el dátil

dátil, dedo, proyectil...fruto tenso dulcísimo y pringoso de las phoenix

munición incontable , cargamento naranja, oscurecido azucar, alimento de los pobres sureños, moriscos levantiscos y otros renegados.

combustible mágico de la serenidad, el dátil es el manjar de la tarde de otoño tensa cargada del sol de respeto en las transiciones de salitre y silencio... suele ir acompañada su callada degustación del silbido alargado de algún estornino pinto...

cuando yo era un mengajo vendían en la puerta de los cementerios, cartuchos de papel con dátiles nuevos, que crujían y liberaban sabores mitad amargos y mitad dulces, el sabor te trenzaba la lengua y resecaba por un instante la garganta... allí en la puerta de esos mausoleos yo imaginaba que eso sería lo más parecido al sabor de la muerte... que descanso amargo.

imagino que si sabe a algo, la muerte, será a fango, el de las cenizas de los errores  mezcladillo con el rocío mañanero de un lunes gris.

a la tarde un dátil y se despierta la líbido, guarde el hueso... podría ser un buen juguete  allá en la intimidad...

el negro

color estricto, decidido y oscuro... del eslavo "nee goro" , algo así como "no veo"

segmento visual de la luz invisible, suma total de colores o resta absoluta de los mismos, diáfano líder de las decisiones... pasar en negro, estar negro,verlo negro...

excelente color de ojos, se encuentra a menudo rodeado de sonrisas exhaustas  que dinamitan las trincheras silenciosas del alejamiento. el negro es bandera definitiva para los soñadores pues aglutina en su trama millones de rayajos de colores en todas las direcciones imaginables...

en una bandera negra cabe escrito el nombre, en negro, de los deseos más oscuros...

el festival

si usted quiere sorprender, mezcle, con arrojo, todo lo que en apariencia no debería mezclar, a sus amigos con sus detractores, altos con bajos, morenos con rubias, encendidos con tristes y apagados silenciosos.

atrévase a pinchar en un mismo palo conversaciones picantes con divagaciones rancias y avinagradas...sabores lejanos con vivencias rotundas de antes de ayer mismo, brillos olvidados con nuevos abalorios... mezcle, mezcle...

el festival es un baile indecoroso de antepuestas voluntades , que espera redimirnos de nuestro insípido paladar enmohecido, un exasperante griterío en medio de una languido reposo...

la valentía o la casualidad , que son primas hermanas residen en la punta de ese palillo humedo de corta vida y sabor infinito...

infinito como el amor

la trupe

la igualdad , la semejanza, el alineamiento es pie para el éxito, para la supervivencia...pero es también  clave para la mediocridad, pato uno, pato dos, pato seis... no hay diferencia...comer igual, salir igual, vivir igual pedir igual...cuá cuá

la similitud de nuestros actos, hechos y saludos nos otorga pasaporte de convivencia entre toda la patería...la igualdad, es pues esa panacea del entendimiento

hola don pepito, hola don josé

el pensamiento otorga a nuestro tremendo disfraz de pato la única ventana a la diferencia...la libertad reside en ese silencio en que cada uno ve y admira a su manera el devenir de los días, ese callado  y tímido pensamiento es el que encuentra nuestro color personal a nuestros sueños, y la rima adecuada a nuestras canciones de cuna, a nuestras auto canciones...

el rumor de ese sueño diferente atormenta a cisnes, gansos, fochas y garzas grises, extraña vida piensan, comer mojarse, mojarse comer...la garza percibe la belleza de esa carpa roja que destella al sol?? se emociona con el frío de este otoño tenso?, tiene recuerdos?

pesca y come... 

entre pato y pato pasean otros bichos, emplumados en variados tonos, atrevidos o sosos, pero igual de patos.

desde debajo los torpes barbos revisan nuestros culos tan iguales y sus patuchas flojas meciéndose en la corriente y piensan en lo torpes que somos... 

"sabiendo volar y andan con el culo pegado al agua!!"

el hilo

el segmento continuo de la experiencia es un fino, finísimo hilo que no acaba jamás, desde el motor de nuestro tiempo se hilvana lenta y caídamente este continuumm de la realidad...

el devenir de las horas acomete nudos y nudos separados entre sí por espacios igualados...

nuestra seguridad, nuestro reconocer, nuestra vida misma depende de ese hilo.

los días en que no encontramos el hilo, creemos haberlo perdido todo... ese día despistado en el que se olvida lo vivido y el presente te mira desconocido y silencioso, sin rumores lejanos, ese día es el del mismo final del mundo...

nuestros ojos escudriñan los contornos de las cosas para buscar lo reconocible, lo familiar... y poder decir, ah me quedé por aquí...

de cada uno de nosotros sale hacia los demás un hilo de color, de un único color, la red inmensa confecciona un tupido tejido que abriga la humanidad, ... no ocurre nada si existe un descosido, la urdimbre no sufre, pero el silencio cunde entre dos mangas... para siempre

moda de otoño, tan campestre ella

el vidrio

el vidrio, como el amor, es arena fundida.

sustancia especialmente transparente pero a menudo teñida de infinitud de matices, en virtud de los ingredientes que en fase de génesis recibiese... la compasión da un tono verdoso, el juego lo hace lila, la curiosidad ambarino, y así hasta el infinito... el vidrio, o cristal, como el amor,  sale de tostar a tremenda temperatura algo tan nimio como la arena, la de playa sobretodo , cargada de acelerones, hormonas y cremas brillantes suele ser la gran materia prima de este material, abundante y frágil.

de textura invisible, apariencia constante y brillos engañosos, suele ser quebradizo con el paso del tiempo, su rotura produce sonidos estridentes y corta las manos de los que se afanen en reconstruirlo, suele tener mala reparación, defectuoso pegado...por eso lo más normal es el reciclarlo, haciéndolo pasar de nuevo por el horno de la soledad que todo lo quema y dejándolo enfriar poco a poco en algún balcón de otoño, bien ventiladito.

Materia bastante fácil de encontrar, variada y de múltiples presentaciones, con grosores cambiantes, usos indefinidos y prestaciones varias...

las abuelitas, que saben que es como el amor, guardan figuritas primorosas de compleja factura encima de sus muebles para maravillarse de lo increíble que llega  a ser el invento, los jovencillos apuran el morro de las botellas, tan iguales y las acaban estrellando contra las tapias, sin más miramientos... algún encallecido adulto rebusca entre trastos viejos esas divinas botellitas de juventud, cristales prometedores, únicos y poderosos, sin llegar a encontrarlos.

en fin que el mudo gira alrededor del vidrio, y del amor, claro... 

cuidado con los reflejos, tan bonicos y tan falsos ellos

la claridad

la claridad es un fluido evanescente que invade los amaneceres de las relaciones ...serpentea en las tardes de otoño que corre el viento ya fresco y juega con las miradas cansadas de los que se conocen demasiado tiempo.

entre los alimentos es uno de los más frescos y duraderos, conservando intactas sus cualidades, hasta pasada la media noche ... se recrece al alba, se solidifica  en el mediodía para volver a licuarse como las natillas de leche a media tarde...

de sabor inocuo es buena sin embargo para acompañar el cansancio, casa bien con la serenidad y con la confianza, dos espesos manjares de precio elevado últimamente...

con claridad se esparcen las semillas, se recogen las sábanas blancas del desaliento y se enjuagan las caras tiesas de nuestros seres queridos cuando van a la tumba.

hace días que en el mercado no encuentro de ésta sublime mercancía... algún huracán con nombre de mujer debe haber devastado los campos dorados donde se cosechaba normalmente, y ahora pues eso...que no encuentro yo la claridad, digo

hay alguien hay? que esto está muy oscuro...pero que muy oscuro

el cogollo

cogollo,meollo...parte interna y fundamental de las cosas, de las ideas y de los sueños.

segmento verdoso de la realidad interna que cruje al ser descubierto, se enrosca y abraza para mantenerse fresco y se niega a ser separado de sí mismo.

mujer cogollo, mujercita pequeña y sabrosona...

