el pasillo

pasillo...paso chico, paso pequeño, paso de paso, espacio helado y estricto que va de luz a luz, de sombra a sombreado, de invierno a verano.

a un lado el infierno, al otro el invierno, las losetas blancas de escarcha se pegan a los pies de los desconfiados y medran pelusas grises de volátil juego.

paso comedido entre ir y venir, destacar, esperar en medio.

el perro de casa juega en la línea larga de este parque interior, cabalgata de azulejos, camino de dioses cercanos...juguete en boca

el techo empapado amenaza hundirse de tanta humedad contenida...la pared espera el garabato de los sueños...

caballero no se demore y cruce el pasillo, que al fondo le espera la luz del mediodía, con coctail incluido...

el azucar

como glaseados polvorenes de almendra vieja así que se me han quedado los chuscos y pedruscos de mi norte paisajero...sobre los trastornados montes de amargosas retamas y chulos espinos donde corretean los conejos de este sureño mundo ha ido a caer la de dios esta tarde pasada y empujadas por el frío viento de este eolo cabrón siberiano se han trastocado blancas las gotas de agua.

he aahí que hay nieve.poquicas veces y que yo recuerde menos habrá tamizado de blanco esta estampa.

ahora me transporta a otro mundo, induce cambios, pasa páginas, lo nuevo es siempre blanco.

ni idea , el frío, tela de frío me ha desmochado el cerebro y solo miro por la ventana

como si viajara en tren, caballero....chucuchúuuuu....

la baranda

desde el margen olvidado del precipicio, los antiguos establecieron el ultimísimo segmento de seguridad... cuatro entreverados hierros de color discreto y dibujo exacto sobre el vertical plano de un muro inexistente... una mano inmensa de reflexión que detiene a los acelerados suicidas hacia el río.

efectivo como las palabras suaves.. apenas unas marcas en el paisaje una simple estrategia para detenerse...balcón para respirar, apoyo paar lanzar la risa al infinito y sonreir dejando que el aire nuevo, el aire fresco, se enlaze con nuestros ojos.

busque , caballero una baranda donde apoyar los codos y cerrar los ojos, para notar como gira , gira y gira el mundo... maraviglioso mondo lirondo.

el tiesto

pequeño espacio cilindroide... habitat menudo y compacto, resumen de intenciones.

frontera  cercana de las raíces, las de las plantas y las de uno mismo.

vaso de barro, copa pobre, cristal oscuro, el tiesto determina el final del crecimiento pues la planta estira sus hojas en proporción a lo que crece hacia abajo, tiestos menudos, flores ralas...

entrelazados con los juguetes y las finas hilaturas de mis cortinas estos tiestos míos se nefrentan esqueléticos y empobrecidos al invierno... tela marinera, se los comerá el frío, los secará la tarde, no habrá quien suspire por ellos pero mire usted que le digo, caballero, que la primavera está al caer, y hoy, hoy mismo, he visto brillar con fuerza de nuevo el sol.

a esperar. 

el mulo

híbrido curioso entre el burro y la yegua .... o al revés, de fuerza reconocida, tozudez inmediata y mal carácter.

sobre estos páramos regalados en la crisis, el flojeo de los dineros, las promesas perdidas y la poca visión de futuro... en más de un rincón se han dado a la fuga y desmontando el paisaje de estos últimos diez años de derroche ahora vuelven a criar mulos... es una metáfora , está claro... pero de la pradera nueva removida y triturada salen verdísimas y jugosas plantas, flores olvidadas y ansias de correr, el mulo, que se siente ya más caballito que burro, andan trotando y mordisqueando orejas...

suyo es el futuro pues trabajar no le asusta, nada, no le asusta ni una pizca.ni una mínima pizca.

caballero, arréese unas buenas botas antiguas, de lustre graso y recuperado, encienda su sonrisa y traiga su sombrero, que nos vamos de paseo.

la escena

llamar la atención ha sido desde el pleistoceno una de las grandes herramientas del discurrir..pegar el toque para que te tengan en cuenta...a la hora del manduqueo o de tomarse unas cañas...chillar, patalear o ponerse el pegote colorado entre los labios, o donde sea...

la natura experimenta incasable en todas sus estanterias morfobiológicas con éste recurso de comunicación tan manido pero vigente...

ser el centro absoluto de la escena...como papanöel en diciembre.

lo demás es gris... denso y pesado, la fase final del triunfo se regodea en el lujo absoluto del rojo... para pasar las semillas se embadurna de los deseos ajenos.

cuidado con el tablao, caballero, que por mucho que brillen esos labios que le arrastran , usted será el primero en ser devorado...sin piedad.

el mundillo

sólo el que quiere ver encuentra... sólo lo que está decidido aparece...

el mundillo solitario... arce enano, pirinaico y rojizo ... arce de montpellier, ciudad occitana, o sea catalanofrancesa y tracatrá...

este arboleto, absoluto y concreto, de rama tiesa y porte digno ha caído en este monte dios sabrá cómo...pero ahí está

alguien o algo en su casualidad y su acción hace ya tiempo lo puso en forma de semilla por acá... los hechos de desconocidos pueblan nuestro paisaje

vivimos en una casita diseñada por ancestros con la más absoluta carencia de idea de lo que iban a hacer, los juegos del pasado son el escenario del presente...

