nocturnia

no se piensa lo mismo de día que de noche, no se opina igual, no se anda igual, no somos la misma persona.
si la luz es artificial es porque las ideas son prestadas, los mensajes son confusos y el eco es falso.
a más de uno le habrá traicionado estos días sus popios pensamientos, y habrá encontrado a cualquier precio la solución a eso de que la copa se vacía poco a poco. paciencia! pero no es poco el hecho de que se acaba todo un año y tenemos lo msmo, la luz azul brillando en el borde cristalino de nuestra sed... ni es luz verdadera, ni siquiera es cristal y tampoco somos nosotros...

menoscasa

los valientes se tiran a vivir al mar para poder entender mejor el mundo; lo miran desde ese lado de la orilla, flotando, mecidos tiernamente seguro que tienen una visión más lúcida de la realidad, nosotros, acojonaicos, no terminamos de pillarle la clave a las cosas porque andamos entre ellas, y preocupados porque nadie nos quite nuestro espacio... seremos ridiculos... si el espacio no nos pertenecerá jamás .. aver si un día ya, me decido y me pillo un barco destos de madera chula, y me voy a vivir a él , con poco equipaje , con menos fama y más mojama, dejando que el sol me tueste la calva, y que el olor del mar me recuerde la primera vez que me tumbó una ola... ay!

arqueologia vertical

esta claro que la vertical, quizá es más rara, dificil y dificultosa pero es la buena y ahí está. de la caca que cae al suelo, entre desechos y cosas olvidadas sacamos la conclusión de lo que era la civilización, pero las vivencias, los vahos, los dedos restregados en las paredes, algún que otro beso, empujón o suspiro, desaparecen de nuestro tardío registro científico simplemente porque estaban en esa dimensión extraña...más de una vez alguien habrá redibujado su reflejo en esos azulejos mientras pensaba en lo fugaz de la vida y en la miseria enana de nuestros sueños, pero su único rastro para los milenios venideros serán las zapatillas olvidadas bajo la cama y que caerán al suelo del futuro...
guarden desden ya las imágenes que quieran entre los ladrillicos de la pared, si hay suerte algún visionario encontrará y revivirá algún día nuestras ideas...

dende debajo

no me voy a poner a escarbar, hay otros que lo hacen de oficio, pero está todito escondido debajo, hoy he visto una calle de cartago nova, a tres metros bajo tierra, con sus tiendas, sus aceras , sus bordillos y sus comercios, sus tabernaes, me he sentao en ese suelo y he notado un frío tremendo que me agarraba por el culo como si ochocientas historias quisieran salir de nuevo hacia la luz,... creo que mientras nos empeñamos, lo que queremos, nuestra civilazión sube hacia el sol, pero que cuando ya no nadie que semempeñe, se esconde cada vez más hacia el mismísimo centro de la tierra, como para descansar de esa terrible enfermedad que es la actualidad. El pastiche que nos llega, la retomada e idílica visión disney del mundo antiguo no va perfumada con aquella mugre que debieron llevar, con la tufa a pescado podrido y refrito, la boñiga de caballo y el olor a moho de todos los panes reverdecidos al fondo de las despensas, pero bueno quedan los heroes... hoy me imaginaba a alguien igual de incauto que yo, hace dosmil años, soñando con que quizá en el futuro alguien trabajaría duro por entender que era su vida, y me lo imaginaba compartiendolo en alguna tarde ronca de estas de invierno sureño, con sus colegas en el foro, entre humaredas y trapos sucios, alguno le espetaría , "anda ya", si el mundo se acaba! que vienen los godos!

la bici

en la menoria tendré clavadito el día que aprendí a montar en bici, sin ruedas de apoyo, sin más brazos que me sujetaran, sin miedo, claro. ese día descubrí de paso que la libertad es cosa de valor y también de hacerse uno responsable de lo que le va a pasar porque si te caes es culpa tuya y ya está...desecubrí que la mitad del camino es esfuerzo y la otra mitad inercia, que en las cuestas a veces fuerzas a un lado para volver a forzar a otro... que cuando vas cuesta abajo no hay freno que valga... y que si te bajas demasiado deprisa de la bici, de la vida, te la pegas...

