los frutos

desde lo más alto de las ramas cuelgan los frutos más valientes, enseñando su anaranjado culo al sol que se lo quiere remadurar tostándole los tiempos...en los arboles de recio tronco, selva del futuro , bosque no previsto ni diseñado, crecen desde pronto obscenas ofrendas a la vida para deleite de los tordos locos, pájaros chillones y oscuros que disfrutan con el pasar de las horas del espectáculo tremendo del suelo.

desde el suelecico, arrastrándose, los caracoles, babosos y resignados estiran sus minúsculos ojos para interpretar que son esas cosas volanteras que se menean al aire...

si en los arboles maduran esos frutos en  nuestros tejados maduran las ideas , fruto de semanas y semanas de hablar a la pared, rescatar miedos para aderezarlos con vinagre, decidir sobre lo bello , lo bueno y ya puestos lo verdadero... me enorgullezco de ser hortelano a tiempo parcial y haber contribuido a tales frutos, regando con dedicación y paciencia estas varas tiesas en las que pocos confían...porque tienen una pinta que no es de fiar...cosas de la cosecha

el perdón

cuando estiradísmo el día se decide a dejar paso al señor crepúsculo le coje de la mano a este cegato ingrato para evitar desastres y le coloca frente al mundo sonriente... en esa mueca desde las profundidades del mundo conocido se le escapa por su anaranjada boca una brisa de atardecer fresca y confiada que anuncia indefectiblemente el perdón absoluto de los desmanes diarios...como en las tremendas fábricas al acabar la jornada se mezclaba el sudor seco, la mala leche y las angustias del tardor, al igual que en los campos endurecidos cuando se deciden a volver a casa se juntan el sabor a tierra en la garganta con la cerveza fresca... y cuántas escenas más... cuántas de esas comprimidas escenas se dan lugar en esos treinta minutos que dura el atardecer perdonándonos a todos, todo... haciéndonos sentir que el verano es ficción, la tarde verdad, y la noche sueño...

dejénse de prisas señores, está perdonada su mediocridad, 

un quinto... por favor !!

la maraña

enrevesada y casual, la natura ha ido conquistando con inconsciencia el espacio cartesiano que la rodea, y en su devenir de desarrollo a lo loco genera como solo ella sabe una suerte de laberinto de ideas, formas y estructuras bastante complicaito de transcribir...no hay mapa en tres dimensiones capaz de sacar provecho de esa invasión loca del espacio, no hay modelo posible para emular la mecánica por la que la natura ha decidido expandirse...

somos natura, desde luego y nuestro juego de amores, odios, palabras e insultos, se enmaraña a diario en un registro sin regristo, una historia sin documentalista

los peces giran y giran en la pecera, olvidando a cada vuelta que el cristal que los envuelve es infinitamente curvo...malvadamente curvo.

nuestra complicada urdimbre de relaciones no nos hace vulnerables sino imperceptibles, deformes y ajenos a la visualización... somos invisibles en nuestro follón cotidiano para los ojos sensibles de las diosas... las que esperan solo la música refrescante de algún satirillo junto a la orilla

el incansable

mira que habrá cambiado desde que empezó a brotar y a recoger todo lo que lloraban las nubes y arrastraban los montes allá por el pleistoceno, pero sigue siendo único ... no se me aclaran mucho desde cúanto hace que tiene este discurrir en concreto y eso la verdad es lo de menos, sabiendo que siempre ha tenido los mismos proveedores y mas o menos igualicos clientes... este río... que es el mío... tiene ese color único de las tierras decoloradas y abrasadas por el sol...castigadas en la amargura del yeso y del azufre... repletas de cortezas de sal... maderas rancias de adelfa, espartales, y cacas de cabra...

pero su agua blancazúl es como la leche del origen del mundo, y serena y mágica remueve los ojos del que lo mira como una diosa loca que se paseara desnuda entre las brasas...

sabe de sobra que los perfumes se los lleva escondido entre su fangoso inicio y que es como es porque no hay otro igual, de raro y de callado

sacará un día los dedos para cogernos de los tobillos y juguetear de nuevo con nosotros, como cuando éramos pequeñicos y pensábamos que nos conocía  a cada uno por nuestro nombre..como los dioses

preparando

calienta motores este veranete...prepárase para explotarnos fervoroso en el careto, repleto de densos sabores estrictos y potentes... hoy están de fiesta...sus olores escondidos se comprimen para sacar los colores el día más largo...