nadie escapa a eso

mañana plantaré bellotas, en trescientos años, un bosque denso de quercus poblará mi mundo y lo disfrutarán jabalíes como si siempre hubieran estado ahí.

la historia es igual de casual, heredamos cuentos , generamos trolas, cojonudamente inmensas trolas

caballero, dibuje un signo extraño, alguien lo incorporará en mil años, a su propia identidad...

otra mentira

el arrayán

mirto...murta....arrayán, matojo a veces abigarrado a veces suelto, como un adolescente , ni bajo ni alto, siempreverde y fresco de raíz encallecida y flor dignísima...blanquísima, como zagalica en domingo.

arrayán, del fenicio  aïrr al aïi al atyham, o eso creo, que viene a ser como "mira que bolica más chula"

desperdiciado entre las lomeras, los surcos y los barrancos se crece siempre a la sombra de sus pinos, perfumando a madera rojiza lo que se acerca, elástico, como un gimnasta.

el señor arrayán siempre está lozano, por la tarde y por la mañana temprano

siempre juguetón , le tira a la mosca y al moscardón

pocos lo entienden, porque quieren de él más decisión... más compromiso, sin tanto vaciloneo e improvisación...

caballlero, no se me enoje que en ésta ladera habrá siempre sitio para todo tipo de matorrales...y de zagales

noviembre

el noveno... de los romanos se confunde a sí mismo, se enciende como de verano tardío e inflama sus cielos orgulloso pero no puede sustraerse a la tristeza infinita...silban los tordos, fiiiu, fiiiiu...en las tardes de noviembre

la belleza está en nuestra mirada, este cielo no es consciente de cómo es...somos nosotros los que le adquirimos para nuestro personal relicario de fantasmales dioses eternos, enaltecidos

las nubes se rizan sonrojadas, el viento les toca el culo...con sus manos heladas.

la isla

chapoteando chapoteando aunque sea con las manos...desde hace tres o cuatromil años, los soñadores se escapaban hacia ese saliente de tierra en medio del mar, tal que se les dejara dormisquear un poco, confundir lo de cada día con sus deseos, olvidar el tizne, de la orilla pobre, el olor a mineral , el frío rancio de estas tardes de otoño desértico...en el pedrusco conquistado por hierbajos, matorrales y lagartos uno podía enterrarse en la arena y dejarse llevar al mismísimo centro del planeta...calentito

tenemos una isla , trazada en el mapa más secreto de todos, en tinta invisible que solo se ve cuando las lágrimas, de lo que sean , te nublan la visión...

solo iremos una vez, la definitiva, a disfrutar desde allí la verdadera visión de la vida

busque usted caballero en esa costa silenciosa de noviembre, de aguas calmadísimas y entre las sorpresas se encontrará un refugio...antiguo y definitivo.

el envase

el tetrabrick vacío sigue oliendo a zumo durante unos días... su aséptica condición de diseño postindustrial no impide qu lo que había sigue permaneciendo...

reciclando. el continente es el contenido. el contenido se va ...el continente se queda

de mala manera la natura te saca la estructura macabra de nuestra condición... calaveras tristes que albergaron ensaladas de ideas y miedos... aun sigue oliendo su vinagre vital...

entre las brumas matinales de estos otoños de cambio climático , de axfisiados días seudo veraniegos...las gotas de rocío se posan sobre el cascarón de las vivencias y en sus reflejos se puede ver aún el resto de las juergas de lastardes, el perfume de lo vivido, la peste de los rencores.

desinfectando...la muerte equiparará estos envases juguetones a cualquier casco de botella

sigue rodando el mundo se desvanece el sueño...

el algarrobo

dios lento, denso y perfumado,oriental y viajero de tintes dramáticos y serenos...

ceratonia, entre las piedras en apenas una grieta ensuciada de estiercol de ave se engancha a la vida solo para mirar al sol y como no tiene el veneno de la prisa saca frugal sus destinadas hojas verdes hacia arriba...de lo soles saca frutas y de las nieblas el brillo verdoso de sus hojas

ha caído casual en nuestras laderas y se convertirá en el futuro

es un  uentacuentos viejo, pues sabe de sus primeros viajes desde la fenicia en barquichuelas semipodridas...azúcar de pobres, pienso de vacas, harina de pasteles, que más queréis?? llene usted, caballero, su paisaje agrietado y estéril de estos dioses rojiverdes que le llenarán al tiempo el gaznate de empalagosos sueños...

el quilate, que es su semilla, esconde encriptado el poder absoluto de la paciencia

y su flor penacho rojo y obsceno viene a recordarle a cualquiera de dónde viene el mundo

entre las tardes se esconderá algún gato escuchimizado en los huecos de este hospitalario ser... no me lo apedree caballero, que no es para tanto...

el higo

higo, pasado, ruptura brusca de otoño, para con las lluvias que anduvo todo un verano callado...

saca de olpe su color, amortecido, confuso y difuso, saca su pegajoso azucar, que se llena de moscas y gusanetes..

los calores excesivos y despistados suelen tener eso..que al primer bajón y alas primeras gotas se vuelven empalagosos...

el señor higo esperó paciente su verano duro para ahora en eso de una semana abrirse en canal, si más...

cuidado caballero con las lluvias extrañas que le harán despanzurrarse, a la sombra pegajosa de arboles grises...cuidado con las moscas...que andan pesadísimas. 