etimológicamente  no tengo ni idea de donde sale... pero sé desde chiquito a que sabe, lo que es y a lo que aspira... a abrir sus verdes hojas lechugueras al sol para ser pasto de babosos y babosas, con o sin concha, dejandose fagocitar en festival lento por pajaretes advenedizos, cucos y hormigas de afiladas mandíbulas.

su presencia en los saraos es continua...la chica cogollo, apretadica y de escote amarillento pasea sus crujientes carnes verdes no tocadas aún, por entre tomates pansíos de culo flojo y pepitas aguadas.

más de un pepino de esta ensalada de otoño anda echándole el ojo murmurando aquello de ayyyy quien fuese anchoaaa, saladica y tiesa sobre tu hojaaaa..

la cebolla

ay, esta si tiene tela... cebolla, cebollica, seva, cebolleta, del catalán "sevol",qualsevol...cualquiera

multicapa, se oculta con sus pecados ácidos y transparentes y no se deja ver hasta que se decide uno a arrancarle las vestiduras con violencia.

hortaliza rotunda, densa, crujiente y a la defensiva que hace llorar a más de uno, disfrutar, entristecer y soñar...de infinitos tamaños y variedades el modelo cebolla tiene amplia difusión por los despachos, calles y escuelas, llorón, apretujado y en caliente diurético.

metida en vinagre...sometida en vinagre, se vuelve roja de rabia y suma a su veneno picante un destilado y agrio matiz que alarga en la boca la sensación del despertar...

la señorita cebolla se deja desnudar poco a poco y siempre promete una capa más más adentro más cargada, pero no se engañen vueleve a ser vacío, blanco y líquido como el del hielo infinito.

viene el tiempo de plantarlas, tarea triste y jodía de espalda...recuerde cuando muerda!

la cornicabra

cornicabra, del latín cornus y capra, sin comentarios.

oliva alargada, amarga, estricta de sabor y salitrosa de regusto rancio

fruto curioso del árbol milenario que nadie se atrevería a recoger pues es desagradable en primera instancia... esta variedad como  muchos otros seres redimidos de su original condición desatrosa, tiene pasaporte de entrada en el mundo culinario gracias al empeño y al "nohaymásremedio" de los que la metieron en sal, en mucha sal, allá por la antigüedad.

menos mal, que de aquel invento bruto salió una cosa tragable.

limpiadora de sabores extraños, de picor intenso en la garganta es como los indeseables, tienen sus momentos de gloria y de honor...

si a usted le metieran en sal y agua con hinojos despues de haberle dado un mazazo que le abriese en dos quizá también perdería la amargura esa que tiene y se entregaría generoso dejándose acompañar por alguna anchoa en minifalda y el definitivo espumeo de una cerveza...quizá sus fluidos de infancia acabaran saliendole por los ojos y se percataría de que al final todo tiene buen sabor de boca...

cuidado que viene el mazo.

la lima

la lima limonera, lima limón, lima verde, del chino "li-i- maa-ha", que es algo así traducido como pelota verde celestial...

fruta especialísima de amplio uso medicinal, festivo, terapéutico,nocturno y diurno, suele acompañarse de agua congelada en tetraedros romos y pegalosos,y suele  a la vez acompañar a todo tipo de burbujas de colores... eso todo el mundo lo sabe

lo que nadie sabe es que su impacto certero entre ceja y ceja provoca el sindrome del limonazo, mortal por necesidad, de entristecido entierro...

su crecimiento desaforado origina monstruosos cabezones amarillos de olor pansío...

esperanza verde de tardes calurosas, desinfectante bucal, inhibidor de la fetidez, de la tozudez y de la estupidez

liquido imprescindible que rodea a los berberechos antes de ser tragados...

nadie debería morir sin haberse comido un limón entero a pelo, con cascara y todo, como hacía yo de pequeño, entre escuela y casa, entre casa y escuela...

por eso sobreviví, creo.

 

la graná

la graná, del chulo-manchego granada o agranada, llenita de granos, completa y profundamente

graná , como granate, color densísimo y asangrentado que se lleva el alma en semana santa de paseo, embebido, envinado y azucarado... fruta mágica antigua, de la antigüedad fenicia, usada por los romanos para hacer helados con nieve de los alpes, sirope morado y agrio...

fruta andalusí estupenda como cantimplora pues lleva líquido fresco en envase acartonado con coronilla autofácil de apertura lenta

fruta resistente a la sequía, al desapego, al silencio y a la mala leche...tozuda, salada y persistente...en fin, imbatible, imperturbable y permanente...

la graná tiene una flor bellísima, como traje de gitana jóven,, envuelta en verdísimas hojas duras, que florece cuando le apetece y sin avisar, no está mal eso...

engorda lenta y escondida entre espinas y  ramas de laberinto cansino.

comida de mirlos, calandrias, tordos, ratones y comadrejas... pero olvidado en las reforestaciones porque apenas si crece , por feo aunque elegante...

conozco unas cuantas granás, en carne y hueso que tras su cascara de pegote llevan perlas cristalinas que explotan de sabores exóticos....

busquen, busquen, que andan por ahí

el alcancil

de pena se muere rompiendo su punta, como un glande enfermo, irritado y cansino, deforme, conforme, reforme y armado

pero se atreve a pasar del verde al rojo encallecido sin más problemas enseñando sus púas al sol .

el señor alcancil anda engordado de tanto salitre que lleva en la savia, que es su sangre , veneno gris, y revienta lentamente con el veranete sin esperar a que nadie le salve pues como muchos mediocres , pasada su juventud, ya nadie da un duro por él... no piensen sin embargo que es un fracasado pues aguanta y triunfa por feo en la rama hasta el mismo día en que empiezan las lluvias de septiembre y se desmigajan sus pelos con el aire.

los franceses hacían un licor barato y cutre que semejaba miel podrida con sus hojas y se lo bebían imagino que para quitarse el olor de su tabaco, tan negro y tan malo.

un brindis por los franceses....

el baladre

arbusto rancio y venenoso como el solo, de cadencias perfumadas y elasticidad impensable, invade los recobecos de la luz con su hoja afilada y casi artificioso de verde irreal.

este matojo  sureño de corteza gris, de cara gris , de silencio gris, espera atolondrado a que cuatro gotas revueltas le ensueñen y rebrota convencido con infinitas flores rojas, rosáceas y blancas que aguantan más que una postal.

yo he visto baladres pasar desapercibidos entre higueras locas y crecer y crecer hasta la luz...claro que también he visto personajes escondidos entre divos, sin arriesgar su culo, y llegar y llegar lejísimos...

detrás de cada hombre-higuera se esconde normalmente un baladrillo venenoso

no obstante le guardo simpatía , pues ha sabido en su impertinencia ganarse otro seudónimo, como más fino, adelfa, para que lo llamen así las señoritas encantadas o sus peloteros jefes.

el señor adelfa, el señor adelfa?

capitán baladre , al fondo a la izquierda...

el pasmao

animalario y 2:

pasmao, del griego pasma, suflé, cosa hinchada y ligera a la vez...

pasmao, animalillo quieto que se deja ver a media tarde después de haber visto lo suyo, incrédulo, exhausto de sensaciones, triste de ideas y pusilánime.

personaje irreal que siempre achacamos a otros, hasta el día en que nos vemos en el espejo malamente ebrios.

bicho oscuro y silencioso que no importa, no pesa, no explica, no aclara, y no da un duro a nadie.

estado complejo de la materia sentimental allá por finales de una etapa y siempre cuando se avecina otra aún peor...

pobrecillo

la pava

animalario y 1:

pánfila ave de plumas olorosas que enturbia las sendas, entristece los bancales y caga por los márgenes.moña, cogorza, ebriedad subita y barata.

pequeña chica de ojos grandes que habla poco y gorjea mucho, aprieta sus alas y nunca , nunca jamás se le ve el culo... es lo que hay.

ambiente espeso y enrarecido de dos personas que se conocen pero hacen como que no.

