las urbes, como las personas se han hecho a capas, de generaciones y de degenerados, de progresos y despropósitos.. de triunfos y de empanadas...cada uno se ha creído lo que ha podido para reconstruir su paisaje particular en este efímero escenario, y sobre los suelos acomplejados y agrisados se acumulan destellos de ocurrencias de épocas y voluntades, cada uno de nosotros lanza un sonido que acaba por interferir en los otros a modo de lo que sea, pero interferir, cada grupo construye sobre nuestra cara su versión de los valores humanos...los niños se divierten jugando, no se toman en serio la civilización, afortunados ellos...
los poetas de los objetos menean las risas de los petrificados hombres de bien apostando porsacar al loco de la jaula y plantarlo en medio de la plaza...
en esta tarde con nieve gris, el frio hace chirrriar chatarras televisivas, historias inventadas, y paisajes ficticios... los chirridos son carcajadas de niños ya mayorcetes que saben que la vida ... la buena vida está bajo unas sábanas calentitas... sonriendole a un ombligo...
caballero, que bonico es todo, cuando se quiere verlo bonico...
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