la casa del barbo

si no pasa nadie, se deja ver, si no hay ruidos, no se esconde, si hace tanto frio que el agua se queda quieta quieta, aparece rotunda y firme la casa del agua, la del reflejo, no es menos real, es más callada, pero es más dulce, menos molesta, menos cara y no se enfada porque los barbos restrieguen su panza por sus ventana solitaria buscando con el morro los dátiles de mentira que cuelgan de esa inusual palmera de río inverso. a más de uno le gustaría ser barbo y que su casa no fuese agria y dispar sino serena y líquida...

esas nubes

ni siquiera la oscuridad es la oscuridad, millones de pequeñas chispas y reflejos mantienen incandescentes las frías nubes, que azulean nerviosas, para dejarnos ver ese incipiente amanecer y que se restrieguen las copas de los arboles...negros para grises... sobre su redondeada cara.. es lo que tiene la noche, bellezas extrañas.

biodiesel confianza

el mejor combustible pa funcionar es la confianza. una fresca sustancia pegajosa como la melaza que endulza el aire que respiras mientras trabajas para los demás y por los demás, mientras sueñas con los demás, investigas y promueves por los demás . mal le habría ido a los prehistóricos en esas cuevas plagaditas de osos sin la confianza, en los otros y en el fuego, claro!malísimamente habría llegado cesar a las galias sin la confianza de los suyos; de pena le habría ido a los astronautas en la luna, o al naufrago en medio de la nada. mi motorcillo funciona con ese ecológico carburante, pero más de un cacharro apestoso me adelanta petardeando y llenandolo todito de humo.... ahí va uno que tira con envidia, ese de ahí chufla con soberbia, el de allá con mala leche .... la madre que los parió!! como estan dejando el planeta.

soy un pececillo

pasmadillo estoy a veces de tanto reflejo extraño que veo y presiento en la superficie. si el agua está calmada se agrandan los monstruos que imagino al otro lado ...si el agua se remueve porque alguna pata loca sacude sus plumas enrededor mío desvirtuo los monstruos y me hago más vulnerable a los pescadores... mala vida llevo, siempre pensando que lo que hay fuera es mejor que este agua que me envuelve, nunca nadamos a favor de la corriente claro.

pocomar

me encontré esta cas en la orillica del mar , pegaito al susurro de las conchas que se apretujan cada vez que las olas les sobrecogen con su fríofrío, me encontre la casa que nunca tendré porque no hay un duro, y que me habría gustado tener, para entender ciertas cosas que aun no están tan claras, porque esta de frente al mar?, como si se peleara, porque es tan plana con lo que tiene que dialogar? , porque tan hermética con lo que le debe al mar...
en esa casa yo habría sido feliz un rato, tresmil años antes en esa misma arena del mar menor se lavaban los pies los paleolíticos, jugando a hacerse con huevos de gaviota, y pillar a pedradas a algún gamo despistado entre los carrizos...hace dos mil años los iberos escarbaban entre sus arenas para sacar mineral del que hacer de todo, y revenderselo a los fenicios, y a sus vecinos de mastia tarsion; hace mil años, alguna pandilla de andalusies pastoreaba cabras y se tumbaban por la tarde al sol rascandose la entrepierna entre versiculo y versiculo,; hace quinientos años más de un labrador salía por patas cuando los piratas argelinos acamparan a medianoche buscando lubinas y lechas...
demasiadas cosas para tan poco mar
demasiados recuerdos para tan poco tiempo de disfrutarlo
pero entre las maderas repintadas en blanco y las cornisas podridas algo podriamos saborear, si somos capaces de estar cayados claro.

todavia

hace casi casi diez años me piré unas semanas al paraiso,y me asomé a ver como amanecía desde la antinoche, cargado de humedad el cielo, y a treinta y tres grados de temperatura, para encontrarme con esa interminable escena de la belleza, cambiante segundo a segundo, y perecedera, irrepetible y densa.
El murmullo de esa ciudad chiquita despertando, con la cola del tifón, las barcas gimiendo entre las olas que se meneaban y el aleteo de los zorros voladores todavía merodea por mi cabeza en los momentos en que no escucho mas que el silencio... y me digo que es ese ruido de fondo?, todavía ahí?...esa es la señal, la marca que te deja el paraíso en tu vida... cuando nada se oye, te acompaña para siempre. menos mal.

