente...somos ya conscientes de lo cerca que acecha esa bruma
y solo queda vigilar
ayer se llevó un trozo del alma quieta de mi amigo Pedro, se lo llevó de muy mala manera, y lloramos todos por puro miedo
por puro miedo
porque es imparable la bruma y acabará ya más pronto que tarde enguyéndonos
a todos
nuestro abrazo de pánico reconforta por un escaso momento las maneras pero en nuestro manos el mapa de nuestra eterna geografía sentimental comienza a desvanecerse
calentemos nuestras manos
tengamos duelo
pero mañana habrá que salir a comerse el tiempo
sábado, diciembre 13, 2008
la órbita
de dar vueltas alrededor de un espacio vacío, y tener por costumbre ir deprisa acabé generando un remolino intenso, profundo y oscuro que emana cada día una fuerza incontenible...en equilibrio perfecto entre la posibilidad de ser absorbido por ese agujero y salir despedido zigzagueando hacia la oscuridad, la única alternativa es acelerar para mantener la orbita estable...acelerar
llevo unos cuantos años acelerando
cuando uno se decide a ser consumido y levanta el pie el vértigo soso acaba por asustar al más pintado
en las extrañas ocasiones que éste subsistema solar del que estoy preso se acerca a constelaciones difusas otras gravedades inducen cambios en la trayectoria de mi devenir cósmico y acabo formando estiradísimas elipses
en esas ilusiones al igual que un pedrusco encendido pienso que sería posible salir despedido a otras órbitas...
no
no hay fuerza en este universo de momento capaz de sacarme de mi propio sol... que hace tiempo dejó de calentar
martes, diciembre 09, 2008
el perro
las migajas de lo que caía del grupo de caminantes, esos caparazones, esos hueso raídos atraían tras de sí a los lobos audaces...apenas una generaciones y el hombre ya había robado algunos cachorros para jugar...
el juego de los niños en la cueva con esos lobeznos fue el otro empujón de la humanidad para su autoencuentro... esos ojos ven mis ojos... ese bicho no se come...piensa como yo..y yo pienso
el perro desde su simplicidad fiel y afectiva es al hombre como un espejillo de su naturaleza persistente de su insistencia cansina sobre lo que le rodea, somos mitad perro, mitad lobos, mitad hombres....
la humanidad tiene perro
los neandertales no
guau, guau
allá por los anchos páramos correrían chillones y envalentonados detrás del corzo, ambos, unos erguidos y otros a cuatro patas, en perfecta complicidad...
no me los miren mal a los perros, digo, que ellos nos han hecho ser lo que somos.
lunes, diciembre 08, 2008
el pozo
oscurecida el alma, la carne y la mirada, los de la cueva meneaban con un palo al mayor de todos , tieso como un pescado, para cerciorarse de que efectivamente ya no estaba allí...en otras épocas se lo habrían merendado, con hambre atrasada, pero el manejo del fuego les hacía mejores cazadores y de eso de caza, andaban ya sobrados...
la humanidad entierra, aún no queda claro porqué, pero ser humano es querer enterrarse, al fin y al cabo...
cuando la tormenta arrecia, el frío espanta o los caballos incensantes vienen de frente, cuando las miradas no dicen nada, la casa ha ardido, tus manos se transparentan y las palabras se repiten, la humanidad busca taparse con un par de palmos de tierra
el pozo esconde aún los sueños del primero de todos, los más profundos, y su último pensamiento, dejádme quietecicoo...
sábado, diciembre 06, 2008
la brasa
el desasosiego de la noche helada y el frío triste de los paisajes desconocidos se vencieron con el fuego, a costa de arrastrar los pies desclzos por senderos buscando palos secos y piñas abiertas cada día se daba un paso más hacia la salvación, con premio y parada en la tecnología...
el día que empezaron los nuestros a calentarse dentro y fuera de las cuevas se enciendío una chispa también en el interior de la otra cueva, la del pensamiento
el brillo increíble y poderoso de la brasa ... la energía y su aspecto extraordinario fue motivo suficiente para encender la imaginación, tardes despiertos ...noches alargadas, sombras proyectadas en las paredes de la caverna, esa era la televisión del ayer...
el hombre es relato, gorjeo de lo acontecido, al poder pararse en caliente y contar su día a otros hombres se hace humano, recuerda, ordena, memoriza, inventa, exagera...sueña
la brasa es del mismo color intenso que nuestro corazón, pelín más frio...
lástima que al igual que éste , al cabo de unas noches largas acabe en cenizas
viernes, diciembre 05, 2008
la burbuja
miércoles, diciembre 03, 2008
el lápiz
miércoles, noviembre 26, 2008
la humanité
el segmento discontínuo de nuestra existencia, desde que afloramos al mundo hasta el desvanecimiento en las sombras, conforma una lenta y enorme elipse que es sin duda la órbita absoluta de un planeta imaginario...un planeta gaseoso, por supuesto, repleto de coloridas emanaciones de bajísima densidad...hectoplasmas pansíos y pensamientos divagantes.
el conjunto de los sueños de toda la humanidad crea una gigantesca albóndiga de gravedad cero o poco más que gira a velocidad pasmosa en una carambola loca...
de vez en cuando de esa pelota de sensaciones se escapa un meteorito cristalizado a modo de pedo, que entre sus hielos y cenizas recoge gritos, mentiras a medias y multitud de conversaciones perdidas...
de la inmensidad inconmensurable de ideas que cada segundo se generan en la humanidad sólo una perdura más allá del punto cero de congelación, del frío absoluto...
la risa
no hay más
la humanité se recrea a sí misma, se salva, se perdona y resucita en cada carcajada
el elemento primigenio de nuestra humana condición es un gas, azulado, inestable y abundante que surge a borbotones desde el interior de esa albóndiga miserable hacia el espacio exterior
a millones de kilómetros... algún ojo extraño, ajeno, se preguntará por esa maravillosa explosión de color que inunda a diario el infinito.
miren al cielo señores... que se ve, que se ve...
jueves, noviembre 20, 2008
el techo
que no es poco... protector de las ideas y guardián de los sueños, el techo que no es la casa, porque es algo más alto, es el plano máximo e impenetrable que protege nuestra cabeza de la mirada de los dioses juguetones...el techo impide la lluvia, el frío y el sol excesivo... impide los insultos, los desagravios y morirse de frío en las noches cálidas...la clave es que ese techo sea el suyo propio claro, los techos prestados, realquilados, subrogados o matrimoniados son escabrosamente inestables, de composición arenosa, mala resistencia a las tensiones de la vida y peor comportamiento ante los huracanes...suelen andar bien decorados pero en el momento menos esperado se te vienen encima
el escombro es jodido cuando lleva tu propia vida entremezclada, y seguro seguro que la polvareda tóxica que levantan estos derrumbes de las circunstancias son del color rosado de las promesas, del olor dulzón de las borracheras de mistela y de forma , apretada y sinuosa como los labios de mujer
en la prehistoria los techos curvos y casuales de las cavernas, eran la escena perfecta para esconder los miedos al ladico de las pasiones y devolvían los ecos de los susurros y gemidos en las noches de fábula...los techos modernos de nuestra cuadriculada existencia, planificada, planeada, planimetrica son pues eso, planos... planos vacíos sin ilustrar, de color inexpresivo desde donde cuelgan impasibles lámparas, colgajos de diseño cauto...
estos planos no esconden el aburrimiento y reverberan nuestras miserias cuando nos hablan mal o peor...
