febrero

se come la selva profunda el mundo...en febrero el loco.

este denso y pequemes de recortados días se marea entre cada una de las hierbas que se le antojan hacia la primavera...los chinos, ya lo dije comienzan su año.... el bueno

el del tigre.

crisol de miedos e imparable densidad de lo acontecible, no debería usted temer a febrero, hoy sol mañana frío, luego miedos?

sobre la capa espesa de las vivencias cientos de vasos vacíos brillan con las sonrisas pegadas a sus bordes...el carnaval ha hecho estallar en cristales preciosos los juegos más escondidos

el alcohol evapora rápido como los deseos...pero perfume para siempre los corazones

bendito olor...bendito

hacer las cosas bien ...recuerde...fluya usted caballero....recuerde....sea generoso

el imperturbable espejo de la vida le devolverá crecidísima su maravillosa alma.

bienvenido al mundo, señooooorrrrrrr.

la fiebre

entreverado en un segmento complejo mi cerebro delira por momentos... un extraño invitado se ha colado por sorpresa en mi organismo y se regodea entre los archivos, rompe puentes, saca silencios...

la fiebre es el ardor sublime de los pensamientos, acompañada de esa densa sensación de flotabilidad...ese juego ingravido del tiempo...los ojos bailan las manos tiemblan...el antes es nunca

los inviernos traicioneros plenan sus corrientes de enemigos invisibles... cuidado.

no hay más.. no hay explicación como llega se va... pero la memoria se queda aturdida, entristecida, colapsada...

paracetamol...dulce droga.

los dedos

dedo...palabra tonta e insulsa pleta de juego ...final absoluto de lo humano, tacto de dioses

segmento alargado de la conciencia con coraza cornea y culo blando...único e intransferible.

el dedo es lo que hurga la conciencia, la nariz, y la llaga, rasca el cogote, limpia la legaña, señala al malo y pulsa la tecla...es la acción y la duda, el juego , el sexo suave, el que toca el timbre...

a cada dedo corresponde un timbre, puertas generosas de las más pesadas materias se abren cuando el dedo adecuado apenas las empuja...

de cada dedo sale un haz infinito de luz que marca una estrella, en ese cielo oscuro de los fantasmas vividos.

un sólo dedo deja la firma...absoluta...

un dedo manda callar y otro te señala la puerta.

cuidao con sus dedos , caballero, tienen forma de pistola, y el saloon está repletito de pendencieros...

la teja

pequeña protectora y recóndita.

segmento de cerámica curvado a su medida y tal... que se engancha a sus similares para construir una comunidad protectora.

cueva artificial de color secretísimo y variado aspecto, absorbente y repelente de la humedad, separa la intemperie del hogar.

canalizador antiguo de aguas varias, pluviales, fecales y lagrimales

la teja, denostada por nouvelles arquitectos, es ingenio preindustrial, pueblerino y macizo...no posee sentimintos, ni habla, solo recuerdos... su disco duro externo graba serenamente los paseos de los gorriones, el paso del gato, las arañas, el nido de las avispas, los musgos del otoño y el líquen de la helada del invierno...se frie en verano ...se friiie.

escudo agresivo, arma contra viejas despistadas...

si la teja quiere volar, aprovecha los vendavales de la primavera para dejarse llevar...aunque sus aterrizajes suelen cargarse agun que otro parabrisas.

para brisas....para tejas

caballero casa sin tejado no es casa... sólo páramo.

el fango

los sedimientos sin aire acaban por transformar su espesa estructura en una macilenta masa elástica en donde bacterias y otros oportunistas hacen su casa...todo aquello que sucedió y queda en vasado sin airear acabará por hacerse fango...

de cada palabra dicha una capa de arena, de cada idea escondida una capa de agua, las risas burbujas y lo llantos se hacen algas...

el fango de verde a negro recuerda una cosa simple y es que todos llevamos encima la mugre y el mal olor, aunque de ese barrillo verdoso se suelen sacar las más finas cerámicas, en donde señoras abigarradas se toman el té.

la focha, que se lo pasa pipa, clavetea su pico blanco en esta cama de tierra acuática buscando gusanillos y  algo que comentar.

caballero, meta sus pies en esos recuerdos, cálidos y podridos, de algo le van a servir, en éste invierno estirado...

la caja

el plasma denso y flotante en el que se habían transformado los elementos de 5500 días de juego ha estado girando a velocidad de vértigo este último año solar...en esa nebulosa multicolor y sin gravedad concisa, chocaban desordenados objetos, suspiros, reflejos, espacios, vivencias, recuerdos, deseos, esfuerzos, y miles de partículas subatómicas de dudosa definición que conformaban lo que es vivir, lo que es tener un mundo y un espacio...

rota la tensión originaria de ese sol que se apagaba...todo devenía hacia el azar, si la estrella se expande y pierde su masa.. este universo acaba por ser engullido

miles de sentimientos se transforman en meteoritos oscuros y helados que entrecruzan sus orbitas...

sin densidad el tiempo es relativo y lo de antes se hace ahora y viceversa...

al fondo de la sala, un mago de toga negra y ribetes en las mangas conjura unas simples palabras...en un microinstante todo, absolutamente todo se comprime en un remolino feroz y se cuela en una diminuta caja...sus manos cierran el prodigio del que surge la última línea de luz...

silencio

la caja caliente y negra aún late...por poco rato

otro universo perdido

la nada avanza, caballero.

el cierre

lo que se inicia en la lejanía acaba hoy cerrándose, la tormenta cesa y tranquiliza las almas pero la calma es aún más extraña...empezar para terminar.