tiritando

voy andando tiritando ...y eso que respiro sobre mi propio pecho tpadico, que llevo velocidad de crucero, y al trote con mochila cargada de trastos tecnológicos que pesan lo suyo, pero tirito , de la cabeza hasta el pito.
se ha desplomado el sol y se apaga el espejismo del sur para que salga don inviernoquemiedodoy!, así que en menos de dos horas entra el frío y no soy lo unico que se enfria, la mitad de las hojas de mis arboles no se atreven a caerse porque cuando se deciden llega el día otra vez con sus subidones y se quedan colgadetas tan tranquilas, a la noche cuando los focos de la citi le sacuden candela a los arboles desde abajo, estás se quedan paralizadas como los gatos en medio de la carretera al ver los faros, y así tiritan y tiritan se ponen amarillas y vomitan...

paseos nocturnos

miro hacia arriba y la hojarasca me tapa las estrellas... encima el tronco es inabarcable, repleto de pinchos, miro hacia arriba y entreveo el negro abismo... que pasaría si mirara hacia abajo?... a esas horas de la noche la luz , que no es real, que siempre distorsiona me devuelve un mapa de lo que imaginamos, tormentosos caminos, silencio en las ramas, serenidad en las hojas, frío en el aire , paseos nocturnos, que gana tengo de irme pa casa...

entre paleras

las dudas se esconden entre la sombra profunda y el pincho peligroso. si pretendiera ocultar para siempre mis ideas las envolvería en polvo rancio y rojo y las echaría debajo de una chumbera gigante; habrían de pasar mil años hasta que alguien se atreviera a escarbar para encontrar. pero como no tengo dudas, solo prisas, no escondo nada, y me quedo pasmado viendo como esa planta crece rotunda, densa e inalterable donde a casi nada se le ocurre crecer. a veces cuando descubro alguna, miro curioso entre sus troncos peligrosos por si alguien ha escondido tontamente algún misterio, pero hasta ahora solo he visto algún ratón. tiene tela...

limonetes limoncillos

desde pequeñito me gustaba el limón, cuando lo mordía con los dientes aun de niño, su picor ácido me hacía cerrar los ojos y chillar calladamente, una chispa más mayor , al salir del colegio en esas tardes de la transición siempre secas, siemprenaranjas, robábamos limones en los bancales intermedios y devorabamos la corteza mullida con tal avidez como si envolviese una droga prohibidísima de la que apenas eramos capaces de digerir unas gotas, en mi juventudjuvenil siempre fue el limón una cosa fresca y alegre, que nos despabilaba, nos hacía modernos y enrrollaos, subía el valor de las conversaciones y el de las copas, y servía de purificador de alientos... Cosa muy importante por cierto en esos tiempos de pipas y otras basuras.Mi madre se frotaba sus manos con limón después de cocinar y su perfume invadía durante horas toda la cocina...pero el punto más total lo descubrí el día que me encontré de golpe con su imagen en carne, en pecaminosa carne... mira que me gusta el limón.

resbalar y descubrir

más de la mitad de las cosas se descubren después de haber resbalado,no literalmente, claro, andaríamos con la espalda rota o seríamos aun unos ignorantes; quiero decir que no hay nuevo paso si no se rompe el cristal de lo que llevabamos entremanos justamente un instante antes. es muy mala teoría pero es peor práctica, hasta que no me encontré oliendo el suelo, no me dí cuenta de a que olía el aburrimiento, a polvo rancio, a fregona, a frío y a chicle pasao..., pero de esa arcada visceral que me empujó hacia arriba saque en claro lo cojonudo que es todo a un metro y setenta de altura...por eso ahora no me quito la sonrisa ni para dormir, espero y no desespero,y veo como todo va asalir bien...muy, muy bien.