el dátil

dátil, dedo, proyectil...fruto tenso dulcísimo y pringoso de las phoenix

munición incontable , cargamento naranja, oscurecido azucar, alimento de los pobres sureños, moriscos levantiscos y otros renegados.

combustible mágico de la serenidad, el dátil es el manjar de la tarde de otoño tensa cargada del sol de respeto en las transiciones de salitre y silencio... suele ir acompañada su callada degustación del silbido alargado de algún estornino pinto...

cuando yo era un mengajo vendían en la puerta de los cementerios, cartuchos de papel con dátiles nuevos, que crujían y liberaban sabores mitad amargos y mitad dulces, el sabor te trenzaba la lengua y resecaba por un instante la garganta... allí en la puerta de esos mausoleos yo imaginaba que eso sería lo más parecido al sabor de la muerte... que descanso amargo.

imagino que si sabe a algo, la muerte, será a fango, el de las cenizas de los errores  mezcladillo con el rocío mañanero de un lunes gris.

a la tarde un dátil y se despierta la líbido, guarde el hueso... podría ser un buen juguete  allá en la intimidad...

el negro

color estricto, decidido y oscuro... del eslavo "nee goro" , algo así como "no veo"

segmento visual de la luz invisible, suma total de colores o resta absoluta de los mismos, diáfano líder de las decisiones... pasar en negro, estar negro,verlo negro...

excelente color de ojos, se encuentra a menudo rodeado de sonrisas exhaustas  que dinamitan las trincheras silenciosas del alejamiento. el negro es bandera definitiva para los soñadores pues aglutina en su trama millones de rayajos de colores en todas las direcciones imaginables...

en una bandera negra cabe escrito el nombre, en negro, de los deseos más oscuros...

el festival

si usted quiere sorprender, mezcle, con arrojo, todo lo que en apariencia no debería mezclar, a sus amigos con sus detractores, altos con bajos, morenos con rubias, encendidos con tristes y apagados silenciosos.

atrévase a pinchar en un mismo palo conversaciones picantes con divagaciones rancias y avinagradas...sabores lejanos con vivencias rotundas de antes de ayer mismo, brillos olvidados con nuevos abalorios... mezcle, mezcle...

el festival es un baile indecoroso de antepuestas voluntades , que espera redimirnos de nuestro insípido paladar enmohecido, un exasperante griterío en medio de una languido reposo...

la valentía o la casualidad , que son primas hermanas residen en la punta de ese palillo humedo de corta vida y sabor infinito...

infinito como el amor

la trupe

la igualdad , la semejanza, el alineamiento es pie para el éxito, para la supervivencia...pero es también  clave para la mediocridad, pato uno, pato dos, pato seis... no hay diferencia...comer igual, salir igual, vivir igual pedir igual...cuá cuá

la similitud de nuestros actos, hechos y saludos nos otorga pasaporte de convivencia entre toda la patería...la igualdad, es pues esa panacea del entendimiento

hola don pepito, hola don josé

el pensamiento otorga a nuestro tremendo disfraz de pato la única ventana a la diferencia...la libertad reside en ese silencio en que cada uno ve y admira a su manera el devenir de los días, ese callado  y tímido pensamiento es el que encuentra nuestro color personal a nuestros sueños, y la rima adecuada a nuestras canciones de cuna, a nuestras auto canciones...

el rumor de ese sueño diferente atormenta a cisnes, gansos, fochas y garzas grises, extraña vida piensan, comer mojarse, mojarse comer...la garza percibe la belleza de esa carpa roja que destella al sol?? se emociona con el frío de este otoño tenso?, tiene recuerdos?

pesca y come... 

entre pato y pato pasean otros bichos, emplumados en variados tonos, atrevidos o sosos, pero igual de patos.

desde debajo los torpes barbos revisan nuestros culos tan iguales y sus patuchas flojas meciéndose en la corriente y piensan en lo torpes que somos... 