burbujas

nadando de pie con la cabeza bien alta porque se mira hacia la luz que hay más arriba del final del agua, los pies pesan porque cada día hay algas mas oscuras que se enrrollan entre mis pies cansados, y entre braza y baraza de vez en cuando saco la cabeza fuera pa tomar aire pero noto el peso de mis días que me llevan de nuevo hacia abajo , ... hay días tan luminosos que pequeñas burbujas rozan mis mejillas sumergidas y me devuelven aire para vivir, mientras sonrío dejandome querer por las minusculas gotas de aire... de aire que no es ná... que ni siquiera tiene color... para seguir nadando

la casa del barbo

si no pasa nadie, se deja ver, si no hay ruidos, no se esconde, si hace tanto frio que el agua se queda quieta quieta, aparece rotunda y firme la casa del agua, la del reflejo, no es menos real, es más callada, pero es más dulce, menos molesta, menos cara y no se enfada porque los barbos restrieguen su panza por sus ventana solitaria buscando con el morro los dátiles de mentira que cuelgan de esa inusual palmera de río inverso. a más de uno le gustaría ser barbo y que su casa no fuese agria y dispar sino serena y líquida...

esas nubes

ni siquiera la oscuridad es la oscuridad, millones de pequeñas chispas y reflejos mantienen incandescentes las frías nubes, que azulean nerviosas, para dejarnos ver ese incipiente amanecer y que se restrieguen las copas de los arboles...negros para grises... sobre su redondeada cara.. es lo que tiene la noche, bellezas extrañas.

biodiesel confianza

el mejor combustible pa funcionar es la confianza. una fresca sustancia pegajosa como la melaza que endulza el aire que respiras mientras trabajas para los demás y por los demás, mientras sueñas con los demás, investigas y promueves por los demás . mal le habría ido a los prehistóricos en esas cuevas plagaditas de osos sin la confianza, en los otros y en el fuego, claro!malísimamente habría llegado cesar a las galias sin la confianza de los suyos; de pena le habría ido a los astronautas en la luna, o al naufrago en medio de la nada. mi motorcillo funciona con ese ecológico carburante, pero más de un cacharro apestoso me adelanta petardeando y llenandolo todito de humo.... ahí va uno que tira con envidia, ese de ahí chufla con soberbia, el de allá con mala leche .... la madre que los parió!! como estan dejando el planeta.

soy un pececillo

pasmadillo estoy a veces de tanto reflejo extraño que veo y presiento en la superficie. si el agua está calmada se agrandan los monstruos que imagino al otro lado ...si el agua se remueve porque alguna pata loca sacude sus plumas enrededor mío desvirtuo los monstruos y me hago más vulnerable a los pescadores... mala vida llevo, siempre pensando que lo que hay fuera es mejor que este agua que me envuelve, nunca nadamos a favor de la corriente claro.

pocomar

me encontré esta cas en la orillica del mar , pegaito al susurro de las conchas que se apretujan cada vez que las olas les sobrecogen con su fríofrío, me encontre la casa que nunca tendré porque no hay un duro, y que me habría gustado tener, para entender ciertas cosas que aun no están tan claras, porque esta de frente al mar?, como si se peleara, porque es tan plana con lo que tiene que dialogar? , porque tan hermética con lo que le debe al mar...
en esa casa yo habría sido feliz un rato, tresmil años antes en esa misma arena del mar menor se lavaban los pies los paleolíticos, jugando a hacerse con huevos de gaviota, y pillar a pedradas a algún gamo despistado entre los carrizos...hace dos mil años los iberos escarbaban entre sus arenas para sacar mineral del que hacer de todo, y revenderselo a los fenicios, y a sus vecinos de mastia tarsion; hace mil años, alguna pandilla de andalusies pastoreaba cabras y se tumbaban por la tarde al sol rascandose la entrepierna entre versiculo y versiculo,; hace quinientos años más de un labrador salía por patas cuando los piratas argelinos acamparan a medianoche buscando lubinas y lechas...
demasiadas cosas para tan poco mar
demasiados recuerdos para tan poco tiempo de disfrutarlo
pero entre las maderas repintadas en blanco y las cornisas podridas algo podriamos saborear, si somos capaces de estar cayados claro.