hace quince años que por la misma senda estuve, templando esforzando, serenando, durmiendo, creyendo soñando, hacía mi trabajo, mi promesa, mi esfuerzo, mi vida entera

no saqué miedos jamás quizá incertidumbre, cansancio, frio en los pies y luego desazón...pero es mi vida, mi vida, irrepetible, única

el camino se acaba, se acabó hoy, para siempre.

no vendo aciertos ni desengaños, apenas riego mis flores, cuido mis gatos, canto a la luna, que cada cúal baile su danza...yo me siento a mirar... a contemplar el ocaso

el ocaso que es como se sabe siempre un nuevo amanecer

caballero limpie sus gafas, enjuague sus ojos un nuevo sol se acerca imparable por el oriente.

lo siento.

la carrasca

carrasca, carrasqueña...arbol duro duro lento lento y persistente de variadas acepciones y subespecies densas...encina, chaparrete, rotundifolia.

antes de que las masas de este mundo se separaran ya andaba rellenando completamente los suelos antiguos y lanzando toneladas de bellotas por el hemisferio norte

prima del roble, cuñada del coscojal, hermana de los quejigos, los rebollos y los melojos

panda de belloteros..su fruto crujiente ha amamantafo cerdos y crdillos desde el alba de las constumbres.

la encina aguanta mal los traslados, parece ser, los trasplantes, las de allá, de la orilla atlántica no entienden estos suelos mediterraneos, tan salobres, tan blanquesinos... no sacan de sus texturas licuadas la energía que precisan ... acá en los salitres folloneros de minas profundas esta carrasca joven anda desvaída... en sus ramas no corretean ginetas ni lirones solo pasean ratones , de ciudad...

los suelos no se inventan , están ahí

al tiempo florecerá, si se le deja en paz, en paz....

la chorla, que es un pajarillo colorido, semiafricano y juguetón, se para en sus ramujas tristes...

que te vaaaayas!!, le dice el arbol...a volar caballero.

el cañaveral

con un generoso manto, el prado abandonado, se ha plagado de carrizos y cañetes, cañas indias y sorberas, junzas, seiscas, y otras hierbas salitrosas que estiran sus acartonadas hojas hacia arriba... enmarañando el sentir, ocultando los suelos del sol...

la otrora pradera fértil de caza es ahora un estúpido juego de posibilidades...este carrizal cansino sirve bien al tigre oculto , sereno y denso con mirada quieta.. se menea una gacela entre los chuzos, se jalean corzos jóvenes ramoneando hierba.

pero el felino de barba blanca no tiene prisa en saltar, se sabe observado, perseguido... controlado

nunca caza en compañia y sabe ... de sobra...querido coronel...que dónde cazan otros no se debe nunca meter...

allá detrás cruje una rama... un ágil y joven lobo de ojos densos salta sobre esa cierva...

cierva juguetona...esperando al lobo.

caballero, no se extrañe que mientras con la mirada rebusca la belleza, como tigre viejo, otros se la echen al bolsillo.

te pillé!

el surco

surco...segmento profundo que separa dos espacios, dos tiempos o dos ideas...agujero lineal de indefinida longitud y variable ancho, lo justo para ser visible.

huella que dejan los aviones de la vida al tomar tierra sin ruedas ni protección

socavón alargado sobre los recuerdos al precipitarse en picado de invierno sin un euro en el bolsillo.

cobijo, vitrina, tumba, trinchera, gusanera.

sobre la arena fértil de las vivencias, pacientes soldaditos de la vida, confiados jóvenes, abnegados obedientes, amas de casa, funcionarios fieles y demás  aran con su arado de madera y juguete pequeños surcos para depositar sus semillas confiadas

las líneas de sus pasos y sus decisiones se entrecruzan desvaídas sobre la pradera inmensa del escenario total...desde muy arriba se dibuja un generoso esquema de líneas y líneas, un esbozo abultado y denso de deseos y promesas. Desde abajo no es perceptible, el que surca solo ve su trozo inmediato de tierra que remover, sólo entiende del día a día y sonríe porque está bien domesticado...

eolo espera desde las alturas sonriendo... cuando llegue la tarde y se vayan a descansar... este dios maligno y juguetón soplará con fuerza y borrará el sueño de esas hormiguitas.

caballero no se ofusque, es ley de dioses, si quiere sembrar, cave profundo, estercole a conciencia y espere sentado con una piedra en la mano....por si acaso.

la cumbre

la cumbre es el punto más alto de la elevación sea ésta real o figurada, topográfica o profesional, estilística o gastronómica....el miedo a las alturas ha llenado los valles, verdes, de gente conformada...en la cumbre los locos valientes, caprichosos, los advenedizos, los que huían, los románticos, los aventureros, los curiosos y un paquete considerable de parásitos...

es dificil pensar en un espacio definido como un punto que condense tal cantidad de almas y pareceres a no ser que sea un agujero negro.

agujero negro, cumbre, monte, saturno diseño allá en la antiguedad esa otra cumbre mágica en la que al final los merodeadores esconden sus juegos...

la entrepierna de las diosas lleva el sello de las cumbres inalcanzables de brumas y vientos de exploradores perdidos...

mirando hacia el horizonte...la silueta enrarecida de enero desdibuja decenas de cumbres calmas y expectantes...

caballero, mochila, zapa y pico, y buena conversación....