el vientre

se abre sin más remedio al caer de toda la humedad que ha invadido el aire...toda esta lluvia feroz y desmedida se ha colado por las rendijas de lo sagrado y saca de cara a los otoños las semillas de otros mundos

pelos al aire, fuera miedos ...se resquebraja leve y firme para llenar de nuevos juegos las conversaciones...

pensamos que nada cambia pero hay nuevos seres en juego, nuevos personajes en nuestro rededor..nuevos ojos, palabras de nuevas voces, el cambio es cambiar de soniquete

de olor y de luz.

el otoño se mete con ganas entre los jugadores de esta partida ...pica el hombro, rasca la oreja viene el membrillo.

como un gigantesco vientre preñadísimo de verano, cargado de calorífica energía revienta ya sin más remedio sobre nuestras cabezas...

por belenos que nos estamos mojando a base de bien.

el poniente

sobre una línea que no existe juega a esconderse desde siempre la bola de luz que da sentido a todas las cosas... a ese espacio indefinido que se traga al implacable se le llamaba poniente por poner, ponerse, colocarse o encajonarse pero no se pone nada...gira y gira , solo que da una treegua , la de los sueños para respirar.

cuando el jefe se va de la sala, los iguales guardan un momento de silencio, antes de comenzar la algarabía

cuando el dios real y visible se marcha a su aseo y descanso se encienden otros placeres mundanos y lentos.

ese espacio es en realidad una puerta de la felicidad, hay otra, la del levante, pero es más seria y comprometida.

en el poniente, ensangrentado y magenta se lame el dulce néctar de la risa

dura unos minutos... como casi todas las cosas espléndidas.

vuelvase caballero hacia el oeste y cierre la boca que viene otro atardecer sublime y prepare el vaso que viene el vino...

el momento

sobre los restos de las conversaciones , otros acaban tejiendo sus propias palabras

acechantes a la oportunidad...de lo que uno presume, a media tarde no suele quedar casi nada, de lo que aspira , solo quedará lo que los demás dejen que ocurra.

en esa estrecha franja de las decisiones y las casualidades sus actos serán juzgados, acribillados como cualquier vulgar ladronzuelo de migajas y de nada servirá su canto, su regocijo, o su vuelo exitoso...vulgar ladronzuelo

el miedo a tropezar hace a los humanos cerrar los ojos, en vez de abrirlos y conjurar con tiesas y duras palabras sus propios pasos.

se olvida pronto la poesía

vaya que sí

la arena quema pero se enfriará rápida

como el corazón.

el pino

pino pinero , 

el griego pi y noos, traducido como tronco y aguja... de rancio y recto fuste crece hacia arriba decidido buscando como creyente adolescente el agua fresquita de su cielo...desde el secarral de donde surge va confiado en que encontrará remedio húmedo a sus agonías estivales, de ahí también que sus hojas no pierdan el tiempo ensanchandose sino que afilan sus agujas al cielo...

creer es poder y acabar conformando un paisaje

quizá la nube acabe rozando suavemente sus acículas y se le escapen lagrimas al rocío del otoño pero su regusto resinoso y duro no se disolverá jamás en los hielos ni en las lluvias...

estira sus manos hacia arriba caballero, y cierre los ojos, alguna ardilla pelirroja clavará sus uñas en su trasero mientras le sube por la espalda...y sueñe que toca el cielo.

la densidad

la densidad es un parámetro estricto que calcula la masa entre el volumen que ocupa...cuanto de eso en el mismo sitio y algo así como que tal de prietas andan las partes ...

no es buena  ni mala, pues no admite participios sino determina otras características de las cosas y de las ideas como su flotabilidad, su esperanza de alcanzar los cielos o su peso irrefutable que les llevará al averno.

hay gente densa... palabras densas, gestos densos. en le charco diario, fluido y de color cambiante se sumergen infinidad de personajes de cambiante densidad, a media tarde se vuelven livianos tras una siesta y suben hasta la superficie, panza al sol,cansados y molestos por la chillariza, al oscurecer se vuelven muy densos...y tal que desgradables...

las aguas más claras llevan al lecho densísimos guijarros oscuros, cabreados y hastiados de la vida.

las aguas más verdes, repletas de bichos, mantienen en constante emulsión y espumado jolgorio personas y vidas livianas y desenfadadas...

usted sabrá señor, los días estrictos de densa y prieta costumbre se  volverá usted piedra y caerá... hasta el fondo...

la duna

cambiante...leve e imperceptible, como el universo, y todo lo que lleva dentro, resume como pocas estructuras la condición de las transiciones.

la duna es montón desechado de arena pulida, cadáveres de historias submarinas y machacado continuo de rocas semiduras...la duna casual crece cuando encuentra un remanso de conversación donde agolpar sus intenciones y se deja caer palabra tras palabra, grano a grano hasta conformar un paisaje

agradable a la vista y al tacto solo es creíble en los crepúsculos y el alba cuando se hace suelo mullido y lecho de contactos.

al mediodía los vientos duros y racionales del desengaño remueven sus perfiles como harían con cualquiera y acaba por desvanecerse en alguna dirección incomprendida.