todavia

hace casi casi diez años me piré unas semanas al paraiso,y me asomé a ver como amanecía desde la antinoche, cargado de humedad el cielo, y a treinta y tres grados de temperatura, para encontrarme con esa interminable escena de la belleza, cambiante segundo a segundo, y perecedera, irrepetible y densa.
El murmullo de esa ciudad chiquita despertando, con la cola del tifón, las barcas gimiendo entre las olas que se meneaban y el aleteo de los zorros voladores todavía merodea por mi cabeza en los momentos en que no escucho mas que el silencio... y me digo que es ese ruido de fondo?, todavía ahí?...esa es la señal, la marca que te deja el paraíso en tu vida... cuando nada se oye, te acompaña para siempre. menos mal.

tiritando

voy andando tiritando ...y eso que respiro sobre mi propio pecho tpadico, que llevo velocidad de crucero, y al trote con mochila cargada de trastos tecnológicos que pesan lo suyo, pero tirito , de la cabeza hasta el pito.
se ha desplomado el sol y se apaga el espejismo del sur para que salga don inviernoquemiedodoy!, así que en menos de dos horas entra el frío y no soy lo unico que se enfria, la mitad de las hojas de mis arboles no se atreven a caerse porque cuando se deciden llega el día otra vez con sus subidones y se quedan colgadetas tan tranquilas, a la noche cuando los focos de la citi le sacuden candela a los arboles desde abajo, estás se quedan paralizadas como los gatos en medio de la carretera al ver los faros, y así tiritan y tiritan se ponen amarillas y vomitan...

paseos nocturnos

miro hacia arriba y la hojarasca me tapa las estrellas... encima el tronco es inabarcable, repleto de pinchos, miro hacia arriba y entreveo el negro abismo... que pasaría si mirara hacia abajo?... a esas horas de la noche la luz , que no es real, que siempre distorsiona me devuelve un mapa de lo que imaginamos, tormentosos caminos, silencio en las ramas, serenidad en las hojas, frío en el aire , paseos nocturnos, que gana tengo de irme pa casa...

entre paleras

las dudas se esconden entre la sombra profunda y el pincho peligroso. si pretendiera ocultar para siempre mis ideas las envolvería en polvo rancio y rojo y las echaría debajo de una chumbera gigante; habrían de pasar mil años hasta que alguien se atreviera a escarbar para encontrar. pero como no tengo dudas, solo prisas, no escondo nada, y me quedo pasmado viendo como esa planta crece rotunda, densa e inalterable donde a casi nada se le ocurre crecer. a veces cuando descubro alguna, miro curioso entre sus troncos peligrosos por si alguien ha escondido tontamente algún misterio, pero hasta ahora solo he visto algún ratón. tiene tela...

limonetes limoncillos

desde pequeñito me gustaba el limón, cuando lo mordía con los dientes aun de niño, su picor ácido me hacía cerrar los ojos y chillar calladamente, una chispa más mayor , al salir del colegio en esas tardes de la transición siempre secas, siemprenaranjas, robábamos limones en los bancales intermedios y devorabamos la corteza mullida con tal avidez como si envolviese una droga prohibidísima de la que apenas eramos capaces de digerir unas gotas, en mi juventudjuvenil siempre fue el limón una cosa fresca y alegre, que nos despabilaba, nos hacía modernos y enrrollaos, subía el valor de las conversaciones y el de las copas, y servía de purificador de alientos... Cosa muy importante por cierto en esos tiempos de pipas y otras basuras.Mi madre se frotaba sus manos con limón después de cocinar y su perfume invadía durante horas toda la cocina...pero el punto más total lo descubrí el día que me encontré de golpe con su imagen en carne, en pecaminosa carne... mira que me gusta el limón.

resbalar y descubrir

más de la mitad de las cosas se descubren después de haber resbalado,no literalmente, claro, andaríamos con la espalda rota o seríamos aun unos ignorantes; quiero decir que no hay nuevo paso si no se rompe el cristal de lo que llevabamos entremanos justamente un instante antes. es muy mala teoría pero es peor práctica, hasta que no me encontré oliendo el suelo, no me dí cuenta de a que olía el aburrimiento, a polvo rancio, a fregona, a frío y a chicle pasao..., pero de esa arcada visceral que me empujó hacia arriba saque en claro lo cojonudo que es todo a un metro y setenta de altura...por eso ahora no me quito la sonrisa ni para dormir, espero y no desespero,y veo como todo va asalir bien...muy, muy bien.