cuidado con el techo que elige, miles andan buscando uno que sea más generoso con ellos, como las estrellas.
jueves, noviembre 13, 2008
el susto
susto, del mongol soouuHH toö, que viene a ser así como "quién me lo iba a mi a decir"...
susto, sustancia... imprevisto, inesperada emoción por fuerte, desproporcionada reacción de fuerzas opuestas...
el susto es uno de los reactivos más potentes que se conocen en la milenaria cultura oriental, medicina del alma y del cuerpo, un susto viene bien para ejercitar los reflejos, que son el cargador de los elementos juveniles de nuestro cuerpo... se vende en callejones, habitaciones cerradas y en algún pasillo en penumbra... es frecuente administrarlo en pequeñas dosis... sustitos... que pueden provocar desmayos, erecciones, y hasta orgasmos...
vete tu a saber si va a ser eso lo que el mundo necesita
otro susto please!
la pena
pena, del griego pen, colgajo, cosa pendiente, a medias o relajada... tristeza vana, conmiseración o empatía triste para con los afligidos... su variante penica, incluye trazas de sentimientos afectuosos y perdonatorios...circula a lenta velocidad por las venas azules, que son las que tenemos junto a las de la sangre, que son las rojas y suele con su carga ingente de sacarosa modificar las conductas.
de pena se me muere alguien
de pena se te pueden dejar en una tarde
a la pena...
este fluido, porque la pena es un fluido, se destila normalmente desde los ojos que tienden a bizquear con dosis muy altas, fluye como decíamos en paralelo y acaba por salir por los poros de las manos... de aroma reconocible y brillo fatuo, es la excusa normal y perfecta para no cambiar las cosas...
los esquemas, las casas, las cosas, las rutinas se sostienen lubricadas por este líquido propio y permiten que caducos sistemas perduren y perduren...
con pena se perdona, se cede y se claudica
con la pena se mece la cuna de la tarde....
otra tarde perdida
ay que pena me dá!!
martes, noviembre 11, 2008
la llena
se acerca a los cristales, el recio reflejo de esta luna llena, que cae mañana, sin contemplaciones sobre los cuerpos, las caras y los espíritus... ando ya una semana viendo alterados los rostros, levantadas las manos... los gestos tiesos, peleas, gritos y trifulcas... andan locos los muñecos que escondemos en nuestro interior y es un peligroso día para ponerse a tiro...
desde la prehistoria misma noches como ésta han llenado los relatos de barbaridades... de desasosiego , de mierda...
la gélida y escrupulosa circunferencia blanca , es el mismísimo ojo de nuestro pánico y enciende a fuego blanco la mecha de los recursos peligrosos de nuestros manos y nuestra lengua...
más de un loco me acabará chillando esta noche... mira que lo veo venir
la agenda
entre los huecos de las necesidades, alterados hacia la rutina se construye a la larga un documento gris de engañosa factura que queda para siempre como nuestro diario... la agenda, del día a día repleta de necedades vacuas , de embustes diplomáticos y observaciones reiteradas es nuestro careto en la foto triste de las semanas que se escapan
no queda combustible, el motor se para...echamos día a día broza mala a esta caldera de emociones que se recuece cada vez más lenta con rescoldos perdidos... cuando yo era chico, mi madre decía eso de "mear la lumbre", que era lo que los gitanos hacían para joder al que intentara volver a encenderla...
nuestra vida está meada...si arrancáramos las páginas medio vacías de todas nuestras agendas consumidas y las inflamásemos con gas de la risa, quizá una última soflama de orgullo empinase una llamarada hacia las estrellas y el vapor caliente de sus combustiones removería la estructura oxidada del pensamiento... ésta rutinaria máquina a vapor ha tocado fondo,no creo ni confío en que ningún solete de primavera caliente la máquina
llaman por teléfono... es del desguace
miércoles, noviembre 05, 2008
el frío
frío, del latín frígidum, o algo así, desganado, insensible, ensimismado...el vacío absoluto, el pérfido abandono de lo cercano .fresco, caradura, helado, intruso imprevisto, pie incómodo de otoño
producto tozudo que constituye uno de los ingredientes base de la ñoñería... disfraz de la personalidad, estructurada en el recogimiento, la desaparición de escotes y la multicapa...
entre despistes suele ser el susto más gordo para el cuerpo y las entendederas.. y se desliza imparable por los huesos y la piel empujado de golpe por la soledad... nuestros ojos perciben este cercano desazón con lagrimeos parciales y aunque suele anticiparse con aromas agradables de leña quemada y alimentos tostados acaba removiendo su pestazo a fritanga rancia y a escarcha infinita... nadie lo aguanta, me consta , aunque se alardee de lo contrario, pues enturbia la visión del tiempo, de los sueños, de los juegos y de las esperanzas...
si a veces ya de aburrimiento acaba por ser aceptado barniza nuestra conversaciones con risas flojas e impulsos entrecortados...las conversaciones profundas precisan de calor, de mucho calor, y el cielo celúreo, inofensivo y desnudo sólo nos deja opción a recordar... a sobrevivir a los recuerdos, digo.
échale leña, nene, que esto acaba de empezar...
martes, octubre 28, 2008
el dátil
dátil, dedo, proyectil...fruto tenso dulcísimo y pringoso de las phoenixmunición incontable , cargamento naranja, oscurecido azucar, alimento de los pobres sureños, moriscos levantiscos y otros renegados.
combustible mágico de la serenidad, el dátil es el manjar de la tarde de otoño tensa cargada del sol de respeto en las transiciones de salitre y silencio... suele ir acompañada su callada degustación del silbido alargado de algún estornino pinto...
cuando yo era un mengajo vendían en la puerta de los cementerios, cartuchos de papel con dátiles nuevos, que crujían y liberaban sabores mitad amargos y mitad dulces, el sabor te trenzaba la lengua y resecaba por un instante la garganta... allí en la puerta de esos mausoleos yo imaginaba que eso sería lo más parecido al sabor de la muerte... que descanso amargo.
imagino que si sabe a algo, la muerte, será a fango, el de las cenizas de los errores mezcladillo con el rocío mañanero de un lunes gris.
a la tarde un dátil y se despierta la líbido, guarde el hueso... podría ser un buen juguete allá en la intimidad...
miércoles, octubre 15, 2008
el negro
color estricto, decidido y oscuro... del eslavo "nee goro" , algo así como "no veo"
segmento visual de la luz invisible, suma total de colores o resta absoluta de los mismos, diáfano líder de las decisiones... pasar en negro, estar negro,verlo negro...
excelente color de ojos, se encuentra a menudo rodeado de sonrisas exhaustas que dinamitan las trincheras silenciosas del alejamiento. el negro es bandera definitiva para los soñadores pues aglutina en su trama millones de rayajos de colores en todas las direcciones imaginables...
en una bandera negra cabe escrito el nombre, en negro, de los deseos más oscuros...
el festival
si usted quiere sorprender, mezcle, con arrojo, todo lo que en apariencia no debería mezclar, a sus amigos con sus detractores, altos con bajos, morenos con rubias, encendidos con tristes y apagados silenciosos.atrévase a pinchar en un mismo palo conversaciones picantes con divagaciones rancias y avinagradas...sabores lejanos con vivencias rotundas de antes de ayer mismo, brillos olvidados con nuevos abalorios... mezcle, mezcle...
el festival es un baile indecoroso de antepuestas voluntades , que espera redimirnos de nuestro insípido paladar enmohecido, un exasperante griterío en medio de una languido reposo...