no hay remedio caballero, el viento le cambiará el baile, se desmoronará su conversación con la luz de la tarde y deberá buscar otra rama donde recomenzar a crecer.... sopla, sopla

la fila

ordenadamente para no molestarse, más de un ser de engalanada historia y educado andar se coloca donde debe...para no molestar...en serena y paciente labor menudea con su picoboca el empalagoso cieno de lo cotidiano.

resiste el aburrimiento este, como otros, elegante bicho, por su musicalidad extrema y se dedica en callado a un bailoteo sencillo y sin aspavientos.

y eso que sabe de viajes, quiero decir que ha visto, vivido y saboreado montones de paisajes cambiantes, pero resiste en este pequeño paisaje vulgarzote, por que anda ya desengañado de los brilllos fatuos de las garandes llanuras...

quizá su rosado color se deba más a las ganas de provocarse ante el espejo del agua en donde hunde a diario su cabeza.

pongase usted en orden caballero, para no molestar , póngase algo rosa, aunque sea de beber vino, y meta la cabeza en el fango....

pero hágalo en fila, que no se alteren los patos.

el filtro

la escucha, la mirada , incluso el tacto es conveniente creerlo a medias...pues sin el filtro protector los ultravioletas rígidos de lo aparente fulminarían nuestra sensibilidad y nuestro bolsillo...

quiero decir que andamos en eso tan necesitados de oir lo que nos apetece que basta juntar unas palabras para pensar que se nos ha dicho algo importante...el filtro, sereno e implacable nos viene a relajar, que no que no ..que era otra cosa.

lo visto es entonces espejismo, teatro de sombras, titeres sentimentales

tocar no es poseer solo acceder, como lo hace el viento.

un tendido largo y sencillo de humilde chamizo nos protege de los dioses implacables... en nuestra confortable sombra hedonista andamos chocando las cervezas para desearnos una buena vida, una buena vista y una buena música...

salud!

la sombra

zona oculta a la luz....menuda definición...oscurecido mundo que sin embargo muestra mejor los detalles, proyección de las cosas sobre las superficies, de las ideas sobre las conversaciones...de los recuerdos sobre las voluntades

la sombra es generosa en cuanto cambiante y leve pero estricta en cuanto a presencia determinada, si usted tiene algo que le hace sombra le ahorrará los dolores y quebraderos de cabeza por lo mínimo, pero en pago se verá usted condicionado a permanecer poco bronceado...

si los fantasmas de nuestros equívocos siguieran interponiéndose entre el sol duro y cuadrado del futuro, el del riesgo y nuestro camino, posiblemente el trayecto sería más fresco y perfumado pero acabaríamos dándonos de bruces en una curva...aconstumbrados a esa oscuridad.

las curvas, las de ellas, que serpentean nuestra vida, reciben visitas de palmeras silenciosas... su sombreada existencia las inflama de misterio...paisajes divinos para el cielo de los vivos...

estamos inmersos en un cambiante momento único, no se me despiste caballero...que esa sombra es irrepetible.

la vasija

vasija.... etimológicamente hija del vaso, enana gemela y diferenciada

palabra compleja de acepciones claras, suele traducirse genéricamente como contenedor, envase, recipiente, aguante y almacén indiscriminado de los pensamientos líquidos, o sea aquellos que incapaces de endurecer o solidificarse por oxidación acaban evaporándose con el calor de los acontecimientos.

la vasija, que es imperturbable en su destino, es sin embargo retráctil, pudiendo ser reciclada parece que unas cuantas veces... de esto se sabe mucho, del arte de fundirse, confundirse, difundirse...

nuestra vasija personal, la de la conversación diaria que se muestra joven y bonita con el hielo y el café recién puesto, se autoconsume en poco y concreto espacio de tiempo, los posos manchan entristecidos los bordes y tras la algarabía de los juegos se muestran descuidadamente sucios...

entre las marcas geográficas que el cristal acumula se descubren perfiles de mujeres ilusionadas, minihombres presurosos y solitarios...palabras giratorias, azúcar sin desleir...

enjuague señor, su vasija, con agua clara al amanecer, para poder verla brillar con el sol incipiente...podría cascarse antes de la tarde...

cric!

el borde

borde...limite intratable de los elementos, los objetos, las palabras y las personas...palabra antigua de origen incierto, naturalizada en todos los ambientes y biotopos, sobreabundante en los páramos de las transiciones personales y afectivas, desarrolla bien al sol aunque prefiere la semisombra...y quien no...

segmento lineal explícito que sirve de bisagra, angulo, puerta, o cambio de rasante para precipitar los acontecimientos y también los fluidos, que vienen a ser lo mismo, al fin y al cabo.

en las mañanas claras las fuentes desbordan su bordeado borde con infinidad de gotitas transparentes, inofensivas palabras sin sentido pero generando estruendosos remolinos blancos, vaporizados y enaltecidos hacia el frescor.

busque un borde, caballero, asomese y grite ...su voz estirada se degranará en ridículas porciones de vacío estratosférico mientras ve allá en la profundidad de la cascada algún pato meneando el culo...

al agua!

la poza

inmerso a mitad de un devenir mágico la roca se deja llevar y agranda un espacio sereno y duro para que el agua, aun pura la llena la complete, la expanda...

de cada  devenir que es un río , que es una vida la coraza dura de nustras intenciones acaba por hacerse mella de lo imparable y se deja convencer por el fluido de dlos dioses...