este bicho de moco colgante y cabeza pelada, comedor incansable de charates ( del arabe "al sharatt", saltador de montes) menudea solitario por entre las improvisadas junglas de nuestro mercadeo y saca estirado su cuello despejado buscando gusanillos que picar, con o sin piel...

andese con cuidado si tras una buena pava, sale usted a mear... pues le pueden meter un picotazo...

intentarlo

si no se me ha quemado usted mucho durante este estío retorcido, debería , al igual que yo intentarlo...

me refiero a seguir viviendo respirando por mucho que huela a mierda, que arrastre cansancio tardío y que no llueva desde hace miles, tal que la mugre de las vivencias y de los recuerdos se amontonan entre los pies... 

a este mes que se me ha ido no le perdono que me dejara con mal sabor de boca el querer hacer lo que nosoy capaz y el no hacer lo que se me daría bien de sobra... se va le tiempo, con este calor, se evapora y retuerce en triste humo este tiempo y no huele ni a chamusquina tierna, no huele a ná...

pero llega el mes del encendido, arranco la máquina resignado, obligado, con la cara lavada, preparado aunque sigo cansado pero es que es así , lo decidí hace mucho, mucho, mucho, allá por un día en que brillaban las gotas sobre hojas a punto de caerse, entre risas y confianza...

lo decidí... hay que intentarlo

la corriente

siempre el mismo escollo produce la misma espuma, que en realidad no es la misma pues la corriente sigue hacia abajo llevándonos con el agua pero con la mirada fija parece que no se fuera, que la espuma estuviera siempre en el mismo lugar....qué cansado

no refresca este triste burbujeo, sólo da a entender que escondido entre su fango debe haber algún cadáver, alguna bici abandonada o una tele vieja , con viejas noticias... que provoca el remolino blanco y ruidoso, como una interferencia cansina en el lento discurrir de estas aguitas envenenadas

nadie meterá una mano poderosa por mí, hasta el codo y tirará con fuerza hacia sí para desenterrar el artilugio que tanto molesta...

más de uno se maravilla del accidente casual y musical que produce las olas blancas...

penas de otros, testigos...

abajo, más abajo la corriente no lleva recuerdos, ninguna gota de agua da información sobre el pasado, ni un solo átomo de este devenir líquido lleva huella alguna de las catástrofes acontecidas, se mantiene a su manera, calladamente muy muy al margen...

el ciruelo

que cada cual piense lo que quiera pero el ciruelo es el árbol del amor...de fruta sensual, rotunda y glandiforme , a más de uno y una le habrá recordado momentos dulces y amargos de la intimidad...y los aspectos formales se acompañan con esa costumbre que tiene de hincharse de flores en la etapa más promiscua...y andar ligerito de ropa, con su hoja pequeña.

la ciruela resume como el amor sus cualidades, crujiente al principio, dulce y picante, sabroso si es maduro y atrevido si aún anda verde ;cuesta llegar al hueso, y acaba por aburrir, de intentar limpiarlo, si se abusa da ligereza de intestinos y si apenas se cata pues estreñimiento sensorial y anímico

quizá de ahí salió la formula higiénica de zamparse cada noche una ciruelada, guste o no , se disfrute o se finja, para conseguir al llegar la matina evacuar nuestros desechos

valga la metáfora...

el néctar

el néctar es la forma lírica cuasi cursi de llamar al líquido que queda tras estrujarle el coco a algo...zumo, jugo, esencia, dudo realmente que el líquido sin más, sin estructura sea referente real de la esencia de las cosas , nosotros mismos no podríamos ser envasados y etiquetados?

la estructura condiciona la esencia, la forma compacta, fronteriza y valiente es la mejor representación de nuestras aspiraciones, lo otro, el zumo es solo un perfume que a veces decepciona, a veces impresiona, pero de corta vida, con tendencia a caducarse, refrigerado y edulcorado... porque a más de uno habría que echarle kilos de azúcar pa quitarle ese amargor primigenio.

la nectarina es una frutilla tonta, inventada, difícil de mantener en fresco pues como una linda chavalina se estropea al sol. Con apariencia rotunda y atractiva forma, suele andar agusanada en su interior pues es la primera en atraer a las moscas más gordas...por eso su zumo, agridulce, deja un sabor siempre raro, desvaído, sucio, como a cadáver...

fruta de moda en locales artificiosos, de hueso resbaladizo y podredumbre fácil.

si pretende hacer un largo viaje, no las busque, sirven mejor para una tarde de primavera...y punto.

la uva

la uva es un ente dual... siempre hay dos tipos, aunque parezcan muchos más... blanca y negra, gorda y estrecha, dulce y seca....

pero entre las variaciones de etiquetado destaca el juego viejo y definitivo de la buena uva y la mala uva.

la buena es esa que reluce bajo la ropa de licra, redondona y tersa, crujiente y dulce, siempre escarchada y que le sale al vecino en su parra privada, esa que se pasea de la mano de los otros , siempre más grandes, más listos y más ricos...

la fuerte es la mala uva, que se mete en la sangre, y tinta para siempre nuestro color de ojos, que los pone rabiosos y dilatados cuando no sale la cuenta... la mala uva es esa que mordisquean las avispas, saquean los mirlos, y despedazan los ratones... 

si es usted racimo de mala uva prepárese, será manoseado sin ganas, despreciado y quedará hecho una pasica antes de que pase el estío...

pero recuerde que la mala uva también lleva semilla, lenta y poderosa, aconstumbrada a poco, germinará sin problemas y sin avisar en cualquier despacho, tasca, casa , terraza o cuarto de aseo... al germinar ,que lo hace de súbito, embriaga en reconfortante aroma de venganza, afrutado y denso, a todo quisque; luego sus ramas se te enroscan por las manos, por la cara y por la lengua hasta que te consumen...

y no sé de nadie que haya vuelto de ese viaje... se lo aseguro

el membrillo

de una flor blanca brillante y finica como papel de fumar y al menos tres dedos de grande sale , con suerte y tranquilidad ,al cabo de unos meses un pezunco globoso, peludo y acartonado que pasa desapercibido hasta bien entrado el otoño...

ésta medio fruta amarga y desesperante, de bajo aprecio y sabores de vieja, se esconde entre zarzales, márgenes y otros expuestos arbolicos, apenas pide ná... ni sombra ni sol, ni agua ni aire, se presta como miles de gentes que conozco a dejarse crecer sin que le den la vara...

la estrategia membrillo es pues hacerse el feo, fuera de mercao, innecesario en la cadena vitamínica y lejos lejos de las pasarelas ...

la estrategia membrillo aguanta vendavales, resiste sequías, talas, podas, incendios y meaos de gato... silenciosamente anónima

ser membrillo ahora a finales de julio le garantizará si sabe usted ponerse el traje de pelo corto amarronao, que le dejen en paz, en infinita paz, para poder tirarse al sol y sestear como ya nadie se acuerda, porque estos veranos complicaetes le desmontan a más de uno el jardín y te desbaratan los paisajes, de la felicidad y del retorno...

no es mala idea, y viene recompensada cuando a eso de octubre, engordado y lustroso, habiendo perdido el pelo se madura,  sin miedo, en olla caliente con un buen chorro de ron y azúcar.

amembrillese hombre y será feliz.

la pasiensia

la pasiensia es un alimento sólido derivado de la paciencia, que se compra en los jardines bien regados a media tarde, cuando todos quieren sacar partido al día y el día ya no saca ná...

sirve para alimentar la pachorra que es un órgano vital alojado entre el cerebro y la boca, que sirve sobre todo para evitar emitir juicios precipitadamente, no meter la pata y callarse las maldiciones.

Con pasiensia medran los pobres, a ver tú, que otra arma desesperante puede haber?...

también se usa en las noches alargadas en las que tu quisieras que te dejasen dormir, pero se empeñan en seguir meneando la máquina.