la valentía o la casualidad , que son primas hermanas residen en la punta de ese palillo humedo de corta vida y sabor infinito...
infinito como el amor
lunes, octubre 13, 2008
la trupe
la igualdad , la semejanza, el alineamiento es pie para el éxito, para la supervivencia...pero es también clave para la mediocridad, pato uno, pato dos, pato seis... no hay diferencia...comer igual, salir igual, vivir igual pedir igual...cuá cuála similitud de nuestros actos, hechos y saludos nos otorga pasaporte de convivencia entre toda la patería...la igualdad, es pues esa panacea del entendimiento
hola don pepito, hola don josé
el pensamiento otorga a nuestro tremendo disfraz de pato la única ventana a la diferencia...la libertad reside en ese silencio en que cada uno ve y admira a su manera el devenir de los días, ese callado y tímido pensamiento es el que encuentra nuestro color personal a nuestros sueños, y la rima adecuada a nuestras canciones de cuna, a nuestras auto canciones...
el rumor de ese sueño diferente atormenta a cisnes, gansos, fochas y garzas grises, extraña vida piensan, comer mojarse, mojarse comer...la garza percibe la belleza de esa carpa roja que destella al sol?? se emociona con el frío de este otoño tenso?, tiene recuerdos?
pesca y come...
entre pato y pato pasean otros bichos, emplumados en variados tonos, atrevidos o sosos, pero igual de patos.
desde debajo los torpes barbos revisan nuestros culos tan iguales y sus patuchas flojas meciéndose en la corriente y piensan en lo torpes que somos...
"sabiendo volar y andan con el culo pegado al agua!!"
lunes, octubre 06, 2008
el hilo
el segmento continuo de la experiencia es un fino, finísimo hilo que no acaba jamás, desde el motor de nuestro tiempo se hilvana lenta y caídamente este continuumm de la realidad...
el devenir de las horas acomete nudos y nudos separados entre sí por espacios igualados...
nuestra seguridad, nuestro reconocer, nuestra vida misma depende de ese hilo.
los días en que no encontramos el hilo, creemos haberlo perdido todo... ese día despistado en el que se olvida lo vivido y el presente te mira desconocido y silencioso, sin rumores lejanos, ese día es el del mismo final del mundo...
nuestros ojos escudriñan los contornos de las cosas para buscar lo reconocible, lo familiar... y poder decir, ah me quedé por aquí...
de cada uno de nosotros sale hacia los demás un hilo de color, de un único color, la red inmensa confecciona un tupido tejido que abriga la humanidad, ... no ocurre nada si existe un descosido, la urdimbre no sufre, pero el silencio cunde entre dos mangas... para siempre
moda de otoño, tan campestre ella
sábado, octubre 04, 2008
el vidrio
el vidrio, como el amor, es arena fundida.
sustancia especialmente transparente pero a menudo teñida de infinitud de matices, en virtud de los ingredientes que en fase de génesis recibiese... la compasión da un tono verdoso, el juego lo hace lila, la curiosidad ambarino, y así hasta el infinito... el vidrio, o cristal, como el amor, sale de tostar a tremenda temperatura algo tan nimio como la arena, la de playa sobretodo , cargada de acelerones, hormonas y cremas brillantes suele ser la gran materia prima de este material, abundante y frágil.
de textura invisible, apariencia constante y brillos engañosos, suele ser quebradizo con el paso del tiempo, su rotura produce sonidos estridentes y corta las manos de los que se afanen en reconstruirlo, suele tener mala reparación, defectuoso pegado...por eso lo más normal es el reciclarlo, haciéndolo pasar de nuevo por el horno de la soledad que todo lo quema y dejándolo enfriar poco a poco en algún balcón de otoño, bien ventiladito.
Materia bastante fácil de encontrar, variada y de múltiples presentaciones, con grosores cambiantes, usos indefinidos y prestaciones varias...
las abuelitas, que saben que es como el amor, guardan figuritas primorosas de compleja factura encima de sus muebles para maravillarse de lo increíble que llega a ser el invento, los jovencillos apuran el morro de las botellas, tan iguales y las acaban estrellando contra las tapias, sin más miramientos... algún encallecido adulto rebusca entre trastos viejos esas divinas botellitas de juventud, cristales prometedores, únicos y poderosos, sin llegar a encontrarlos.
en fin que el mudo gira alrededor del vidrio, y del amor, claro...
cuidado con los reflejos, tan bonicos y tan falsos ellos
jueves, octubre 02, 2008
la claridad
la claridad es un fluido evanescente que invade los amaneceres de las relaciones ...serpentea en las tardes de otoño que corre el viento ya fresco y juega con las miradas cansadas de los que se conocen demasiado tiempo.
entre los alimentos es uno de los más frescos y duraderos, conservando intactas sus cualidades, hasta pasada la media noche ... se recrece al alba, se solidifica en el mediodía para volver a licuarse como las natillas de leche a media tarde...
de sabor inocuo es buena sin embargo para acompañar el cansancio, casa bien con la serenidad y con la confianza, dos espesos manjares de precio elevado últimamente...
con claridad se esparcen las semillas, se recogen las sábanas blancas del desaliento y se enjuagan las caras tiesas de nuestros seres queridos cuando van a la tumba.
hace días que en el mercado no encuentro de ésta sublime mercancía... algún huracán con nombre de mujer debe haber devastado los campos dorados donde se cosechaba normalmente, y ahora pues eso...que no encuentro yo la claridad, digo
hay alguien hay? que esto está muy oscuro...pero que muy oscuro
martes, septiembre 30, 2008
el cogollo
cogollo,meollo...parte interna y fundamental de las cosas, de las ideas y de los sueños.segmento verdoso de la realidad interna que cruje al ser descubierto, se enrosca y abraza para mantenerse fresco y se niega a ser separado de sí mismo.
mujer cogollo, mujercita pequeña y sabrosona...
etimológicamente no tengo ni idea de donde sale... pero sé desde chiquito a que sabe, lo que es y a lo que aspira... a abrir sus verdes hojas lechugueras al sol para ser pasto de babosos y babosas, con o sin concha, dejandose fagocitar en festival lento por pajaretes advenedizos, cucos y hormigas de afiladas mandíbulas.
su presencia en los saraos es continua...la chica cogollo, apretadica y de escote amarillento pasea sus crujientes carnes verdes no tocadas aún, por entre tomates pansíos de culo flojo y pepitas aguadas.
más de un pepino de esta ensalada de otoño anda echándole el ojo murmurando aquello de ayyyy quien fuese anchoaaa, saladica y tiesa sobre tu hojaaaa..
domingo, septiembre 28, 2008
la cebolla
ay, esta si tiene tela... cebolla, cebollica, seva, cebolleta, del catalán "sevol",qualsevol...cualquieramulticapa, se oculta con sus pecados ácidos y transparentes y no se deja ver hasta que se decide uno a arrancarle las vestiduras con violencia.
hortaliza rotunda, densa, crujiente y a la defensiva que hace llorar a más de uno, disfrutar, entristecer y soñar...de infinitos tamaños y variedades el modelo cebolla tiene amplia difusión por los despachos, calles y escuelas, llorón, apretujado y en caliente diurético.
metida en vinagre...sometida en vinagre, se vuelve roja de rabia y suma a su veneno picante un destilado y agrio matiz que alarga en la boca la sensación del despertar...
la señorita cebolla se deja desnudar poco a poco y siempre promete una capa más más adentro más cargada, pero no se engañen vueleve a ser vacío, blanco y líquido como el del hielo infinito.