"sabiendo volar y andan con el culo pegado al agua!!"

el hilo

el segmento continuo de la experiencia es un fino, finísimo hilo que no acaba jamás, desde el motor de nuestro tiempo se hilvana lenta y caídamente este continuumm de la realidad...

el devenir de las horas acomete nudos y nudos separados entre sí por espacios igualados...

nuestra seguridad, nuestro reconocer, nuestra vida misma depende de ese hilo.

los días en que no encontramos el hilo, creemos haberlo perdido todo... ese día despistado en el que se olvida lo vivido y el presente te mira desconocido y silencioso, sin rumores lejanos, ese día es el del mismo final del mundo...

nuestros ojos escudriñan los contornos de las cosas para buscar lo reconocible, lo familiar... y poder decir, ah me quedé por aquí...

de cada uno de nosotros sale hacia los demás un hilo de color, de un único color, la red inmensa confecciona un tupido tejido que abriga la humanidad, ... no ocurre nada si existe un descosido, la urdimbre no sufre, pero el silencio cunde entre dos mangas... para siempre

moda de otoño, tan campestre ella

el vidrio

el vidrio, como el amor, es arena fundida.

sustancia especialmente transparente pero a menudo teñida de infinitud de matices, en virtud de los ingredientes que en fase de génesis recibiese... la compasión da un tono verdoso, el juego lo hace lila, la curiosidad ambarino, y así hasta el infinito... el vidrio, o cristal, como el amor,  sale de tostar a tremenda temperatura algo tan nimio como la arena, la de playa sobretodo , cargada de acelerones, hormonas y cremas brillantes suele ser la gran materia prima de este material, abundante y frágil.

de textura invisible, apariencia constante y brillos engañosos, suele ser quebradizo con el paso del tiempo, su rotura produce sonidos estridentes y corta las manos de los que se afanen en reconstruirlo, suele tener mala reparación, defectuoso pegado...por eso lo más normal es el reciclarlo, haciéndolo pasar de nuevo por el horno de la soledad que todo lo quema y dejándolo enfriar poco a poco en algún balcón de otoño, bien ventiladito.

Materia bastante fácil de encontrar, variada y de múltiples presentaciones, con grosores cambiantes, usos indefinidos y prestaciones varias...

las abuelitas, que saben que es como el amor, guardan figuritas primorosas de compleja factura encima de sus muebles para maravillarse de lo increíble que llega  a ser el invento, los jovencillos apuran el morro de las botellas, tan iguales y las acaban estrellando contra las tapias, sin más miramientos... algún encallecido adulto rebusca entre trastos viejos esas divinas botellitas de juventud, cristales prometedores, únicos y poderosos, sin llegar a encontrarlos.

en fin que el mudo gira alrededor del vidrio, y del amor, claro... 

cuidado con los reflejos, tan bonicos y tan falsos ellos

la claridad

la claridad es un fluido evanescente que invade los amaneceres de las relaciones ...serpentea en las tardes de otoño que corre el viento ya fresco y juega con las miradas cansadas de los que se conocen demasiado tiempo.

entre los alimentos es uno de los más frescos y duraderos, conservando intactas sus cualidades, hasta pasada la media noche ... se recrece al alba, se solidifica  en el mediodía para volver a licuarse como las natillas de leche a media tarde...

de sabor inocuo es buena sin embargo para acompañar el cansancio, casa bien con la serenidad y con la confianza, dos espesos manjares de precio elevado últimamente...

con claridad se esparcen las semillas, se recogen las sábanas blancas del desaliento y se enjuagan las caras tiesas de nuestros seres queridos cuando van a la tumba.

hace días que en el mercado no encuentro de ésta sublime mercancía... algún huracán con nombre de mujer debe haber devastado los campos dorados donde se cosechaba normalmente, y ahora pues eso...que no encuentro yo la claridad, digo

hay alguien hay? que esto está muy oscuro...pero que muy oscuro