el envase

el tetrabrick vacío sigue oliendo a zumo durante unos días... su aséptica condición de diseño postindustrial no impide qu lo que había sigue permaneciendo...

reciclando. el continente es el contenido. el contenido se va ...el continente se queda

de mala manera la natura te saca la estructura macabra de nuestra condición... calaveras tristes que albergaron ensaladas de ideas y miedos... aun sigue oliendo su vinagre vital...

entre las brumas matinales de estos otoños de cambio climático , de axfisiados días seudo veraniegos...las gotas de rocío se posan sobre el cascarón de las vivencias y en sus reflejos se puede ver aún el resto de las juergas de lastardes, el perfume de lo vivido, la peste de los rencores.

desinfectando...la muerte equiparará estos envases juguetones a cualquier casco de botella

sigue rodando el mundo se desvanece el sueño...

el algarrobo

dios lento, denso y perfumado,oriental y viajero de tintes dramáticos y serenos...

ceratonia, entre las piedras en apenas una grieta ensuciada de estiercol de ave se engancha a la vida solo para mirar al sol y como no tiene el veneno de la prisa saca frugal sus destinadas hojas verdes hacia arriba...de lo soles saca frutas y de las nieblas el brillo verdoso de sus hojas

ha caído casual en nuestras laderas y se convertirá en el futuro

es un  uentacuentos viejo, pues sabe de sus primeros viajes desde la fenicia en barquichuelas semipodridas...azúcar de pobres, pienso de vacas, harina de pasteles, que más queréis?? llene usted, caballero, su paisaje agrietado y estéril de estos dioses rojiverdes que le llenarán al tiempo el gaznate de empalagosos sueños...

el quilate, que es su semilla, esconde encriptado el poder absoluto de la paciencia

y su flor penacho rojo y obsceno viene a recordarle a cualquiera de dónde viene el mundo

entre las tardes se esconderá algún gato escuchimizado en los huecos de este hospitalario ser... no me lo apedree caballero, que no es para tanto...

el higo

higo, pasado, ruptura brusca de otoño, para con las lluvias que anduvo todo un verano callado...

saca de olpe su color, amortecido, confuso y difuso, saca su pegajoso azucar, que se llena de moscas y gusanetes..

los calores excesivos y despistados suelen tener eso..que al primer bajón y alas primeras gotas se vuelven empalagosos...

el señor higo esperó paciente su verano duro para ahora en eso de una semana abrirse en canal, si más...

cuidado caballero con las lluvias extrañas que le harán despanzurrarse, a la sombra pegajosa de arboles grises...cuidado con las moscas...que andan pesadísimas. 

el vientre

se abre sin más remedio al caer de toda la humedad que ha invadido el aire...toda esta lluvia feroz y desmedida se ha colado por las rendijas de lo sagrado y saca de cara a los otoños las semillas de otros mundos

pelos al aire, fuera miedos ...se resquebraja leve y firme para llenar de nuevos juegos las conversaciones...

pensamos que nada cambia pero hay nuevos seres en juego, nuevos personajes en nuestro rededor..nuevos ojos, palabras de nuevas voces, el cambio es cambiar de soniquete

de olor y de luz.

el otoño se mete con ganas entre los jugadores de esta partida ...pica el hombro, rasca la oreja viene el membrillo.

como un gigantesco vientre preñadísimo de verano, cargado de calorífica energía revienta ya sin más remedio sobre nuestras cabezas...

por belenos que nos estamos mojando a base de bien.

el poniente

sobre una línea que no existe juega a esconderse desde siempre la bola de luz que da sentido a todas las cosas... a ese espacio indefinido que se traga al implacable se le llamaba poniente por poner, ponerse, colocarse o encajonarse pero no se pone nada...gira y gira , solo que da una treegua , la de los sueños para respirar.

cuando el jefe se va de la sala, los iguales guardan un momento de silencio, antes de comenzar la algarabía

cuando el dios real y visible se marcha a su aseo y descanso se encienden otros placeres mundanos y lentos.

ese espacio es en realidad una puerta de la felicidad, hay otra, la del levante, pero es más seria y comprometida.

en el poniente, ensangrentado y magenta se lame el dulce néctar de la risa

dura unos minutos... como casi todas las cosas espléndidas.

vuelvase caballero hacia el oeste y cierre la boca que viene otro atardecer sublime y prepare el vaso que viene el vino...

el momento

sobre los restos de las conversaciones , otros acaban tejiendo sus propias palabras

acechantes a la oportunidad...de lo que uno presume, a media tarde no suele quedar casi nada, de lo que aspira , solo quedará lo que los demás dejen que ocurra.

en esa estrecha franja de las decisiones y las casualidades sus actos serán juzgados, acribillados como cualquier vulgar ladronzuelo de migajas y de nada servirá su canto, su regocijo, o su vuelo exitoso...vulgar ladronzuelo

el miedo a tropezar hace a los humanos cerrar los ojos, en vez de abrirlos y conjurar con tiesas y duras palabras sus propios pasos.

se olvida pronto la poesía

vaya que sí

la arena quema pero se enfriará rápida

como el corazón.

el pino

pino pinero , 

el griego pi y noos, traducido como tronco y aguja... de rancio y recto fuste crece hacia arriba decidido buscando como creyente adolescente el agua fresquita de su cielo...desde el secarral de donde surge va confiado en que encontrará remedio húmedo a sus agonías estivales, de ahí también que sus hojas no pierdan el tiempo ensanchandose sino que afilan sus agujas al cielo...

creer es poder y acabar conformando un paisaje

quizá la nube acabe rozando suavemente sus acículas y se le escapen lagrimas al rocío del otoño pero su regusto resinoso y duro no se disolverá jamás en los hielos ni en las lluvias...

estira sus manos hacia arriba caballero, y cierre los ojos, alguna ardilla pelirroja clavará sus uñas en su trasero mientras le sube por la espalda...y sueñe que toca el cielo.

la densidad

la densidad es un parámetro estricto que calcula la masa entre el volumen que ocupa...cuanto de eso en el mismo sitio y algo así como que tal de prietas andan las partes ...

no es buena  ni mala, pues no admite participios sino determina otras características de las cosas y de las ideas como su flotabilidad, su esperanza de alcanzar los cielos o su peso irrefutable que les llevará al averno.

hay gente densa... palabras densas, gestos densos. en le charco diario, fluido y de color cambiante se sumergen infinidad de personajes de cambiante densidad, a media tarde se vuelven livianos tras una siesta y suben hasta la superficie, panza al sol,cansados y molestos por la chillariza, al oscurecer se vuelven muy densos...y tal que desgradables...

las aguas más claras llevan al lecho densísimos guijarros oscuros, cabreados y hastiados de la vida.

las aguas más verdes, repletas de bichos, mantienen en constante emulsión y espumado jolgorio personas y vidas livianas y desenfadadas...

usted sabrá señor, los días estrictos de densa y prieta costumbre se  volverá usted piedra y caerá... hasta el fondo...

la duna

cambiante...leve e imperceptible, como el universo, y todo lo que lleva dentro, resume como pocas estructuras la condición de las transiciones.

la duna es montón desechado de arena pulida, cadáveres de historias submarinas y machacado continuo de rocas semiduras...la duna casual crece cuando encuentra un remanso de conversación donde agolpar sus intenciones y se deja caer palabra tras palabra, grano a grano hasta conformar un paisaje

agradable a la vista y al tacto solo es creíble en los crepúsculos y el alba cuando se hace suelo mullido y lecho de contactos.

al mediodía los vientos duros y racionales del desengaño remueven sus perfiles como harían con cualquiera y acaba por desvanecerse en alguna dirección incomprendida.

no hay remedio caballero, el viento le cambiará el baile, se desmoronará su conversación con la luz de la tarde y deberá buscar otra rama donde recomenzar a crecer.... sopla, sopla

la fila

ordenadamente para no molestarse, más de un ser de engalanada historia y educado andar se coloca donde debe...para no molestar...en serena y paciente labor menudea con su picoboca el empalagoso cieno de lo cotidiano.

resiste el aburrimiento este, como otros, elegante bicho, por su musicalidad extrema y se dedica en callado a un bailoteo sencillo y sin aspavientos.

y eso que sabe de viajes, quiero decir que ha visto, vivido y saboreado montones de paisajes cambiantes, pero resiste en este pequeño paisaje vulgarzote, por que anda ya desengañado de los brilllos fatuos de las garandes llanuras...

quizá su rosado color se deba más a las ganas de provocarse ante el espejo del agua en donde hunde a diario su cabeza.

pongase usted en orden caballero, para no molestar , póngase algo rosa, aunque sea de beber vino, y meta la cabeza en el fango....

pero hágalo en fila, que no se alteren los patos.

el filtro

la escucha, la mirada , incluso el tacto es conveniente creerlo a medias...pues sin el filtro protector los ultravioletas rígidos de lo aparente fulminarían nuestra sensibilidad y nuestro bolsillo...

quiero decir que andamos en eso tan necesitados de oir lo que nos apetece que basta juntar unas palabras para pensar que se nos ha dicho algo importante...el filtro, sereno e implacable nos viene a relajar, que no que no ..que era otra cosa.

lo visto es entonces espejismo, teatro de sombras, titeres sentimentales

tocar no es poseer solo acceder, como lo hace el viento.

un tendido largo y sencillo de humilde chamizo nos protege de los dioses implacables... en nuestra confortable sombra hedonista andamos chocando las cervezas para desearnos una buena vida, una buena vista y una buena música...

salud!

la sombra

zona oculta a la luz....menuda definición...oscurecido mundo que sin embargo muestra mejor los detalles, proyección de las cosas sobre las superficies, de las ideas sobre las conversaciones...de los recuerdos sobre las voluntades

la sombra es generosa en cuanto cambiante y leve pero estricta en cuanto a presencia determinada, si usted tiene algo que le hace sombra le ahorrará los dolores y quebraderos de cabeza por lo mínimo, pero en pago se verá usted condicionado a permanecer poco bronceado...

si los fantasmas de nuestros equívocos siguieran interponiéndose entre el sol duro y cuadrado del futuro, el del riesgo y nuestro camino, posiblemente el trayecto sería más fresco y perfumado pero acabaríamos dándonos de bruces en una curva...aconstumbrados a esa oscuridad.

las curvas, las de ellas, que serpentean nuestra vida, reciben visitas de palmeras silenciosas... su sombreada existencia las inflama de misterio...paisajes divinos para el cielo de los vivos...

estamos inmersos en un cambiante momento único, no se me despiste caballero...que esa sombra es irrepetible.

la vasija

vasija.... etimológicamente hija del vaso, enana gemela y diferenciada

palabra compleja de acepciones claras, suele traducirse genéricamente como contenedor, envase, recipiente, aguante y almacén indiscriminado de los pensamientos líquidos, o sea aquellos que incapaces de endurecer o solidificarse por oxidación acaban evaporándose con el calor de los acontecimientos.

la vasija, que es imperturbable en su destino, es sin embargo retráctil, pudiendo ser reciclada parece que unas cuantas veces... de esto se sabe mucho, del arte de fundirse, confundirse, difundirse...

nuestra vasija personal, la de la conversación diaria que se muestra joven y bonita con el hielo y el café recién puesto, se autoconsume en poco y concreto espacio de tiempo, los posos manchan entristecidos los bordes y tras la algarabía de los juegos se muestran descuidadamente sucios...

