densitómetro

la densidad es uno de los parámetros más elocuentes de nuestro devenir...entre momento y momento , al cerrar los ojos , cuando se agolpan ideas, visiones y retazos de sensaciones en la misma habitación que nuestras vivencias absortas y alejadas y al mismo tiempo que mantenemos una conversación, miramos con el rabillo del ojo y notamos el resplandor de los fantasmas que nos persiguen, al mismo tiempo, nuestro nivel de densidad se acerca a la masa crítica...

cada vez que forzamos este depósito, sus paredes se ensanchan sin remedio y así cada día nuestras tragaderas se hacen más grandes y nuestra pachorra (que es la vía de escape de la densidad) más exasperante...pero la máquina humana es así, líquida, autofuncionante y autorregulable con infinitud de orificios por donde exhalar venenos, mentiras y dolores de coco...cuando la densidad de lo que percibimos y pensamos se mezcla con el miedo, se transforma en una sustancia inestable, gris y fétida que puede explotar en cualquier meneo, o con una chispica de mala leche... entonces,  sólo ciertos remedios como la música, el aire fresco, o la risa de lo absurdo neutralizan para nuestro bien esta trampa de la existencia y petardeando, pum pum repumpum, pum pum, nuestra moto recupera la fuerza pa seguir subiendo la cuesta, que cuesta ,lo que cuesta... sin más problemas y uno se puede girar mientras le da puño a la máquina y soltar aquello de "a tomar por c ..., bicicleta! que me compré una moto!"

el arco

la vara dura y elástica que sujeta la cuerda tiene la fea costumbre de querer volver a ser recta y en esa costumbre forzada esconde minuto a minuto la energía suficiente para derribar un muro...entre los dedos la vara no es más que un palo triste y pulido pero entre las ideas es la herramienta primitiva, la definitiva la que libera al hombre del error de la lejanía pues con inteligencia, certeza y tino sirve para clavar la lecha desde lejos, desde muy muy lejos

la libertad está llena de arcos y de arqueros , que aguantan el pulso hasta que tienen a tiro a la bestia...silencio, calma, que no suden los dedos...sólo me queda una flecha

equilibrando

el equilibrio es el saldo neto entre las aspiraciones agolpados ante los ojos y las posibilidades reales de conseguirlas...el equilibrio es  la fuerza que iguala el miedo al valor, la arrogancia a la precaución y unas cuantas parejas de ítem más; pero el equilibrio es sobre todo una ganancia sistémica, un contador de puntos , un deposito que se llena... cada vez que se consigue el equilibrio , éste se multiplica por diez en nuestros sentidos universales y pasamos a convertirnos un poco más dioses y menos ratas; cada vez que se pierde el equilibrio lo que viene sólo se puede asumir con la boca callada... a solas, sin prebendas, sin vendas ni calmantes...

Pero el trompazo base de cada error de cálculo es también un triunfo personal, un paso más en la experimentación de nuestra propia andadura como seres sociales, como interactuantes... 

Cuando uno se levanta después de haber perdido el equilibrio , se sacude el polvo y ríe al sol puede decir tranquilamente : ahora ya sé como se hace, dejadme solo!!!

puré

para confeccionar la pasta tragable  de esas variedades sosas de verduras , se cuece lentamente al fuego la masa compleja y diversa de todo lo que recordamos y de lo que encontramos en ese momento en la memoria... entre infinitud de cosas infumables aparecen alimentos de la infancia, conversaciones dulces, miradas perdidas, tardes de sintiempo, comidas frugales, horas de bici... y miles de pequeños ingredientes.

para nuestra desdentada boca asumir de nuevo estos recuerdos, sus sabores y sus olores  sólo puede ser en forma de puré cuando se trituran los límites entre los hechos, y las cosas malas se mezclan con las buenas... el experimento de asumir nuestra vida y decidir a qué sabe tiene un riesgo elevado de decepción, sosa... amarga... desleída... todos jugamos a bebernosla sonriendo y comentar eso de no esta mala"...eh? le falta sal...

¿dónde está la sal de tu vida???? vete a saber en que armario se guardó pensando que no era importante.

pero antes de este afán de triturar y retroalimentarnos con todo, todo ,todo, lo que forma parte de nuestro pasado, los ojos disfrutan más con los cadáveres del camino, con los restos de la cocina, con los desperdicios que no formarán parte de la olla, desconocidos hasta para nuestro yo consumidor... nos engañamos a nosotros mismos, nos ocultamos lo que pasa tras el mostrador...pero la arquitectura casual de los ratos perdidos, de las palabras soñadas, de las cosas que no han pasado pero que molaban muchooo más, esa arquitectura,  es divina...

que nadie me quite la basura, que escondida en ella se va la risa, el desenfado, la hermandad, y la luz de la vida...

el té

para absorber sus esencias, sus olores, su color y toda la historia infinita del té el agua debe haber hervido... para conseguir teñirse de civilización, de pasado y de significado, el agua debe para por el calvario de ascender a los cien grados, burbujear, exhalar su vapor de la vida, debe cocerse en sus miedos, hervir en los infiernos... sin ese temido sufrir no hay redención, no hay transposición, no hay renacimiento. el fuego eterno a más de uno le habrá liberado de sus fechorías para convertirlo en dulce tisana de la tarde de algún abuelo.