la cuerda

sobre un universo indefinido y cambiante  de oscuro y trenzado aspecto se tiende una larguísima cuerda decaída...a más de 43 metros del suelo...uno más cada año hacia el cielo invisible

desde que comenzó a alzarse, el viento de los susurros de la envidia, la ha movido sin descanso...el calor de los malos ratos la ha resecado...el frío de la desazón de los que nos olvidaron y a los que olvidamos la ha hecho resbaladiza....

la certeza de la nada la tensa... la risa de la noche la suelta.

la cuerda cimbrea todas las mañanas con una sonora sacudida y chasquea a la tarde... nadie sabe por qué...

he ahí que esa cuerda de la que no veo el final me obliga a funambular con las ideas, con los sueños los proyectos ahora ya inalcanzables...el peso de la sabiduría se hace roca... la visión del tremendo falsete del recorrido nubla los sentidos...pero estoy obligado a guardar el equilibrio, paso a paso serenamente...una vara larguísima de castaño tibio me ayuda penduleando de allá para acá.

desde abajo cada vez más alejadoel suelo, suben aromas rancios, tufos de los cadáveres que dejamos, restos de conversaciones que se pudrieron...allá abajo de esa cuerda está nuestro infierno particular...nuestra basura, toda, toda, toda nuestra basura.

si el olor marea, habrá que aguantarse, pues no hay pasos en falso en esta ya peligrosa cuerda.

otros dependen de mi certeza, otros más débiles, otros que observan

expectantes sonrién....

uy!!!! que se cae...

el tigre

tigre...del malayo "teiirr garoumm" come hombres.

bicho grande de aspecto más grande y tamaño mucho más grande.

peludo carnívoro de semblanza elegantísima, sabiamente elegida por la natura para su camuflaje , rayado y perfumado...mirada hipnótica y silencio tenso.

el tigre inaugura año...chino año...

sus enseñanzas serán nuestro cuaderno de trabajo...sus andares nuestro baile

precisa usted caballero en este año ...durísimo que empieza, sentirse tigre, amenazado, en peligro de caza, temido y perseguido... iguale sus pasos, iguale sus silencios...aceche en el follaje serene sus rugidos

lección de biología.. los felinos no temen a nada...salvo al agua

acompáñela con wysky. 

el gato

paradigma de la paciencia...estrato superior de los seres vivos, cercano a los dioses, reconocido desde antaño como extraño en su ser, su querer y su acontecer... el gato es definitivo y mágico.

sereno y listo, pensativo y observador, tiene poca prisa para lo poco que vive, aunque vive bien y a todo lujo...

el hombre gato es un encandilado poeta de las uralitas grises, persigue gorriones atontados y se divierte con las lagartijas...de rabo largo y corto.

la mujer gato es una ladina zalamera de estilosos y arqueados juegos que remaulla en esta oscuridad de crisis económicosentimental.

de noche los gatos son pardos ...desconocida su estirpe, su clase y sus credenciales, todos corretean erectos por  entre el páramo frio y amoroso de enero.

mire caballero hacia las azoteas y aprenda de su ensimismada tranquilidad, andan maquinando sobre quien echar la zarpa.

la mar

absorbiendo los gritos, los lamentos y los improperios que la rodean, la inmensa masa de vida refleja la luz del equilibrio. esta diosa informe, adecuada, de líquido juego, rebota los masculinos mensajes del sol , amartillados entre susurros...tardes grisáceas rebozan la religiosa visión.

si la mar, que es una diosa antigua, sabia y densa que lo da todo,pudiese hablar, se quedaría callada dejando que los otros hablen por ella...demasiadas palabras

demasiadas cosas y palabras

la mar se come los pensamientos de sus fieles y devuelve cristales dorados de júbilo.

vierta sus ideas en este pozo salado, caballero , en dos minutos se reirá de usted, con el crujir de una ola...blanquísima y juguetona.

la apuesta

apostar...apalnacar, influir, tomar postura por un lado y no por el otro...inclinar, tumbar, enocar, obligar.

el mundo, el que vivimos entretenidos, es fruto de la apuesta de un desconocido.

sacando y resacando fuerzas y bienes de donde sea reconstruimos por enesima vez el paisaje y lo nuevo se digiere a lo de la generación previa, como siempre ha sido... lo digiere y lo interpreta pues la tarta final mezcla todos los sabores, los olores y los ruidos.

por qué apostará usted, caballero? decídasre que otros vienen ya barriendo con una gigantesca escoba.

el pasillo

pasillo...paso chico, paso pequeño, paso de paso, espacio helado y estricto que va de luz a luz, de sombra a sombreado, de invierno a verano.

a un lado el infierno, al otro el invierno, las losetas blancas de escarcha se pegan a los pies de los desconfiados y medran pelusas grises de volátil juego.

paso comedido entre ir y venir, destacar, esperar en medio.

el perro de casa juega en la línea larga de este parque interior, cabalgata de azulejos, camino de dioses cercanos...juguete en boca

el techo empapado amenaza hundirse de tanta humedad contenida...la pared espera el garabato de los sueños...

caballero no se demore y cruce el pasillo, que al fondo le espera la luz del mediodía, con coctail incluido...

el azucar

como glaseados polvorenes de almendra vieja así que se me han quedado los chuscos y pedruscos de mi norte paisajero...sobre los trastornados montes de amargosas retamas y chulos espinos donde corretean los conejos de este sureño mundo ha ido a caer la de dios esta tarde pasada y empujadas por el frío viento de este eolo cabrón siberiano se han trastocado blancas las gotas de agua.

he aahí que hay nieve.poquicas veces y que yo recuerde menos habrá tamizado de blanco esta estampa.