viene el tiempo de plantarlas, tarea triste y jodía de espalda...recuerde cuando muerda!
sábado, septiembre 27, 2008
la cornicabra
cornicabra, del latín cornus y capra, sin comentarios.oliva alargada, amarga, estricta de sabor y salitrosa de regusto rancio
fruto curioso del árbol milenario que nadie se atrevería a recoger pues es desagradable en primera instancia... esta variedad como muchos otros seres redimidos de su original condición desatrosa, tiene pasaporte de entrada en el mundo culinario gracias al empeño y al "nohaymásremedio" de los que la metieron en sal, en mucha sal, allá por la antigüedad.
menos mal, que de aquel invento bruto salió una cosa tragable.
limpiadora de sabores extraños, de picor intenso en la garganta es como los indeseables, tienen sus momentos de gloria y de honor...
si a usted le metieran en sal y agua con hinojos despues de haberle dado un mazazo que le abriese en dos quizá también perdería la amargura esa que tiene y se entregaría generoso dejándose acompañar por alguna anchoa en minifalda y el definitivo espumeo de una cerveza...quizá sus fluidos de infancia acabaran saliendole por los ojos y se percataría de que al final todo tiene buen sabor de boca...
cuidado que viene el mazo.
jueves, septiembre 25, 2008
la lima
la lima limonera, lima limón, lima verde, del chino "li-i- maa-ha", que es algo así traducido como pelota verde celestial...fruta especialísima de amplio uso medicinal, festivo, terapéutico,nocturno y diurno, suele acompañarse de agua congelada en tetraedros romos y pegalosos,y suele a la vez acompañar a todo tipo de burbujas de colores... eso todo el mundo lo sabe
lo que nadie sabe es que su impacto certero entre ceja y ceja provoca el sindrome del limonazo, mortal por necesidad, de entristecido entierro...
su crecimiento desaforado origina monstruosos cabezones amarillos de olor pansío...
esperanza verde de tardes calurosas, desinfectante bucal, inhibidor de la fetidez, de la tozudez y de la estupidez
liquido imprescindible que rodea a los berberechos antes de ser tragados...
nadie debería morir sin haberse comido un limón entero a pelo, con cascara y todo, como hacía yo de pequeño, entre escuela y casa, entre casa y escuela...
por eso sobreviví, creo.
miércoles, septiembre 24, 2008
la graná
la graná, del chulo-manchego granada o agranada, llenita de granos, completa y profundamentegraná , como granate, color densísimo y asangrentado que se lleva el alma en semana santa de paseo, embebido, envinado y azucarado... fruta mágica antigua, de la antigüedad fenicia, usada por los romanos para hacer helados con nieve de los alpes, sirope morado y agrio...
fruta andalusí estupenda como cantimplora pues lleva líquido fresco en envase acartonado con coronilla autofácil de apertura lenta
fruta resistente a la sequía, al desapego, al silencio y a la mala leche...tozuda, salada y persistente...en fin, imbatible, imperturbable y permanente...
la graná tiene una flor bellísima, como traje de gitana jóven,, envuelta en verdísimas hojas duras, que florece cuando le apetece y sin avisar, no está mal eso...
engorda lenta y escondida entre espinas y ramas de laberinto cansino.
comida de mirlos, calandrias, tordos, ratones y comadrejas... pero olvidado en las reforestaciones porque apenas si crece , por feo aunque elegante...
conozco unas cuantas granás, en carne y hueso que tras su cascara de pegote llevan perlas cristalinas que explotan de sabores exóticos....
busquen, busquen, que andan por ahí
martes, septiembre 23, 2008
el alcancil
de pena se muere rompiendo su punta, como un glande enfermo, irritado y cansino, deforme, conforme, reforme y armadopero se atreve a pasar del verde al rojo encallecido sin más problemas enseñando sus púas al sol .
el señor alcancil anda engordado de tanto salitre que lleva en la savia, que es su sangre , veneno gris, y revienta lentamente con el veranete sin esperar a que nadie le salve pues como muchos mediocres , pasada su juventud, ya nadie da un duro por él... no piensen sin embargo que es un fracasado pues aguanta y triunfa por feo en la rama hasta el mismo día en que empiezan las lluvias de septiembre y se desmigajan sus pelos con el aire.
los franceses hacían un licor barato y cutre que semejaba miel podrida con sus hojas y se lo bebían imagino que para quitarse el olor de su tabaco, tan negro y tan malo.
un brindis por los franceses....
el baladre
arbusto rancio y venenoso como el solo, de cadencias perfumadas y elasticidad impensable, invade los recobecos de la luz con su hoja afilada y casi artificioso de verde irreal.este matojo sureño de corteza gris, de cara gris , de silencio gris, espera atolondrado a que cuatro gotas revueltas le ensueñen y rebrota convencido con infinitas flores rojas, rosáceas y blancas que aguantan más que una postal.
yo he visto baladres pasar desapercibidos entre higueras locas y crecer y crecer hasta la luz...claro que también he visto personajes escondidos entre divos, sin arriesgar su culo, y llegar y llegar lejísimos...
detrás de cada hombre-higuera se esconde normalmente un baladrillo venenoso
no obstante le guardo simpatía , pues ha sabido en su impertinencia ganarse otro seudónimo, como más fino, adelfa, para que lo llamen así las señoritas encantadas o sus peloteros jefes.
el señor adelfa, el señor adelfa?
capitán baladre , al fondo a la izquierda...
domingo, septiembre 14, 2008
el pasmao
animalario y 2:pasmao, del griego pasma, suflé, cosa hinchada y ligera a la vez...
pasmao, animalillo quieto que se deja ver a media tarde después de haber visto lo suyo, incrédulo, exhausto de sensaciones, triste de ideas y pusilánime.
personaje irreal que siempre achacamos a otros, hasta el día en que nos vemos en el espejo malamente ebrios.
bicho oscuro y silencioso que no importa, no pesa, no explica, no aclara, y no da un duro a nadie.
estado complejo de la materia sentimental allá por finales de una etapa y siempre cuando se avecina otra aún peor...
pobrecillo
miércoles, septiembre 10, 2008
la pava
animalario y 1:pánfila ave de plumas olorosas que enturbia las sendas, entristece los bancales y caga por los márgenes.moña, cogorza, ebriedad subita y barata.
pequeña chica de ojos grandes que habla poco y gorjea mucho, aprieta sus alas y nunca , nunca jamás se le ve el culo... es lo que hay.
ambiente espeso y enrarecido de dos personas que se conocen pero hacen como que no.
este bicho de moco colgante y cabeza pelada, comedor incansable de charates ( del arabe "al sharatt", saltador de montes) menudea solitario por entre las improvisadas junglas de nuestro mercadeo y saca estirado su cuello despejado buscando gusanillos que picar, con o sin piel...
andese con cuidado si tras una buena pava, sale usted a mear... pues le pueden meter un picotazo...
martes, septiembre 09, 2008
intentarlo
si no se me ha quemado usted mucho durante este estío retorcido, debería , al igual que yo intentarlo...
me refiero a seguir viviendo respirando por mucho que huela a mierda, que arrastre cansancio tardío y que no llueva desde hace miles, tal que la mugre de las vivencias y de los recuerdos se amontonan entre los pies...
a este mes que se me ha ido no le perdono que me dejara con mal sabor de boca el querer hacer lo que nosoy capaz y el no hacer lo que se me daría bien de sobra... se va le tiempo, con este calor, se evapora y retuerce en triste humo este tiempo y no huele ni a chamusquina tierna, no huele a ná...
