ventarrones

sopla fuerte, cabreado el eolo este de los huevos, que arrastra tierra y hojas secas hasta los ojos...
desde los romanos se sabe ya que este mes pasmado de marzo era el ventoso... pero nunca dejo de sorprenderme cuando se chulea meneando ramas y removiendo periodicos... digo yo que es como una vieja enojada que entrase en nuestra habitación de juegos, y pillandonos en mitad de un experimento se liara a escobazos con las ideas, buscando que todo volviese a otro estado de orden...
desordenar para ordenar
soplar para apagar...silbar para ser oído
tanta energía se gasta el viento contra mi cara en estos días de transición que le grito como si supiera algo que yo ignoro y permitiese otra vez más que me equivocara...
anda y llevame en volandas pa donde sea
que tu sabes más de paisajes que yo

fango

ahora que no queda excusa para desnudarse y ponerse al sol, prometedor de la primavera indecisa, pero que acabará quemándonos el alma misma... ando buscando una piedra para dejar la ropa y que no se me manche de fango... porque está todo perdidico. digo yo que será de tanto haber llovido agua triste sobre estas polvaredas rancias y apestosas que el invierno nos revolvió
lo de menos es el tamaño de esa piedra para poder al menos salvar la ropa, me basta que sea sincera, y discreta claro, que luego de ver mis rotos parejos de la vida no le de por airear mis lamparones... mucho estoy pidiendo y me veo llenito de fango
habrá que lavarse en el rio de toda la vida...

resureccion

volviendo a la vida, tocado por la punta de las plumas de estos ángeles de la primavera...
resucitando de entre mis propias excusas, he decido reinventarme... esto es comprometer cada segundo a una nueva forma, a un nuevo juego de hechos, a una nueva estrategia para la conversación,
en días de resucitados, reinventarse parece una buena solución para que te permitan de nuevo sentarte al banquete de la amistad, es un buen juego para hacer que el presente, brillante y límpido pese infintamente más que todas las trastadas del pasado que además casi nadie recordará a partir de ahora... reinventado, reconformado, renovado...
resucitado, tengo el tiempo justo, antes de mi ascensión a los cielos, para ir a saludar a los colegas...que no está de menos
repeinado, relamido, repasado, guapo como un domingo de la infancia serena... el sol alumbraba hoy mi cara resucitada, mientras un viento frío y puro levantaba capas blancas y flores multicolores, festejando la resurección...

humo claro

el día se comprime en una línea, apretadico, espeso, a un lado todo lo que he visto hasta ahora, todas las veces que me he equivocado, al otro lado los sueños, humo claro con formas conocidas, olores que no se dejan tocar, ni meter en un frasco. ese es mi día , cada vez es más fina la línea, más quebradiza y creo que a veces se desvanece y confunde los dos lados, la bruma abraza los errores y lo pasado se mete en el futuro, menudo pringue. no ha lugar así la redención. con el calor del verano la linea brilla más pero se desvanece antes del anochecer, y entonces cuando el sol da un respiro en esa franja fresca antes de la noche huelo de nuevo a alabega desde la bici de mi infancia, y tomo aire, como las tortugas, para sobrevivir hasta el próximo día en que emerja para respirar.

envases

nuestro envase deteriora lentamente al contenido
con ojos para vernos en las opiniones de los demás, sacamos la cuenta de que parte de la cáscara protectora, del cristal ignífugo ha modificado el sabor de nuestra esencia y somos algo más parecidos a lo que parece que somos...si eramos altivos resulta que crecemos si cabizbajos empezaremos a oler a asfalto...
desde que son otros los que diseñan nuestras casas, nuestras cosas y nuestros casos, que nos queda? ,
el envase de la estancia acaba también por modificarnos...casas que son pequeñas celdas, hombres que se transforman en presidiarios...
el espacio común, el de la libertad, donde corre el aire y se mezclan sin miedo los olores llama ahora con el calor a que deposite mi aportción, otro extra en la escena, otro figurante en el campo visual, deque historia?, de la de cualquiera...
el envase de las cosas pretende contar más de lo que de verdad interesa, mis gafas , mis zapatos, dicen más de mí? a estas alturas, despues de treinta años de inconformismo de galería, parecemos recetas de moda...
el envase de los casos es igual, a todos nos sucede lo mismo?, o el mismo tipo de cosas?, con los mismos tristes nombres? ...
malditos envases que además no hay quien recicle.

ileso

el premio es salir ileso; superado el espacio mínimo que separa nuestra cara de la mano que pretende aplacarla, y recuperada la inercia para no tomarse en serio las palabras, que no son dagas, ni balas sino huecos sonoros inofensivos, la clave es buscar la línea del horizonte que nos permita volver a recuperar el equilibrio.
cualquiera diría que han intentao darme una paliza, pero es que me la doy yo mismo a diario, cuando reinterpreto incansablemente a los personajes de mi espectáculo...
danzarines esquivos, coros roncos, extras acomodados, secundarios sin ganas, publico con derecho a opinar y actores que callan...
tragedia?, menos menos menos
pura comedia
no lo haces porque no tienes valor

la linea roja

ese límite!!!
cuidao, cuidao, no traspasar
esa linea que se ensaña de su color, que resuelve su marca, es la catarsis terrible del orden de las cosas, desde que nos apetece algo hasta que tenemos la lucidez y la libertad para cogerlo y disfrutarlo aparece siempre intermitente con su mensaje cerrado : no te atreverás? no se te ocurra!!!, maldita linea roja que nos tiene enjaulaicos en nuestra miseria...
el día que me jarte...

la orilla del rio

cuando se estrecha el cauce, el de las ideas, y el caudal aunque sea leve tiende a condensarse , araña los bordes de la tierra que lo rodea con tanmala leche que deja cicatrices alargadas e infinitas de arena clara , cansada y silenciosa.
cuando se ensancha el cauce , el ritmo decrece, y las cosas indescriptibles que flotan a diario tienden a mecerse con la corriente hasta terminar abandonadas poco a poco a lo largo de la ribera, depositadas con tranquilidad y despreocupadamente...
es cuestión de anchura pues.
y será por anchura la que dan de sí las ideas?, será por anchura la de este mundo? habrá que desbrozar las lindes para que la ribera se ensanche tanto que el río se haga lago, que la vida se haga eterna, que la risa te lleve a veces parriba, a veces pabajo
como en los grandes ríos, como en las grandes vidas..
anda y rema, que se hace de noche.