ahora me transporta a otro mundo, induce cambios, pasa páginas, lo nuevo es siempre blanco.

ni idea , el frío, tela de frío me ha desmochado el cerebro y solo miro por la ventana

como si viajara en tren, caballero....chucuchúuuuu....

la baranda

desde el margen olvidado del precipicio, los antiguos establecieron el ultimísimo segmento de seguridad... cuatro entreverados hierros de color discreto y dibujo exacto sobre el vertical plano de un muro inexistente... una mano inmensa de reflexión que detiene a los acelerados suicidas hacia el río.

efectivo como las palabras suaves.. apenas unas marcas en el paisaje una simple estrategia para detenerse...balcón para respirar, apoyo paar lanzar la risa al infinito y sonreir dejando que el aire nuevo, el aire fresco, se enlaze con nuestros ojos.

busque , caballero una baranda donde apoyar los codos y cerrar los ojos, para notar como gira , gira y gira el mundo... maraviglioso mondo lirondo.

el tiesto

pequeño espacio cilindroide... habitat menudo y compacto, resumen de intenciones.

frontera  cercana de las raíces, las de las plantas y las de uno mismo.

vaso de barro, copa pobre, cristal oscuro, el tiesto determina el final del crecimiento pues la planta estira sus hojas en proporción a lo que crece hacia abajo, tiestos menudos, flores ralas...

entrelazados con los juguetes y las finas hilaturas de mis cortinas estos tiestos míos se nefrentan esqueléticos y empobrecidos al invierno... tela marinera, se los comerá el frío, los secará la tarde, no habrá quien suspire por ellos pero mire usted que le digo, caballero, que la primavera está al caer, y hoy, hoy mismo, he visto brillar con fuerza de nuevo el sol.

a esperar. 

el mulo

híbrido curioso entre el burro y la yegua .... o al revés, de fuerza reconocida, tozudez inmediata y mal carácter.

sobre estos páramos regalados en la crisis, el flojeo de los dineros, las promesas perdidas y la poca visión de futuro... en más de un rincón se han dado a la fuga y desmontando el paisaje de estos últimos diez años de derroche ahora vuelven a criar mulos... es una metáfora , está claro... pero de la pradera nueva removida y triturada salen verdísimas y jugosas plantas, flores olvidadas y ansias de correr, el mulo, que se siente ya más caballito que burro, andan trotando y mordisqueando orejas...

suyo es el futuro pues trabajar no le asusta, nada, no le asusta ni una pizca.ni una mínima pizca.

caballero, arréese unas buenas botas antiguas, de lustre graso y recuperado, encienda su sonrisa y traiga su sombrero, que nos vamos de paseo.

la escena

llamar la atención ha sido desde el pleistoceno una de las grandes herramientas del discurrir..pegar el toque para que te tengan en cuenta...a la hora del manduqueo o de tomarse unas cañas...chillar, patalear o ponerse el pegote colorado entre los labios, o donde sea...

la natura experimenta incasable en todas sus estanterias morfobiológicas con éste recurso de comunicación tan manido pero vigente...

ser el centro absoluto de la escena...como papanöel en diciembre.

lo demás es gris... denso y pesado, la fase final del triunfo se regodea en el lujo absoluto del rojo... para pasar las semillas se embadurna de los deseos ajenos.

cuidado con el tablao, caballero, que por mucho que brillen esos labios que le arrastran , usted será el primero en ser devorado...sin piedad.

el mundillo

sólo el que quiere ver encuentra... sólo lo que está decidido aparece...

el mundillo solitario... arce enano, pirinaico y rojizo ... arce de montpellier, ciudad occitana, o sea catalanofrancesa y tracatrá...

este arboleto, absoluto y concreto, de rama tiesa y porte digno ha caído en este monte dios sabrá cómo...pero ahí está

alguien o algo en su casualidad y su acción hace ya tiempo lo puso en forma de semilla por acá... los hechos de desconocidos pueblan nuestro paisaje

vivimos en una casita diseñada por ancestros con la más absoluta carencia de idea de lo que iban a hacer, los juegos del pasado son el escenario del presente...

nadie escapa a eso

mañana plantaré bellotas, en trescientos años, un bosque denso de quercus poblará mi mundo y lo disfrutarán jabalíes como si siempre hubieran estado ahí.

la historia es igual de casual, heredamos cuentos , generamos trolas, cojonudamente inmensas trolas

caballero, dibuje un signo extraño, alguien lo incorporará en mil años, a su propia identidad...

otra mentira

el arrayán

mirto...murta....arrayán, matojo a veces abigarrado a veces suelto, como un adolescente , ni bajo ni alto, siempreverde y fresco de raíz encallecida y flor dignísima...blanquísima, como zagalica en domingo.

arrayán, del fenicio  aïrr al aïi al atyham, o eso creo, que viene a ser como "mira que bolica más chula"

desperdiciado entre las lomeras, los surcos y los barrancos se crece siempre a la sombra de sus pinos, perfumando a madera rojiza lo que se acerca, elástico, como un gimnasta.

el señor arrayán siempre está lozano, por la tarde y por la mañana temprano

siempre juguetón , le tira a la mosca y al moscardón

pocos lo entienden, porque quieren de él más decisión... más compromiso, sin tanto vaciloneo e improvisación...