entre las marcas geográficas que el cristal acumula se descubren perfiles de mujeres ilusionadas, minihombres presurosos y solitarios...palabras giratorias, azúcar sin desleir...

enjuague señor, su vasija, con agua clara al amanecer, para poder verla brillar con el sol incipiente...podría cascarse antes de la tarde...

cric!

el borde

borde...limite intratable de los elementos, los objetos, las palabras y las personas...palabra antigua de origen incierto, naturalizada en todos los ambientes y biotopos, sobreabundante en los páramos de las transiciones personales y afectivas, desarrolla bien al sol aunque prefiere la semisombra...y quien no...

segmento lineal explícito que sirve de bisagra, angulo, puerta, o cambio de rasante para precipitar los acontecimientos y también los fluidos, que vienen a ser lo mismo, al fin y al cabo.

en las mañanas claras las fuentes desbordan su bordeado borde con infinidad de gotitas transparentes, inofensivas palabras sin sentido pero generando estruendosos remolinos blancos, vaporizados y enaltecidos hacia el frescor.

busque un borde, caballero, asomese y grite ...su voz estirada se degranará en ridículas porciones de vacío estratosférico mientras ve allá en la profundidad de la cascada algún pato meneando el culo...

al agua!

la poza

inmerso a mitad de un devenir mágico la roca se deja llevar y agranda un espacio sereno y duro para que el agua, aun pura la llena la complete, la expanda...

de cada  devenir que es un río , que es una vida la coraza dura de nustras intenciones acaba por hacerse mella de lo imparable y se deja convencer por el fluido de dlos dioses...

nuestra   roca dura no es más que miedo ante lo que brota con tamaña vitalidad, absolutamente fresco, helado, casi congelado...

su transparencia no es más que la prueba de lo auténtico de su capricho

a la tarde los niños se bañan en la poza

sacando las manos espeluznados

se rien de frío 

gritando a la sombra

nosotros pedruscos nos hemos dejado petrificar por los apagados y duros años de mirarnos el ombligo.

a las tantas de la madrugada, cuando el bvochorno no me deja dormir, sueño que hundo para siempre mi cara en esa poza de la infancia y su delicada e inexorable limpieza me libera , me perdona, me redime de todos mis errores... y de mis miedos.

el vapor

estado curioso y gaseoso de ciertos líquidos y de ciertos personajes...

conjunto aseado y sereno de infinidad de gotitas secretas de perfume vano que merodean a las almas cándidas... 

vapor , del francés "va peur", traducido como tener miedo, y de ahí soltar vapores, y lo demás... 

los veranos se llenan de vaporizadas costumbres que camuflan el interminable sofocón , las almas se vaporizan en cerveza fría para redimirse igualmente de su soledad incuravle... ni con una cuba  de diezmil litros se rompería la membrana plástica que nos aísla de la boca de los demás... pero no obstante sigan señores vaporizando sus ideas y sus conversaciones, que siempre se está mejor fresquito...

psss pssss psssss

la espera

con el suelo tostado y la pared ardiendo, el silencio denso de este verano, imparable y diáfano, penetra por los oídos y llega a las entendederas...bloqueado, engastado, quieto y a la espera como una salamarquesa rosada de cola tonta ando a la espera....mosquito que llega , hormiga que avanza, nada llena mi tripa...

el agua definitiva del  final del mes que está lejísimos aún completará la dieta, casi transparente... ser reptil, débil reptil, para aguantar en vertical sobre las paredes de mi propia casa, adosado a los sueños con ventosas en las excusas,, esperando a comerme algún nutritivo bicho....

es lo que tiene el verano.

el filo

apurando...la luz saca los mejores tonos en su decline irreversible... en el momento último de los acontecimientos.

el segmento estrecho de tiempo, parado y silencioso abrillanta las inocuas nubes y las transforma en recuerdos, en artísticos sueños y en lindas estrofas de poesía dura.

sólo el filo de las cosas posee esa cualidad de incandescencia sublimada...cortante y presurosa

en nuestro filo se juntan las ganas con las posibilidades... casi...casi... a punto hemos estado de cortarnos...

cuidado con la belleza de esos tonos sublimes, cuidado señor con los encendidos perfumes de esos momentos mágicos , afilados y cortantes seccionarían la yugular del más precavido...... ...mientras se desnuda

la ocasión

por uno mismo quizá no ocurran todas las cosas posibles pero gran parte de ellas sí... entre los momentos de juego, rutina y trabajo, se cuecen otros micromomentos, estacionales y oportunistas en los que si se sabe estar al tanto aparece el brillo...

la ocasión es ese juego estratégico basado en la espera, la observación y el bajo coste en sinergía... plantas ralas de tortuosas ramas no tienen fuerzas para erguirse valientes al sol cual personajes de ánimo flojeras, pero entreverados por otros robustos troncos, silenciosos y perfumados acaban triunfando y lanzan susu mejores flores por lo más alto.

si no se ve usted con ganas , ni fuerzas, ni edad, échese buenos amigos, de recio bagaje, poco miedo, y palabra densa, le harán aunque no lo crea sacar sus mejores ideas.

la pincha

bajo delicados matices de tonos cambiantes, ocultas violetas delicadísimos...subtropicales y secos colores claros se me esconde traicionera una aguja cristalina de veranísimo veneno

la belleza, que es sublime suele venir mal envasada y si no se presta absoluta atención a ello pues posiblemente acaba por doler...

entre los tiempos robados, que la agenda no nos da tregua para parar y eso que no hacemos nada... entre eso y y el despiste del calor que come, quema, pues lo normal es al despiste acabar pinchándose con la afilada y enana aguja del cardo.

menos prisas...el agudo escozor que lleva un paquete de ira y aturdimiento se pasa en breve...

pero jode

organícese bien caballero que le acabarán robando el tiempo con cardos repletos de pinchas

la confianza

presagio confuso de lo que acontecerá es en realidad pala  que abre el camino,rastrillo que despeja...herramienta que libera.

la confianza, es un objeto plumoso y simple de diseño tonto e injustificado pero que tiene el poder de la rotundidad como un pokemon; posee la combinación de augurio y mecanica positiva tal que en cualquier contexto donde se aplica acaba por destascar, desleir, discurrir todos lo complejos entramados del miedo.

la confianza es visado general para moverse por los mundos de las fronteras sentimentales, y no deja marcas, se ciñe a los cuerpos y alas sonrisas pero no aprieta...

con confianza , con suma confianza se deshace el iceberg maligno de la torpeza, se diluye el trombo graso y triste de la comodidad...

no hay porque desconfiar...si la locura ha decidido ya por tí...

que decía auserón.

la dulzura

dulzura, del turco dulürr as suhira...traducido algo así como ay! que ricoo...sensación oculta en el interior de los alimentos, cosas, o personas, que premia la espera, dignifica el trabajo, otorga categoría y además prepara el estómago para la buena vida...

antídoto recomendado de la amargura, veneno lento y definitivo, se viene usando desde antiquísimo para pasar los días, tardes y las noches...se propagaron semillas de frutas dulcísimas desde la prehistoria y menos de las amargonas, por algo será, tal que ahora sus perfumados árboles con sus grandiosos verdes y íntimos paisajes invitan a retozar entre las hierbas mirando al cielo ...

pruebe usted a tumbarse bien acompañado bajo un ciruelo, descanse su cabeza en la tierra y note el poder del planeta como le corre por la espalda mientras juega con su vista viendo los redondeles verdiamarillos...perlas densas de la vida que cuelgan ante su boca...

y dele un muerdo

la comunidad

invento natural...intercambiador supremo...la comunidad es el juego complejo y desordenado de todos los protagonistas en un mismo escenario...en los mundillos vegetales las asociaciones  de arboletes y matojos de diverso pelaje es siempre beneficiosa, competitiva y exasperante pero buena, en sistemas secuenciados unas plantillas dejan paso a otras, unas se dan sombra, otras esperan al frío, unas callan y otras chillan en colores, llevan millones de años llevándose más o menos bien.

otras comunidades menos avenidas, como las personales y demás, carecen de juegos lubricados para respetarse la sombra unos a otros y acaban tostándose todos al sol del aburrimiento,entre las raices compiten a lo bruto buscando la supervivencia y acaban destruyendose unas a otras...

a más de uno le vendría bien sentarse a ver crecer la hierba, que se aprende mucho de eso de esperar y dejar los demás correr...

verde!

el carbón

lo poco es menos...pero es más... con casi nada, dos troncos, dos chapas y dos papeles se trenzan más recuerdos que con ingenierías complejas.

los elementos tienen un intraenvase de dimensiones díficiles de entender desde la lógica y en apariencias vanas y pocos centímetros esconde esencias de la autenticidad.

cuando cae la luz de la verdad, y se encienden las lámparas del relato, las antorchas del cuento inacabable, todos los materiales se tornan ambarinos y densos y recuperan ese fluido vital, el de los sueños para regalarnos de nuevo la vivencia embebida, enaltecida y difusa de nocturnidad.

a la mañana se tornan grises y azules como rescoldos de ceniza apagada

carbones para otras noches...tiznados troncos igualados sin más pistas de por dónde iban los tiros apenas hace unas horas...

lo sereno apacigua las almas que aún andan mareadas

la barca

de las pocas cosas que no llevan retroceso... única en flotabilidad, suavidad y sorpresa ...no es nuevo eso de asemejar nuestro discurrir en la vida con éste artilugio.

la barca es prolongación de las ideas y apunta con su punta al futuro incierto, precisa de equilibrio, esa magia antigua, para avanzar entre bandazos y ofrece siempre algún misterio por sus bajos ...si alguien quiere saber que es lo que llevamos pegado por ahí o vuelca irremediablemente o se pone en dique seco.

ha servido para ir sólo y mal acompañado... aunque hay famosos remistas que hicieron pareja de por vida, ellos sabrán cúal era su receta, porque lo normal es que sea un trasto de cuidado y uso religioso, íntimo, callado

sólo el que la lleva sabe mirar a su orilla y ver entte las cañas, entre las hierbas sombras rápidas en paralelo, ninfas? mitos... demonios, por eso en precaución pocos se acercan a la orilla con el sol de frente

reme , reme usted, que el paisaje se vuelve cansino sin el chapoteo...

el arte

pequeño vocablo... confuso concepto, excusa para la nada y para el todo...música de fondo... sólo el arte, materia radioactiva de infinito peso y gravedad cero es capaz de generar esta fisión de la civilización.

al fondo de la oscura cueva de la prehistoria los niños garabateaban en la piedra prolongando con la punta de sus dedos su ira, su hambre y su sueño a la pared... desde aquel amanecer tortuoso el arte ha sido esperanza, oficio, enjuague, ofrenda, remedio y ahora enfermedad...

como buen elemento radioactivo produce crecimientos desordenados, tumoraciones exfoliaciones y sublimaciones..gritos desesperos y demás... con el capitalismo en ciernes desde el medievo empezaron a cuantificar su valor... los burgueses tienen en sus ojos unas pupilas sensibles al oro...cual contadores geiger... y aún se habla de arte como bien económico... ecuménico, ecológico...

dejense llevar por su arte ... el suyo propio que destila de su propia esencia suprema... como minicentrales nucleares todos llevamos una pequeña cantidad de iridio luminoso entre los dedos...