nuestra   roca dura no es más que miedo ante lo que brota con tamaña vitalidad, absolutamente fresco, helado, casi congelado...

su transparencia no es más que la prueba de lo auténtico de su capricho

a la tarde los niños se bañan en la poza

sacando las manos espeluznados

se rien de frío 

gritando a la sombra

nosotros pedruscos nos hemos dejado petrificar por los apagados y duros años de mirarnos el ombligo.

a las tantas de la madrugada, cuando el bvochorno no me deja dormir, sueño que hundo para siempre mi cara en esa poza de la infancia y su delicada e inexorable limpieza me libera , me perdona, me redime de todos mis errores... y de mis miedos.

el vapor

estado curioso y gaseoso de ciertos líquidos y de ciertos personajes...

conjunto aseado y sereno de infinidad de gotitas secretas de perfume vano que merodean a las almas cándidas... 

vapor , del francés "va peur", traducido como tener miedo, y de ahí soltar vapores, y lo demás... 

los veranos se llenan de vaporizadas costumbres que camuflan el interminable sofocón , las almas se vaporizan en cerveza fría para redimirse igualmente de su soledad incuravle... ni con una cuba  de diezmil litros se rompería la membrana plástica que nos aísla de la boca de los demás... pero no obstante sigan señores vaporizando sus ideas y sus conversaciones, que siempre se está mejor fresquito...

psss pssss psssss

la espera

con el suelo tostado y la pared ardiendo, el silencio denso de este verano, imparable y diáfano, penetra por los oídos y llega a las entendederas...bloqueado, engastado, quieto y a la espera como una salamarquesa rosada de cola tonta ando a la espera....mosquito que llega , hormiga que avanza, nada llena mi tripa...

el agua definitiva del  final del mes que está lejísimos aún completará la dieta, casi transparente... ser reptil, débil reptil, para aguantar en vertical sobre las paredes de mi propia casa, adosado a los sueños con ventosas en las excusas,, esperando a comerme algún nutritivo bicho....

es lo que tiene el verano.

el filo

apurando...la luz saca los mejores tonos en su decline irreversible... en el momento último de los acontecimientos.

el segmento estrecho de tiempo, parado y silencioso abrillanta las inocuas nubes y las transforma en recuerdos, en artísticos sueños y en lindas estrofas de poesía dura.

sólo el filo de las cosas posee esa cualidad de incandescencia sublimada...cortante y presurosa

en nuestro filo se juntan las ganas con las posibilidades... casi...casi... a punto hemos estado de cortarnos...

cuidado con la belleza de esos tonos sublimes, cuidado señor con los encendidos perfumes de esos momentos mágicos , afilados y cortantes seccionarían la yugular del más precavido...... ...mientras se desnuda

la ocasión

por uno mismo quizá no ocurran todas las cosas posibles pero gran parte de ellas sí... entre los momentos de juego, rutina y trabajo, se cuecen otros micromomentos, estacionales y oportunistas en los que si se sabe estar al tanto aparece el brillo...

la ocasión es ese juego estratégico basado en la espera, la observación y el bajo coste en sinergía... plantas ralas de tortuosas ramas no tienen fuerzas para erguirse valientes al sol cual personajes de ánimo flojeras, pero entreverados por otros robustos troncos, silenciosos y perfumados acaban triunfando y lanzan susu mejores flores por lo más alto.

si no se ve usted con ganas , ni fuerzas, ni edad, échese buenos amigos, de recio bagaje, poco miedo, y palabra densa, le harán aunque no lo crea sacar sus mejores ideas.

la pincha

bajo delicados matices de tonos cambiantes, ocultas violetas delicadísimos...subtropicales y secos colores claros se me esconde traicionera una aguja cristalina de veranísimo veneno

la belleza, que es sublime suele venir mal envasada y si no se presta absoluta atención a ello pues posiblemente acaba por doler...

entre los tiempos robados, que la agenda no nos da tregua para parar y eso que no hacemos nada... entre eso y y el despiste del calor que come, quema, pues lo normal es al despiste acabar pinchándose con la afilada y enana aguja del cardo.

menos prisas...el agudo escozor que lleva un paquete de ira y aturdimiento se pasa en breve...

pero jode

organícese bien caballero que le acabarán robando el tiempo con cardos repletos de pinchas

la confianza

presagio confuso de lo que acontecerá es en realidad pala  que abre el camino,rastrillo que despeja...herramienta que libera.

la confianza, es un objeto plumoso y simple de diseño tonto e injustificado pero que tiene el poder de la rotundidad como un pokemon; posee la combinación de augurio y mecanica positiva tal que en cualquier contexto donde se aplica acaba por destascar, desleir, discurrir todos lo complejos entramados del miedo.

la confianza es visado general para moverse por los mundos de las fronteras sentimentales, y no deja marcas, se ciñe a los cuerpos y alas sonrisas pero no aprieta...

con confianza , con suma confianza se deshace el iceberg maligno de la torpeza, se diluye el trombo graso y triste de la comodidad...

no hay porque desconfiar...si la locura ha decidido ya por tí...

que decía auserón.

la dulzura

dulzura, del turco dulürr as suhira...traducido algo así como ay! que ricoo...sensación oculta en el interior de los alimentos, cosas, o personas, que premia la espera, dignifica el trabajo, otorga categoría y además prepara el estómago para la buena vida...

