ya no puedo ir descalzo

envenenado otoño, que remueve fluidos, resquebrajando con la humedad las costras secas de la percepción que en verano habían cicatrizado. estabamos tan contentos de pisar descalzos el suelo del planeta y sentir su calor que manaba generoso,que no tenemos más que enfadarnos por que este creciente desapego , por culpa del fresquito, hace que la suela de goma y el calcetín hagan de profilactico con el mundo, ahora desagradable, ya no hay amor, sino rutina, y hala, andando rapidillo que hace frío, menos mal, que a la tarde , todavía entre escondidos rincones, el sol calienta algun que otro ladrillo, alguna que otra losa, algún parterre o una pared, y entonces , salvajemente, desnudo rápido mis pies y me dejo llevar gustoso con el calor que me entra por la piel hasta los huesos. vaya sexo más primitivo...

florecillas en la piedra

a la noche, cuando te sorprenda el cansancio, desde tu propia ceguera, podrás percibir lo que el día no se atreve a enseñar porque lo tapa el ruido, entonces se pueden ver esas otras partes del universo quieto y sereno que inalterado persiste ahí, dale que te pego al tiempo, entre los pedruscos retocados de los puentes, en filigranas sin sentido, gratuitas y calladas, salen flores de piedra, y eso para qué, para que alguien trescientos años después de haberse hecho, las vea y diga , joder si que aguantan estas plantas...

al otro lado

allá abajo , al otro lado del planeta la primavera avanza con fuerza, ahora que aquí corre el otoño y el encogimiento de las carnes empieza también a apretar, mi coco se divide en dos: la mitad disfruta del fresco este que despabila y pone en guardia y en cuarentena ciertas palabras y la otra mitad busca en el recuerdo ese golpe seco y caluroso que entra en la memoria como un hierro caliente , conforme los días pasan, mi cabeza se expande por la faz de la tierra intentando seguir percibiendo al tiempo, el frío y la calor... pero es un ejercicio de elasticidad craneal que no es fácil aguantar mucho tiempo, sé que acabaré cediendo y me replegaré en una breve sacudida hacia el invierno boreal, a joderse!.... que quedan cuatro meses de frío.

la farola en el charco

con el ruidillo de fondo de la lluvia, durmiendo anoche, debía de tener fiebre, pues no paré de soñar incoherencias, vacíos inmensos que se comprimían en un esfera que cabía en mi puño, lluvia infinita que caía y subía al tiempo, tremendos ruidos que se absorbían en un susurro, y otra vez el juego del mundo tras el reflejo , metí la mano en el charco para tocar esa otra farola virtual que se metía más allá del agua,cuando de repente noté el calor de la bombilla entre los dedos, y desperté de golpe, asustado.
esta mañana todavía me picaba la mano, toma ya!

el suelo que es cielo

se ha puesto a llover, que ya es bueno, para lavar la cara de la ciudad, y despeja de paso el caracter opaco de las cosas, con el agua desaparecen las pieles duras de los elementos y aprecen las transparencias reales, miro al suelo y veo el cielo, es un reflejo ,claro!,o no... quizá no lo sea, y solo con el agua se percibe la dimensión correcta de esos espacios, mira que estoy asustado con esto del mundo-espejo, a ver si esque de verdad estamos esscondidos y la relidad es solo eso que se entrevee cuando chispea...?

ese brillo silencioso

miro fijamente y me olvido de a que lado del espejo estoy, me parece más real, nítido, y profundo lo que aparenta ese reflejo, me sobrecoge su silencio estático, nosotros a este lado nos comemos el escándalo, el caos, la mugre y sin embargo enfrente brilla el sol, menuda broma nos estan gastando ... yo me pido ser reflejo por unas horas y entender a que huele esa otra realidad, olerá como la web?