pero llega el mes del encendido, arranco la máquina resignado, obligado, con la cara lavada, preparado aunque sigo cansado pero es que es así , lo decidí hace mucho, mucho, mucho, allá por un día en que brillaban las gotas sobre hojas a punto de caerse, entre risas y confianza...
lo decidí... hay que intentarlo
sábado, agosto 16, 2008
la corriente
siempre el mismo escollo produce la misma espuma, que en realidad no es la misma pues la corriente sigue hacia abajo llevándonos con el agua pero con la mirada fija parece que no se fuera, que la espuma estuviera siempre en el mismo lugar....qué cansadono refresca este triste burbujeo, sólo da a entender que escondido entre su fango debe haber algún cadáver, alguna bici abandonada o una tele vieja , con viejas noticias... que provoca el remolino blanco y ruidoso, como una interferencia cansina en el lento discurrir de estas aguitas envenenadas
nadie meterá una mano poderosa por mí, hasta el codo y tirará con fuerza hacia sí para desenterrar el artilugio que tanto molesta...
más de uno se maravilla del accidente casual y musical que produce las olas blancas...
penas de otros, testigos...
abajo, más abajo la corriente no lleva recuerdos, ninguna gota de agua da información sobre el pasado, ni un solo átomo de este devenir líquido lleva huella alguna de las catástrofes acontecidas, se mantiene a su manera, calladamente muy muy al margen...
miércoles, julio 30, 2008
el ciruelo
que cada cual piense lo que quiera pero el ciruelo es el árbol del amor...de fruta sensual, rotunda y glandiforme , a más de uno y una le habrá recordado momentos dulces y amargos de la intimidad...y los aspectos formales se acompañan con esa costumbre que tiene de hincharse de flores en la etapa más promiscua...y andar ligerito de ropa, con su hoja pequeña.la ciruela resume como el amor sus cualidades, crujiente al principio, dulce y picante, sabroso si es maduro y atrevido si aún anda verde ;cuesta llegar al hueso, y acaba por aburrir, de intentar limpiarlo, si se abusa da ligereza de intestinos y si apenas se cata pues estreñimiento sensorial y anímico
quizá de ahí salió la formula higiénica de zamparse cada noche una ciruelada, guste o no , se disfrute o se finja, para conseguir al llegar la matina evacuar nuestros desechos
valga la metáfora...
martes, julio 29, 2008
el néctar
el néctar es la forma lírica cuasi cursi de llamar al líquido que queda tras estrujarle el coco a algo...zumo, jugo, esencia, dudo realmente que el líquido sin más, sin estructura sea referente real de la esencia de las cosas , nosotros mismos no podríamos ser envasados y etiquetados?la estructura condiciona la esencia, la forma compacta, fronteriza y valiente es la mejor representación de nuestras aspiraciones, lo otro, el zumo es solo un perfume que a veces decepciona, a veces impresiona, pero de corta vida, con tendencia a caducarse, refrigerado y edulcorado... porque a más de uno habría que echarle kilos de azúcar pa quitarle ese amargor primigenio.
la nectarina es una frutilla tonta, inventada, difícil de mantener en fresco pues como una linda chavalina se estropea al sol. Con apariencia rotunda y atractiva forma, suele andar agusanada en su interior pues es la primera en atraer a las moscas más gordas...por eso su zumo, agridulce, deja un sabor siempre raro, desvaído, sucio, como a cadáver...
fruta de moda en locales artificiosos, de hueso resbaladizo y podredumbre fácil.
si pretende hacer un largo viaje, no las busque, sirven mejor para una tarde de primavera...y punto.
lunes, julio 28, 2008
la uva
la uva es un ente dual... siempre hay dos tipos, aunque parezcan muchos más... blanca y negra, gorda y estrecha, dulce y seca....pero entre las variaciones de etiquetado destaca el juego viejo y definitivo de la buena uva y la mala uva.
la buena es esa que reluce bajo la ropa de licra, redondona y tersa, crujiente y dulce, siempre escarchada y que le sale al vecino en su parra privada, esa que se pasea de la mano de los otros , siempre más grandes, más listos y más ricos...
la fuerte es la mala uva, que se mete en la sangre, y tinta para siempre nuestro color de ojos, que los pone rabiosos y dilatados cuando no sale la cuenta... la mala uva es esa que mordisquean las avispas, saquean los mirlos, y despedazan los ratones...
si es usted racimo de mala uva prepárese, será manoseado sin ganas, despreciado y quedará hecho una pasica antes de que pase el estío...
pero recuerde que la mala uva también lleva semilla, lenta y poderosa, aconstumbrada a poco, germinará sin problemas y sin avisar en cualquier despacho, tasca, casa , terraza o cuarto de aseo... al germinar ,que lo hace de súbito, embriaga en reconfortante aroma de venganza, afrutado y denso, a todo quisque; luego sus ramas se te enroscan por las manos, por la cara y por la lengua hasta que te consumen...
y no sé de nadie que haya vuelto de ese viaje... se lo aseguro
el membrillo
de una flor blanca brillante y finica como papel de fumar y al menos tres dedos de grande sale , con suerte y tranquilidad ,al cabo de unos meses un pezunco globoso, peludo y acartonado que pasa desapercibido hasta bien entrado el otoño...ésta medio fruta amarga y desesperante, de bajo aprecio y sabores de vieja, se esconde entre zarzales, márgenes y otros expuestos arbolicos, apenas pide ná... ni sombra ni sol, ni agua ni aire, se presta como miles de gentes que conozco a dejarse crecer sin que le den la vara...
la estrategia membrillo es pues hacerse el feo, fuera de mercao, innecesario en la cadena vitamínica y lejos lejos de las pasarelas ...
la estrategia membrillo aguanta vendavales, resiste sequías, talas, podas, incendios y meaos de gato... silenciosamente anónima
ser membrillo ahora a finales de julio le garantizará si sabe usted ponerse el traje de pelo corto amarronao, que le dejen en paz, en infinita paz, para poder tirarse al sol y sestear como ya nadie se acuerda, porque estos veranos complicaetes le desmontan a más de uno el jardín y te desbaratan los paisajes, de la felicidad y del retorno...
no es mala idea, y viene recompensada cuando a eso de octubre, engordado y lustroso, habiendo perdido el pelo se madura, sin miedo, en olla caliente con un buen chorro de ron y azúcar.
amembrillese hombre y será feliz.
jueves, julio 24, 2008
la pasiensia
la pasiensia es un alimento sólido derivado de la paciencia, que se compra en los jardines bien regados a media tarde, cuando todos quieren sacar partido al día y el día ya no saca ná...sirve para alimentar la pachorra que es un órgano vital alojado entre el cerebro y la boca, que sirve sobre todo para evitar emitir juicios precipitadamente, no meter la pata y callarse las maldiciones.
Con pasiensia medran los pobres, a ver tú, que otra arma desesperante puede haber?...
también se usa en las noches alargadas en las que tu quisieras que te dejasen dormir, pero se empeñan en seguir meneando la máquina.