Si se combina con el camuflaje , en sorbitos pequeños es reconfortante pues garantiza intimidad suficiente y privacidad para pensar en las cosas de uno mismo , que suelen ser las más importantes así a primera mano; combinado con la perspicacia, la sutileza y algún que otro aroma de la inteligencia constituye una de las recetas más efectivas para entender el mundo, ver lo invisible, oír lo mágico y reír en mitad de la mierda...

un poquito de pasiensia marca  aveces la diferencia entre estar vivo o ser pasto de los gatos

la maraña

la maraña protege el agua limpia... para beber de esta fuente fresca y limpia hay que arañarse la cara, decididamente y con cautela , o ser un ente diminuto e inservible en las grandes batallas, tal que cabiendo entre dos zarzas, pase desapercibido y llegue a mojar sus pies en la transparente diosa.

siempre protegida en la umbría , el agua de nuestra esencia mantiene su inaccesibilidad con estas lánguidas guardianas pretorianas armadas de pequepinchos.

la libertad está hecha de agua clara... conseguirla es sangrar por la cara a base de pelear con las zarzas de nuestras decisiones diarias.

el combustible de la vida definitiva es esta agua clara y su precio cicatrices, en las manos, en el pecho y en los ojos.

hay que quedarse ciego? ese es el precio? 

los frutos

desde lo más alto de las ramas cuelgan los frutos más valientes, enseñando su anaranjado culo al sol que se lo quiere remadurar tostándole los tiempos...en los arboles de recio tronco, selva del futuro , bosque no previsto ni diseñado, crecen desde pronto obscenas ofrendas a la vida para deleite de los tordos locos, pájaros chillones y oscuros que disfrutan con el pasar de las horas del espectáculo tremendo del suelo.

desde el suelecico, arrastrándose, los caracoles, babosos y resignados estiran sus minúsculos ojos para interpretar que son esas cosas volanteras que se menean al aire...

si en los arboles maduran esos frutos en  nuestros tejados maduran las ideas , fruto de semanas y semanas de hablar a la pared, rescatar miedos para aderezarlos con vinagre, decidir sobre lo bello , lo bueno y ya puestos lo verdadero... me enorgullezco de ser hortelano a tiempo parcial y haber contribuido a tales frutos, regando con dedicación y paciencia estas varas tiesas en las que pocos confían...porque tienen una pinta que no es de fiar...cosas de la cosecha

el perdón

cuando estiradísmo el día se decide a dejar paso al señor crepúsculo le coje de la mano a este cegato ingrato para evitar desastres y le coloca frente al mundo sonriente... en esa mueca desde las profundidades del mundo conocido se le escapa por su anaranjada boca una brisa de atardecer fresca y confiada que anuncia indefectiblemente el perdón absoluto de los desmanes diarios...como en las tremendas fábricas al acabar la jornada se mezclaba el sudor seco, la mala leche y las angustias del tardor, al igual que en los campos endurecidos cuando se deciden a volver a casa se juntan el sabor a tierra en la garganta con la cerveza fresca... y cuántas escenas más... cuántas de esas comprimidas escenas se dan lugar en esos treinta minutos que dura el atardecer perdonándonos a todos, todo... haciéndonos sentir que el verano es ficción, la tarde verdad, y la noche sueño...

dejénse de prisas señores, está perdonada su mediocridad, 

un quinto... por favor !!

la maraña

enrevesada y casual, la natura ha ido conquistando con inconsciencia el espacio cartesiano que la rodea, y en su devenir de desarrollo a lo loco genera como solo ella sabe una suerte de laberinto de ideas, formas y estructuras bastante complicaito de transcribir...no hay mapa en tres dimensiones capaz de sacar provecho de esa invasión loca del espacio, no hay modelo posible para emular la mecánica por la que la natura ha decidido expandirse...

somos natura, desde luego y nuestro juego de amores, odios, palabras e insultos, se enmaraña a diario en un registro sin regristo, una historia sin documentalista

los peces giran y giran en la pecera, olvidando a cada vuelta que el cristal que los envuelve es infinitamente curvo...malvadamente curvo.

nuestra complicada urdimbre de relaciones no nos hace vulnerables sino imperceptibles, deformes y ajenos a la visualización... somos invisibles en nuestro follón cotidiano para los ojos sensibles de las diosas... las que esperan solo la música refrescante de algún satirillo junto a la orilla

el incansable

mira que habrá cambiado desde que empezó a brotar y a recoger todo lo que lloraban las nubes y arrastraban los montes allá por el pleistoceno, pero sigue siendo único ... no se me aclaran mucho desde cúanto hace que tiene este discurrir en concreto y eso la verdad es lo de menos, sabiendo que siempre ha tenido los mismos proveedores y mas o menos igualicos clientes... este río... que es el mío... tiene ese color único de las tierras decoloradas y abrasadas por el sol...castigadas en la amargura del yeso y del azufre... repletas de cortezas de sal... maderas rancias de adelfa, espartales, y cacas de cabra...

pero su agua blancazúl es como la leche del origen del mundo, y serena y mágica remueve los ojos del que lo mira como una diosa loca que se paseara desnuda entre las brasas...

sabe de sobra que los perfumes se los lleva escondido entre su fangoso inicio y que es como es porque no hay otro igual, de raro y de callado

sacará un día los dedos para cogernos de los tobillos y juguetear de nuevo con nosotros, como cuando éramos pequeñicos y pensábamos que nos conocía  a cada uno por nuestro nombre..como los dioses

preparando

calienta motores este veranete...prepárase para explotarnos fervoroso en el careto, repleto de densos sabores estrictos y potentes... hoy están de fiesta...sus olores escondidos se comprimen para sacar los colores el día más largo...

agazapados entre millones de pequeñas cápsulas visibles y ocultas anda ya a punto de reventarnos encima y sin escapatoria para hacernos ver lo inútil de nuestra lucha contra el tiempo, densa marea que nos vence y nos vuelve a embriagar ... déjense preñar de calor, de olor y de sol porque no hay más remedio y porque es a pesar de todo nuestro mejor destino... el destino universal.

la mañanica

fresca y resuelta....iluminada... se pone ante la cara sin complejos.

la mañana de los veranos nuevos viene cargadica de razones para guerrear, cómoda, densa, perfumada, se presenta sin prisa.

la mañanica ésta sabe de sobra que las noches tardías de los avatares, de los sueños cargados y las cenas pesadas han agotado la paciencia del descanso y por eso, por hastío el cuerpo anda fundido al amanecer... y ahí se presnta la mañana como si nada , perdonando como nadie, con su perfume a alábega... redimiendo como en las horas de los condenados, para proponernos un trueque... tu risa por un café.

dichosa mañanica de pies calientes y ojos húmedos, de manos secas y espalda tiesa... con los vencejos enloquecidos cruzándome la cara, el dorado se refleja en los cristales de las gafas de más de uno que me mira...

un caféee...

pedales

arrempujando la  cosa... sin tregua

si en cada pedaleo duro de los que se llegan a dar a lo largo de un triste camino  sacáramos la cuenta de lo que hemos gastado en nada, caeríamos tumbados de dolor de saber lo inútil de todos los esfuerzos... en este espacio curvo ir es siempre volver... y querer escapar es adentrarse en la jaula hasta estrellarse de nuevo con los barrotes..pero el regocijo íntimo de verse a uno mismo intentando no ha parangón con ninguna otra felicidad efímera y desde que esos golpes de pie a los pedales nos hicieron escapar de todos los perros y aquellos  esfuerzos llenaban de éxito y risa el camino intentarlo es siempre un premio... arrempujando...

sacaremos el trapico pa limpiar bien nuestro cacharro como un viejete orgulloso, pues elegantemente y con dignidad hay que hacerlo todo....incluso la huída!

la mugre

en las manos del creativo siempre queda la mugre...la densa capa de ideas vanas, juegos y desafíos en el patio de la locura... entre los dedos se esconden los barnices caídos, los pigmentos negados y el polvo removido de la hojarasca de la cultura...mientras en los brillos del azafrán de las galerías se codean cacareantes figurines rancios solo descubrirás al artista cuando quiera cruzar su mano y delate sus uñas empapadas en colores desaturados, tristes grises cenizos del final de la batalla del cuadro...cuando entre despojos se buscan trocitos del alma pa poder guardarsela...

enseñen sus dedos, señores repartiremos alabanzas entre los más sucios!

los peros

que se parece pero que no lo es, que no es manzana sino pero, no pera, no espera, no espero, el mundo entero...los peros y los yáques, los peros y los pueses... los adverbios del freno, del refreno,  completan de obstáculos cada día nuestro devenir...tras cada genialidad  de nuestra tarde luminosa tropiezo con un pero, triste y fatigado... devaluador... mojigato... cuando conseguimos pulir la idea desde la herrumbre inicial, oscura y densa hasta el brillo agradable y confiado que la transforma en joya, cuando la ofrecemos repulida para ganar una risa, surge un pero, un enorme pero que la desvanece.