ya no puedo ir descalzo

envenenado otoño, que remueve fluidos, resquebrajando con la humedad las costras secas de la percepción que en verano habían cicatrizado. estabamos tan contentos de pisar descalzos el suelo del planeta y sentir su calor que manaba generoso,que no tenemos más que enfadarnos por que este creciente desapego , por culpa del fresquito, hace que la suela de goma y el calcetín hagan de profilactico con el mundo, ahora desagradable, ya no hay amor, sino rutina, y hala, andando rapidillo que hace frío, menos mal, que a la tarde , todavía entre escondidos rincones, el sol calienta algun que otro ladrillo, alguna que otra losa, algún parterre o una pared, y entonces , salvajemente, desnudo rápido mis pies y me dejo llevar gustoso con el calor que me entra por la piel hasta los huesos. vaya sexo más primitivo...

florecillas en la piedra

a la noche, cuando te sorprenda el cansancio, desde tu propia ceguera, podrás percibir lo que el día no se atreve a enseñar porque lo tapa el ruido, entonces se pueden ver esas otras partes del universo quieto y sereno que inalterado persiste ahí, dale que te pego al tiempo, entre los pedruscos retocados de los puentes, en filigranas sin sentido, gratuitas y calladas, salen flores de piedra, y eso para qué, para que alguien trescientos años después de haberse hecho, las vea y diga , joder si que aguantan estas plantas...

al otro lado

allá abajo , al otro lado del planeta la primavera avanza con fuerza, ahora que aquí corre el otoño y el encogimiento de las carnes empieza también a apretar, mi coco se divide en dos: la mitad disfruta del fresco este que despabila y pone en guardia y en cuarentena ciertas palabras y la otra mitad busca en el recuerdo ese golpe seco y caluroso que entra en la memoria como un hierro caliente , conforme los días pasan, mi cabeza se expande por la faz de la tierra intentando seguir percibiendo al tiempo, el frío y la calor... pero es un ejercicio de elasticidad craneal que no es fácil aguantar mucho tiempo, sé que acabaré cediendo y me replegaré en una breve sacudida hacia el invierno boreal, a joderse!.... que quedan cuatro meses de frío.

la farola en el charco

con el ruidillo de fondo de la lluvia, durmiendo anoche, debía de tener fiebre, pues no paré de soñar incoherencias, vacíos inmensos que se comprimían en un esfera que cabía en mi puño, lluvia infinita que caía y subía al tiempo, tremendos ruidos que se absorbían en un susurro, y otra vez el juego del mundo tras el reflejo , metí la mano en el charco para tocar esa otra farola virtual que se metía más allá del agua,cuando de repente noté el calor de la bombilla entre los dedos, y desperté de golpe, asustado.
esta mañana todavía me picaba la mano, toma ya!

el suelo que es cielo

se ha puesto a llover, que ya es bueno, para lavar la cara de la ciudad, y despeja de paso el caracter opaco de las cosas, con el agua desaparecen las pieles duras de los elementos y aprecen las transparencias reales, miro al suelo y veo el cielo, es un reflejo ,claro!,o no... quizá no lo sea, y solo con el agua se percibe la dimensión correcta de esos espacios, mira que estoy asustado con esto del mundo-espejo, a ver si esque de verdad estamos esscondidos y la relidad es solo eso que se entrevee cuando chispea...?

ese brillo silencioso

miro fijamente y me olvido de a que lado del espejo estoy, me parece más real, nítido, y profundo lo que aparenta ese reflejo, me sobrecoge su silencio estático, nosotros a este lado nos comemos el escándalo, el caos, la mugre y sin embargo enfrente brilla el sol, menuda broma nos estan gastando ... yo me pido ser reflejo por unas horas y entender a que huele esa otra realidad, olerá como la web?