antídoto recomendado de la amargura, veneno lento y definitivo, se viene usando desde antiquísimo para pasar los días, tardes y las noches...se propagaron semillas de frutas dulcísimas desde la prehistoria y menos de las amargonas, por algo será, tal que ahora sus perfumados árboles con sus grandiosos verdes y íntimos paisajes invitan a retozar entre las hierbas mirando al cielo ...

pruebe usted a tumbarse bien acompañado bajo un ciruelo, descanse su cabeza en la tierra y note el poder del planeta como le corre por la espalda mientras juega con su vista viendo los redondeles verdiamarillos...perlas densas de la vida que cuelgan ante su boca...

y dele un muerdo

la comunidad

invento natural...intercambiador supremo...la comunidad es el juego complejo y desordenado de todos los protagonistas en un mismo escenario...en los mundillos vegetales las asociaciones  de arboletes y matojos de diverso pelaje es siempre beneficiosa, competitiva y exasperante pero buena, en sistemas secuenciados unas plantillas dejan paso a otras, unas se dan sombra, otras esperan al frío, unas callan y otras chillan en colores, llevan millones de años llevándose más o menos bien.

otras comunidades menos avenidas, como las personales y demás, carecen de juegos lubricados para respetarse la sombra unos a otros y acaban tostándose todos al sol del aburrimiento,entre las raices compiten a lo bruto buscando la supervivencia y acaban destruyendose unas a otras...

a más de uno le vendría bien sentarse a ver crecer la hierba, que se aprende mucho de eso de esperar y dejar los demás correr...

verde!

el carbón

lo poco es menos...pero es más... con casi nada, dos troncos, dos chapas y dos papeles se trenzan más recuerdos que con ingenierías complejas.

los elementos tienen un intraenvase de dimensiones díficiles de entender desde la lógica y en apariencias vanas y pocos centímetros esconde esencias de la autenticidad.

cuando cae la luz de la verdad, y se encienden las lámparas del relato, las antorchas del cuento inacabable, todos los materiales se tornan ambarinos y densos y recuperan ese fluido vital, el de los sueños para regalarnos de nuevo la vivencia embebida, enaltecida y difusa de nocturnidad.

a la mañana se tornan grises y azules como rescoldos de ceniza apagada

carbones para otras noches...tiznados troncos igualados sin más pistas de por dónde iban los tiros apenas hace unas horas...

lo sereno apacigua las almas que aún andan mareadas

la barca

de las pocas cosas que no llevan retroceso... única en flotabilidad, suavidad y sorpresa ...no es nuevo eso de asemejar nuestro discurrir en la vida con éste artilugio.

la barca es prolongación de las ideas y apunta con su punta al futuro incierto, precisa de equilibrio, esa magia antigua, para avanzar entre bandazos y ofrece siempre algún misterio por sus bajos ...si alguien quiere saber que es lo que llevamos pegado por ahí o vuelca irremediablemente o se pone en dique seco.

ha servido para ir sólo y mal acompañado... aunque hay famosos remistas que hicieron pareja de por vida, ellos sabrán cúal era su receta, porque lo normal es que sea un trasto de cuidado y uso religioso, íntimo, callado

sólo el que la lleva sabe mirar a su orilla y ver entte las cañas, entre las hierbas sombras rápidas en paralelo, ninfas? mitos... demonios, por eso en precaución pocos se acercan a la orilla con el sol de frente

reme , reme usted, que el paisaje se vuelve cansino sin el chapoteo...

el arte

pequeño vocablo... confuso concepto, excusa para la nada y para el todo...música de fondo... sólo el arte, materia radioactiva de infinito peso y gravedad cero es capaz de generar esta fisión de la civilización.

al fondo de la oscura cueva de la prehistoria los niños garabateaban en la piedra prolongando con la punta de sus dedos su ira, su hambre y su sueño a la pared... desde aquel amanecer tortuoso el arte ha sido esperanza, oficio, enjuague, ofrenda, remedio y ahora enfermedad...

como buen elemento radioactivo produce crecimientos desordenados, tumoraciones exfoliaciones y sublimaciones..gritos desesperos y demás... con el capitalismo en ciernes desde el medievo empezaron a cuantificar su valor... los burgueses tienen en sus ojos unas pupilas sensibles al oro...cual contadores geiger... y aún se habla de arte como bien económico... ecuménico, ecológico...

dejense llevar por su arte ... el suyo propio que destila de su propia esencia suprema... como minicentrales nucleares todos llevamos una pequeña cantidad de iridio luminoso entre los dedos...

alguno lleva de más... de ahí que a veces se escuche algún pedo.

la oportunidad

sobre los restos crecen nuevas cosas...nada es en vano abandonado al deshecho y otros seres de diferentes ideas y juegos para con la vida  se adueñan de paisajes encontrados... esto no es nuevo , lleva pasando millones de años. Cada vez que algo cesa, algo comienza, porque en este tremendo relevo, la luz de la continuidad anda iluminando allá por el final del túnel.

la fea constumbre de documentar las fases ...de hacer historia con lo parcial difumina la otra versión de lo acontecido, en un tiempo alargadísimo , cada uno de esos fatales cambios no es sino ridículo ...pero determinante

de nuestros cadáveres surgirán otros seres, de nuestras casas otras visiones, otras vivencias, de nuestras ciudades , una idea equivocada de lo que queríamos...