agazapados entre millones de pequeñas cápsulas visibles y ocultas anda ya a punto de reventarnos encima y sin escapatoria para hacernos ver lo inútil de nuestra lucha contra el tiempo, densa marea que nos vence y nos vuelve a embriagar ... déjense preñar de calor, de olor y de sol porque no hay más remedio y porque es a pesar de todo nuestro mejor destino... el destino universal.

la mañanica

fresca y resuelta....iluminada... se pone ante la cara sin complejos.

la mañana de los veranos nuevos viene cargadica de razones para guerrear, cómoda, densa, perfumada, se presenta sin prisa.

la mañanica ésta sabe de sobra que las noches tardías de los avatares, de los sueños cargados y las cenas pesadas han agotado la paciencia del descanso y por eso, por hastío el cuerpo anda fundido al amanecer... y ahí se presnta la mañana como si nada , perdonando como nadie, con su perfume a alábega... redimiendo como en las horas de los condenados, para proponernos un trueque... tu risa por un café.

dichosa mañanica de pies calientes y ojos húmedos, de manos secas y espalda tiesa... con los vencejos enloquecidos cruzándome la cara, el dorado se refleja en los cristales de las gafas de más de uno que me mira...

un caféee...

pedales

arrempujando la  cosa... sin tregua

si en cada pedaleo duro de los que se llegan a dar a lo largo de un triste camino  sacáramos la cuenta de lo que hemos gastado en nada, caeríamos tumbados de dolor de saber lo inútil de todos los esfuerzos... en este espacio curvo ir es siempre volver... y querer escapar es adentrarse en la jaula hasta estrellarse de nuevo con los barrotes..pero el regocijo íntimo de verse a uno mismo intentando no ha parangón con ninguna otra felicidad efímera y desde que esos golpes de pie a los pedales nos hicieron escapar de todos los perros y aquellos  esfuerzos llenaban de éxito y risa el camino intentarlo es siempre un premio... arrempujando...

sacaremos el trapico pa limpiar bien nuestro cacharro como un viejete orgulloso, pues elegantemente y con dignidad hay que hacerlo todo....incluso la huída!

la mugre

en las manos del creativo siempre queda la mugre...la densa capa de ideas vanas, juegos y desafíos en el patio de la locura... entre los dedos se esconden los barnices caídos, los pigmentos negados y el polvo removido de la hojarasca de la cultura...mientras en los brillos del azafrán de las galerías se codean cacareantes figurines rancios solo descubrirás al artista cuando quiera cruzar su mano y delate sus uñas empapadas en colores desaturados, tristes grises cenizos del final de la batalla del cuadro...cuando entre despojos se buscan trocitos del alma pa poder guardarsela...

enseñen sus dedos, señores repartiremos alabanzas entre los más sucios!

los peros

que se parece pero que no lo es, que no es manzana sino pero, no pera, no espera, no espero, el mundo entero...los peros y los yáques, los peros y los pueses... los adverbios del freno, del refreno,  completan de obstáculos cada día nuestro devenir...tras cada genialidad  de nuestra tarde luminosa tropiezo con un pero, triste y fatigado... devaluador... mojigato... cuando conseguimos pulir la idea desde la herrumbre inicial, oscura y densa hasta el brillo agradable y confiado que la transforma en joya, cuando la ofrecemos repulida para ganar una risa, surge un pero, un enorme pero que la desvanece.