geometria para perros

en mi cómoda visión del espacio, tenía un plano claro, el del suelo, pensaba en el cielo como una gran cáscara curva, al modo de los antiguos con las estrellitas pinchadas como tachuelas, creía en los límites de las formas en su perfecta silueta ,hasta que saqué al perro de paseo y me dejó claro como componer era simplemente intervenir para descomponer, tirar hacia un lado para obligar a que todo se organice de nuevo... a cada tirón de la correa, el pavimento adquiere una nueva dimensión, cartografía extraña a extrañas horas, y el bicho no para de descomponer, ay! las leyes de la imagen se van al cuerno...

la paz de los ojos

hace ya la tira de años que encontré el lugar ese de la memoria en donde cada uno descubre el centro del universo, de su universo, claro, y fue para despabilarme serenamente desde una infancia aturdida por la mugre y corroida por el olor del salitre.
encontré ese sitio el día que decidí mirar con el olfato , escuchar con los ojos y ver con los oídos, desde los serenos murmullos del río hasta la hojarasca de los eucaliptos, el cimbreo de las palmeras,la rotundidad de los pomelos y el olor del suelo polvoriento y enrojecido, como un embudo de sensaciones se conformó a mi alrededor toda una cartografía de cosas, de seres, de colores, imprescindibles para sobrevivir.
la primera vez me desmayé, la segunda respire hondo y a la tercera encontré la paz, ese estado de las cosas donde nuestro gran enemigo, el tiempo, se detiene.
después descubrí que el lugar no existe, está en nuestra manera de querer encontrarlo, y cada uno lo busca donde puede, en la patagonia, o dentro del frigorífico de casa... pero esa es otra historia

portugalisimo

a ese ladillo del mapa me quise ir a vivir un tiempo, me gusta el bacalao, que se le va a hacer, si soy de pueblo,
a ese país quieto y lento me fui hace años de vaciones para comer melones baratos en la carretera y dormir en albergues con olor a almendra, en camping repletos de inglesas malhumoradas, respirar el tufo a eucalipto húmedo, y notar el frío del viento atlántico que te hace creer que empuja desde lo más oscuro a toda la península hacia atrás, me compré una cartera en piel barata , una escobilla para fregar vajilla, un paquete de café del camello, un queijo de cabra, y un sello de la república portugueisa, tan normal, tan antiguo, tan cojonudamente aburrido, pero estuve a punto de exiliarme allí cuando empecé a entristecerme con españa, donde (país de cabreros) la gente empezaba a desconfiar más que a fiar, a desacreditar más que a creer, a joder más que a hacer el amor, y a quemar más que a producir... pero no me fuí ,así que sigo teniendo esa visión mítica del lugar dónde podría haber sido feliz, si es que eso se puede hacer, claro...

por mucho que te escondas te acaban comiendo

iban tan tranquilitos siempre, tan silenciosos, tan babosillos, sin dejarse notar, cuando hacía calor se quedaban petrificados durante semanas transformados en granos pétreos engrosando ramillas y hojas, para nada
todita su corta vida sin chocarse, esquivandose suavemente, humedeciendo su camino, sigilosamente, creciendo lentos lentos tejiendo sus bandas grises de colores rancios y dejando el moco restregado por todos lados, eso era lo más atrevido que podían hacer, pero también para nada
algun otro bicho les convencería hace siglos de que si quuieres que no te coman más vale no dar la nota, pero eso ya no se lo cree nadie, nadie, aquí se come todo, no por hambre, sino por fastidiar.
corre!, corre!!!, que te va apasar como al caracol!!!, nena!!

tus palmeras entre mis recuerdos

el aire de mi otoño

desde el mar sopla contínua la brisa cargada de agua, y conforme el otoño avanza entre nuestras caras, empieza a extenderse un manto de frío y de oscuridad, ayuda el hecho de que nos hemos cansado demasiado de ver las cosa con el brillo del verano y nuestros ojos piden ya descanso, descanso, descanso.
hay nuevos olores, y antíguos, en las raras horas del amanecer, humedas y serenas, los otoños se reinventan así mismos como secuencias de autor, nunca son iguales, dudan , queman, refrescan, mojan , pero sí traen el olor de siempre, el de los dátiles madurando, las cañas quemadas, las mandarinas hinchandose poco a poco, , huele a caracoles, a hierba renacida, a humo de nuevo, el humo el otro gran olor de la antiguedad, que nos recuerda desde lo más profundísimo de nuestro coco, los días en que aun vivímos en cuevas...huele a sal, densa y triste, a cáñamo, a granada reventada, a juma de pino, y a cientos de cosas más que han estado esperando escondidas desde la calor a que llegase su turno
bendito desfile ...