caballlero, no se me enoje que en ésta ladera habrá siempre sitio para todo tipo de matorrales...y de zagales

noviembre

el noveno... de los romanos se confunde a sí mismo, se enciende como de verano tardío e inflama sus cielos orgulloso pero no puede sustraerse a la tristeza infinita...silban los tordos, fiiiu, fiiiiu...en las tardes de noviembre

la belleza está en nuestra mirada, este cielo no es consciente de cómo es...somos nosotros los que le adquirimos para nuestro personal relicario de fantasmales dioses eternos, enaltecidos

las nubes se rizan sonrojadas, el viento les toca el culo...con sus manos heladas.

la isla

chapoteando chapoteando aunque sea con las manos...desde hace tres o cuatromil años, los soñadores se escapaban hacia ese saliente de tierra en medio del mar, tal que se les dejara dormisquear un poco, confundir lo de cada día con sus deseos, olvidar el tizne, de la orilla pobre, el olor a mineral , el frío rancio de estas tardes de otoño desértico...en el pedrusco conquistado por hierbajos, matorrales y lagartos uno podía enterrarse en la arena y dejarse llevar al mismísimo centro del planeta...calentito

tenemos una isla , trazada en el mapa más secreto de todos, en tinta invisible que solo se ve cuando las lágrimas, de lo que sean , te nublan la visión...

solo iremos una vez, la definitiva, a disfrutar desde allí la verdadera visión de la vida

busque usted caballero en esa costa silenciosa de noviembre, de aguas calmadísimas y entre las sorpresas se encontrará un refugio...antiguo y definitivo.

el envase

el tetrabrick vacío sigue oliendo a zumo durante unos días... su aséptica condición de diseño postindustrial no impide qu lo que había sigue permaneciendo...

reciclando. el continente es el contenido. el contenido se va ...el continente se queda

de mala manera la natura te saca la estructura macabra de nuestra condición... calaveras tristes que albergaron ensaladas de ideas y miedos... aun sigue oliendo su vinagre vital...

entre las brumas matinales de estos otoños de cambio climático , de axfisiados días seudo veraniegos...las gotas de rocío se posan sobre el cascarón de las vivencias y en sus reflejos se puede ver aún el resto de las juergas de lastardes, el perfume de lo vivido, la peste de los rencores.

desinfectando...la muerte equiparará estos envases juguetones a cualquier casco de botella

sigue rodando el mundo se desvanece el sueño...

el algarrobo

dios lento, denso y perfumado,oriental y viajero de tintes dramáticos y serenos...

ceratonia, entre las piedras en apenas una grieta ensuciada de estiercol de ave se engancha a la vida solo para mirar al sol y como no tiene el veneno de la prisa saca frugal sus destinadas hojas verdes hacia arriba...de lo soles saca frutas y de las nieblas el brillo verdoso de sus hojas

ha caído casual en nuestras laderas y se convertirá en el futuro

es un  uentacuentos viejo, pues sabe de sus primeros viajes desde la fenicia en barquichuelas semipodridas...azúcar de pobres, pienso de vacas, harina de pasteles, que más queréis?? llene usted, caballero, su paisaje agrietado y estéril de estos dioses rojiverdes que le llenarán al tiempo el gaznate de empalagosos sueños...

el quilate, que es su semilla, esconde encriptado el poder absoluto de la paciencia

y su flor penacho rojo y obsceno viene a recordarle a cualquiera de dónde viene el mundo

entre las tardes se esconderá algún gato escuchimizado en los huecos de este hospitalario ser... no me lo apedree caballero, que no es para tanto...

el higo

higo, pasado, ruptura brusca de otoño, para con las lluvias que anduvo todo un verano callado...

saca de olpe su color, amortecido, confuso y difuso, saca su pegajoso azucar, que se llena de moscas y gusanetes..

los calores excesivos y despistados suelen tener eso..que al primer bajón y alas primeras gotas se vuelven empalagosos...

el señor higo esperó paciente su verano duro para ahora en eso de una semana abrirse en canal, si más...

cuidado caballero con las lluvias extrañas que le harán despanzurrarse, a la sombra pegajosa de arboles grises...cuidado con las moscas...que andan pesadísimas. 

el vientre

se abre sin más remedio al caer de toda la humedad que ha invadido el aire...toda esta lluvia feroz y desmedida se ha colado por las rendijas de lo sagrado y saca de cara a los otoños las semillas de otros mundos

pelos al aire, fuera miedos ...se resquebraja leve y firme para llenar de nuevos juegos las conversaciones...

pensamos que nada cambia pero hay nuevos seres en juego, nuevos personajes en nuestro rededor..nuevos ojos, palabras de nuevas voces, el cambio es cambiar de soniquete

de olor y de luz.

el otoño se mete con ganas entre los jugadores de esta partida ...pica el hombro, rasca la oreja viene el membrillo.

como un gigantesco vientre preñadísimo de verano, cargado de calorífica energía revienta ya sin más remedio sobre nuestras cabezas...

por belenos que nos estamos mojando a base de bien.

el poniente

sobre una línea que no existe juega a esconderse desde siempre la bola de luz que da sentido a todas las cosas... a ese espacio indefinido que se traga al implacable se le llamaba poniente por poner, ponerse, colocarse o encajonarse pero no se pone nada...gira y gira , solo que da una treegua , la de los sueños para respirar.

cuando el jefe se va de la sala, los iguales guardan un momento de silencio, antes de comenzar la algarabía

cuando el dios real y visible se marcha a su aseo y descanso se encienden otros placeres mundanos y lentos.

ese espacio es en realidad una puerta de la felicidad, hay otra, la del levante, pero es más seria y comprometida.

en el poniente, ensangrentado y magenta se lame el dulce néctar de la risa

dura unos minutos... como casi todas las cosas espléndidas.