Cada tarde el esfuerzo vano por la felicidad se licua entre las manos, todavía sucias de mugre... por tanto insistir...cada noche los peros arrecian hasta el alba...con toda su familia de reproches y desconfianzas...

deberíamos haber plantado granados...tan generosos hasta en sequía

paladeando

paladeando cada porción enana de la realidad inmediata, cada segundo de existencia, o cada porción de esencia soñada es como se configura el buen gusto... no se hereda, ni se aprende en academias, no se compra o se cambia por nada... se cultiva. no se me equivoquen, no hablo del buen gusto para elegir los adornos de navidad que cuelgan desde nuestra nariz sino del gusto a la vida... a la mismísima buena vida, la que no precisa de lujos ni aperos, que se rellena con la brisa mañanera, y se cristaliza al sol agradecido... la buena vida y el buen gusto que configuran a las buenas almas se aprenden paladeando calladitos lo que gratis nos ofrece cada día desde el mosquito más cabrón a ala gacela más dulce...

cierren ustedes los ojos, sonrían...confíen y dejénse llevar, que viene la ola que nos redimirá...

ojos

el ojo de los dioses es de cristal tallado en infinitos planos... solo su caleidoscópica visión puede determinar un conocimiento tan diversificado y sintético al mismo tiempo... su múltiple referencialidad descubre sus testimonios... siempre observando sin actuar, siempre riéndose de cómo los humanos jugaban al mundo... en su torpeza comunicativa sin embargo daban a entender pura soberbia y es que nosotros no entendemos que estos dioses están hechos de otra pasta, y siempre pretenderíamos que nos tratasen como colegas, pero no es viable. Nunca entendieron las necesidades reales de los de a pie, jamás....cuando el hombre pide, ese dios no sabe qué pide, cuando el hombre actúa ese dios acaba por mover ficha y fastidiar la partida... hace ya tiempo que sociedades enteras decidieron dejarse de lado a estos torpes  partícipes. y sustituirlos por paseos a media tarde por el campo buscando un prado donde retozar.. a regozijo de otros ojos.

Allá, en lo alto de esa colina andan las parejas buscando nuevos dioses de formas más creíbles y ojos de verdad.

la espera

la espera es el contenido transparente de nuestra necesidad, aparentemente inofensiva como sustancia, rellena como un gel lento todo el espacio que sacude la membrana de nuestra vista...esperando, esperando, esperando. la espera es un código de comportamiento antiquísimo, primitivo, desde el paleolítico, cuando el rumor del estómago vacío obligaba a aguantar detrás del arbusto, esperando, a que se cruzara por delante aquella cabra para jamparsela de un mochazo sin contemplaciones... esperando. es una manera de entender el trabajo, las relaciones, el día, la comida y los paseos... esperando que haya novedades o que no las haya.

si te cansas de esperar, es que la espera no merece la pena... porque es una pena al final perder toda la frescura de lo que pasa porque sí, por actuar, en vez de resignadamente haber estado esperando...

no espero más , que no que no, que me voy al baile que los farolillos están colgaos y la cervecica fresca...

densitómetro

la densidad es uno de los parámetros más elocuentes de nuestro devenir...entre momento y momento , al cerrar los ojos , cuando se agolpan ideas, visiones y retazos de sensaciones en la misma habitación que nuestras vivencias absortas y alejadas y al mismo tiempo que mantenemos una conversación, miramos con el rabillo del ojo y notamos el resplandor de los fantasmas que nos persiguen, al mismo tiempo, nuestro nivel de densidad se acerca a la masa crítica...

cada vez que forzamos este depósito, sus paredes se ensanchan sin remedio y así cada día nuestras tragaderas se hacen más grandes y nuestra pachorra (que es la vía de escape de la densidad) más exasperante...pero la máquina humana es así, líquida, autofuncionante y autorregulable con infinitud de orificios por donde exhalar venenos, mentiras y dolores de coco...cuando la densidad de lo que percibimos y pensamos se mezcla con el miedo, se transforma en una sustancia inestable, gris y fétida que puede explotar en cualquier meneo, o con una chispica de mala leche... entonces,  sólo ciertos remedios como la música, el aire fresco, o la risa de lo absurdo neutralizan para nuestro bien esta trampa de la existencia y petardeando, pum pum repumpum, pum pum, nuestra moto recupera la fuerza pa seguir subiendo la cuesta, que cuesta ,lo que cuesta... sin más problemas y uno se puede girar mientras le da puño a la máquina y soltar aquello de "a tomar por c ..., bicicleta! que me compré una moto!"

el arco

la vara dura y elástica que sujeta la cuerda tiene la fea costumbre de querer volver a ser recta y en esa costumbre forzada esconde minuto a minuto la energía suficiente para derribar un muro...entre los dedos la vara no es más que un palo triste y pulido pero entre las ideas es la herramienta primitiva, la definitiva la que libera al hombre del error de la lejanía pues con inteligencia, certeza y tino sirve para clavar la lecha desde lejos, desde muy muy lejos

la libertad está llena de arcos y de arqueros , que aguantan el pulso hasta que tienen a tiro a la bestia...silencio, calma, que no suden los dedos...sólo me queda una flecha

equilibrando

el equilibrio es el saldo neto entre las aspiraciones agolpados ante los ojos y las posibilidades reales de conseguirlas...el equilibrio es  la fuerza que iguala el miedo al valor, la arrogancia a la precaución y unas cuantas parejas de ítem más; pero el equilibrio es sobre todo una ganancia sistémica, un contador de puntos , un deposito que se llena... cada vez que se consigue el equilibrio , éste se multiplica por diez en nuestros sentidos universales y pasamos a convertirnos un poco más dioses y menos ratas; cada vez que se pierde el equilibrio lo que viene sólo se puede asumir con la boca callada... a solas, sin prebendas, sin vendas ni calmantes...

Pero el trompazo base de cada error de cálculo es también un triunfo personal, un paso más en la experimentación de nuestra propia andadura como seres sociales, como interactuantes... 

Cuando uno se levanta después de haber perdido el equilibrio , se sacude el polvo y ríe al sol puede decir tranquilamente : ahora ya sé como se hace, dejadme solo!!!

puré

para confeccionar la pasta tragable  de esas variedades sosas de verduras , se cuece lentamente al fuego la masa compleja y diversa de todo lo que recordamos y de lo que encontramos en ese momento en la memoria... entre infinitud de cosas infumables aparecen alimentos de la infancia, conversaciones dulces, miradas perdidas, tardes de sintiempo, comidas frugales, horas de bici... y miles de pequeños ingredientes.

para nuestra desdentada boca asumir de nuevo estos recuerdos, sus sabores y sus olores  sólo puede ser en forma de puré cuando se trituran los límites entre los hechos, y las cosas malas se mezclan con las buenas... el experimento de asumir nuestra vida y decidir a qué sabe tiene un riesgo elevado de decepción, sosa... amarga... desleída... todos jugamos a bebernosla sonriendo y comentar eso de no esta mala"...eh? le falta sal...