geometria para perros

en mi cómoda visión del espacio, tenía un plano claro, el del suelo, pensaba en el cielo como una gran cáscara curva, al modo de los antiguos con las estrellitas pinchadas como tachuelas, creía en los límites de las formas en su perfecta silueta ,hasta que saqué al perro de paseo y me dejó claro como componer era simplemente intervenir para descomponer, tirar hacia un lado para obligar a que todo se organice de nuevo... a cada tirón de la correa, el pavimento adquiere una nueva dimensión, cartografía extraña a extrañas horas, y el bicho no para de descomponer, ay! las leyes de la imagen se van al cuerno...

la paz de los ojos

hace ya la tira de años que encontré el lugar ese de la memoria en donde cada uno descubre el centro del universo, de su universo, claro, y fue para despabilarme serenamente desde una infancia aturdida por la mugre y corroida por el olor del salitre.
encontré ese sitio el día que decidí mirar con el olfato , escuchar con los ojos y ver con los oídos, desde los serenos murmullos del río hasta la hojarasca de los eucaliptos, el cimbreo de las palmeras,la rotundidad de los pomelos y el olor del suelo polvoriento y enrojecido, como un embudo de sensaciones se conformó a mi alrededor toda una cartografía de cosas, de seres, de colores, imprescindibles para sobrevivir.
la primera vez me desmayé, la segunda respire hondo y a la tercera encontré la paz, ese estado de las cosas donde nuestro gran enemigo, el tiempo, se detiene.
después descubrí que el lugar no existe, está en nuestra manera de querer encontrarlo, y cada uno lo busca donde puede, en la patagonia, o dentro del frigorífico de casa... pero esa es otra historia

portugalisimo

a ese ladillo del mapa me quise ir a vivir un tiempo, me gusta el bacalao, que se le va a hacer, si soy de pueblo,
a ese país quieto y lento me fui hace años de vaciones para comer melones baratos en la carretera y dormir en albergues con olor a almendra, en camping repletos de inglesas malhumoradas, respirar el tufo a eucalipto húmedo, y notar el frío del viento atlántico que te hace creer que empuja desde lo más oscuro a toda la península hacia atrás, me compré una cartera en piel barata , una escobilla para fregar vajilla, un paquete de café del camello, un queijo de cabra, y un sello de la república portugueisa, tan normal, tan antiguo, tan cojonudamente aburrido, pero estuve a punto de exiliarme allí cuando empecé a entristecerme con españa, donde (país de cabreros) la gente empezaba a desconfiar más que a fiar, a desacreditar más que a creer, a joder más que a hacer el amor, y a quemar más que a producir... pero no me fuí ,así que sigo teniendo esa visión mítica del lugar dónde podría haber sido feliz, si es que eso se puede hacer, claro...

por mucho que te escondas te acaban comiendo

iban tan tranquilitos siempre, tan silenciosos, tan babosillos, sin dejarse notar, cuando hacía calor se quedaban petrificados durante semanas transformados en granos pétreos engrosando ramillas y hojas, para nada
todita su corta vida sin chocarse, esquivandose suavemente, humedeciendo su camino, sigilosamente, creciendo lentos lentos tejiendo sus bandas grises de colores rancios y dejando el moco restregado por todos lados, eso era lo más atrevido que podían hacer, pero también para nada
algun otro bicho les convencería hace siglos de que si quuieres que no te coman más vale no dar la nota, pero eso ya no se lo cree nadie, nadie, aquí se come todo, no por hambre, sino por fastidiar.
corre!, corre!!!, que te va apasar como al caracol!!!, nena!!

tus palmeras entre mis recuerdos

el aire de mi otoño

desde el mar sopla contínua la brisa cargada de agua, y conforme el otoño avanza entre nuestras caras, empieza a extenderse un manto de frío y de oscuridad, ayuda el hecho de que nos hemos cansado demasiado de ver las cosa con el brillo del verano y nuestros ojos piden ya descanso, descanso, descanso.
hay nuevos olores, y antíguos, en las raras horas del amanecer, humedas y serenas, los otoños se reinventan así mismos como secuencias de autor, nunca son iguales, dudan , queman, refrescan, mojan , pero sí traen el olor de siempre, el de los dátiles madurando, las cañas quemadas, las mandarinas hinchandose poco a poco, , huele a caracoles, a hierba renacida, a humo de nuevo, el humo el otro gran olor de la antiguedad, que nos recuerda desde lo más profundísimo de nuestro coco, los días en que aun vivímos en cuevas...huele a sal, densa y triste, a cáñamo, a granada reventada, a juma de pino, y a cientos de cosas más que han estado esperando escondidas desde la calor a que llegase su turno
bendito desfile ...