vuelvase caballero hacia el oeste y cierre la boca que viene otro atardecer sublime y prepare el vaso que viene el vino...

el momento

sobre los restos de las conversaciones , otros acaban tejiendo sus propias palabras

acechantes a la oportunidad...de lo que uno presume, a media tarde no suele quedar casi nada, de lo que aspira , solo quedará lo que los demás dejen que ocurra.

en esa estrecha franja de las decisiones y las casualidades sus actos serán juzgados, acribillados como cualquier vulgar ladronzuelo de migajas y de nada servirá su canto, su regocijo, o su vuelo exitoso...vulgar ladronzuelo

el miedo a tropezar hace a los humanos cerrar los ojos, en vez de abrirlos y conjurar con tiesas y duras palabras sus propios pasos.

se olvida pronto la poesía

vaya que sí

la arena quema pero se enfriará rápida

como el corazón.

el pino

pino pinero , 

el griego pi y noos, traducido como tronco y aguja... de rancio y recto fuste crece hacia arriba decidido buscando como creyente adolescente el agua fresquita de su cielo...desde el secarral de donde surge va confiado en que encontrará remedio húmedo a sus agonías estivales, de ahí también que sus hojas no pierdan el tiempo ensanchandose sino que afilan sus agujas al cielo...

creer es poder y acabar conformando un paisaje

quizá la nube acabe rozando suavemente sus acículas y se le escapen lagrimas al rocío del otoño pero su regusto resinoso y duro no se disolverá jamás en los hielos ni en las lluvias...

estira sus manos hacia arriba caballero, y cierre los ojos, alguna ardilla pelirroja clavará sus uñas en su trasero mientras le sube por la espalda...y sueñe que toca el cielo.

la densidad

la densidad es un parámetro estricto que calcula la masa entre el volumen que ocupa...cuanto de eso en el mismo sitio y algo así como que tal de prietas andan las partes ...

no es buena  ni mala, pues no admite participios sino determina otras características de las cosas y de las ideas como su flotabilidad, su esperanza de alcanzar los cielos o su peso irrefutable que les llevará al averno.

hay gente densa... palabras densas, gestos densos. en le charco diario, fluido y de color cambiante se sumergen infinidad de personajes de cambiante densidad, a media tarde se vuelven livianos tras una siesta y suben hasta la superficie, panza al sol,cansados y molestos por la chillariza, al oscurecer se vuelven muy densos...y tal que desgradables...

las aguas más claras llevan al lecho densísimos guijarros oscuros, cabreados y hastiados de la vida.

las aguas más verdes, repletas de bichos, mantienen en constante emulsión y espumado jolgorio personas y vidas livianas y desenfadadas...

usted sabrá señor, los días estrictos de densa y prieta costumbre se  volverá usted piedra y caerá... hasta el fondo...

la duna

cambiante...leve e imperceptible, como el universo, y todo lo que lleva dentro, resume como pocas estructuras la condición de las transiciones.

la duna es montón desechado de arena pulida, cadáveres de historias submarinas y machacado continuo de rocas semiduras...la duna casual crece cuando encuentra un remanso de conversación donde agolpar sus intenciones y se deja caer palabra tras palabra, grano a grano hasta conformar un paisaje

agradable a la vista y al tacto solo es creíble en los crepúsculos y el alba cuando se hace suelo mullido y lecho de contactos.

al mediodía los vientos duros y racionales del desengaño remueven sus perfiles como harían con cualquiera y acaba por desvanecerse en alguna dirección incomprendida.

no hay remedio caballero, el viento le cambiará el baile, se desmoronará su conversación con la luz de la tarde y deberá buscar otra rama donde recomenzar a crecer.... sopla, sopla

la fila

ordenadamente para no molestarse, más de un ser de engalanada historia y educado andar se coloca donde debe...para no molestar...en serena y paciente labor menudea con su picoboca el empalagoso cieno de lo cotidiano.

resiste el aburrimiento este, como otros, elegante bicho, por su musicalidad extrema y se dedica en callado a un bailoteo sencillo y sin aspavientos.

y eso que sabe de viajes, quiero decir que ha visto, vivido y saboreado montones de paisajes cambiantes, pero resiste en este pequeño paisaje vulgarzote, por que anda ya desengañado de los brilllos fatuos de las garandes llanuras...

quizá su rosado color se deba más a las ganas de provocarse ante el espejo del agua en donde hunde a diario su cabeza.

pongase usted en orden caballero, para no molestar , póngase algo rosa, aunque sea de beber vino, y meta la cabeza en el fango....

pero hágalo en fila, que no se alteren los patos.

el filtro

la escucha, la mirada , incluso el tacto es conveniente creerlo a medias...pues sin el filtro protector los ultravioletas rígidos de lo aparente fulminarían nuestra sensibilidad y nuestro bolsillo...

quiero decir que andamos en eso tan necesitados de oir lo que nos apetece que basta juntar unas palabras para pensar que se nos ha dicho algo importante...el filtro, sereno e implacable nos viene a relajar, que no que no ..que era otra cosa.

lo visto es entonces espejismo, teatro de sombras, titeres sentimentales

tocar no es poseer solo acceder, como lo hace el viento.

un tendido largo y sencillo de humilde chamizo nos protege de los dioses implacables... en nuestra confortable sombra hedonista andamos chocando las cervezas para desearnos una buena vida, una buena vista y una buena música...

salud!