Si se combina con el camuflaje , en sorbitos pequeños es reconfortante pues garantiza intimidad suficiente y privacidad para pensar en las cosas de uno mismo , que suelen ser las más importantes así a primera mano; combinado con la perspicacia, la sutileza y algún que otro aroma de la inteligencia constituye una de las recetas más efectivas para entender el mundo, ver lo invisible, oír lo mágico y reír en mitad de la mierda...
un poquito de pasiensia marca aveces la diferencia entre estar vivo o ser pasto de los gatos
lunes, julio 21, 2008
la maraña
la maraña protege el agua limpia... para beber de esta fuente fresca y limpia hay que arañarse la cara, decididamente y con cautela , o ser un ente diminuto e inservible en las grandes batallas, tal que cabiendo entre dos zarzas, pase desapercibido y llegue a mojar sus pies en la transparente diosa.siempre protegida en la umbría , el agua de nuestra esencia mantiene su inaccesibilidad con estas lánguidas guardianas pretorianas armadas de pequepinchos.
la libertad está hecha de agua clara... conseguirla es sangrar por la cara a base de pelear con las zarzas de nuestras decisiones diarias.
el combustible de la vida definitiva es esta agua clara y su precio cicatrices, en las manos, en el pecho y en los ojos.
hay que quedarse ciego? ese es el precio?
viernes, junio 27, 2008
los frutos
desde lo más alto de las ramas cuelgan los frutos más valientes, enseñando su anaranjado culo al sol que se lo quiere remadurar tostándole los tiempos...en los arboles de recio tronco, selva del futuro , bosque no previsto ni diseñado, crecen desde pronto obscenas ofrendas a la vida para deleite de los tordos locos, pájaros chillones y oscuros que disfrutan con el pasar de las horas del espectáculo tremendo del suelo.desde el suelecico, arrastrándose, los caracoles, babosos y resignados estiran sus minúsculos ojos para interpretar que son esas cosas volanteras que se menean al aire...
si en los arboles maduran esos frutos en nuestros tejados maduran las ideas , fruto de semanas y semanas de hablar a la pared, rescatar miedos para aderezarlos con vinagre, decidir sobre lo bello , lo bueno y ya puestos lo verdadero... me enorgullezco de ser hortelano a tiempo parcial y haber contribuido a tales frutos, regando con dedicación y paciencia estas varas tiesas en las que pocos confían...porque tienen una pinta que no es de fiar...cosas de la cosecha
miércoles, junio 25, 2008
el perdón
cuando estiradísmo el día se decide a dejar paso al señor crepúsculo le coje de la mano a este cegato ingrato para evitar desastres y le coloca frente al mundo sonriente... en esa mueca desde las profundidades del mundo conocido se le escapa por su anaranjada boca una brisa de atardecer fresca y confiada que anuncia indefectiblemente el perdón absoluto de los desmanes diarios...como en las tremendas fábricas al acabar la jornada se mezclaba el sudor seco, la mala leche y las angustias del tardor, al igual que en los campos endurecidos cuando se deciden a volver a casa se juntan el sabor a tierra en la garganta con la cerveza fresca... y cuántas escenas más... cuántas de esas comprimidas escenas se dan lugar en esos treinta minutos que dura el atardecer perdonándonos a todos, todo... haciéndonos sentir que el verano es ficción, la tarde verdad, y la noche sueño...dejénse de prisas señores, está perdonada su mediocridad,
un quinto... por favor !!
martes, junio 24, 2008
la maraña
enrevesada y casual, la natura ha ido conquistando con inconsciencia el espacio cartesiano que la rodea, y en su devenir de desarrollo a lo loco genera como solo ella sabe una suerte de laberinto de ideas, formas y estructuras bastante complicaito de transcribir...no hay mapa en tres dimensiones capaz de sacar provecho de esa invasión loca del espacio, no hay modelo posible para emular la mecánica por la que la natura ha decidido expandirse...somos natura, desde luego y nuestro juego de amores, odios, palabras e insultos, se enmaraña a diario en un registro sin regristo, una historia sin documentalista
los peces giran y giran en la pecera, olvidando a cada vuelta que el cristal que los envuelve es infinitamente curvo...malvadamente curvo.
nuestra complicada urdimbre de relaciones no nos hace vulnerables sino imperceptibles, deformes y ajenos a la visualización... somos invisibles en nuestro follón cotidiano para los ojos sensibles de las diosas... las que esperan solo la música refrescante de algún satirillo junto a la orilla
domingo, junio 22, 2008
el incansable
mira que habrá cambiado desde que empezó a brotar y a recoger todo lo que lloraban las nubes y arrastraban los montes allá por el pleistoceno, pero sigue siendo único ... no se me aclaran mucho desde cúanto hace que tiene este discurrir en concreto y eso la verdad es lo de menos, sabiendo que siempre ha tenido los mismos proveedores y mas o menos igualicos clientes... este río... que es el mío... tiene ese color único de las tierras decoloradas y abrasadas por el sol...castigadas en la amargura del yeso y del azufre... repletas de cortezas de sal... maderas rancias de adelfa, espartales, y cacas de cabra...pero su agua blancazúl es como la leche del origen del mundo, y serena y mágica remueve los ojos del que lo mira como una diosa loca que se paseara desnuda entre las brasas...
sabe de sobra que los perfumes se los lleva escondido entre su fangoso inicio y que es como es porque no hay otro igual, de raro y de callado
sacará un día los dedos para cogernos de los tobillos y juguetear de nuevo con nosotros, como cuando éramos pequeñicos y pensábamos que nos conocía a cada uno por nuestro nombre..como los dioses
jueves, junio 19, 2008
preparando
calienta motores este veranete...prepárase para explotarnos fervoroso en el careto, repleto de densos sabores estrictos y potentes... hoy están de fiesta...sus olores escondidos se comprimen para sacar los colores el día más largo...agazapados entre millones de pequeñas cápsulas visibles y ocultas anda ya a punto de reventarnos encima y sin escapatoria para hacernos ver lo inútil de nuestra lucha contra el tiempo, densa marea que nos vence y nos vuelve a embriagar ... déjense preñar de calor, de olor y de sol porque no hay más remedio y porque es a pesar de todo nuestro mejor destino... el destino universal.
la mañanica
fresca y resuelta....iluminada... se pone ante la cara sin complejos.
la mañana de los veranos nuevos viene cargadica de razones para guerrear, cómoda, densa, perfumada, se presenta sin prisa.
la mañanica ésta sabe de sobra que las noches tardías de los avatares, de los sueños cargados y las cenas pesadas han agotado la paciencia del descanso y por eso, por hastío el cuerpo anda fundido al amanecer... y ahí se presnta la mañana como si nada , perdonando como nadie, con su perfume a alábega... redimiendo como en las horas de los condenados, para proponernos un trueque... tu risa por un café.
dichosa mañanica de pies calientes y ojos húmedos, de manos secas y espalda tiesa... con los vencejos enloquecidos cruzándome la cara, el dorado se refleja en los cristales de las gafas de más de uno que me mira...
un caféee...
martes, junio 17, 2008
pedales
arrempujando la cosa... sin treguasi en cada pedaleo duro de los que se llegan a dar a lo largo de un triste camino sacáramos la cuenta de lo que hemos gastado en nada, caeríamos tumbados de dolor de saber lo inútil de todos los esfuerzos... en este espacio curvo ir es siempre volver... y querer escapar es adentrarse en la jaula hasta estrellarse de nuevo con los barrotes..pero el regocijo íntimo de verse a uno mismo intentando no ha parangón con ninguna otra felicidad efímera y desde que esos golpes de pie a los pedales nos hicieron escapar de todos los perros y aquellos esfuerzos llenaban de éxito y risa el camino intentarlo es siempre un premio... arrempujando...
sacaremos el trapico pa limpiar bien nuestro cacharro como un viejete orgulloso, pues elegantemente y con dignidad hay que hacerlo todo....incluso la huída!