alguno lleva de más... de ahí que a veces se escuche algún pedo.

la oportunidad

sobre los restos crecen nuevas cosas...nada es en vano abandonado al deshecho y otros seres de diferentes ideas y juegos para con la vida  se adueñan de paisajes encontrados... esto no es nuevo , lleva pasando millones de años. Cada vez que algo cesa, algo comienza, porque en este tremendo relevo, la luz de la continuidad anda iluminando allá por el final del túnel.

la fea constumbre de documentar las fases ...de hacer historia con lo parcial difumina la otra versión de lo acontecido, en un tiempo alargadísimo , cada uno de esos fatales cambios no es sino ridículo ...pero determinante

de nuestros cadáveres surgirán otros seres, de nuestras casas otras visiones, otras vivencias, de nuestras ciudades , una idea equivocada de lo que queríamos...

lleve usted cuidado con dónde deja su basura... dentro de cientos de años creerán que era su tesoro... y se quedará para siempre en los libros de historia. chimpún.

a remojo

dentro del agua las ideas se expanden... se amortiguan y se  resuelven... su delicada acidez, imperceptible, disfrazada de bondades disemina lenta y constante los elementos que acoge...una s horas y nuestro corazón se arruga, unas noches y se confunde en gelatinosa crema... en un par de meses blanqueados y livianos formamos parte del todo

cadáveres del pensamiento flotan como maderos en el océano de las dudas... algún yate presuroso pasa a su lado sin percatarse de que el creído y transparente fluido no es puro sino una mezcla que se nutre y enriquece constantemente.

el viento

si las más perseverantes de las especies vivas siguen confiando en el aire para desplazarse por algo será...entre los infinitos huecos en dónde puede caer una alada semilla nueva de esta nueva y rapidísima primavera, sólo el aire tiene potestad para la elección...si fuese un dios sería el del capricho...si fuese diosa, la de la duda...sopla y sopla, menea cimbrea se lleva las espigas del esfuerzo, al amanecer ya andan tan tan tan lejos que acaban olvidándose de su paisaje de siempre...

que te lleve el viento.

el huevo

impecable estrategia de diseño, esfera que se conforma tras atravesar un tubo.... vida encapsulada... engaño cromático.

de el huevo se aprende si sequiere, claro, que el abandono no es como parece sino plan para sobrevivir...que lo de fuera tan duro siempre esconderá algo blando y más importante.

los seres que nos precedieron se inventaron casualmente esta forma de continuidad a modo vegetal, tal que semillas abandonadas y les ha ido bien, sus descendientes tras millones de años han complicado una chispa lo de guardar el nido, elaborarlo y hasta decorarlo, pero no se quedan en casa cuando el bicho malo se acerca para devorarlo, sobreviven...

porque más allá de la primera clave de estar vivo: la continuidad, está la segunda: la supervivencia.

sálvese quien pueda

la nube

agua prieta...blanca estrategia de la densidad escapada hacia los riscos...rebajada de los cielos por inexistentes dioses..hacia los terribles y sedientos estropeados mundos de nuestras historias...

dadme agua para refrescar los pensamientos que se encostran de esta salada y silenciosa perseverancia desmemoriada

la nube aquí por estas latitudes renueva los recuerdos...buenos y malos...los recuerdos, vacunas, anticuerpos de los errores... los que nos salvarán de la terrible enfermedad de repetir, de volver a equivocarse.

el sabinar

el monte pisoteado desde que el hombre es hombre se regodea con las sabinas, únicos arbolillos resistentes , perseverantes y ensimismados... tozudos protagonistas de estos inacabables episodios de destrozo... nuestro ideario, nuestro cuerpo es un sabinar de sabina negra...que es la que se hace invisible para sobrevivir...

no recuerdo persona que en pleno apogeo de sus capacidades de relacionarse sea capaz a día de hoy de mantener una rosaleda fresca para con sus compañeros en la vida...un fresnedal húmedo donde retozar, una olmeda de hoja musical para la conversación... o que yo conozca...

sólo veo páramos endurecidos por el sol de la prisa, la pela, y la mala leche y nuestro paisaje de relación se asemeja más a un pedregal, repletillo de matorrales y sabinas...duras, lentas...persistentes

de esta mata arboleada sale una drupa aromática , un fruto duro y resinoso del que se destilan esencias para la ginebra...

la ginebra arrastra en su perfume el sabor de la decepción camuflado en éxito... el de la comprimida estancia del desencuentro... feroz ruido...soniquete tardío

beber y pasear,,, a la tarde con el sol gacho todavía nuestro paisaje se reconcilia con el gastadísimo calzado de nuestras ideas.

con hielo porfavor.

el reto

el mundo esta configurado como un grandioso enfrentamiento...como si su volumen fuese el doble exacto del que ocupa en cada circunscribido miniespacio, dos elementos antagónicos pugnan por adueñarse de su presencia... se reequilibran sopesan y enfrentan...

nuestro mínimo papel de actores secundarios enervaría al grandioso guionista divino, si es que tiene forma humana.. entanto que no somos nadica, apenas brisa frente al mar inmenso...

cargadillos de orgullo primate...primitivo...primigenio, osamos retar al gran azul, como al mismo cielo, como al inmenso suelo.

apenas un picotazo en la piel dura de un elefante enorme.

nuestro insulto, ofenderá a los dioses?

la venganza es  para con los débiles...

cuidado con los vientos...que vienen del mar cargaditos de mala leche.

lo sublime

sublimar...del italiano soublimare... evaporar, transformar en humo.

lo sublime es lo que ha transcendido en su simplicidad hacia la belleza absoluta...desde el fragilísimo equilibrio entre el sol y la humedad, con estructuras débiles alcanza a generar la envidia de los bichos... ser menos, ser ligero ser apenas nada lo es todo.

entre los pedruscos del aprisionado monte de los recuerdos revientan flores fínisimas de papel de fumar henchidas de lila y y blanco, casi obscenas, y se entregan al sol...torturador cruel sin más problemas.

sin más problemas, generosamente estas criaturas inmóviles saben más de generosidad implícita que cualquier monje budista...

la abeja, lista , restriega su culo peludo de camionero por entre faldas inmaculadas de blanco puro...la jara se calla, ni se inmuta en su dejarse hacer , desde su candidez virginal , consigue lo que quería, continuar....

continuar...

continuar...

la línea

la línea como todos saben es imaginaria y abstracta en su definición...pues si es silueta nunca coincide con plano alguno...sino que depende de como se mire... la línea es ese mito entre lo forzado de la forma y lo sublime del espacio, cuando las cosas dejan paso a la nada y la piedra al aire, tumbado con la boca abierta la línea que veo es un vago sueño de bosques subtropicales, con jarales y pinos locos de histéricos ramajes que saludan al salitre que les trae el aire caliente más allá de la civilización... estos vegetales sin conciencia en su ciego existir tantean con sus ramas, sus brazos esa línea imaginaria entre el desierto y la vida y rompen en contínuo la frontera de la supervivencia...incomodados y sin saberlo, nos regalan la inigualable estampa del límite... cada esfuerzo de sus vidas conforma el paisaje de las nuestras...cada brizna estirada hacia el sol, equilibrio compositivo de mis ojos.

su vida es ahora mi música... esta borracha primavera les sorprende con demasiadas fuerzas para sus desgastados esqueletos...

ánimo que queda menos para la luna...

los indios

con el resplandor tremendo del sol empañado por estas jodidas nubes de primavera brillan los pedruscos, las lomas la piel verde de estas cabriscorniadas sierras...nuestro pellejo es igual de polvoriento y escandilado...iluminado ...reiluminado.

en esta primavera las humedades del mar vienen bajas casi arrrastrandose por los montes y me han repletado los ojos de los brillos antiguos de la infancia. si me paro e intento escuchar en este inmenso paraje de mi paisaje y de mi vida lo que oigo es tan confuso como imaginado...pedradas, saltos... restregados entre matas... allá a lo lejos personas raras corretean entre los arboles casi desnudos... aquí hay indios!

somos nuestros propios reflejos de los sueños de infancia, sardinillas enclenques, jugueteando con el paisaje y con lo primitivo de la vida...

pintada mi cara con colores de guerra, me apresuro a recoger ramas secas... se acerca la hora de la fogata.

la cabra

blanca como los pedruscos al sol, de patas cortas y duras...serenamente discurre entre los matojos ramoneando todo lo comible y expulsando en contínuo afectivo estercólicas bolas de regenerada naturaleza... estos bichos de cuernos casi horizontales trapisondean mi monte  oculto y me lanzan a la inerte caída del tiempo... que ojos los de aquellos que las vieron por primera vez correr perseguidas por sus palos...

la humanidad huele a cabra porque anda detrás de ellas desde el pleistoceno...tras su chiche...su chocho y su piel... tras su leche y sus huesos... tras sus cuernos...

a la noche los niños rascaban con el tizón en la cueva reiluminada, redibujando las manchas cornudas... soñando perseguirlas... el aire huele diferente cuando se corre tras una cabra... no hace falta que se me duche usted, no se irá este olor...no.

ciano

azul intenso y claro, sereno y confuso...reclamo para bichos, marca en la lejanía, señal ... 

llamar la atención es el deporte generoso de lo natural y de lo humano, llamar para ser atendido , escuchado o mirado...llamar para que te traigan un espejo.

entre los cascotes de estas calcáreas serrranías en que se trnasforma mi mundo, mi piel, florecen lentas y aromáticas plantas de nombre desconocido que llaman la atención con su brillo ciano.

en primavera  se hace para lo que se hace... cuidado con esos abejorros que te pueden polinizar.

la arena

la arena absorbe nuestro impacto cansino sin más preocupación que la del juego ...constituida por trillones de piedras fínisimas, cristales triturados, tierra y conchas pulverizadas, este elemento de multielementos es  el elemento perfecto ...se calienta hasta quemar se enfría hasta sedar...

la arena reconforta nuestra piel desnuda , trayendo en cada grano una promesa enana... refresca el ánimo... se vaporiza.

estamos hechos de arena , constituidos por infinidad de pequeñísimos restos de naufragios, cada uno con sus cadáveres escondidos... multitud de arrogantes corazas de infancia trituradas, cientos de piedras durísimas...decisiones obstinadas, que brillan al mojarse...

la arena absorbe nuestro miedos, descansado con la cara hincada hacia la tierra.

en la terraza de cada casa , un ataud de arena  para que cada uno redima sus miserias.

la mano

que es la clave lo sabe todo el mundo...la mano fue lo que hizo al hombre ser .. lo que lo hizo inventar capturar, contar señalar, y rascarse la entrepierna, la mano aprieta y desvanece, lanza y siembra juega y rompe.

entre las opciones en la cueva la mano y su sombra era lo que más fascinaba a sí mismo al prehistórico, ese apéndice liberado capaz de crear signos, monstruos y relatos, por eso era sagrada como la mano de dios

de mi mano surge ahora el esfuerzo originario que araña las paredes de mi cueva...en el techo de mi habitación dibujo desde lejos con los dedos pinturas imaginarias que me cuento a mí mismo para dormir...

señalar para dormir.