la sombra

zona oculta a la luz....menuda definición...oscurecido mundo que sin embargo muestra mejor los detalles, proyección de las cosas sobre las superficies, de las ideas sobre las conversaciones...de los recuerdos sobre las voluntades

la sombra es generosa en cuanto cambiante y leve pero estricta en cuanto a presencia determinada, si usted tiene algo que le hace sombra le ahorrará los dolores y quebraderos de cabeza por lo mínimo, pero en pago se verá usted condicionado a permanecer poco bronceado...

si los fantasmas de nuestros equívocos siguieran interponiéndose entre el sol duro y cuadrado del futuro, el del riesgo y nuestro camino, posiblemente el trayecto sería más fresco y perfumado pero acabaríamos dándonos de bruces en una curva...aconstumbrados a esa oscuridad.

las curvas, las de ellas, que serpentean nuestra vida, reciben visitas de palmeras silenciosas... su sombreada existencia las inflama de misterio...paisajes divinos para el cielo de los vivos...

estamos inmersos en un cambiante momento único, no se me despiste caballero...que esa sombra es irrepetible.

la vasija

vasija.... etimológicamente hija del vaso, enana gemela y diferenciada

palabra compleja de acepciones claras, suele traducirse genéricamente como contenedor, envase, recipiente, aguante y almacén indiscriminado de los pensamientos líquidos, o sea aquellos que incapaces de endurecer o solidificarse por oxidación acaban evaporándose con el calor de los acontecimientos.

la vasija, que es imperturbable en su destino, es sin embargo retráctil, pudiendo ser reciclada parece que unas cuantas veces... de esto se sabe mucho, del arte de fundirse, confundirse, difundirse...

nuestra vasija personal, la de la conversación diaria que se muestra joven y bonita con el hielo y el café recién puesto, se autoconsume en poco y concreto espacio de tiempo, los posos manchan entristecidos los bordes y tras la algarabía de los juegos se muestran descuidadamente sucios...

entre las marcas geográficas que el cristal acumula se descubren perfiles de mujeres ilusionadas, minihombres presurosos y solitarios...palabras giratorias, azúcar sin desleir...

enjuague señor, su vasija, con agua clara al amanecer, para poder verla brillar con el sol incipiente...podría cascarse antes de la tarde...

cric!

el borde

borde...limite intratable de los elementos, los objetos, las palabras y las personas...palabra antigua de origen incierto, naturalizada en todos los ambientes y biotopos, sobreabundante en los páramos de las transiciones personales y afectivas, desarrolla bien al sol aunque prefiere la semisombra...y quien no...

segmento lineal explícito que sirve de bisagra, angulo, puerta, o cambio de rasante para precipitar los acontecimientos y también los fluidos, que vienen a ser lo mismo, al fin y al cabo.

en las mañanas claras las fuentes desbordan su bordeado borde con infinidad de gotitas transparentes, inofensivas palabras sin sentido pero generando estruendosos remolinos blancos, vaporizados y enaltecidos hacia el frescor.

busque un borde, caballero, asomese y grite ...su voz estirada se degranará en ridículas porciones de vacío estratosférico mientras ve allá en la profundidad de la cascada algún pato meneando el culo...

al agua!

la poza

inmerso a mitad de un devenir mágico la roca se deja llevar y agranda un espacio sereno y duro para que el agua, aun pura la llena la complete, la expanda...

de cada  devenir que es un río , que es una vida la coraza dura de nustras intenciones acaba por hacerse mella de lo imparable y se deja convencer por el fluido de dlos dioses...

nuestra   roca dura no es más que miedo ante lo que brota con tamaña vitalidad, absolutamente fresco, helado, casi congelado...

su transparencia no es más que la prueba de lo auténtico de su capricho

a la tarde los niños se bañan en la poza

sacando las manos espeluznados

se rien de frío 

gritando a la sombra

nosotros pedruscos nos hemos dejado petrificar por los apagados y duros años de mirarnos el ombligo.

a las tantas de la madrugada, cuando el bvochorno no me deja dormir, sueño que hundo para siempre mi cara en esa poza de la infancia y su delicada e inexorable limpieza me libera , me perdona, me redime de todos mis errores... y de mis miedos.

el vapor

estado curioso y gaseoso de ciertos líquidos y de ciertos personajes...

conjunto aseado y sereno de infinidad de gotitas secretas de perfume vano que merodean a las almas cándidas... 

vapor , del francés "va peur", traducido como tener miedo, y de ahí soltar vapores, y lo demás... 

los veranos se llenan de vaporizadas costumbres que camuflan el interminable sofocón , las almas se vaporizan en cerveza fría para redimirse igualmente de su soledad incuravle... ni con una cuba  de diezmil litros se rompería la membrana plástica que nos aísla de la boca de los demás... pero no obstante sigan señores vaporizando sus ideas y sus conversaciones, que siempre se está mejor fresquito...

psss pssss psssss

la espera

con el suelo tostado y la pared ardiendo, el silencio denso de este verano, imparable y diáfano, penetra por los oídos y llega a las entendederas...bloqueado, engastado, quieto y a la espera como una salamarquesa rosada de cola tonta ando a la espera....mosquito que llega , hormiga que avanza, nada llena mi tripa...

el agua definitiva del  final del mes que está lejísimos aún completará la dieta, casi transparente... ser reptil, débil reptil, para aguantar en vertical sobre las paredes de mi propia casa, adosado a los sueños con ventosas en las excusas,, esperando a comerme algún nutritivo bicho....

es lo que tiene el verano.

el filo

apurando...la luz saca los mejores tonos en su decline irreversible... en el momento último de los acontecimientos.

el segmento estrecho de tiempo, parado y silencioso abrillanta las inocuas nubes y las transforma en recuerdos, en artísticos sueños y en lindas estrofas de poesía dura.

