sobre los restos de las conversaciones , otros acaban tejiendo sus propias palabrasacechantes a la oportunidad...de lo que uno presume, a media tarde no suele quedar casi nada, de lo que aspira , solo quedará lo que los demás dejen que ocurra.
en esa estrecha franja de las decisiones y las casualidades sus actos serán juzgados, acribillados como cualquier vulgar ladronzuelo de migajas y de nada servirá su canto, su regocijo, o su vuelo exitoso...vulgar ladronzuelo
el miedo a tropezar hace a los humanos cerrar los ojos, en vez de abrirlos y conjurar con tiesas y duras palabras sus propios pasos.
se olvida pronto la poesía
vaya que sí
la arena quema pero se enfriará rápida
como el corazón.
No hay comentarios:
Publicar un comentario