viernes, junio 13, 2008
la mugre
en las manos del creativo siempre queda la mugre...la densa capa de ideas vanas, juegos y desafíos en el patio de la locura... entre los dedos se esconden los barnices caídos, los pigmentos negados y el polvo removido de la hojarasca de la cultura...mientras en los brillos del azafrán de las galerías se codean cacareantes figurines rancios solo descubrirás al artista cuando quiera cruzar su mano y delate sus uñas empapadas en colores desaturados, tristes grises cenizos del final de la batalla del cuadro...cuando entre despojos se buscan trocitos del alma pa poder guardarsela...
enseñen sus dedos, señores repartiremos alabanzas entre los más sucios!
los peros
que se parece pero que no lo es, que no es manzana sino pero, no pera, no espera, no espero, el mundo entero...los peros y los yáques, los peros y los pueses... los adverbios del freno, del refreno, completan de obstáculos cada día nuestro devenir...tras cada genialidad de nuestra tarde luminosa tropiezo con un pero, triste y fatigado... devaluador... mojigato... cuando conseguimos pulir la idea desde la herrumbre inicial, oscura y densa hasta el brillo agradable y confiado que la transforma en joya, cuando la ofrecemos repulida para ganar una risa, surge un pero, un enorme pero que la desvanece.Cada tarde el esfuerzo vano por la felicidad se licua entre las manos, todavía sucias de mugre... por tanto insistir...cada noche los peros arrecian hasta el alba...con toda su familia de reproches y desconfianzas...
deberíamos haber plantado granados...tan generosos hasta en sequía
viernes, junio 06, 2008
paladeando
paladeando cada porción enana de la realidad inmediata, cada segundo de existencia, o cada porción de esencia soñada es como se configura el buen gusto... no se hereda, ni se aprende en academias, no se compra o se cambia por nada... se cultiva. no se me equivoquen, no hablo del buen gusto para elegir los adornos de navidad que cuelgan desde nuestra nariz sino del gusto a la vida... a la mismísima buena vida, la que no precisa de lujos ni aperos, que se rellena con la brisa mañanera, y se cristaliza al sol agradecido... la buena vida y el buen gusto que configuran a las buenas almas se aprenden paladeando calladitos lo que gratis nos ofrece cada día desde el mosquito más cabrón a ala gacela más dulce...
cierren ustedes los ojos, sonrían...confíen y dejénse llevar, que viene la ola que nos redimirá...
jueves, junio 05, 2008
ojos
el ojo de los dioses es de cristal tallado en infinitos planos... solo su caleidoscópica visión puede determinar un conocimiento tan diversificado y sintético al mismo tiempo... su múltiple referencialidad descubre sus testimonios... siempre observando sin actuar, siempre riéndose de cómo los humanos jugaban al mundo... en su torpeza comunicativa sin embargo daban a entender pura soberbia y es que nosotros no entendemos que estos dioses están hechos de otra pasta, y siempre pretenderíamos que nos tratasen como colegas, pero no es viable. Nunca entendieron las necesidades reales de los de a pie, jamás....cuando el hombre pide, ese dios no sabe qué pide, cuando el hombre actúa ese dios acaba por mover ficha y fastidiar la partida... hace ya tiempo que sociedades enteras decidieron dejarse de lado a estos torpes partícipes. y sustituirlos por paseos a media tarde por el campo buscando un prado donde retozar.. a regozijo de otros ojos.Allá, en lo alto de esa colina andan las parejas buscando nuevos dioses de formas más creíbles y ojos de verdad.
martes, junio 03, 2008
la espera
la espera es el contenido transparente de nuestra necesidad, aparentemente inofensiva como sustancia, rellena como un gel lento todo el espacio que sacude la membrana de nuestra vista...esperando, esperando, esperando. la espera es un código de comportamiento antiquísimo, primitivo, desde el paleolítico, cuando el rumor del estómago vacío obligaba a aguantar detrás del arbusto, esperando, a que se cruzara por delante aquella cabra para jamparsela de un mochazo sin contemplaciones... esperando. es una manera de entender el trabajo, las relaciones, el día, la comida y los paseos... esperando que haya novedades o que no las haya.
si te cansas de esperar, es que la espera no merece la pena... porque es una pena al final perder toda la frescura de lo que pasa porque sí, por actuar, en vez de resignadamente haber estado esperando...
no espero más , que no que no, que me voy al baile que los farolillos están colgaos y la cervecica fresca...
lunes, mayo 26, 2008
densitómetro
la densidad es uno de los parámetros más elocuentes de nuestro devenir...entre momento y momento , al cerrar los ojos , cuando se agolpan ideas, visiones y retazos de sensaciones en la misma habitación que nuestras vivencias absortas y alejadas y al mismo tiempo que mantenemos una conversación, miramos con el rabillo del ojo y notamos el resplandor de los fantasmas que nos persiguen, al mismo tiempo, nuestro nivel de densidad se acerca a la masa crítica...
cada vez que forzamos este depósito, sus paredes se ensanchan sin remedio y así cada día nuestras tragaderas se hacen más grandes y nuestra pachorra (que es la vía de escape de la densidad) más exasperante...pero la máquina humana es así, líquida, autofuncionante y autorregulable con infinitud de orificios por donde exhalar venenos, mentiras y dolores de coco...cuando la densidad de lo que percibimos y pensamos se mezcla con el miedo, se transforma en una sustancia inestable, gris y fétida que puede explotar en cualquier meneo, o con una chispica de mala leche... entonces, sólo ciertos remedios como la música, el aire fresco, o la risa de lo absurdo neutralizan para nuestro bien esta trampa de la existencia y petardeando, pum pum repumpum, pum pum, nuestra moto recupera la fuerza pa seguir subiendo la cuesta, que cuesta ,lo que cuesta... sin más problemas y uno se puede girar mientras le da puño a la máquina y soltar aquello de "a tomar por c ..., bicicleta! que me compré una moto!"
sábado, mayo 24, 2008
el arco
la vara dura y elástica que sujeta la cuerda tiene la fea costumbre de querer volver a ser recta y en esa costumbre forzada esconde minuto a minuto la energía suficiente para derribar un muro...entre los dedos la vara no es más que un palo triste y pulido pero entre las ideas es la herramienta primitiva, la definitiva la que libera al hombre del error de la lejanía pues con inteligencia, certeza y tino sirve para clavar la lecha desde lejos, desde muy muy lejos
la libertad está llena de arcos y de arqueros , que aguantan el pulso hasta que tienen a tiro a la bestia...silencio, calma, que no suden los dedos...sólo me queda una flecha
lunes, mayo 19, 2008
equilibrando
el equilibrio es el saldo neto entre las aspiraciones agolpados ante los ojos y las posibilidades reales de conseguirlas...el equilibrio es la fuerza que iguala el miedo al valor, la arrogancia a la precaución y unas cuantas parejas de ítem más; pero el equilibrio es sobre todo una ganancia sistémica, un contador de puntos , un deposito que se llena... cada vez que se consigue el equilibrio , éste se multiplica por diez en nuestros sentidos universales y pasamos a convertirnos un poco más dioses y menos ratas; cada vez que se pierde el equilibrio lo que viene sólo se puede asumir con la boca callada... a solas, sin prebendas, sin vendas ni calmantes...Pero el trompazo base de cada error de cálculo es también un triunfo personal, un paso más en la experimentación de nuestra propia andadura como seres sociales, como interactuantes...
