el mulo

híbrido curioso entre el burro y la yegua .... o al revés, de fuerza reconocida, tozudez inmediata y mal carácter.

sobre estos páramos regalados en la crisis, el flojeo de los dineros, las promesas perdidas y la poca visión de futuro... en más de un rincón se han dado a la fuga y desmontando el paisaje de estos últimos diez años de derroche ahora vuelven a criar mulos... es una metáfora , está claro... pero de la pradera nueva removida y triturada salen verdísimas y jugosas plantas, flores olvidadas y ansias de correr, el mulo, que se siente ya más caballito que burro, andan trotando y mordisqueando orejas...

suyo es el futuro pues trabajar no le asusta, nada, no le asusta ni una pizca.ni una mínima pizca.

caballero, arréese unas buenas botas antiguas, de lustre graso y recuperado, encienda su sonrisa y traiga su sombrero, que nos vamos de paseo.

la escena

llamar la atención ha sido desde el pleistoceno una de las grandes herramientas del discurrir..pegar el toque para que te tengan en cuenta...a la hora del manduqueo o de tomarse unas cañas...chillar, patalear o ponerse el pegote colorado entre los labios, o donde sea...

la natura experimenta incasable en todas sus estanterias morfobiológicas con éste recurso de comunicación tan manido pero vigente...

ser el centro absoluto de la escena...como papanöel en diciembre.

lo demás es gris... denso y pesado, la fase final del triunfo se regodea en el lujo absoluto del rojo... para pasar las semillas se embadurna de los deseos ajenos.

cuidado con el tablao, caballero, que por mucho que brillen esos labios que le arrastran , usted será el primero en ser devorado...sin piedad.

el mundillo

sólo el que quiere ver encuentra... sólo lo que está decidido aparece...

el mundillo solitario... arce enano, pirinaico y rojizo ... arce de montpellier, ciudad occitana, o sea catalanofrancesa y tracatrá...

este arboleto, absoluto y concreto, de rama tiesa y porte digno ha caído en este monte dios sabrá cómo...pero ahí está

alguien o algo en su casualidad y su acción hace ya tiempo lo puso en forma de semilla por acá... los hechos de desconocidos pueblan nuestro paisaje

vivimos en una casita diseñada por ancestros con la más absoluta carencia de idea de lo que iban a hacer, los juegos del pasado son el escenario del presente...

nadie escapa a eso

mañana plantaré bellotas, en trescientos años, un bosque denso de quercus poblará mi mundo y lo disfrutarán jabalíes como si siempre hubieran estado ahí.

la historia es igual de casual, heredamos cuentos , generamos trolas, cojonudamente inmensas trolas

caballero, dibuje un signo extraño, alguien lo incorporará en mil años, a su propia identidad...

otra mentira

el arrayán

mirto...murta....arrayán, matojo a veces abigarrado a veces suelto, como un adolescente , ni bajo ni alto, siempreverde y fresco de raíz encallecida y flor dignísima...blanquísima, como zagalica en domingo.

arrayán, del fenicio  aïrr al aïi al atyham, o eso creo, que viene a ser como "mira que bolica más chula"

desperdiciado entre las lomeras, los surcos y los barrancos se crece siempre a la sombra de sus pinos, perfumando a madera rojiza lo que se acerca, elástico, como un gimnasta.

el señor arrayán siempre está lozano, por la tarde y por la mañana temprano

siempre juguetón , le tira a la mosca y al moscardón

pocos lo entienden, porque quieren de él más decisión... más compromiso, sin tanto vaciloneo e improvisación...

caballlero, no se me enoje que en ésta ladera habrá siempre sitio para todo tipo de matorrales...y de zagales

noviembre

el noveno... de los romanos se confunde a sí mismo, se enciende como de verano tardío e inflama sus cielos orgulloso pero no puede sustraerse a la tristeza infinita...silban los tordos, fiiiu, fiiiiu...en las tardes de noviembre

la belleza está en nuestra mirada, este cielo no es consciente de cómo es...somos nosotros los que le adquirimos para nuestro personal relicario de fantasmales dioses eternos, enaltecidos

las nubes se rizan sonrojadas, el viento les toca el culo...con sus manos heladas.

la isla

chapoteando chapoteando aunque sea con las manos...desde hace tres o cuatromil años, los soñadores se escapaban hacia ese saliente de tierra en medio del mar, tal que se les dejara dormisquear un poco, confundir lo de cada día con sus deseos, olvidar el tizne, de la orilla pobre, el olor a mineral , el frío rancio de estas tardes de otoño desértico...en el pedrusco conquistado por hierbajos, matorrales y lagartos uno podía enterrarse en la arena y dejarse llevar al mismísimo centro del planeta...calentito

tenemos una isla , trazada en el mapa más secreto de todos, en tinta invisible que solo se ve cuando las lágrimas, de lo que sean , te nublan la visión...

solo iremos una vez, la definitiva, a disfrutar desde allí la verdadera visión de la vida

busque usted caballero en esa costa silenciosa de noviembre, de aguas calmadísimas y entre las sorpresas se encontrará un refugio...antiguo y definitivo.

el envase

el tetrabrick vacío sigue oliendo a zumo durante unos días... su aséptica condición de diseño postindustrial no impide qu lo que había sigue permaneciendo...

reciclando. el continente es el contenido. el contenido se va ...el continente se queda

de mala manera la natura te saca la estructura macabra de nuestra condición... calaveras tristes que albergaron ensaladas de ideas y miedos... aun sigue oliendo su vinagre vital...

entre las brumas matinales de estos otoños de cambio climático , de axfisiados días seudo veraniegos...las gotas de rocío se posan sobre el cascarón de las vivencias y en sus reflejos se puede ver aún el resto de las juergas de lastardes, el perfume de lo vivido, la peste de los rencores.

desinfectando...la muerte equiparará estos envases juguetones a cualquier casco de botella

sigue rodando el mundo se desvanece el sueño...

el algarrobo

dios lento, denso y perfumado,oriental y viajero de tintes dramáticos y serenos...

ceratonia, entre las piedras en apenas una grieta ensuciada de estiercol de ave se engancha a la vida solo para mirar al sol y como no tiene el veneno de la prisa saca frugal sus destinadas hojas verdes hacia arriba...de lo soles saca frutas y de las nieblas el brillo verdoso de sus hojas

ha caído casual en nuestras laderas y se convertirá en el futuro

es un  uentacuentos viejo, pues sabe de sus primeros viajes desde la fenicia en barquichuelas semipodridas...azúcar de pobres, pienso de vacas, harina de pasteles, que más queréis?? llene usted, caballero, su paisaje agrietado y estéril de estos dioses rojiverdes que le llenarán al tiempo el gaznate de empalagosos sueños...

el quilate, que es su semilla, esconde encriptado el poder absoluto de la paciencia

y su flor penacho rojo y obsceno viene a recordarle a cualquiera de dónde viene el mundo

entre las tardes se esconderá algún gato escuchimizado en los huecos de este hospitalario ser... no me lo apedree caballero, que no es para tanto...