Cada tarde el esfuerzo vano por la felicidad se licua entre las manos, todavía sucias de mugre... por tanto insistir...cada noche los peros arrecian hasta el alba...con toda su familia de reproches y desconfianzas...

deberíamos haber plantado granados...tan generosos hasta en sequía

paladeando

paladeando cada porción enana de la realidad inmediata, cada segundo de existencia, o cada porción de esencia soñada es como se configura el buen gusto... no se hereda, ni se aprende en academias, no se compra o se cambia por nada... se cultiva. no se me equivoquen, no hablo del buen gusto para elegir los adornos de navidad que cuelgan desde nuestra nariz sino del gusto a la vida... a la mismísima buena vida, la que no precisa de lujos ni aperos, que se rellena con la brisa mañanera, y se cristaliza al sol agradecido... la buena vida y el buen gusto que configuran a las buenas almas se aprenden paladeando calladitos lo que gratis nos ofrece cada día desde el mosquito más cabrón a ala gacela más dulce...

cierren ustedes los ojos, sonrían...confíen y dejénse llevar, que viene la ola que nos redimirá...

ojos

el ojo de los dioses es de cristal tallado en infinitos planos... solo su caleidoscópica visión puede determinar un conocimiento tan diversificado y sintético al mismo tiempo... su múltiple referencialidad descubre sus testimonios... siempre observando sin actuar, siempre riéndose de cómo los humanos jugaban al mundo... en su torpeza comunicativa sin embargo daban a entender pura soberbia y es que nosotros no entendemos que estos dioses están hechos de otra pasta, y siempre pretenderíamos que nos tratasen como colegas, pero no es viable. Nunca entendieron las necesidades reales de los de a pie, jamás....cuando el hombre pide, ese dios no sabe qué pide, cuando el hombre actúa ese dios acaba por mover ficha y fastidiar la partida... hace ya tiempo que sociedades enteras decidieron dejarse de lado a estos torpes  partícipes. y sustituirlos por paseos a media tarde por el campo buscando un prado donde retozar.. a regozijo de otros ojos.

Allá, en lo alto de esa colina andan las parejas buscando nuevos dioses de formas más creíbles y ojos de verdad.

la espera

la espera es el contenido transparente de nuestra necesidad, aparentemente inofensiva como sustancia, rellena como un gel lento todo el espacio que sacude la membrana de nuestra vista...esperando, esperando, esperando. la espera es un código de comportamiento antiquísimo, primitivo, desde el paleolítico, cuando el rumor del estómago vacío obligaba a aguantar detrás del arbusto, esperando, a que se cruzara por delante aquella cabra para jamparsela de un mochazo sin contemplaciones... esperando. es una manera de entender el trabajo, las relaciones, el día, la comida y los paseos... esperando que haya novedades o que no las haya.

si te cansas de esperar, es que la espera no merece la pena... porque es una pena al final perder toda la frescura de lo que pasa porque sí, por actuar, en vez de resignadamente haber estado esperando...

no espero más , que no que no, que me voy al baile que los farolillos están colgaos y la cervecica fresca...

densitómetro

la densidad es uno de los parámetros más elocuentes de nuestro devenir...entre momento y momento , al cerrar los ojos , cuando se agolpan ideas, visiones y retazos de sensaciones en la misma habitación que nuestras vivencias absortas y alejadas y al mismo tiempo que mantenemos una conversación, miramos con el rabillo del ojo y notamos el resplandor de los fantasmas que nos persiguen, al mismo tiempo, nuestro nivel de densidad se acerca a la masa crítica...

cada vez que forzamos este depósito, sus paredes se ensanchan sin remedio y así cada día nuestras tragaderas se hacen más grandes y nuestra pachorra (que es la vía de escape de la densidad) más exasperante...pero la máquina humana es así, líquida, autofuncionante y autorregulable con infinitud de orificios por donde exhalar venenos, mentiras y dolores de coco...cuando la densidad de lo que percibimos y pensamos se mezcla con el miedo, se transforma en una sustancia inestable, gris y fétida que puede explotar en cualquier meneo, o con una chispica de mala leche... entonces,  sólo ciertos remedios como la música, el aire fresco, o la risa de lo absurdo neutralizan para nuestro bien esta trampa de la existencia y petardeando, pum pum repumpum, pum pum, nuestra moto recupera la fuerza pa seguir subiendo la cuesta, que cuesta ,lo que cuesta... sin más problemas y uno se puede girar mientras le da puño a la máquina y soltar aquello de "a tomar por c ..., bicicleta! que me compré una moto!"