¿dónde está la sal de tu vida???? vete a saber en que armario se guardó pensando que no era importante.

pero antes de este afán de triturar y retroalimentarnos con todo, todo ,todo, lo que forma parte de nuestro pasado, los ojos disfrutan más con los cadáveres del camino, con los restos de la cocina, con los desperdicios que no formarán parte de la olla, desconocidos hasta para nuestro yo consumidor... nos engañamos a nosotros mismos, nos ocultamos lo que pasa tras el mostrador...pero la arquitectura casual de los ratos perdidos, de las palabras soñadas, de las cosas que no han pasado pero que molaban muchooo más, esa arquitectura,  es divina...

que nadie me quite la basura, que escondida en ella se va la risa, el desenfado, la hermandad, y la luz de la vida...

el té

para absorber sus esencias, sus olores, su color y toda la historia infinita del té el agua debe haber hervido... para conseguir teñirse de civilización, de pasado y de significado, el agua debe para por el calvario de ascender a los cien grados, burbujear, exhalar su vapor de la vida, debe cocerse en sus miedos, hervir en los infiernos... sin ese temido sufrir no hay redención, no hay transposición, no hay renacimiento. el fuego eterno a más de uno le habrá liberado de sus fechorías para convertirlo en dulce tisana de la tarde de algún abuelo.

El sufrimiento de la sustancia clara le hace predispuesto al diálogo con todas las materias, con las hierbas, las flores y el azúcar, cambiando su aspecto inocuo por ese tinte divinificante que le pone en lo alto de una mesa ... el sufrimiento lleva a entender a los demás y luego a ser consumido religiosamente en altares con manteles y tardes de asueto...

el té es el destino del agua en los mundos primitivos, porque sólo cocida ,el agua, tan inofensiva deja de ser venenosa,pero en nuestra equívoca casa moderna el agua limpia clorificada pretende ser la diosa de nuestra pureza... diosa moderna desinfectada y engañosa .

seamos té pues,  dejémonos quemar en este infierno y empapémonos luego de todo esa selva de cosas que nos rodea, alguien acabará dándonos un sorbo...

la espuma

la de veces que cada gota de esa agua revuelve y revuelve el mismo espacio, insistiendo en querer dejar de ser agua para ser otra cosa la hace espuma que no es sino aire engañado, con perfumes y otras lisonjas que desvanece al poco para volver a quedarse como estaba... vivir en la frontera tiene eso, nunca se sabe si se entra o se sale porque la fijación es permanecer en ese estado mixto y ambiguo que permite recrearse y regenerarse en continuo, para parecer que se quiere cambiar y al cambiar pretenderse volver a ser lo mismo.... la espuma invade nuestras ideas, la del jabón de la ducha nos engaña con lisonjas higiénicas, "te estoy dejando limpito, limpito", pero no  se lleva la mugre de dentro... la espuma de la cerveza pretende aislar con elegancia el líquido ámbar de ese aire que lo amargaría en breve, se las da de dulce, cuando es amarga y retrocede en el bigote cuando se le muerde en ganas... la espuma del mar es agua batida con los cadáveres de todo lo que la diosa agua no quiere, porque no le pertenece, pero disfrutamos dejándonos preñar a base de lengüetazos en nuestra mismísima entrepierna... cuando las palabras se convierten en espuma y  sabemos que se acabarán desvaneciendo en el aire es sin embargo cuando brillan , cuando dejan de ser transparentes e inofensivas para tornarse pesadas y definitivas...las palabras hacen espuma cuando salen de las bocas rabiosas y también de las que mascan chicle... el chicle de la paciencia

el chorro

cuando no una , ni dos sino cuarenta gotas pegan con gana en la misma losa se le llama chorro...cuando las palabras calibradas caen  continuas sobre una misma oreja obtusa, se le llama chorro, cuando las miradas golpean fijas en armonía a un mismo infame se le llama chorro.

que digo yo que vendría bien un buen chorro de lo que fuera pa limpiar de una vez este suelo nuestro que nos han vomitado, pisoteado y comprometido... y digo que no estaría mal sacar la escoba de paso para ahuyentar a este morciguillo canijo que da el follón alrededor de la única bombilla que nos queda encendida...

pero vamos que si no hay chorro, yo limpiaré mi trozo con un salivazo, y si no hay escoba abriré bien la ventana pa que se vaya el bisho.....

convivencias

si no hay pegas el aire disponible entre contrarios es un buen campo para la expansión, en convivencia unos se adaptan a otros , si no hay pegas, alternan sus sombras y sus luces y unos rellenan los huecos que otros desdeñan. en este cartesiano y finito espacio quedan distancias enormes por completar, si no hay pegas... en los días fuertes de sol y miedo el más absorto presta su sombra al otro, y provee de protección armada con pinchos para evitar que pajarracos hambrientos se lleven la uva dulce y destilada. en los otros días, los menos de generosa lluvia y vientos húmedos, el parasol translúcido del débil protege a ese otro callado torpe...

quien dá más?si no hay pegas el futuro obligado consiste en saber que ese diferente estará durante mucho tiempo ahí al lado, porque la selva está hecha de esos espacios saturados de diferentes que se intercambian, quieran o no sus suspiros... aconstumbrense señores a dormitar con sus hojas de vino junto a estos chumberos embrutecidos...

lo más grande

del mundo mundial, lo más grande lo más bueno y lo más natural... ese verde jugoso que te pregunta callado por lo que sabes de la belleza, de la serenidad o de la belleza, ese verde, tan juguetón con la luz , con la verdad... ese verde te comería si te quedases quieto bajo él durmiendo la mona, y en tus sueños saldrían maravillas dulces y verdosas, animadas y verdosas, enormes elefantes felices que rastreen en la arena, en la arena de mi playa... de mi mar... de mi vida...

tictac

la máquina imparable y perpetua que registra nuestra cadencia hacia el futuro es el instrumento preferido del raptor, del secuestrador, del negociador sin escrúpulos que mantiene en su mano perversa escondida la llave de lo que queremos, y juega con las agujas del reloj como espadas afiladas dejando que el brillo de sus reflejos nos deslumbre... date cuenta, date cuenta... 

pero el tiempo es igual para todos, solo que unos no lo perciben y otros sí. este tiempo es nuestro y el futuro no puede caer en las manos de los filibusteros rancios que solo pretenden a cambio, como rescate, algo jugoso con lo que aguantar un rato más engañando a no se sabe a quién...

ya te pillaré pirata cuando te sientes a limpiarte la pata de palo...

la brizna

la engañosa dimensión de lo que nos rodea, nos oculta el poder inmenso de movimiento en el universo que posee cualquier átomo de nada... lo aparentemente inocuo de un gesto desencadena lenta pero imparable tormentas y feromónas, las letras sueltas de una palabra crean una sombra que enfría por un momento el terrible incendio de los destructores, el despreciable sonido de un inmenso escándolo es la pieza exacta que mantiene unida la música del mundo...la brizna, ligera y volátil del silencio ha servido para desmoronar el inmenso castillo de naipes falsos, cartas marcadas, pegadas con saliva y de arquitectura esperpéntica que nos traían  ofertado como nuestro inevitable y triste futuro...esa brizna, lo ha desmochado...una hierba floja y anónima , la del vacío es ahora la causa del futuro emplazado... todo nuevo, baraja rota, el tahur se larga...esta vez si que será divertido jugar.

la colina

en lo alto de la colina, la brisa trae perfumes confusos, a rachas de aire fresco y límpido, le suceden humaredas dulzonas, basura quemada, aromas de comida pegajosa,fotos viejas en las hogueras... sentado y mirando en abanico el paisaje dialoga contigo, cualquiera de las briznas de hierba que cimbrea  y brilla al sol sabe más de sufrimiento que tu... cualquiera de los insectos torpes que denuedan entre ramas sabe más del miedo que tu.