lleve usted cuidado con dónde deja su basura... dentro de cientos de años creerán que era su tesoro... y se quedará para siempre en los libros de historia. chimpún.

a remojo

dentro del agua las ideas se expanden... se amortiguan y se  resuelven... su delicada acidez, imperceptible, disfrazada de bondades disemina lenta y constante los elementos que acoge...una s horas y nuestro corazón se arruga, unas noches y se confunde en gelatinosa crema... en un par de meses blanqueados y livianos formamos parte del todo

cadáveres del pensamiento flotan como maderos en el océano de las dudas... algún yate presuroso pasa a su lado sin percatarse de que el creído y transparente fluido no es puro sino una mezcla que se nutre y enriquece constantemente.

el viento

si las más perseverantes de las especies vivas siguen confiando en el aire para desplazarse por algo será...entre los infinitos huecos en dónde puede caer una alada semilla nueva de esta nueva y rapidísima primavera, sólo el aire tiene potestad para la elección...si fuese un dios sería el del capricho...si fuese diosa, la de la duda...sopla y sopla, menea cimbrea se lleva las espigas del esfuerzo, al amanecer ya andan tan tan tan lejos que acaban olvidándose de su paisaje de siempre...

que te lleve el viento.

el huevo

impecable estrategia de diseño, esfera que se conforma tras atravesar un tubo.... vida encapsulada... engaño cromático.

de el huevo se aprende si sequiere, claro, que el abandono no es como parece sino plan para sobrevivir...que lo de fuera tan duro siempre esconderá algo blando y más importante.

los seres que nos precedieron se inventaron casualmente esta forma de continuidad a modo vegetal, tal que semillas abandonadas y les ha ido bien, sus descendientes tras millones de años han complicado una chispa lo de guardar el nido, elaborarlo y hasta decorarlo, pero no se quedan en casa cuando el bicho malo se acerca para devorarlo, sobreviven...

porque más allá de la primera clave de estar vivo: la continuidad, está la segunda: la supervivencia.

sálvese quien pueda

la nube

agua prieta...blanca estrategia de la densidad escapada hacia los riscos...rebajada de los cielos por inexistentes dioses..hacia los terribles y sedientos estropeados mundos de nuestras historias...

dadme agua para refrescar los pensamientos que se encostran de esta salada y silenciosa perseverancia desmemoriada

la nube aquí por estas latitudes renueva los recuerdos...buenos y malos...los recuerdos, vacunas, anticuerpos de los errores... los que nos salvarán de la terrible enfermedad de repetir, de volver a equivocarse.

el sabinar

el monte pisoteado desde que el hombre es hombre se regodea con las sabinas, únicos arbolillos resistentes , perseverantes y ensimismados... tozudos protagonistas de estos inacabables episodios de destrozo... nuestro ideario, nuestro cuerpo es un sabinar de sabina negra...que es la que se hace invisible para sobrevivir...

no recuerdo persona que en pleno apogeo de sus capacidades de relacionarse sea capaz a día de hoy de mantener una rosaleda fresca para con sus compañeros en la vida...un fresnedal húmedo donde retozar, una olmeda de hoja musical para la conversación... o que yo conozca...

sólo veo páramos endurecidos por el sol de la prisa, la pela, y la mala leche y nuestro paisaje de relación se asemeja más a un pedregal, repletillo de matorrales y sabinas...duras, lentas...persistentes

de esta mata arboleada sale una drupa aromática , un fruto duro y resinoso del que se destilan esencias para la ginebra...

la ginebra arrastra en su perfume el sabor de la decepción camuflado en éxito... el de la comprimida estancia del desencuentro... feroz ruido...soniquete tardío

beber y pasear,,, a la tarde con el sol gacho todavía nuestro paisaje se reconcilia con el gastadísimo calzado de nuestras ideas.

con hielo porfavor.

el reto

el mundo esta configurado como un grandioso enfrentamiento...como si su volumen fuese el doble exacto del que ocupa en cada circunscribido miniespacio, dos elementos antagónicos pugnan por adueñarse de su presencia... se reequilibran sopesan y enfrentan...

nuestro mínimo papel de actores secundarios enervaría al grandioso guionista divino, si es que tiene forma humana.. entanto que no somos nadica, apenas brisa frente al mar inmenso...

cargadillos de orgullo primate...primitivo...primigenio, osamos retar al gran azul, como al mismo cielo, como al inmenso suelo.

apenas un picotazo en la piel dura de un elefante enorme.

nuestro insulto, ofenderá a los dioses?

la venganza es  para con los débiles...

cuidado con los vientos...que vienen del mar cargaditos de mala leche.

lo sublime

sublimar...del italiano soublimare... evaporar, transformar en humo.

lo sublime es lo que ha transcendido en su simplicidad hacia la belleza absoluta...desde el fragilísimo equilibrio entre el sol y la humedad, con estructuras débiles alcanza a generar la envidia de los bichos... ser menos, ser ligero ser apenas nada lo es todo.

entre los pedruscos del aprisionado monte de los recuerdos revientan flores fínisimas de papel de fumar henchidas de lila y y blanco, casi obscenas, y se entregan al sol...torturador cruel sin más problemas.