El sufrimiento de la sustancia clara le hace predispuesto al diálogo con todas las materias, con las hierbas, las flores y el azúcar, cambiando su aspecto inocuo por ese tinte divinificante que le pone en lo alto de una mesa ... el sufrimiento lleva a entender a los demás y luego a ser consumido religiosamente en altares con manteles y tardes de asueto...

el té es el destino del agua en los mundos primitivos, porque sólo cocida ,el agua, tan inofensiva deja de ser venenosa,pero en nuestra equívoca casa moderna el agua limpia clorificada pretende ser la diosa de nuestra pureza... diosa moderna desinfectada y engañosa .

seamos té pues,  dejémonos quemar en este infierno y empapémonos luego de todo esa selva de cosas que nos rodea, alguien acabará dándonos un sorbo...

la espuma

la de veces que cada gota de esa agua revuelve y revuelve el mismo espacio, insistiendo en querer dejar de ser agua para ser otra cosa la hace espuma que no es sino aire engañado, con perfumes y otras lisonjas que desvanece al poco para volver a quedarse como estaba... vivir en la frontera tiene eso, nunca se sabe si se entra o se sale porque la fijación es permanecer en ese estado mixto y ambiguo que permite recrearse y regenerarse en continuo, para parecer que se quiere cambiar y al cambiar pretenderse volver a ser lo mismo.... la espuma invade nuestras ideas, la del jabón de la ducha nos engaña con lisonjas higiénicas, "te estoy dejando limpito, limpito", pero no  se lleva la mugre de dentro... la espuma de la cerveza pretende aislar con elegancia el líquido ámbar de ese aire que lo amargaría en breve, se las da de dulce, cuando es amarga y retrocede en el bigote cuando se le muerde en ganas... la espuma del mar es agua batida con los cadáveres de todo lo que la diosa agua no quiere, porque no le pertenece, pero disfrutamos dejándonos preñar a base de lengüetazos en nuestra mismísima entrepierna... cuando las palabras se convierten en espuma y  sabemos que se acabarán desvaneciendo en el aire es sin embargo cuando brillan , cuando dejan de ser transparentes e inofensivas para tornarse pesadas y definitivas...las palabras hacen espuma cuando salen de las bocas rabiosas y también de las que mascan chicle... el chicle de la paciencia

el chorro

cuando no una , ni dos sino cuarenta gotas pegan con gana en la misma losa se le llama chorro...cuando las palabras calibradas caen  continuas sobre una misma oreja obtusa, se le llama chorro, cuando las miradas golpean fijas en armonía a un mismo infame se le llama chorro.

que digo yo que vendría bien un buen chorro de lo que fuera pa limpiar de una vez este suelo nuestro que nos han vomitado, pisoteado y comprometido... y digo que no estaría mal sacar la escoba de paso para ahuyentar a este morciguillo canijo que da el follón alrededor de la única bombilla que nos queda encendida...

pero vamos que si no hay chorro, yo limpiaré mi trozo con un salivazo, y si no hay escoba abriré bien la ventana pa que se vaya el bisho.....

convivencias

si no hay pegas el aire disponible entre contrarios es un buen campo para la expansión, en convivencia unos se adaptan a otros , si no hay pegas, alternan sus sombras y sus luces y unos rellenan los huecos que otros desdeñan. en este cartesiano y finito espacio quedan distancias enormes por completar, si no hay pegas... en los días fuertes de sol y miedo el más absorto presta su sombra al otro, y provee de protección armada con pinchos para evitar que pajarracos hambrientos se lleven la uva dulce y destilada. en los otros días, los menos de generosa lluvia y vientos húmedos, el parasol translúcido del débil protege a ese otro callado torpe...

quien dá más?si no hay pegas el futuro obligado consiste en saber que ese diferente estará durante mucho tiempo ahí al lado, porque la selva está hecha de esos espacios saturados de diferentes que se intercambian, quieran o no sus suspiros... aconstumbrense señores a dormitar con sus hojas de vino junto a estos chumberos embrutecidos...

lo más grande

del mundo mundial, lo más grande lo más bueno y lo más natural... ese verde jugoso que te pregunta callado por lo que sabes de la belleza, de la serenidad o de la belleza, ese verde, tan juguetón con la luz , con la verdad... ese verde te comería si te quedases quieto bajo él durmiendo la mona, y en tus sueños saldrían maravillas dulces y verdosas, animadas y verdosas, enormes elefantes felices que rastreen en la arena, en la arena de mi playa... de mi mar... de mi vida...