para poder tropezarcontodos

necesitaríamos vivir en vertical, que las calles no fuesen tan largas y fuesen más altas, que en las casas con grandes terrazas crecieran jardines, que un único edificio tuvieran cincuenta plantas y el espacio liberado fueran lagos, bosques y praderas, necesitaríamos una ciudad vertical para vernos todos más las caras y ver menos la tele, con restaurantes en la cuartapalanta, gimnasios en la sexta, negocios en la quinta, guarderías en la tercera, cines en la segunda, supermercados en la octava, lupanares en la décima, (desde esa altura el aire esparciría los susurros dulces de los que disfrutan y resonarían como los canticos del almaicín del siglo XXI) bibliotecas en la deiciséis, durante el día ese monolito de vida proyectaría su pendular sombra como un enorme reloj solar sobre los bosques de ciruelos, por donde pasearían a caballo , desnudos, los jóvenes hasta la playa del lago...
pero tengo lo contrario, gentecilla analfabeta ha requeteconstruido la huerta, el campo , el bosque ,la montaña, tapando todito con asfalto, arquitectura cutre e instalaciones inútiles, rotondas y rotondas, cruces y centenares de semáforos, solo para poder faldar, comprarse un megatodoterreno, y hacerse rico, necesitamos toneladas de energía para movernos, para transportar las mercancias, para limpiar y barrer las infinitas calles, miles de metros de tuberías , tubos y túneles para ir a comprar el pan a medio kilómetro , y no hay caballos , ni chicas desnudas ni gente en ningún lado... vaya una panda de ignorantes estos urbanistas...

los lunes madalenas

pa que se te pase el enfado, la modorra, y el cansancio en los ojos date una ducha fría y comete tres madalenas con un zumo de naranja, es el sistema antilunes, luego un bocadillo de paciencia, un chato de tranquilidad y un rayo de sol, porque se parece más al domingo que a cualquier otro día.

la copa vacia

tienes la copa vacía? , la de tu vida, quiero decir, o te las ha bebido sin enterarte o no estaba tan llena como pensabas, si cada trago no te ha sabido a gloria, te lo has perdido, tampoco pudes beberte la vida como si nada, es algo único, una cosecha única en cada única vendimia, a lo mejor está vacía y si te has enterado de cada trago, de cada brillo , de cada sonido...
no la tires, igual alguien se acerca en el momento más inesperado y te la vuelve a llenar, el mundo está lleno de opurtunidades.

dia nublado

el cielo está oscuro, muy oscuro, casi que negro, y eso que apenas es mediodía pero parece que los dioses hubiesen encerrado el mundo en un cajón y entonces el alboroto resuena más, como cuando un gato se cuela en una caja de cartón y se vuelve loco por salir.
con el día tan nublado más de uno te puede arañar, ten cuidado, creerán que están encerrados en un callejón sin salida, les han robado el cielo azul, claro...

el reflejo de los silencios

entre las hojas caidas de nuestra propia memoria además de lo que pasó, lo normal es encontrarse también con lo que no pasó, a veces esto es casi que más dulce, más sabroso o más interesante que lo otro, pero...
si te callaste cuando tenías que hablar esas palabras rebotan hasta el fin de los tiempos dentro de tu coco, porque no encuentran la salida desvaída que les hubiera dado
si no fuiste y tenías que haber ido, posiblemente te sigan esperando, y el cadaver de tu amigo, esté apoyado aún en esa pared.
si ante las cosas preferiste los sueños, cómodos, y serenos, más de uno pensó que estabas muerto, que nunca creíste en nada y hasta que eras de goma.
rebuscando , apartir de cierto tiempo, es casi imposible diferenciar lo que fué y lo que no fué, todo es igual de importante para la vida...