Si cierras los ojos y dejas al viento hablarte te contarán lo que durante milenios lleva haciendo, te arrastrará las voces de miles de tristes esclavos esperando la liberación, de cientos de hambrientos niños, buscando el sustento... el viento transporta la imborrable ignonímia de nuestro desencanto como seres... si los abres de nuevo el sol te regala un espectáculo de lucha constante, fuerzas opuestas buscando el equilibrio, para sobrevivir a la inercia. el movimiento del mundo depende de esta lucha, de este sufrir, de este ruido molesto que menea el engranaje de las ideas, poner, anteponer, dar, quitar, ver, ignorar...

en la colina no hay refugio, tarde o temprano la ruidosa nada llegará hasta tus pies dispuesta a devorarte... estamos preparados? lo estamos.

la risa

materia compleja o energía intangible, los científicos no se aclaran al respecto, compórtase a veces juguetonamente como un sólido, cuando se encaja entre los estómagos y no dejandote respirar te hace sentir el vértigo del control absoluto sobre los incendios entre tus pies... compórtase como un líquido, cuando fluye cariñosa entre los cómplices del expolio en el bancal de las alegrías... desde niños robábamos panochas más por el fluir de esta sustancia espiritual que por el maiz en sí, que es una full de cereal!...como líquido es viscoso, oloroso y cervecero, se hace empalago y chisporreante a media tarde. Gaseosa es tóxica...la risa gaseosa es letal para los vampiros, las cucarachas, los cretinos y los hipócritas, los manipuladores, los maltratadores y los mentirosos crueles, tremendamente mortal para los trepas!!!, gaseosa es difícil de producir y más aun de envasar, precisa de musho arte, de mucha sutileza gatuna, la ironía (que es el nombre científico de esta variedad gaseada) es fabricada en escondidos paisajes y remotas cuevas donde no alcanza la mano del maligno, y desde allí en cristalinas nubes atraviesa confiada por encima de cabezas grises y repeinadas hasta que encuentra su objetivo y descarga su pavoroso perfume del que despavoridos huyen los infectos...ríanse señores y harán al mundo más libre!!!

la trinchera

desde la trinchera no se percibe bien el tamaño del enemigo, la escala extraña de su miedo nos hace parecerle lejano pero andaba bien cerquita y casi que rodeándote, desde abajo no obstante aunque solo se les ve la bajera siempre parecen desproporcionadamente grandes, como sus discursos y arengas a las tropas...que resuenan con eco duro sobre los barrizales. ganábamos!!! ganaríamos!!! hijos de la libertad!!! pero no... andamos tan cansados de sentir humedad en los pies, frío y soledad en esta tarde alargada que da pereza disparar de nuevo, estas encasquilladas armas de juguete...después de unas largas vacaciones -tregua , aconstumbrados a estirar los dedos hacia el sol, y pudiendo cantar y brindar por las noches quién quiere ahora liarse a truenos y cebollazos bajo las estrellas, habiéndose demostrado que somos infantería maltrecha frente al cabestro acorazado, así que mientras te agachas a recoger el casco, más de uno aprovecha para pirarse entre los silbidos diciendo eso de "voy a por tabaco, ahora vuelvo!!"

bandera blanca... dejad que se acerque, sonreid, tended la mano, cuando esté al alcance... machetazo.

es dura la guerra, pero más lo es la infamia

el asno

calladico, calladico, lleva muchos años aguantando la faena sin rechistar, le dan en el lomo, le dan en el morro, le dan en grupa con el palo, con el mocho, con el periodico y con lo que al montaraz manchego le apetezca, y ahí anda calladico a pesar de ser listo como el solo, tiene fama de lo otro, porque una vez rebuznó cansadico de tanta garrapata al lomo...

pero pese a estar protegido, arreglado y pacer tranquilo entre estupendos paisajes, nadie le reconocerá la  de campos que removió , cargas que trasladó, o gordinflones a los que aupó, aún que lo dejen para las fiestas de carnaval y más de uno pretenda con eso sacarle partido como bicho de feria, enseñandoselo a los turistas...

no es de extrañar que se esté preparando para liberarse de tanta tomadura de pelo, de tantísima payasada que le rodea...

cuidadico donde te pones que está a punto de soltar la coz!

la medida

a la continuidad de las cosas le aplicamos incansables nuestra medida, nuestra norma y segmentación profunda, pero somos unos ingenuos pues la realidad que nos abraza es flexible, cambiante e inmensurable... estamos empeñados en  que nos quepa en un abrazo pero afortunadamente se escapa por exceso y se recrea,

es humo...

es luz, plano limpio y caída infinita... las cosas y nuestras ideas no están planeadas para su medida, no hay regla fea que las someta, y su mejor amigo el tiempo dilata las juntas de unas piezas con otras para que llegado el caso revienten como losetas mal encajadas para demostrarnos de nuevo que no había nada fijo, que todo nuevamente viene a ser cambiante... como la mar salá

la historia

la historia es al final un compendio de casualidades que nadie contradijo en su momento, multitud de instantáneas confusas y mentirosas sobre la realidad, si te pillaron con la boca abierta quedará para siempre que no sabias cerrarla ...

si andabas sonriendo con una mueca, tus descendientes pensarán que eras tonto del culo

si alguien dijo barbaridades de ti, aunque luego se arrepintiera, esa grabación innjuriosa quedará como testigo de lo que pensaban... que hacer?

decía jack lemon que la historia era un sandwich de crímenes y cada rebanada de pan una falsedad documentada, en el tiempo elástico todos los caraduras y sinvergüenzas pretenden que perdamos la memoria de los insultos y despropósitos que nos lanzaron para poder seguir dando la vara, 

el futuro, el futuro!!! no penséis en el pasado!!!...pero no respondimos a los ataques pensando en la justicia venidera, y ahora lo que hay es amnistía para los verdugos...

solo resta cambiar de opción , ya no esperaremos nada, si nos pisan hoy, contestaremos esta misma tarde, no vaya a ser que si lo dejamos para mañana nos llamen, encima de todo, rencorosos.

la muralla

si al lanzar las palabras el choque es seco, es que es una muralla.. de esas que se conforman lentas y densas tras miles de desapegos, rancias muecas y densas tardes de silencio y ninguneo

si lanzas una mirada y se atrapa la poca luz que sale de nuestros incrédulos ojos es que es una muralla...

si escupes y se absorbe lo mismo, si te orinas y ni se inmuta también... interminable es la lista de cualidades físicoquímicas que posee este invento de la intransigencia humana.

para cuando te das cuenta que no se abre, ha llegado la noche y viene bien porque la mejor manera de pasarla es en el refugio canalla de la oscuridad, cuando trepando como lagartijas la rebasas de la manera más antigua del mundo... pasando por encima

nuestra paz depende de ese camino de lagartijas, de arriesgarse a trepar por encima del despropósito y de la rigidez, porque demostrado está que las milongas y las palabras que hasta ayer usabamos no ablandan la dura piel

serena

la serenidad es una pasta silenciosa que inodora e incolora completa los agujeros que teníamos en el ánimo, como si una perturbada efervescencia nos hubiera gasificado desde dentro la mitad, mas o menos claro de nuestro tejido sentimental se hincha con burbujas dolorosas y al eructar los miedos deja un increíble vacío interior... solo esa divina pasta repara los desagravios, deshace los trombos y licua las toxinas ...

no se vende en farmacopeas ni en herbolarios suele encontrarse en la sombra de los naranjos allá por la primavera, junto al silencio y la densa calma...usenla como herramienta desatascadora, inhibidora y refrigerante, pues rompe oxidos, abre puertas, convence a los ingratos y funde los hielos... que la disfruten

callarse

que es muy sano, para poder oirse por dentro un rato...
solo con el silencio obligado de nuestros desgastes continuos se puede percibir el rumor constante que llevamos escondidico por dentro...si aguantas el pulso a las ideas y dejas que sean los demás los que se lanzan al parlamento, sus palabras te recordarán las que no has pronunciado y podrás serenamente reconocerte en ellas, y sin desgaste...
la barca baja lenta y silenciosa por este agua que se acelera y se vuelve menos turbia... que deja ver reflejos de cielos limpios
el arrastre de las hojas y del líquido sobre ella marca el devenir del ruido...
no abras la boca, que asustas a los peces...