sólo el filo de las cosas posee esa cualidad de incandescencia sublimada...cortante y presurosa

en nuestro filo se juntan las ganas con las posibilidades... casi...casi... a punto hemos estado de cortarnos...

cuidado con la belleza de esos tonos sublimes, cuidado señor con los encendidos perfumes de esos momentos mágicos , afilados y cortantes seccionarían la yugular del más precavido...... ...mientras se desnuda

la ocasión

por uno mismo quizá no ocurran todas las cosas posibles pero gran parte de ellas sí... entre los momentos de juego, rutina y trabajo, se cuecen otros micromomentos, estacionales y oportunistas en los que si se sabe estar al tanto aparece el brillo...

la ocasión es ese juego estratégico basado en la espera, la observación y el bajo coste en sinergía... plantas ralas de tortuosas ramas no tienen fuerzas para erguirse valientes al sol cual personajes de ánimo flojeras, pero entreverados por otros robustos troncos, silenciosos y perfumados acaban triunfando y lanzan susu mejores flores por lo más alto.

si no se ve usted con ganas , ni fuerzas, ni edad, échese buenos amigos, de recio bagaje, poco miedo, y palabra densa, le harán aunque no lo crea sacar sus mejores ideas.

la pincha

bajo delicados matices de tonos cambiantes, ocultas violetas delicadísimos...subtropicales y secos colores claros se me esconde traicionera una aguja cristalina de veranísimo veneno

la belleza, que es sublime suele venir mal envasada y si no se presta absoluta atención a ello pues posiblemente acaba por doler...

entre los tiempos robados, que la agenda no nos da tregua para parar y eso que no hacemos nada... entre eso y y el despiste del calor que come, quema, pues lo normal es al despiste acabar pinchándose con la afilada y enana aguja del cardo.

menos prisas...el agudo escozor que lleva un paquete de ira y aturdimiento se pasa en breve...

pero jode

organícese bien caballero que le acabarán robando el tiempo con cardos repletos de pinchas

la confianza

presagio confuso de lo que acontecerá es en realidad pala  que abre el camino,rastrillo que despeja...herramienta que libera.

la confianza, es un objeto plumoso y simple de diseño tonto e injustificado pero que tiene el poder de la rotundidad como un pokemon; posee la combinación de augurio y mecanica positiva tal que en cualquier contexto donde se aplica acaba por destascar, desleir, discurrir todos lo complejos entramados del miedo.

la confianza es visado general para moverse por los mundos de las fronteras sentimentales, y no deja marcas, se ciñe a los cuerpos y alas sonrisas pero no aprieta...

con confianza , con suma confianza se deshace el iceberg maligno de la torpeza, se diluye el trombo graso y triste de la comodidad...

no hay porque desconfiar...si la locura ha decidido ya por tí...

que decía auserón.

la dulzura

dulzura, del turco dulürr as suhira...traducido algo así como ay! que ricoo...sensación oculta en el interior de los alimentos, cosas, o personas, que premia la espera, dignifica el trabajo, otorga categoría y además prepara el estómago para la buena vida...

antídoto recomendado de la amargura, veneno lento y definitivo, se viene usando desde antiquísimo para pasar los días, tardes y las noches...se propagaron semillas de frutas dulcísimas desde la prehistoria y menos de las amargonas, por algo será, tal que ahora sus perfumados árboles con sus grandiosos verdes y íntimos paisajes invitan a retozar entre las hierbas mirando al cielo ...

pruebe usted a tumbarse bien acompañado bajo un ciruelo, descanse su cabeza en la tierra y note el poder del planeta como le corre por la espalda mientras juega con su vista viendo los redondeles verdiamarillos...perlas densas de la vida que cuelgan ante su boca...

y dele un muerdo

la comunidad

invento natural...intercambiador supremo...la comunidad es el juego complejo y desordenado de todos los protagonistas en un mismo escenario...en los mundillos vegetales las asociaciones  de arboletes y matojos de diverso pelaje es siempre beneficiosa, competitiva y exasperante pero buena, en sistemas secuenciados unas plantillas dejan paso a otras, unas se dan sombra, otras esperan al frío, unas callan y otras chillan en colores, llevan millones de años llevándose más o menos bien.

otras comunidades menos avenidas, como las personales y demás, carecen de juegos lubricados para respetarse la sombra unos a otros y acaban tostándose todos al sol del aburrimiento,entre las raices compiten a lo bruto buscando la supervivencia y acaban destruyendose unas a otras...

a más de uno le vendría bien sentarse a ver crecer la hierba, que se aprende mucho de eso de esperar y dejar los demás correr...

verde!

el carbón

lo poco es menos...pero es más... con casi nada, dos troncos, dos chapas y dos papeles se trenzan más recuerdos que con ingenierías complejas.

los elementos tienen un intraenvase de dimensiones díficiles de entender desde la lógica y en apariencias vanas y pocos centímetros esconde esencias de la autenticidad.

cuando cae la luz de la verdad, y se encienden las lámparas del relato, las antorchas del cuento inacabable, todos los materiales se tornan ambarinos y densos y recuperan ese fluido vital, el de los sueños para regalarnos de nuevo la vivencia embebida, enaltecida y difusa de nocturnidad.

a la mañana se tornan grises y azules como rescoldos de ceniza apagada

carbones para otras noches...tiznados troncos igualados sin más pistas de por dónde iban los tiros apenas hace unas horas...

lo sereno apacigua las almas que aún andan mareadas