Cuando uno se levanta después de haber perdido el equilibrio , se sacude el polvo y ríe al sol puede decir tranquilamente : ahora ya sé como se hace, dejadme solo!!!
viernes, mayo 16, 2008
puré
para confeccionar la pasta tragable de esas variedades sosas de verduras , se cuece lentamente al fuego la masa compleja y diversa de todo lo que recordamos y de lo que encontramos en ese momento en la memoria... entre infinitud de cosas infumables aparecen alimentos de la infancia, conversaciones dulces, miradas perdidas, tardes de sintiempo, comidas frugales, horas de bici... y miles de pequeños ingredientes.para nuestra desdentada boca asumir de nuevo estos recuerdos, sus sabores y sus olores sólo puede ser en forma de puré cuando se trituran los límites entre los hechos, y las cosas malas se mezclan con las buenas... el experimento de asumir nuestra vida y decidir a qué sabe tiene un riesgo elevado de decepción, sosa... amarga... desleída... todos jugamos a bebernosla sonriendo y comentar eso de no esta mala"...eh? le falta sal...
¿dónde está la sal de tu vida???? vete a saber en que armario se guardó pensando que no era importante.
pero antes de este afán de triturar y retroalimentarnos con todo, todo ,todo, lo que forma parte de nuestro pasado, los ojos disfrutan más con los cadáveres del camino, con los restos de la cocina, con los desperdicios que no formarán parte de la olla, desconocidos hasta para nuestro yo consumidor... nos engañamos a nosotros mismos, nos ocultamos lo que pasa tras el mostrador...pero la arquitectura casual de los ratos perdidos, de las palabras soñadas, de las cosas que no han pasado pero que molaban muchooo más, esa arquitectura, es divina...
que nadie me quite la basura, que escondida en ella se va la risa, el desenfado, la hermandad, y la luz de la vida...
domingo, mayo 11, 2008
el té
para absorber sus esencias, sus olores, su color y toda la historia infinita del té el agua debe haber hervido... para conseguir teñirse de civilización, de pasado y de significado, el agua debe para por el calvario de ascender a los cien grados, burbujear, exhalar su vapor de la vida, debe cocerse en sus miedos, hervir en los infiernos... sin ese temido sufrir no hay redención, no hay transposición, no hay renacimiento. el fuego eterno a más de uno le habrá liberado de sus fechorías para convertirlo en dulce tisana de la tarde de algún abuelo.El sufrimiento de la sustancia clara le hace predispuesto al diálogo con todas las materias, con las hierbas, las flores y el azúcar, cambiando su aspecto inocuo por ese tinte divinificante que le pone en lo alto de una mesa ... el sufrimiento lleva a entender a los demás y luego a ser consumido religiosamente en altares con manteles y tardes de asueto...
el té es el destino del agua en los mundos primitivos, porque sólo cocida ,el agua, tan inofensiva deja de ser venenosa,pero en nuestra equívoca casa moderna el agua limpia clorificada pretende ser la diosa de nuestra pureza... diosa moderna desinfectada y engañosa .
seamos té pues, dejémonos quemar en este infierno y empapémonos luego de todo esa selva de cosas que nos rodea, alguien acabará dándonos un sorbo...
sábado, mayo 10, 2008
la espuma
la de veces que cada gota de esa agua revuelve y revuelve el mismo espacio, insistiendo en querer dejar de ser agua para ser otra cosa la hace espuma que no es sino aire engañado, con perfumes y otras lisonjas que desvanece al poco para volver a quedarse como estaba... vivir en la frontera tiene eso, nunca se sabe si se entra o se sale porque la fijación es permanecer en ese estado mixto y ambiguo que permite recrearse y regenerarse en continuo, para parecer que se quiere cambiar y al cambiar pretenderse volver a ser lo mismo.... la espuma invade nuestras ideas, la del jabón de la ducha nos engaña con lisonjas higiénicas, "te estoy dejando limpito, limpito", pero no se lleva la mugre de dentro... la espuma de la cerveza pretende aislar con elegancia el líquido ámbar de ese aire que lo amargaría en breve, se las da de dulce, cuando es amarga y retrocede en el bigote cuando se le muerde en ganas... la espuma del mar es agua batida con los cadáveres de todo lo que la diosa agua no quiere, porque no le pertenece, pero disfrutamos dejándonos preñar a base de lengüetazos en nuestra mismísima entrepierna... cuando las palabras se convierten en espuma y sabemos que se acabarán desvaneciendo en el aire es sin embargo cuando brillan , cuando dejan de ser transparentes e inofensivas para tornarse pesadas y definitivas...las palabras hacen espuma cuando salen de las bocas rabiosas y también de las que mascan chicle... el chicle de la paciencia
jueves, mayo 08, 2008
el chorro
cuando no una , ni dos sino cuarenta gotas pegan con gana en la misma losa se le llama chorro...cuando las palabras calibradas caen continuas sobre una misma oreja obtusa, se le llama chorro, cuando las miradas golpean fijas en armonía a un mismo infame se le llama chorro.
que digo yo que vendría bien un buen chorro de lo que fuera pa limpiar de una vez este suelo nuestro que nos han vomitado, pisoteado y comprometido... y digo que no estaría mal sacar la escoba de paso para ahuyentar a este morciguillo canijo que da el follón alrededor de la única bombilla que nos queda encendida...
pero vamos que si no hay chorro, yo limpiaré mi trozo con un salivazo, y si no hay escoba abriré bien la ventana pa que se vaya el bisho.....
convivencias
si no hay pegas el aire disponible entre contrarios es un buen campo para la expansión, en convivencia unos se adaptan a otros , si no hay pegas, alternan sus sombras y sus luces y unos rellenan los huecos que otros desdeñan. en este cartesiano y finito espacio quedan distancias enormes por completar, si no hay pegas... en los días fuertes de sol y miedo el más absorto presta su sombra al otro, y provee de protección armada con pinchos para evitar que pajarracos hambrientos se lleven la uva dulce y destilada. en los otros días, los menos de generosa lluvia y vientos húmedos, el parasol translúcido del débil protege a ese otro callado torpe...quien dá más?si no hay pegas el futuro obligado consiste en saber que ese diferente estará durante mucho tiempo ahí al lado, porque la selva está hecha de esos espacios saturados de diferentes que se intercambian, quieran o no sus suspiros... aconstumbrense señores a dormitar con sus hojas de vino junto a estos chumberos embrutecidos...
jueves, mayo 01, 2008
lo más grande
del mundo mundial, lo más grande lo más bueno y lo más natural... ese verde jugoso que te pregunta callado por lo que sabes de la belleza, de la serenidad o de la belleza, ese verde, tan juguetón con la luz , con la verdad... ese verde te comería si te quedases quieto bajo él durmiendo la mona, y en tus sueños saldrían maravillas dulces y verdosas, animadas y verdosas, enormes elefantes felices que rastreen en la arena, en la arena de mi playa... de mi mar... de mi vida...
miércoles, abril 30, 2008
tictac
la máquina imparable y perpetua que registra nuestra cadencia hacia el futuro es el instrumento preferido del raptor, del secuestrador, del negociador sin escrúpulos que mantiene en su mano perversa escondida la llave de lo que queremos, y juega con las agujas del reloj como espadas afiladas dejando que el brillo de sus reflejos nos deslumbre... date cuenta, date cuenta... pero el tiempo es igual para todos, solo que unos no lo perciben y otros sí. este tiempo es nuestro y el futuro no puede caer en las manos de los filibusteros rancios que solo pretenden a cambio, como rescate, algo jugoso con lo que aguantar un rato más engañando a no se sabe a quién...
ya te pillaré pirata cuando te sientes a limpiarte la pata de palo...
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