remando

en cada golpe de remo contra el agua hay una apuesta fuerte por sacar el bote de la tufa... del espeso y ácido fangal... esto no es el río congo pero al final nuestras aguas muertas son un peligro serio para la cordura, con su olor dulzón y afrutado se ganan el respeto de más de un aventurado manso y acaban por tragarse para el olvido los sueños...
que de qué hablo?
pues del río que somos, que estamos abocados a secarnos bajo el calor de alguna diosa terrible o a refrescar con gracia los bancalillos de pomelos anónimos, usted elija donde quiere verter su agua...
más abajo de este saladar cansino y desconcertante que parece ser el final inmediato del cauce se haya en realidad un generoso vergel por construir cerquita del mar... siempre ...seguro
así que remando , remando, se va avanzando y ya las cañas dejarán paso a riberas frescas donde quitarse las chanclas y silbar tranquilo, mientras nos saludan desde la orilla, dulces criaturas mágicas

descolocar

entre el orden y el desorden solo hay una diferencia, que no sepamos encontrar el teorema que le da razón de ser, el desorden no es más que un orden que no entendemos, un sistema complejo y denso que nos da angustia interpretar.
recolocando cosas en sitios que no se corresponden te encuentras con que más de un hueco de tu vida seguirá vacío en ese nuevo orden y sin embargo multitud de pequeñas piezas del pzle han dejado de tener sentido... pero cualquiera las tira...
a las nuevas formas, convenios, acuerdos tácitos o sistemas de relaciones más vale no ponerles ni nombre ni vigilancia, que más deuno se malogra de tanto estar pendiente si crece o mengua... no vendría mal unas vacaciones a ese termometro de la felicitas que no paran de meternos en el culete "¿comosstass? estassbiennn?"
estoy como soy... soy como estoy... incompleto desequilibrado desordenado ...porque mi orden , mi sistema, ni yo mismo lo he conseguido todavía descifrar... y no tengo prisa

ventarrones

sopla fuerte, cabreado el eolo este de los huevos, que arrastra tierra y hojas secas hasta los ojos...
desde los romanos se sabe ya que este mes pasmado de marzo era el ventoso... pero nunca dejo de sorprenderme cuando se chulea meneando ramas y removiendo periodicos... digo yo que es como una vieja enojada que entrase en nuestra habitación de juegos, y pillandonos en mitad de un experimento se liara a escobazos con las ideas, buscando que todo volviese a otro estado de orden...
desordenar para ordenar
soplar para apagar...silbar para ser oído
tanta energía se gasta el viento contra mi cara en estos días de transición que le grito como si supiera algo que yo ignoro y permitiese otra vez más que me equivocara...
anda y llevame en volandas pa donde sea
que tu sabes más de paisajes que yo

fango

ahora que no queda excusa para desnudarse y ponerse al sol, prometedor de la primavera indecisa, pero que acabará quemándonos el alma misma... ando buscando una piedra para dejar la ropa y que no se me manche de fango... porque está todo perdidico. digo yo que será de tanto haber llovido agua triste sobre estas polvaredas rancias y apestosas que el invierno nos revolvió
lo de menos es el tamaño de esa piedra para poder al menos salvar la ropa, me basta que sea sincera, y discreta claro, que luego de ver mis rotos parejos de la vida no le de por airear mis lamparones... mucho estoy pidiendo y me veo llenito de fango
habrá que lavarse en el rio de toda la vida...

resureccion

volviendo a la vida, tocado por la punta de las plumas de estos ángeles de la primavera...
resucitando de entre mis propias excusas, he decido reinventarme... esto es comprometer cada segundo a una nueva forma, a un nuevo juego de hechos, a una nueva estrategia para la conversación,
en días de resucitados, reinventarse parece una buena solución para que te permitan de nuevo sentarte al banquete de la amistad, es un buen juego para hacer que el presente, brillante y límpido pese infintamente más que todas las trastadas del pasado que además casi nadie recordará a partir de ahora... reinventado, reconformado, renovado...
resucitado, tengo el tiempo justo, antes de mi ascensión a los cielos, para ir a saludar a los colegas...que no está de menos
repeinado, relamido, repasado, guapo como un domingo de la infancia serena... el sol alumbraba hoy mi cara resucitada, mientras un viento frío y puro levantaba capas blancas y flores multicolores, festejando la resurección...

humo claro

el día se comprime en una línea, apretadico, espeso, a un lado todo lo que he visto hasta ahora, todas las veces que me he equivocado, al otro lado los sueños, humo claro con formas conocidas, olores que no se dejan tocar, ni meter en un frasco. ese es mi día , cada vez es más fina la línea, más quebradiza y creo que a veces se desvanece y confunde los dos lados, la bruma abraza los errores y lo pasado se mete en el futuro, menudo pringue. no ha lugar así la redención. con el calor del verano la linea brilla más pero se desvanece antes del anochecer, y entonces cuando el sol da un respiro en esa franja fresca antes de la noche huelo de nuevo a alabega desde la bici de mi infancia, y tomo aire, como las tortugas, para sobrevivir hasta el próximo día en que emerja para respirar.

envases

nuestro envase deteriora lentamente al contenido
con ojos para vernos en las opiniones de los demás, sacamos la cuenta de que parte de la cáscara protectora, del cristal ignífugo ha modificado el sabor de nuestra esencia y somos algo más parecidos a lo que parece que somos...si eramos altivos resulta que crecemos si cabizbajos empezaremos a oler a asfalto...
desde que son otros los que diseñan nuestras casas, nuestras cosas y nuestros casos, que nos queda? ,
el envase de la estancia acaba también por modificarnos...casas que son pequeñas celdas, hombres que se transforman en presidiarios...
el espacio común, el de la libertad, donde corre el aire y se mezclan sin miedo los olores llama ahora con el calor a que deposite mi aportción, otro extra en la escena, otro figurante en el campo visual, deque historia?, de la de cualquiera...
el envase de las cosas pretende contar más de lo que de verdad interesa, mis gafas , mis zapatos, dicen más de mí? a estas alturas, despues de treinta años de inconformismo de galería, parecemos recetas de moda...
el envase de los casos es igual, a todos nos sucede lo mismo?, o el mismo tipo de cosas?, con los mismos tristes nombres? ...
malditos envases que además no hay quien recicle.

ileso

el premio es salir ileso; superado el espacio mínimo que separa nuestra cara de la mano que pretende aplacarla, y recuperada la inercia para no tomarse en serio las palabras, que no son dagas, ni balas sino huecos sonoros inofensivos, la clave es buscar la línea del horizonte que nos permita volver a recuperar el equilibrio.
cualquiera diría que han intentao darme una paliza, pero es que me la doy yo mismo a diario, cuando reinterpreto incansablemente a los personajes de mi espectáculo...
danzarines esquivos, coros roncos, extras acomodados, secundarios sin ganas, publico con derecho a opinar y actores que callan...
tragedia?, menos menos menos
pura comedia
no lo haces porque no tienes valor

la linea roja

ese límite!!!
cuidao, cuidao, no traspasar
esa linea que se ensaña de su color, que resuelve su marca, es la catarsis terrible del orden de las cosas, desde que nos apetece algo hasta que tenemos la lucidez y la libertad para cogerlo y disfrutarlo aparece siempre intermitente con su mensaje cerrado : no te atreverás? no se te ocurra!!!, maldita linea roja que nos tiene enjaulaicos en nuestra miseria...
el día que me jarte...

la orilla del rio

cuando se estrecha el cauce, el de las ideas, y el caudal aunque sea leve tiende a condensarse , araña los bordes de la tierra que lo rodea con tanmala leche que deja cicatrices alargadas e infinitas de arena clara , cansada y silenciosa.
cuando se ensancha el cauce , el ritmo decrece, y las cosas indescriptibles que flotan a diario tienden a mecerse con la corriente hasta terminar abandonadas poco a poco a lo largo de la ribera, depositadas con tranquilidad y despreocupadamente...
es cuestión de anchura pues.
y será por anchura la que dan de sí las ideas?, será por anchura la de este mundo? habrá que desbrozar las lindes para que la ribera se ensanche tanto que el río se haga lago, que la vida se haga eterna, que la risa te lleve a veces parriba, a veces pabajo
como en los grandes ríos, como en las grandes vidas..
anda y rema, que se hace de noche.