el cuento

explicar lo acontecido para reconocerlo...conocerlo...comprenderlo...tal necesidad configuró allá en las cuevas las maneras de los originales , nuestros antecedentes explicaban su turbia visión de lo sentido en cada uno de sus días de fuego y miedo , transliterado a sonidos, a gestos, a formas los sentidos reorganizaban indefectiblemente nuestra visión de lo real

en el horno del sueño se cuece el pan de la verdad...

sacando las palabras de la boca unas cristalizaban en el aire en forma de pajaritos raros y otras se desvanecían en humo sobre la hoguera ... de cada vez quedó un signo, de cada intento un sonido de un relato una melodía y luego un estribillo... de cada paso un millón de pasos...

somos hijos del balbuceo de unos seres alucinados con la belleza de esa charca que se extendía hacia el horizonte...no les defraudemos.

tras

parapetado tras su envase plano y cristalino se esconde el mensaje transcrito de ese mini segmento de mi vida...apenas líneas de colores sobre papel, celulosa rancia deconstruida y reprocesada...

los sueños estiran desde la pesada incertidumbre para destilar hilos de acalorados secretos sobre los soportes tibios y se reorganizan con formas conocidas de humanos serenos...manchas ordenadas de códigos falsos...nuestra jaula expresiva mantiene su fuerza en lo oculto de sus mensajes...cada uno de ellos se envasea un día y para siempre tras un cristal...para siempre .

sacaremos cuentas de los días que no acabaron en dibujos...

el gigante

dentro de su tripa cabe todo lo que considera que le alimenta, real o irreal, en la tarde oscura de la cueva con el olor de la ceniza y la grasa rancia regurgitando los paisajes vistos

hacer la digestión de lo asumido y también de lo soñado es lento, demasiado lento

hay estomagos incapaces de disolver a los dioses, inquietos y saltarines se mueven demasiado.

fuera los pajaros pican restos de grano junto a la cueva...alguno caerá en la trampa

falta mucho?

la perspectiva

frente a mi transparencia, desvanecida a diario, como bolsa vieja de polietileno, arañada... se mira buscando su reflejo ese otro ser salido de mis pensamientos que interroga con su espesura matérica mis ideas.

es trnaslúcido ese material que deviene traspasable por la luz según le convenga y se asocia a la rigidez a veces... avoluntad se modifica y se camufla

camaleón creciente, falso plano, en su volumen recordado esconde la voluntad original del progreso ...hay dosmiluna generaciones de mis antepasados comprimidas en esta cara densa y vapuleada...alguien anda trastocando las ideas y me desbarata la comunicación...el espejo ahora es opaco, desenfoca ...demasiado cerca. demasiado cerca.

la lejanía es un buen remedio para ver la realidad. los antiguos lo llamaban perspectiva.

a eso.

la melodía

la transparencia ineludible de las cosas y de los sueños acaba creando el ruido de fondo de nuestro pensamiento....dividido entre lo creíble y lo que no...

cuando escudriñamos entre los cascotes de nuestros sonidos sólo se escuchan antepuestos soniquetes cansinos, ruidos y repeticiones, interferencias de una y otra vez, para forzarnos a agudizar el oído buscando la melodía única que nos conforma...un mito, porque creo que pocos han llegado a oírla con claridad, y veremos si no era algo más que una ilusión.

nuestra sonora existencia se extigue buscando el silencio primigenio en el que distinguir nuestro sonido propio

necesito silencio absoluto....

no sé bien para qué, pero sí sé que el fondo contínuo... extenso...intenso... acabará conmigo

el otro

desde su estirado día , el ave emplumada y seca anda zigzagueando, sin fiarse de la curiosa figura que le persigue... sin los miedos que desatan en ella esa presencia...la garza no sería la misma..estilo aparte...

el otro nos da forma, el otro nos pone en nuestro espacio, en nuestra creencia y nuestra charca

somos lo que tememos.

protegidos entre palabras nuestras conciencias merodean espacios liberados, antes acechados...si volviesemos la vista atrás seguiría brillando al fondo la risa de nuestro enemigo

vuela, vuela, pollo, que viene el gato

el tacto

lo posible está más cerca de la mano que del ojo...el segmento estricto de realidad de cada uno de nuestros sueños está ligado al tacto, el certificado de ello, se palpa con la mano...

a lo lejos camina una garza

de cerca los pechos se desdibujan y las figuras se estiran , las manos buscan el terciopelo relleno de hueso

en este invierno denso se han ido configurando cristales ambarinos de dedos paralizados que no encuentran pechos que abrazar

el veneno anda espeso en las miradas, denso y oscuro... como la sangre...

el mocho

mocho...del ibero emottxo que viene a ser como "a remojo"...

conjunto de pelos, hilos o trapos arremolinados en un eje alargado...absorbentes, incluyentes e influyentes transforman lo opaco en transparente..lo espeso en fluido... lo oscuro en claro, magos de las superficies...hacedores de lo nuevo, rejuvenecedores y optimistas...

el mocho es ese espacio escondido y prohibido de la faena...ataque  imprevisto, rermovedor de situaciones

cuando a alguien le pasan el mocho es que pretenden darle un buen repaso, a eso de que desvanezca de gusto o se se hiele tiritando de tanta obviedad...

reset absoluto de las superficies y de las conversaciones... después de él todo es nuevo con el olor acre de los limpiadores baratos, tensioactivos iónicos, supersónicos...

mochales, mochuelo, mochazo...son las otras acepciones del término, búsquenle ustedes significado que yo tengo un poco de prisa

cuidado con la señora que te friega sin que te enteres

el ojo

intransigente elemento... esperado y certero... el ojo , que es una bola, recoge deformadas las cosas que le rodean, y las interpreta como le viene en gana...no importa su ajuste  ni su enfoque su parpadeo o su bizqueo lo importante es ver...

ver para entender

salgo de una terrible convalecencia, la de la imagen escondida en un punto... estreno ojo un nuevo y cardenalado cristal tecnológico que me manda imágenes nuevas sin turbiedad

se acerca la primavera en estas latitudes y los saturados tonos del ambiente se desperezan sobre mi ojo nuevo

se aleja en su órbita estricta el gris pasado...en silencio....vienen a toda velocidad brillos de nebulosas lejanas, exasperadas reventonas en colores imposibles...se acercan nuevos olores, acristalados y afilados... se acerca .

su ojo, señores, es el culpable de sus sentimientos, de sus conocimiento falseado , de su triste visión del mundo.. no es cuestión de arrancárselo, creo, pero le vendría bien no tomarle demasiado en serio, por variar, digo

la nieve

como perdida desde un universo ajeno se deja caer sobre nuestro mundo esa fina capa de hielo silencioso  que embebe la realidad en una fotografía íntima...borrado el horizonte, borrado el tiempo y el ruido de lo que se avecina... la nieve es el maná del pensamiento, ácido blanco que dinamita excentricidades, simplifica perfiles y aglutina intenciones

debiendo nevar siempre fuera , a la intemperie sucede sin embargo que ésta cae más bien por dentro, recongelando los pechos vacíos y sus carcasas desproporcionadas, sobre el blanco pétreo late coloradillo un corazón , tacatá, tacatá, tacatá.

a mitad de camino sorprende al viajero, en carretera ajena entre campos de otros, entre silencios eternos...a mitad de la vida te sorprende calmada y serena rellenando huecos secos

déjese nevar señor... quizá le reverdezcan tras esta inmensa y fría eyaculación algunos brotes...aunque sean de locura.

lo precario

en lo que atañe a las vivencias ...la escalera para la salvación que día a día se autoconstruye con pequeños tabloides y clavos encontrados hacia el azul de arriba lleva incluida en su estrategia de crecimiento casual y forzado nada menos que su condición precaria.

bajar es vertiginoso, y como gatos perdidos en las ramas de un árbol obtuso sólo optamos por seguir subiendo, para escapar de la oscuridad del suelo... pero construimos peldaños con los restos volátiles que a baja gravedad flotan en rededor nuestro...pequeños trozos de lejanos naufragios...clavos afilados reusados una y cientos de veces.

de estos restos de batallas olvidadas nos atrevemos a recuperar los materiales de nuestra particular ingeniería de la liberación.

ingenuamente pensamos que su condición casual nos ayudará en el ejercicio constante del equilibrio hacia arriba... pero estamos ya tan altos que se tambalea incansable de un lado para otro, gira y gira este artilugio vertical, crujiendo por todas sus uniones y es por  su arrsogante y precario sitema en lo que andamos abocados hacia la caída....

sólo espero que cuando la escalera cruja, salgan alas cristalinas de nuestra espalda para , al menos, poder planear antes de tragar tierra...

en barrena...

el tronco

el solsticio

quieto el sol, decían los romanos, como conjurando para que cesara su declinación entristecida, día a día oscureciendo antes...amaneciendo después....miedo al invierno final

los antiguos al igual que los prehistóricos no se fiaban un pelo de eso de los cambios que daba el sol y el miedo, que es la gran manera de mover el culo...el miedo les hacía agitarse sorteando dioses y astrólogos para que se parara el sol y revolviera su trayectoria haciendo crecer los días y mengüar el frío

el año empezó antesdeayer...casi todos lo intuyen

mi año por lo menos

y los perfumes de lo nuevo rodean mi trayectoria errante arropándola con promesas diferentes...

el sol crecerá imparable hacia mi cielo, me dejaré calentar, me dejaré arropar, que lo mejor, lo mejor, lo mejor, es estar vivo para contarlo

nuevas constelaciones se abrirán al firmamento, nuevos colores, nuevos universos...

siempre he sido un explorador...y éste es el mejor momento, el mejor, para lo nuevo.

feliz año, solecillos

la muerte

los juegos de niños, las palabras en las tardes, los bocadillos con la risa, los paseos estirados y cientos de estructuras relacionadas más constituyen una fuerte argamasa con la que se construyeron allá por la infancia las torres de nuestro territorio sentimental

en el mapa complejo y amplio de lo que recuerdo... en esos paisajes infinitos se alzan multitud de esas torres peculiares y generosos...una por cada amigo mío, una por cada conocido, una por cada cercano.... 

desde muy arriba se ven a veces desmocharse torreones y desmoronarse construcciones más o menos inacabadas

ayer fue el día en que una bruma imparable invadió parte de mi alejada geografía y envolviendo espacios se tragó sin ruido una torre, un camino, una colina

en el silencio de esa visión me llega el pánico... mis amigos y yo... mi gente...somos ya conscientes de lo cerca que acecha esa bruma

y solo queda vigilar 

ayer se llevó un trozo del alma quieta de mi amigo Pedro, se lo llevó de muy mala manera, y lloramos todos por puro miedo

por puro miedo

porque es imparable la bruma y acabará ya más pronto que tarde enguyéndonos

a todos

nuestro abrazo de pánico reconforta por un escaso momento las maneras pero en nuestro manos el mapa de nuestra eterna geografía sentimental comienza a desvanecerse

calentemos nuestras manos

tengamos duelo

pero mañana habrá que salir a comerse el tiempo

la órbita

de dar vueltas alrededor de un espacio vacío, y tener por costumbre ir deprisa acabé generando un remolino intenso, profundo y oscuro que emana cada día una fuerza incontenible...en equilibrio perfecto entre la posibilidad de ser absorbido por ese agujero y salir despedido zigzagueando hacia la oscuridad, la única alternativa es acelerar para mantener la orbita estable...acelerar

llevo unos cuantos años acelerando

cuando uno se decide a ser consumido y levanta el pie el vértigo soso acaba por asustar al más pintado

en las extrañas ocasiones que éste subsistema solar del que estoy preso se acerca a constelaciones difusas otras gravedades inducen cambios en la trayectoria de mi devenir cósmico y acabo formando estiradísimas elipses

en esas ilusiones al igual que un pedrusco encendido pienso que sería posible salir despedido a otras órbitas...