sin más problemas, generosamente estas criaturas inmóviles saben más de generosidad implícita que cualquier monje budista...

la abeja, lista , restriega su culo peludo de camionero por entre faldas inmaculadas de blanco puro...la jara se calla, ni se inmuta en su dejarse hacer , desde su candidez virginal , consigue lo que quería, continuar....

continuar...

continuar...

la línea

la línea como todos saben es imaginaria y abstracta en su definición...pues si es silueta nunca coincide con plano alguno...sino que depende de como se mire... la línea es ese mito entre lo forzado de la forma y lo sublime del espacio, cuando las cosas dejan paso a la nada y la piedra al aire, tumbado con la boca abierta la línea que veo es un vago sueño de bosques subtropicales, con jarales y pinos locos de histéricos ramajes que saludan al salitre que les trae el aire caliente más allá de la civilización... estos vegetales sin conciencia en su ciego existir tantean con sus ramas, sus brazos esa línea imaginaria entre el desierto y la vida y rompen en contínuo la frontera de la supervivencia...incomodados y sin saberlo, nos regalan la inigualable estampa del límite... cada esfuerzo de sus vidas conforma el paisaje de las nuestras...cada brizna estirada hacia el sol, equilibrio compositivo de mis ojos.

su vida es ahora mi música... esta borracha primavera les sorprende con demasiadas fuerzas para sus desgastados esqueletos...

ánimo que queda menos para la luna...

los indios

con el resplandor tremendo del sol empañado por estas jodidas nubes de primavera brillan los pedruscos, las lomas la piel verde de estas cabriscorniadas sierras...nuestro pellejo es igual de polvoriento y escandilado...iluminado ...reiluminado.

en esta primavera las humedades del mar vienen bajas casi arrrastrandose por los montes y me han repletado los ojos de los brillos antiguos de la infancia. si me paro e intento escuchar en este inmenso paraje de mi paisaje y de mi vida lo que oigo es tan confuso como imaginado...pedradas, saltos... restregados entre matas... allá a lo lejos personas raras corretean entre los arboles casi desnudos... aquí hay indios!

somos nuestros propios reflejos de los sueños de infancia, sardinillas enclenques, jugueteando con el paisaje y con lo primitivo de la vida...

pintada mi cara con colores de guerra, me apresuro a recoger ramas secas... se acerca la hora de la fogata.

la cabra

blanca como los pedruscos al sol, de patas cortas y duras...serenamente discurre entre los matojos ramoneando todo lo comible y expulsando en contínuo afectivo estercólicas bolas de regenerada naturaleza... estos bichos de cuernos casi horizontales trapisondean mi monte  oculto y me lanzan a la inerte caída del tiempo... que ojos los de aquellos que las vieron por primera vez correr perseguidas por sus palos...

la humanidad huele a cabra porque anda detrás de ellas desde el pleistoceno...tras su chiche...su chocho y su piel... tras su leche y sus huesos... tras sus cuernos...

a la noche los niños rascaban con el tizón en la cueva reiluminada, redibujando las manchas cornudas... soñando perseguirlas... el aire huele diferente cuando se corre tras una cabra... no hace falta que se me duche usted, no se irá este olor...no.

ciano

azul intenso y claro, sereno y confuso...reclamo para bichos, marca en la lejanía, señal ... 

llamar la atención es el deporte generoso de lo natural y de lo humano, llamar para ser atendido , escuchado o mirado...llamar para que te traigan un espejo.

entre los cascotes de estas calcáreas serrranías en que se trnasforma mi mundo, mi piel, florecen lentas y aromáticas plantas de nombre desconocido que llaman la atención con su brillo ciano.

en primavera  se hace para lo que se hace... cuidado con esos abejorros que te pueden polinizar.

la arena

la arena absorbe nuestro impacto cansino sin más preocupación que la del juego ...constituida por trillones de piedras fínisimas, cristales triturados, tierra y conchas pulverizadas, este elemento de multielementos es  el elemento perfecto ...se calienta hasta quemar se enfría hasta sedar...

la arena reconforta nuestra piel desnuda , trayendo en cada grano una promesa enana... refresca el ánimo... se vaporiza.

estamos hechos de arena , constituidos por infinidad de pequeñísimos restos de naufragios, cada uno con sus cadáveres escondidos... multitud de arrogantes corazas de infancia trituradas, cientos de piedras durísimas...decisiones obstinadas, que brillan al mojarse...

la arena absorbe nuestro miedos, descansado con la cara hincada hacia la tierra.

en la terraza de cada casa , un ataud de arena  para que cada uno redima sus miserias.

la mano

que es la clave lo sabe todo el mundo...la mano fue lo que hizo al hombre ser .. lo que lo hizo inventar capturar, contar señalar, y rascarse la entrepierna, la mano aprieta y desvanece, lanza y siembra juega y rompe.

entre las opciones en la cueva la mano y su sombra era lo que más fascinaba a sí mismo al prehistórico, ese apéndice liberado capaz de crear signos, monstruos y relatos, por eso era sagrada como la mano de dios

de mi mano surge ahora el esfuerzo originario que araña las paredes de mi cueva...en el techo de mi habitación dibujo desde lejos con los dedos pinturas imaginarias que me cuento a mí mismo para dormir...

señalar para dormir.