para poder tropezarcontodos

necesitaríamos vivir en vertical, que las calles no fuesen tan largas y fuesen más altas, que en las casas con grandes terrazas crecieran jardines, que un único edificio tuvieran cincuenta plantas y el espacio liberado fueran lagos, bosques y praderas, necesitaríamos una ciudad vertical para vernos todos más las caras y ver menos la tele, con restaurantes en la cuartapalanta, gimnasios en la sexta, negocios en la quinta, guarderías en la tercera, cines en la segunda, supermercados en la octava, lupanares en la décima, (desde esa altura el aire esparciría los susurros dulces de los que disfrutan y resonarían como los canticos del almaicín del siglo XXI) bibliotecas en la deiciséis, durante el día ese monolito de vida proyectaría su pendular sombra como un enorme reloj solar sobre los bosques de ciruelos, por donde pasearían a caballo , desnudos, los jóvenes hasta la playa del lago...
pero tengo lo contrario, gentecilla analfabeta ha requeteconstruido la huerta, el campo , el bosque ,la montaña, tapando todito con asfalto, arquitectura cutre e instalaciones inútiles, rotondas y rotondas, cruces y centenares de semáforos, solo para poder faldar, comprarse un megatodoterreno, y hacerse rico, necesitamos toneladas de energía para movernos, para transportar las mercancias, para limpiar y barrer las infinitas calles, miles de metros de tuberías , tubos y túneles para ir a comprar el pan a medio kilómetro , y no hay caballos , ni chicas desnudas ni gente en ningún lado... vaya una panda de ignorantes estos urbanistas...

los lunes madalenas

pa que se te pase el enfado, la modorra, y el cansancio en los ojos date una ducha fría y comete tres madalenas con un zumo de naranja, es el sistema antilunes, luego un bocadillo de paciencia, un chato de tranquilidad y un rayo de sol, porque se parece más al domingo que a cualquier otro día.

la copa vacia

tienes la copa vacía? , la de tu vida, quiero decir, o te las ha bebido sin enterarte o no estaba tan llena como pensabas, si cada trago no te ha sabido a gloria, te lo has perdido, tampoco pudes beberte la vida como si nada, es algo único, una cosecha única en cada única vendimia, a lo mejor está vacía y si te has enterado de cada trago, de cada brillo , de cada sonido...
no la tires, igual alguien se acerca en el momento más inesperado y te la vuelve a llenar, el mundo está lleno de opurtunidades.

dia nublado

el cielo está oscuro, muy oscuro, casi que negro, y eso que apenas es mediodía pero parece que los dioses hubiesen encerrado el mundo en un cajón y entonces el alboroto resuena más, como cuando un gato se cuela en una caja de cartón y se vuelve loco por salir.
con el día tan nublado más de uno te puede arañar, ten cuidado, creerán que están encerrados en un callejón sin salida, les han robado el cielo azul, claro...

el reflejo de los silencios

entre las hojas caidas de nuestra propia memoria además de lo que pasó, lo normal es encontrarse también con lo que no pasó, a veces esto es casi que más dulce, más sabroso o más interesante que lo otro, pero...
si te callaste cuando tenías que hablar esas palabras rebotan hasta el fin de los tiempos dentro de tu coco, porque no encuentran la salida desvaída que les hubiera dado
si no fuiste y tenías que haber ido, posiblemente te sigan esperando, y el cadaver de tu amigo, esté apoyado aún en esa pared.
si ante las cosas preferiste los sueños, cómodos, y serenos, más de uno pensó que estabas muerto, que nunca creíste en nada y hasta que eras de goma.
rebuscando , apartir de cierto tiempo, es casi imposible diferenciar lo que fué y lo que no fué, todo es igual de importante para la vida...