no 

no hay fuerza en este universo de momento capaz de sacarme de mi propio sol... que hace tiempo dejó de calentar

el perro

las migajas de lo que caía del grupo de caminantes, esos caparazones, esos hueso raídos atraían tras de sí a los lobos audaces...apenas una generaciones y el hombre ya había robado algunos cachorros para jugar...

el juego de los niños en la cueva con esos lobeznos fue el otro empujón de la humanidad para su autoencuentro... esos ojos ven mis ojos... ese bicho no se come...piensa como yo..y yo pienso

el perro desde su simplicidad fiel y afectiva es al hombre como un espejillo de su naturaleza persistente de su insistencia cansina sobre lo que le rodea, somos mitad perro, mitad lobos, mitad hombres....

la humanidad  tiene perro

los neandertales no

guau, guau

allá por los anchos páramos correrían chillones y envalentonados detrás del corzo, ambos, unos erguidos y otros a cuatro patas, en perfecta complicidad...

no me los miren mal a los perros, digo, que ellos nos han hecho ser lo que somos.

el pozo

oscurecida el alma, la carne y la mirada, los de la cueva meneaban con un palo al mayor de todos , tieso como un pescado, para cerciorarse de que efectivamente ya no estaba allí...en otras épocas se lo habrían merendado, con hambre atrasada, pero el manejo del fuego les hacía mejores cazadores y de eso de caza, andaban ya sobrados...

qué hacer con el primitivo que se quedó calladico, dejarlo ahí no es bueno, atrae a las hienas... al pozo, dijo el niño, allá al fondo no molesta a nadie

y se inventaron los enterramientos

miles de años sofisticados después arrojaban también sus ropas, sus monedas y sus armas, sus dioses, sus cristales de ambar y sus  joyas

la humanidad entierra, aún no queda claro porqué, pero ser humano es querer enterrarse, al fin y al cabo...

cuando la tormenta arrecia, el frío espanta o los caballos incensantes vienen de frente, cuando las miradas no dicen nada, la casa ha ardido, tus manos se transparentan y las palabras se repiten, la humanidad busca taparse con un par de palmos de tierra

el pozo esconde aún los sueños del primero de todos, los más profundos, y su último pensamiento, dejádme quietecicoo...

la brasa

el desasosiego de la noche helada y el frío triste de los paisajes desconocidos se vencieron con el fuego, a costa de arrastrar los pies desclzos por senderos buscando palos secos y piñas abiertas cada día se daba un paso más hacia la salvación, con premio y parada en la tecnología...

el día que empezaron los nuestros a calentarse dentro y fuera de las cuevas se enciendío una chispa también en el interior de la otra cueva, la del pensamiento

el brillo increíble y poderoso de la brasa ... la energía y su aspecto extraordinario fue motivo suficiente para encender la imaginación, tardes despiertos ...noches alargadas, sombras proyectadas en las paredes de la caverna, esa era la televisión del ayer...

el hombre es relato, gorjeo de lo acontecido, al poder pararse en caliente y contar su día a otros hombres  se hace humano, recuerda, ordena, memoriza, inventa, exagera...sueña

la brasa es del mismo color intenso que nuestro corazón, pelín más frio...

lástima que al igual que éste , al cabo de unas noches largas acabe en cenizas

la burbuja

la esfera de gas que gira sobre sí misma dentro del caldo 
exprimido lleva impresa en su diseño claro la marca absoluta de la paciencia... la burbuja es el elemento básico del sistema atómico humano ...el pacienciósico o estructura universal basada en esperar tranquilo frente a la hoguera hasta que el zumo de esas uvas encontradas se pudra y fermente de aburrimiento...

la historia de la humanidad está completita de aburrimiento.. de tardes mirando al vacío, pacienciando lo vivido ... generosa desde su abstracción la naturaleza responde a esa paciencia con maravillosos espectáculos de sabor...

la burbuja seguirá subiendo tan ligera como el helio más allá del liquido y se llevará a la estratosfera el mensaje dulzón y calmo de la tranquilidad

a la noche cuando eructan las estrellas otras burbujas de gas se menean sobre las cabezas

sirvanse una copa larga y dorada... que queda poco que disfrutar

el lápiz

lo humano destila algo impropio del resto de bichos y plantas que pululan por doquier...saca de su peculiaridad una herramienta novedosa que le presta alas al pensamiento y transciende la gran barrera de la existencia... 

los cabezones neandertales no garabateaban, se comían los mocos, los conejos, los osos, rebuscaban entre basuras pero más allá de su balbuceo eran incapaces de transmitir a otras generaciones sus ideas, sus progresos...como no tenían escuela se extiguieron...porque no había recetas de cocina...no había mapas, no había estrategias de caza.. no había sueños ...

lo humano propiamente dicho empieza con el rayajo en la pared, con la transgresión de lo encontrado...la marca, la firma, la historia, el relato....

la humanidad es una cosa que pinta en las paredes

capaz de ver más allá del tiempo

busquen un lápiz señores, escriban su nombre en una tapia blanca y escuchen desde lo más profundo de su ser la risa de nuestros primitivos.

la humanité

el segmento discontínuo de nuestra existencia, desde que afloramos al mundo hasta el desvanecimiento en las sombras, conforma una lenta y enorme elipse que es sin duda la órbita absoluta de un planeta imaginario...

un planeta gaseoso, por supuesto, repleto de coloridas emanaciones de bajísima densidad...hectoplasmas pansíos y pensamientos divagantes.

el conjunto de los sueños de toda la humanidad crea una gigantesca albóndiga de gravedad cero o poco más que gira a velocidad pasmosa en una carambola loca...

de vez en cuando de esa pelota de sensaciones se escapa un meteorito cristalizado a modo de pedo, que entre sus hielos y cenizas recoge gritos, mentiras a medias y multitud de conversaciones perdidas...

de la inmensidad inconmensurable de ideas que cada segundo se generan en la humanidad sólo una perdura más allá del punto cero de congelación, del frío absoluto...

la risa

no hay más

la humanité se recrea a sí misma, se salva, se perdona y resucita en cada carcajada

el elemento primigenio de nuestra humana condición es un gas, azulado, inestable y abundante que surge a borbotones desde el interior de esa albóndiga miserable hacia el espacio exterior

a millones de kilómetros... algún ojo extraño, ajeno, se preguntará por esa maravillosa explosión de color  que inunda a diario el infinito.

miren al cielo señores... que se ve, que se ve...

el techo

que no es poco... protector de las ideas y guardián de los sueños, el techo que no es la casa, porque es algo más alto, es el plano máximo e impenetrable que protege nuestra cabeza de la mirada de los dioses juguetones...el techo impide la lluvia, el frío y el sol excesivo... impide los insultos, los desagravios y morirse de frío en las noches cálidas...la clave es que ese techo sea el suyo propio claro, los techos prestados, realquilados, subrogados o matrimoniados son escabrosamente inestables, de composición arenosa, mala resistencia  a las tensiones de la vida y peor comportamiento ante los huracanes...suelen andar bien decorados pero en el momento menos esperado se te vienen encima

el escombro es jodido cuando lleva tu propia vida entremezclada, y seguro seguro que la polvareda tóxica que levantan estos derrumbes de las circunstancias son del color rosado de las promesas, del olor dulzón de las borracheras de mistela y de forma , apretada y sinuosa como los labios de mujer

en la prehistoria los techos curvos y casuales de las cavernas, eran la escena perfecta para esconder los miedos al ladico de las pasiones y devolvían los ecos de los susurros y gemidos en las noches de fábula...los techos modernos de nuestra cuadriculada existencia, planificada, planeada, planimetrica son pues eso, planos... planos vacíos sin ilustrar, de color inexpresivo desde donde cuelgan impasibles lámparas, colgajos de diseño cauto...

estos planos no esconden el aburrimiento y reverberan nuestras miserias cuando nos hablan mal o peor...

cuidado con el techo que elige, miles andan buscando uno que sea más generoso con ellos, como las estrellas.

el susto

susto, del mongol soouuHH toö, que viene a ser así como "quién me lo iba a mi a decir"...

susto, sustancia... imprevisto, inesperada emoción por fuerte, desproporcionada reacción de fuerzas opuestas...

el susto es uno de los reactivos más potentes que se conocen en la milenaria cultura oriental, medicina del alma y del cuerpo, un susto viene bien para ejercitar los reflejos, que son el cargador de los elementos juveniles de nuestro cuerpo... se vende en callejones, habitaciones cerradas y en algún pasillo en penumbra... es frecuente administrarlo en pequeñas dosis... sustitos... que pueden provocar desmayos, erecciones, y hasta orgasmos...

vete tu a saber si va a ser eso lo que el mundo necesita

otro susto please!

la pena

pena, del griego pen, colgajo, cosa pendiente, a medias o relajada... tristeza vana, conmiseración o empatía triste para con los afligidos... su variante penica, incluye trazas de sentimientos afectuosos y perdonatorios...circula a lenta velocidad por las venas azules, que son las que tenemos junto a las de la sangre, que son las rojas y suele con su carga ingente de sacarosa modificar las conductas.

de pena se me muere alguien

de pena se te pueden dejar en una tarde

a la pena...

este fluido, porque la pena es un fluido, se destila normalmente desde los ojos que tienden a  bizquear con dosis muy altas, fluye como decíamos en paralelo y acaba por salir por los poros de las manos... de aroma reconocible y brillo fatuo, es la excusa normal y perfecta para no cambiar las cosas...

los esquemas, las casas, las cosas, las rutinas se sostienen lubricadas por este líquido propio y permiten que caducos sistemas perduren y perduren...

con pena se perdona, se cede y se claudica

con la pena se mece la cuna de la tarde....

otra tarde perdida

ay que pena me dá!!

la llena

se acerca a los cristales, el recio reflejo de esta luna llena, que cae mañana, sin contemplaciones sobre los cuerpos, las caras y los espíritus... ando ya una semana viendo alterados los rostros, levantadas las manos... los gestos tiesos, peleas, gritos y trifulcas... andan locos los muñecos que escondemos en nuestro interior y es un peligroso día para ponerse a tiro...

desde la prehistoria misma noches como ésta han llenado los relatos de barbaridades... de desasosiego , de mierda...

la gélida y escrupulosa circunferencia blanca , es el mismísimo ojo de nuestro pánico y enciende a fuego blanco la mecha de los recursos peligrosos de nuestros manos y nuestra lengua...

más de un loco me acabará chillando esta noche... mira que lo veo venir

la agenda

entre los huecos de las necesidades, alterados hacia la rutina se construye a la larga un documento  gris de engañosa factura que queda para siempre como nuestro diario... la agenda, del día a día repleta de necedades vacuas , de embustes diplomáticos y observaciones reiteradas es nuestro careto en la foto triste de las semanas que se escapan

no queda combustible, el motor se para...echamos día a día broza mala a esta caldera de emociones que se recuece cada vez más lenta con rescoldos perdidos... cuando yo era chico, mi madre decía eso de "mear la lumbre", que era lo que los gitanos hacían para joder al que intentara volver a encenderla...

nuestra vida está meada...si arrancáramos las páginas medio vacías de todas nuestras agendas consumidas y las inflamásemos con gas de la risa, quizá una última soflama de orgullo empinase una llamarada hacia las estrellas y el vapor caliente de sus combustiones removería la estructura oxidada del pensamiento... ésta rutinaria máquina a vapor ha tocado fondo,no creo ni confío en que ningún solete de primavera caliente la máquina

llaman por teléfono... es del desguace 

el frío

frío, del latín frígidum, o algo así, desganado, insensible, ensimismado...el vacío absoluto, el pérfido abandono de lo cercano .

fresco, caradura, helado, intruso imprevisto, pie incómodo de otoño

producto tozudo que constituye uno de los ingredientes base de la ñoñería... disfraz de la personalidad, estructurada en el recogimiento, la desaparición de escotes y la multicapa...

entre despistes suele ser el susto más gordo para el cuerpo y las entendederas.. y se desliza imparable por los huesos y la piel empujado de golpe por la soledad... nuestros ojos perciben este cercano desazón con lagrimeos parciales y aunque suele anticiparse con aromas agradables de leña quemada y alimentos tostados acaba removiendo su pestazo a fritanga rancia y a escarcha infinita... nadie lo aguanta, me consta , aunque se alardee de lo contrario, pues enturbia la visión del tiempo, de los sueños, de los juegos y de las esperanzas...

si a veces ya de aburrimiento acaba por ser aceptado barniza nuestra conversaciones con risas flojas e impulsos entrecortados...las conversaciones profundas precisan de calor, de mucho calor, y el cielo celúreo, inofensivo y desnudo sólo nos deja opción a recordar... a sobrevivir a los recuerdos, digo.

échale leña, nene, que esto acaba de empezar...

el dátil

dátil, dedo, proyectil...fruto tenso dulcísimo y pringoso de las phoenix

munición incontable , cargamento naranja, oscurecido azucar, alimento de los pobres sureños, moriscos levantiscos y otros renegados.

combustible mágico de la serenidad, el dátil es el manjar de la tarde de otoño tensa cargada del sol de respeto en las transiciones de salitre y silencio... suele ir acompañada su callada degustación del silbido alargado de algún estornino pinto...

cuando yo era un mengajo vendían en la puerta de los cementerios, cartuchos de papel con dátiles nuevos, que crujían y liberaban sabores mitad amargos y mitad dulces, el sabor te trenzaba la lengua y resecaba por un instante la garganta... allí en la puerta de esos mausoleos yo imaginaba que eso sería lo más parecido al sabor de la muerte... que descanso amargo.

imagino que si sabe a algo, la muerte, será a fango, el de las cenizas de los errores  mezcladillo con el rocío mañanero de un lunes gris.

a la tarde un dátil y se despierta la líbido, guarde el hueso... podría ser un buen juguete  allá en la intimidad...

el negro

color estricto, decidido y oscuro... del eslavo "nee goro" , algo así como "no veo"

segmento visual de la luz invisible, suma total de colores o resta absoluta de los mismos, diáfano líder de las decisiones... pasar en negro, estar negro,verlo negro...

excelente color de ojos, se encuentra a menudo rodeado de sonrisas exhaustas  que dinamitan las trincheras silenciosas del alejamiento. el negro es bandera definitiva para los soñadores pues aglutina en su trama millones de rayajos de colores en todas las direcciones imaginables...

en una bandera negra cabe escrito el nombre, en negro, de los deseos más oscuros...

el festival

si usted quiere sorprender, mezcle, con arrojo, todo lo que en apariencia no debería mezclar, a sus amigos con sus detractores, altos con bajos, morenos con rubias, encendidos con tristes y apagados silenciosos.

atrévase a pinchar en un mismo palo conversaciones picantes con divagaciones rancias y avinagradas...sabores lejanos con vivencias rotundas de antes de ayer mismo, brillos olvidados con nuevos abalorios... mezcle, mezcle...

el festival es un baile indecoroso de antepuestas voluntades , que espera redimirnos de nuestro insípido paladar enmohecido, un exasperante griterío en medio de una languido reposo...

la valentía o la casualidad , que son primas hermanas residen en la punta de ese palillo humedo de corta vida y sabor infinito...

infinito como el amor

la trupe

la igualdad , la semejanza, el alineamiento es pie para el éxito, para la supervivencia...pero es también  clave para la mediocridad, pato uno, pato dos, pato seis... no hay diferencia...comer igual, salir igual, vivir igual pedir igual...cuá cuá

la similitud de nuestros actos, hechos y saludos nos otorga pasaporte de convivencia entre toda la patería...la igualdad, es pues esa panacea del entendimiento

hola don pepito, hola don josé

el pensamiento otorga a nuestro tremendo disfraz de pato la única ventana a la diferencia...la libertad reside en ese silencio en que cada uno ve y admira a su manera el devenir de los días, ese callado  y tímido pensamiento es el que encuentra nuestro color personal a nuestros sueños, y la rima adecuada a nuestras canciones de cuna, a nuestras auto canciones...

el rumor de ese sueño diferente atormenta a cisnes, gansos, fochas y garzas grises, extraña vida piensan, comer mojarse, mojarse comer...la garza percibe la belleza de esa carpa roja que destella al sol?? se emociona con el frío de este otoño tenso?, tiene recuerdos?

pesca y come... 

entre pato y pato pasean otros bichos, emplumados en variados tonos, atrevidos o sosos, pero igual de patos.

desde debajo los torpes barbos revisan nuestros culos tan iguales y sus patuchas flojas meciéndose en la corriente y piensan en lo torpes que somos... 

"sabiendo volar y andan con el culo pegado al agua!!"

el hilo

el segmento continuo de la experiencia es un fino, finísimo hilo que no acaba jamás, desde el motor de nuestro tiempo se hilvana lenta y caídamente este continuumm de la realidad...

el devenir de las horas acomete nudos y nudos separados entre sí por espacios igualados...

nuestra seguridad, nuestro reconocer, nuestra vida misma depende de ese hilo.

los días en que no encontramos el hilo, creemos haberlo perdido todo... ese día despistado en el que se olvida lo vivido y el presente te mira desconocido y silencioso, sin rumores lejanos, ese día es el del mismo final del mundo...

nuestros ojos escudriñan los contornos de las cosas para buscar lo reconocible, lo familiar... y poder decir, ah me quedé por aquí...

de cada uno de nosotros sale hacia los demás un hilo de color, de un único color, la red inmensa confecciona un tupido tejido que abriga la humanidad, ... no ocurre nada si existe un descosido, la urdimbre no sufre, pero el silencio cunde entre dos mangas... para siempre

moda de otoño, tan campestre ella

el vidrio

el vidrio, como el amor, es arena fundida.

sustancia especialmente transparente pero a menudo teñida de infinitud de matices, en virtud de los ingredientes que en fase de génesis recibiese... la compasión da un tono verdoso, el juego lo hace lila, la curiosidad ambarino, y así hasta el infinito... el vidrio, o cristal, como el amor,  sale de tostar a tremenda temperatura algo tan nimio como la arena, la de playa sobretodo , cargada de acelerones, hormonas y cremas brillantes suele ser la gran materia prima de este material, abundante y frágil.

de textura invisible, apariencia constante y brillos engañosos, suele ser quebradizo con el paso del tiempo, su rotura produce sonidos estridentes y corta las manos de los que se afanen en reconstruirlo, suele tener mala reparación, defectuoso pegado...por eso lo más normal es el reciclarlo, haciéndolo pasar de nuevo por el horno de la soledad que todo lo quema y dejándolo enfriar poco a poco en algún balcón de otoño, bien ventiladito.

Materia bastante fácil de encontrar, variada y de múltiples presentaciones, con grosores cambiantes, usos indefinidos y prestaciones varias...

las abuelitas, que saben que es como el amor, guardan figuritas primorosas de compleja factura encima de sus muebles para maravillarse de lo increíble que llega  a ser el invento, los jovencillos apuran el morro de las botellas, tan iguales y las acaban estrellando contra las tapias, sin más miramientos... algún encallecido adulto rebusca entre trastos viejos esas divinas botellitas de juventud, cristales prometedores, únicos y poderosos, sin llegar a encontrarlos.

en fin que el mudo gira alrededor del vidrio, y del amor, claro... 

cuidado con los reflejos, tan bonicos y tan falsos ellos

la claridad

la claridad es un fluido evanescente que invade los amaneceres de las relaciones ...serpentea en las tardes de otoño que corre el viento ya fresco y juega con las miradas cansadas de los que se conocen demasiado tiempo.

entre los alimentos es uno de los más frescos y duraderos, conservando intactas sus cualidades, hasta pasada la media noche ... se recrece al alba, se solidifica  en el mediodía para volver a licuarse como las natillas de leche a media tarde...

de sabor inocuo es buena sin embargo para acompañar el cansancio, casa bien con la serenidad y con la confianza, dos espesos manjares de precio elevado últimamente...

con claridad se esparcen las semillas, se recogen las sábanas blancas del desaliento y se enjuagan las caras tiesas de nuestros seres queridos cuando van a la tumba.

hace días que en el mercado no encuentro de ésta sublime mercancía... algún huracán con nombre de mujer debe haber devastado los campos dorados donde se cosechaba normalmente, y ahora pues eso...que no encuentro yo la claridad, digo

hay alguien hay? que esto está muy oscuro...pero que muy oscuro

el cogollo

cogollo,meollo...parte interna y fundamental de las cosas, de las ideas y de los sueños.

segmento verdoso de la realidad interna que cruje al ser descubierto, se enrosca y abraza para mantenerse fresco y se niega a ser separado de sí mismo.

mujer cogollo, mujercita pequeña y sabrosona...

etimológicamente  no tengo ni idea de donde sale... pero sé desde chiquito a que sabe, lo que es y a lo que aspira... a abrir sus verdes hojas lechugueras al sol para ser pasto de babosos y babosas, con o sin concha, dejandose fagocitar en festival lento por pajaretes advenedizos, cucos y hormigas de afiladas mandíbulas.

su presencia en los saraos es continua...la chica cogollo, apretadica y de escote amarillento pasea sus crujientes carnes verdes no tocadas aún, por entre tomates pansíos de culo flojo y pepitas aguadas.

más de un pepino de esta ensalada de otoño anda echándole el ojo murmurando aquello de ayyyy quien fuese anchoaaa, saladica y tiesa sobre tu hojaaaa..

la cebolla

ay, esta si tiene tela... cebolla, cebollica, seva, cebolleta, del catalán "sevol",qualsevol...cualquiera

multicapa, se oculta con sus pecados ácidos y transparentes y no se deja ver hasta que se decide uno a arrancarle las vestiduras con violencia.

hortaliza rotunda, densa, crujiente y a la defensiva que hace llorar a más de uno, disfrutar, entristecer y soñar...de infinitos tamaños y variedades el modelo cebolla tiene amplia difusión por los despachos, calles y escuelas, llorón, apretujado y en caliente diurético.

metida en vinagre...sometida en vinagre, se vuelve roja de rabia y suma a su veneno picante un destilado y agrio matiz que alarga en la boca la sensación del despertar...

la señorita cebolla se deja desnudar poco a poco y siempre promete una capa más más adentro más cargada, pero no se engañen vueleve a ser vacío, blanco y líquido como el del hielo infinito.

viene el tiempo de plantarlas, tarea triste y jodía de espalda...recuerde cuando muerda!

la cornicabra

cornicabra, del latín cornus y capra, sin comentarios.

oliva alargada, amarga, estricta de sabor y salitrosa de regusto rancio

fruto curioso del árbol milenario que nadie se atrevería a recoger pues es desagradable en primera instancia... esta variedad como  muchos otros seres redimidos de su original condición desatrosa, tiene pasaporte de entrada en el mundo culinario gracias al empeño y al "nohaymásremedio" de los que la metieron en sal, en mucha sal, allá por la antigüedad.

menos mal, que de aquel invento bruto salió una cosa tragable.

limpiadora de sabores extraños, de picor intenso en la garganta es como los indeseables, tienen sus momentos de gloria y de honor...

si a usted le metieran en sal y agua con hinojos despues de haberle dado un mazazo que le abriese en dos quizá también perdería la amargura esa que tiene y se entregaría generoso dejándose acompañar por alguna anchoa en minifalda y el definitivo espumeo de una cerveza...quizá sus fluidos de infancia acabaran saliendole por los ojos y se percataría de que al final todo tiene buen sabor de boca...

cuidado que viene el mazo.

la lima

la lima limonera, lima limón, lima verde, del chino "li-i- maa-ha", que es algo así traducido como pelota verde celestial...

fruta especialísima de amplio uso medicinal, festivo, terapéutico,nocturno y diurno, suele acompañarse de agua congelada en tetraedros romos y pegalosos,y suele  a la vez acompañar a todo tipo de burbujas de colores... eso todo el mundo lo sabe

lo que nadie sabe es que su impacto certero entre ceja y ceja provoca el sindrome del limonazo, mortal por necesidad, de entristecido entierro...

su crecimiento desaforado origina monstruosos cabezones amarillos de olor pansío...

esperanza verde de tardes calurosas, desinfectante bucal, inhibidor de la fetidez, de la tozudez y de la estupidez

liquido imprescindible que rodea a los berberechos antes de ser tragados...

nadie debería morir sin haberse comido un limón entero a pelo, con cascara y todo, como hacía yo de pequeño, entre escuela y casa, entre casa y escuela...

por eso sobreviví, creo.

 

la graná

la graná, del chulo-manchego granada o agranada, llenita de granos, completa y profundamente

graná , como granate, color densísimo y asangrentado que se lleva el alma en semana santa de paseo, embebido, envinado y azucarado... fruta mágica antigua, de la antigüedad fenicia, usada por los romanos para hacer helados con nieve de los alpes, sirope morado y agrio...

fruta andalusí estupenda como cantimplora pues lleva líquido fresco en envase acartonado con coronilla autofácil de apertura lenta

fruta resistente a la sequía, al desapego, al silencio y a la mala leche...tozuda, salada y persistente...en fin, imbatible, imperturbable y permanente...

la graná tiene una flor bellísima, como traje de gitana jóven,, envuelta en verdísimas hojas duras, que florece cuando le apetece y sin avisar, no está mal eso...

engorda lenta y escondida entre espinas y  ramas de laberinto cansino.

comida de mirlos, calandrias, tordos, ratones y comadrejas... pero olvidado en las reforestaciones porque apenas si crece , por feo aunque elegante...

conozco unas cuantas granás, en carne y hueso que tras su cascara de pegote llevan perlas cristalinas que explotan de sabores exóticos....

busquen, busquen, que andan por ahí

el alcancil

de pena se muere rompiendo su punta, como un glande enfermo, irritado y cansino, deforme, conforme, reforme y armado

pero se atreve a pasar del verde al rojo encallecido sin más problemas enseñando sus púas al sol .

el señor alcancil anda engordado de tanto salitre que lleva en la savia, que es su sangre , veneno gris, y revienta lentamente con el veranete sin esperar a que nadie le salve pues como muchos mediocres , pasada su juventud, ya nadie da un duro por él... no piensen sin embargo que es un fracasado pues aguanta y triunfa por feo en la rama hasta el mismo día en que empiezan las lluvias de septiembre y se desmigajan sus pelos con el aire.

los franceses hacían un licor barato y cutre que semejaba miel podrida con sus hojas y se lo bebían imagino que para quitarse el olor de su tabaco, tan negro y tan malo.

un brindis por los franceses....

el baladre

arbusto rancio y venenoso como el solo, de cadencias perfumadas y elasticidad impensable, invade los recobecos de la luz con su hoja afilada y casi artificioso de verde irreal.

este matojo  sureño de corteza gris, de cara gris , de silencio gris, espera atolondrado a que cuatro gotas revueltas le ensueñen y rebrota convencido con infinitas flores rojas, rosáceas y blancas que aguantan más que una postal.

yo he visto baladres pasar desapercibidos entre higueras locas y crecer y crecer hasta la luz...claro que también he visto personajes escondidos entre divos, sin arriesgar su culo, y llegar y llegar lejísimos...

detrás de cada hombre-higuera se esconde normalmente un baladrillo venenoso

no obstante le guardo simpatía , pues ha sabido en su impertinencia ganarse otro seudónimo, como más fino, adelfa, para que lo llamen así las señoritas encantadas o sus peloteros jefes.

el señor adelfa, el señor adelfa?

capitán baladre , al fondo a la izquierda...

el pasmao

animalario y 2:

pasmao, del griego pasma, suflé, cosa hinchada y ligera a la vez...

pasmao, animalillo quieto que se deja ver a media tarde después de haber visto lo suyo, incrédulo, exhausto de sensaciones, triste de ideas y pusilánime.

personaje irreal que siempre achacamos a otros, hasta el día en que nos vemos en el espejo malamente ebrios.

bicho oscuro y silencioso que no importa, no pesa, no explica, no aclara, y no da un duro a nadie.

estado complejo de la materia sentimental allá por finales de una etapa y siempre cuando se avecina otra aún peor...

pobrecillo

la pava

animalario y 1:

pánfila ave de plumas olorosas que enturbia las sendas, entristece los bancales y caga por los márgenes.moña, cogorza, ebriedad subita y barata.

pequeña chica de ojos grandes que habla poco y gorjea mucho, aprieta sus alas y nunca , nunca jamás se le ve el culo... es lo que hay.

ambiente espeso y enrarecido de dos personas que se conocen pero hacen como que no.

este bicho de moco colgante y cabeza pelada, comedor incansable de charates ( del arabe "al sharatt", saltador de montes) menudea solitario por entre las improvisadas junglas de nuestro mercadeo y saca estirado su cuello despejado buscando gusanillos que picar, con o sin piel...

andese con cuidado si tras una buena pava, sale usted a mear... pues le pueden meter un picotazo...

intentarlo

si no se me ha quemado usted mucho durante este estío retorcido, debería , al igual que yo intentarlo...

me refiero a seguir viviendo respirando por mucho que huela a mierda, que arrastre cansancio tardío y que no llueva desde hace miles, tal que la mugre de las vivencias y de los recuerdos se amontonan entre los pies... 

a este mes que se me ha ido no le perdono que me dejara con mal sabor de boca el querer hacer lo que nosoy capaz y el no hacer lo que se me daría bien de sobra... se va le tiempo, con este calor, se evapora y retuerce en triste humo este tiempo y no huele ni a chamusquina tierna, no huele a ná...

pero llega el mes del encendido, arranco la máquina resignado, obligado, con la cara lavada, preparado aunque sigo cansado pero es que es así , lo decidí hace mucho, mucho, mucho, allá por un día en que brillaban las gotas sobre hojas a punto de caerse, entre risas y confianza...

lo decidí... hay que intentarlo

la corriente

siempre el mismo escollo produce la misma espuma, que en realidad no es la misma pues la corriente sigue hacia abajo llevándonos con el agua pero con la mirada fija parece que no se fuera, que la espuma estuviera siempre en el mismo lugar....qué cansado

no refresca este triste burbujeo, sólo da a entender que escondido entre su fango debe haber algún cadáver, alguna bici abandonada o una tele vieja , con viejas noticias... que provoca el remolino blanco y ruidoso, como una interferencia cansina en el lento discurrir de estas aguitas envenenadas

nadie meterá una mano poderosa por mí, hasta el codo y tirará con fuerza hacia sí para desenterrar el artilugio que tanto molesta...

más de uno se maravilla del accidente casual y musical que produce las olas blancas...

penas de otros, testigos...

abajo, más abajo la corriente no lleva recuerdos, ninguna gota de agua da información sobre el pasado, ni un solo átomo de este devenir líquido lleva huella alguna de las catástrofes acontecidas, se mantiene a su manera, calladamente muy muy al margen...

el ciruelo

que cada cual piense lo que quiera pero el ciruelo es el árbol del amor...de fruta sensual, rotunda y glandiforme , a más de uno y una le habrá recordado momentos dulces y amargos de la intimidad...y los aspectos formales se acompañan con esa costumbre que tiene de hincharse de flores en la etapa más promiscua...y andar ligerito de ropa, con su hoja pequeña.

la ciruela resume como el amor sus cualidades, crujiente al principio, dulce y picante, sabroso si es maduro y atrevido si aún anda verde ;cuesta llegar al hueso, y acaba por aburrir, de intentar limpiarlo, si se abusa da ligereza de intestinos y si apenas se cata pues estreñimiento sensorial y anímico

quizá de ahí salió la formula higiénica de zamparse cada noche una ciruelada, guste o no , se disfrute o se finja, para conseguir al llegar la matina evacuar nuestros desechos

valga la metáfora...

el néctar

el néctar es la forma lírica cuasi cursi de llamar al líquido que queda tras estrujarle el coco a algo...zumo, jugo, esencia, dudo realmente que el líquido sin más, sin estructura sea referente real de la esencia de las cosas , nosotros mismos no podríamos ser envasados y etiquetados?

la estructura condiciona la esencia, la forma compacta, fronteriza y valiente es la mejor representación de nuestras aspiraciones, lo otro, el zumo es solo un perfume que a veces decepciona, a veces impresiona, pero de corta vida, con tendencia a caducarse, refrigerado y edulcorado... porque a más de uno habría que echarle kilos de azúcar pa quitarle ese amargor primigenio.

la nectarina es una frutilla tonta, inventada, difícil de mantener en fresco pues como una linda chavalina se estropea al sol. Con apariencia rotunda y atractiva forma, suele andar agusanada en su interior pues es la primera en atraer a las moscas más gordas...por eso su zumo, agridulce, deja un sabor siempre raro, desvaído, sucio, como a cadáver...

fruta de moda en locales artificiosos, de hueso resbaladizo y podredumbre fácil.

si pretende hacer un largo viaje, no las busque, sirven mejor para una tarde de primavera...y punto.

la uva

la uva es un ente dual... siempre hay dos tipos, aunque parezcan muchos más... blanca y negra, gorda y estrecha, dulce y seca....

pero entre las variaciones de etiquetado destaca el juego viejo y definitivo de la buena uva y la mala uva.

la buena es esa que reluce bajo la ropa de licra, redondona y tersa, crujiente y dulce, siempre escarchada y que le sale al vecino en su parra privada, esa que se pasea de la mano de los otros , siempre más grandes, más listos y más ricos...

la fuerte es la mala uva, que se mete en la sangre, y tinta para siempre nuestro color de ojos, que los pone rabiosos y dilatados cuando no sale la cuenta... la mala uva es esa que mordisquean las avispas, saquean los mirlos, y despedazan los ratones... 

si es usted racimo de mala uva prepárese, será manoseado sin ganas, despreciado y quedará hecho una pasica antes de que pase el estío...

pero recuerde que la mala uva también lleva semilla, lenta y poderosa, aconstumbrada a poco, germinará sin problemas y sin avisar en cualquier despacho, tasca, casa , terraza o cuarto de aseo... al germinar ,que lo hace de súbito, embriaga en reconfortante aroma de venganza, afrutado y denso, a todo quisque; luego sus ramas se te enroscan por las manos, por la cara y por la lengua hasta que te consumen...

y no sé de nadie que haya vuelto de ese viaje... se lo aseguro

el membrillo

de una flor blanca brillante y finica como papel de fumar y al menos tres dedos de grande sale , con suerte y tranquilidad ,al cabo de unos meses un pezunco globoso, peludo y acartonado que pasa desapercibido hasta bien entrado el otoño...

ésta medio fruta amarga y desesperante, de bajo aprecio y sabores de vieja, se esconde entre zarzales, márgenes y otros expuestos arbolicos, apenas pide ná... ni sombra ni sol, ni agua ni aire, se presta como miles de gentes que conozco a dejarse crecer sin que le den la vara...

la estrategia membrillo es pues hacerse el feo, fuera de mercao, innecesario en la cadena vitamínica y lejos lejos de las pasarelas ...

la estrategia membrillo aguanta vendavales, resiste sequías, talas, podas, incendios y meaos de gato... silenciosamente anónima

ser membrillo ahora a finales de julio le garantizará si sabe usted ponerse el traje de pelo corto amarronao, que le dejen en paz, en infinita paz, para poder tirarse al sol y sestear como ya nadie se acuerda, porque estos veranos complicaetes le desmontan a más de uno el jardín y te desbaratan los paisajes, de la felicidad y del retorno...

no es mala idea, y viene recompensada cuando a eso de octubre, engordado y lustroso, habiendo perdido el pelo se madura,  sin miedo, en olla caliente con un buen chorro de ron y azúcar.

amembrillese hombre y será feliz.

la pasiensia

la pasiensia es un alimento sólido derivado de la paciencia, que se compra en los jardines bien regados a media tarde, cuando todos quieren sacar partido al día y el día ya no saca ná...

sirve para alimentar la pachorra que es un órgano vital alojado entre el cerebro y la boca, que sirve sobre todo para evitar emitir juicios precipitadamente, no meter la pata y callarse las maldiciones.

Con pasiensia medran los pobres, a ver tú, que otra arma desesperante puede haber?...

también se usa en las noches alargadas en las que tu quisieras que te dejasen dormir, pero se empeñan en seguir meneando la máquina.

Si se combina con el camuflaje , en sorbitos pequeños es reconfortante pues garantiza intimidad suficiente y privacidad para pensar en las cosas de uno mismo , que suelen ser las más importantes así a primera mano; combinado con la perspicacia, la sutileza y algún que otro aroma de la inteligencia constituye una de las recetas más efectivas para entender el mundo, ver lo invisible, oír lo mágico y reír en mitad de la mierda...

un poquito de pasiensia marca  aveces la diferencia entre estar vivo o ser pasto de los gatos

la maraña

la maraña protege el agua limpia... para beber de esta fuente fresca y limpia hay que arañarse la cara, decididamente y con cautela , o ser un ente diminuto e inservible en las grandes batallas, tal que cabiendo entre dos zarzas, pase desapercibido y llegue a mojar sus pies en la transparente diosa.

siempre protegida en la umbría , el agua de nuestra esencia mantiene su inaccesibilidad con estas lánguidas guardianas pretorianas armadas de pequepinchos.

la libertad está hecha de agua clara... conseguirla es sangrar por la cara a base de pelear con las zarzas de nuestras decisiones diarias.

el combustible de la vida definitiva es esta agua clara y su precio cicatrices, en las manos, en el pecho y en los ojos.

hay que quedarse ciego? ese es el precio? 

los frutos

desde lo más alto de las ramas cuelgan los frutos más valientes, enseñando su anaranjado culo al sol que se lo quiere remadurar tostándole los tiempos...en los arboles de recio tronco, selva del futuro , bosque no previsto ni diseñado, crecen desde pronto obscenas ofrendas a la vida para deleite de los tordos locos, pájaros chillones y oscuros que disfrutan con el pasar de las horas del espectáculo tremendo del suelo.

desde el suelecico, arrastrándose, los caracoles, babosos y resignados estiran sus minúsculos ojos para interpretar que son esas cosas volanteras que se menean al aire...

si en los arboles maduran esos frutos en  nuestros tejados maduran las ideas , fruto de semanas y semanas de hablar a la pared, rescatar miedos para aderezarlos con vinagre, decidir sobre lo bello , lo bueno y ya puestos lo verdadero... me enorgullezco de ser hortelano a tiempo parcial y haber contribuido a tales frutos, regando con dedicación y paciencia estas varas tiesas en las que pocos confían...porque tienen una pinta que no es de fiar...cosas de la cosecha

el perdón

cuando estiradísmo el día se decide a dejar paso al señor crepúsculo le coje de la mano a este cegato ingrato para evitar desastres y le coloca frente al mundo sonriente... en esa mueca desde las profundidades del mundo conocido se le escapa por su anaranjada boca una brisa de atardecer fresca y confiada que anuncia indefectiblemente el perdón absoluto de los desmanes diarios...como en las tremendas fábricas al acabar la jornada se mezclaba el sudor seco, la mala leche y las angustias del tardor, al igual que en los campos endurecidos cuando se deciden a volver a casa se juntan el sabor a tierra en la garganta con la cerveza fresca... y cuántas escenas más... cuántas de esas comprimidas escenas se dan lugar en esos treinta minutos que dura el atardecer perdonándonos a todos, todo... haciéndonos sentir que el verano es ficción, la tarde verdad, y la noche sueño...

dejénse de prisas señores, está perdonada su mediocridad, 

un quinto... por favor !!

la maraña

enrevesada y casual, la natura ha ido conquistando con inconsciencia el espacio cartesiano que la rodea, y en su devenir de desarrollo a lo loco genera como solo ella sabe una suerte de laberinto de ideas, formas y estructuras bastante complicaito de transcribir...no hay mapa en tres dimensiones capaz de sacar provecho de esa invasión loca del espacio, no hay modelo posible para emular la mecánica por la que la natura ha decidido expandirse...

somos natura, desde luego y nuestro juego de amores, odios, palabras e insultos, se enmaraña a diario en un registro sin regristo, una historia sin documentalista

los peces giran y giran en la pecera, olvidando a cada vuelta que el cristal que los envuelve es infinitamente curvo...malvadamente curvo.

nuestra complicada urdimbre de relaciones no nos hace vulnerables sino imperceptibles, deformes y ajenos a la visualización... somos invisibles en nuestro follón cotidiano para los ojos sensibles de las diosas... las que esperan solo la música refrescante de algún satirillo junto a la orilla

el incansable

mira que habrá cambiado desde que empezó a brotar y a recoger todo lo que lloraban las nubes y arrastraban los montes allá por el pleistoceno, pero sigue siendo único ... no se me aclaran mucho desde cúanto hace que tiene este discurrir en concreto y eso la verdad es lo de menos, sabiendo que siempre ha tenido los mismos proveedores y mas o menos igualicos clientes... este río... que es el mío... tiene ese color único de las tierras decoloradas y abrasadas por el sol...castigadas en la amargura del yeso y del azufre... repletas de cortezas de sal... maderas rancias de adelfa, espartales, y cacas de cabra...

pero su agua blancazúl es como la leche del origen del mundo, y serena y mágica remueve los ojos del que lo mira como una diosa loca que se paseara desnuda entre las brasas...

sabe de sobra que los perfumes se los lleva escondido entre su fangoso inicio y que es como es porque no hay otro igual, de raro y de callado

sacará un día los dedos para cogernos de los tobillos y juguetear de nuevo con nosotros, como cuando éramos pequeñicos y pensábamos que nos conocía  a cada uno por nuestro nombre..como los dioses

preparando

calienta motores este veranete...prepárase para explotarnos fervoroso en el careto, repleto de densos sabores estrictos y potentes... hoy están de fiesta...sus olores escondidos se comprimen para sacar los colores el día más largo...

agazapados entre millones de pequeñas cápsulas visibles y ocultas anda ya a punto de reventarnos encima y sin escapatoria para hacernos ver lo inútil de nuestra lucha contra el tiempo, densa marea que nos vence y nos vuelve a embriagar ... déjense preñar de calor, de olor y de sol porque no hay más remedio y porque es a pesar de todo nuestro mejor destino... el destino universal.

la mañanica

fresca y resuelta....iluminada... se pone ante la cara sin complejos.

la mañana de los veranos nuevos viene cargadica de razones para guerrear, cómoda, densa, perfumada, se presenta sin prisa.

la mañanica ésta sabe de sobra que las noches tardías de los avatares, de los sueños cargados y las cenas pesadas han agotado la paciencia del descanso y por eso, por hastío el cuerpo anda fundido al amanecer... y ahí se presnta la mañana como si nada , perdonando como nadie, con su perfume a alábega... redimiendo como en las horas de los condenados, para proponernos un trueque... tu risa por un café.

dichosa mañanica de pies calientes y ojos húmedos, de manos secas y espalda tiesa... con los vencejos enloquecidos cruzándome la cara, el dorado se refleja en los cristales de las gafas de más de uno que me mira...

un caféee...

pedales

arrempujando la  cosa... sin tregua

si en cada pedaleo duro de los que se llegan a dar a lo largo de un triste camino  sacáramos la cuenta de lo que hemos gastado en nada, caeríamos tumbados de dolor de saber lo inútil de todos los esfuerzos... en este espacio curvo ir es siempre volver... y querer escapar es adentrarse en la jaula hasta estrellarse de nuevo con los barrotes..pero el regocijo íntimo de verse a uno mismo intentando no ha parangón con ninguna otra felicidad efímera y desde que esos golpes de pie a los pedales nos hicieron escapar de todos los perros y aquellos  esfuerzos llenaban de éxito y risa el camino intentarlo es siempre un premio... arrempujando...

sacaremos el trapico pa limpiar bien nuestro cacharro como un viejete orgulloso, pues elegantemente y con dignidad hay que hacerlo todo....incluso la huída!

la mugre

en las manos del creativo siempre queda la mugre...la densa capa de ideas vanas, juegos y desafíos en el patio de la locura... entre los dedos se esconden los barnices caídos, los pigmentos negados y el polvo removido de la hojarasca de la cultura...mientras en los brillos del azafrán de las galerías se codean cacareantes figurines rancios solo descubrirás al artista cuando quiera cruzar su mano y delate sus uñas empapadas en colores desaturados, tristes grises cenizos del final de la batalla del cuadro...cuando entre despojos se buscan trocitos del alma pa poder guardarsela...

enseñen sus dedos, señores repartiremos alabanzas entre los más sucios!