el arco

la vara dura y elástica que sujeta la cuerda tiene la fea costumbre de querer volver a ser recta y en esa costumbre forzada esconde minuto a minuto la energía suficiente para derribar un muro...entre los dedos la vara no es más que un palo triste y pulido pero entre las ideas es la herramienta primitiva, la definitiva la que libera al hombre del error de la lejanía pues con inteligencia, certeza y tino sirve para clavar la lecha desde lejos, desde muy muy lejos

la libertad está llena de arcos y de arqueros , que aguantan el pulso hasta que tienen a tiro a la bestia...silencio, calma, que no suden los dedos...sólo me queda una flecha

equilibrando

el equilibrio es el saldo neto entre las aspiraciones agolpados ante los ojos y las posibilidades reales de conseguirlas...el equilibrio es  la fuerza que iguala el miedo al valor, la arrogancia a la precaución y unas cuantas parejas de ítem más; pero el equilibrio es sobre todo una ganancia sistémica, un contador de puntos , un deposito que se llena... cada vez que se consigue el equilibrio , éste se multiplica por diez en nuestros sentidos universales y pasamos a convertirnos un poco más dioses y menos ratas; cada vez que se pierde el equilibrio lo que viene sólo se puede asumir con la boca callada... a solas, sin prebendas, sin vendas ni calmantes...

Pero el trompazo base de cada error de cálculo es también un triunfo personal, un paso más en la experimentación de nuestra propia andadura como seres sociales, como interactuantes... 

Cuando uno se levanta después de haber perdido el equilibrio , se sacude el polvo y ríe al sol puede decir tranquilamente : ahora ya sé como se hace, dejadme solo!!!

puré

para confeccionar la pasta tragable  de esas variedades sosas de verduras , se cuece lentamente al fuego la masa compleja y diversa de todo lo que recordamos y de lo que encontramos en ese momento en la memoria... entre infinitud de cosas infumables aparecen alimentos de la infancia, conversaciones dulces, miradas perdidas, tardes de sintiempo, comidas frugales, horas de bici... y miles de pequeños ingredientes.

para nuestra desdentada boca asumir de nuevo estos recuerdos, sus sabores y sus olores  sólo puede ser en forma de puré cuando se trituran los límites entre los hechos, y las cosas malas se mezclan con las buenas... el experimento de asumir nuestra vida y decidir a qué sabe tiene un riesgo elevado de decepción, sosa... amarga... desleída... todos jugamos a bebernosla sonriendo y comentar eso de no esta mala"...eh? le falta sal...

¿dónde está la sal de tu vida???? vete a saber en que armario se guardó pensando que no era importante.

pero antes de este afán de triturar y retroalimentarnos con todo, todo ,todo, lo que forma parte de nuestro pasado, los ojos disfrutan más con los cadáveres del camino, con los restos de la cocina, con los desperdicios que no formarán parte de la olla, desconocidos hasta para nuestro yo consumidor... nos engañamos a nosotros mismos, nos ocultamos lo que pasa tras el mostrador...pero la arquitectura casual de los ratos perdidos, de las palabras soñadas, de las cosas que no han pasado pero que molaban muchooo más, esa arquitectura,  es divina...

que nadie me quite la basura, que escondida en ella se va la risa, el desenfado, la hermandad, y la luz de la vida...

el té

para absorber sus esencias, sus olores, su color y toda la historia infinita del té el agua debe haber hervido... para conseguir teñirse de civilización, de pasado y de significado, el agua debe para por el calvario de ascender a los cien grados, burbujear, exhalar su vapor de la vida, debe cocerse en sus miedos, hervir en los infiernos... sin ese temido sufrir no hay redención, no hay transposición, no hay renacimiento. el fuego eterno a más de uno le habrá liberado de sus fechorías para convertirlo en dulce tisana de la tarde de algún abuelo.

El sufrimiento de la sustancia clara le hace predispuesto al diálogo con todas las materias, con las hierbas, las flores y el azúcar, cambiando su aspecto inocuo por ese tinte divinificante que le pone en lo alto de una mesa ... el sufrimiento lleva a entender a los demás y luego a ser consumido religiosamente en altares con manteles y tardes de asueto...

el té es el destino del agua en los mundos primitivos, porque sólo cocida ,el agua, tan inofensiva deja de ser venenosa,pero en nuestra equívoca casa moderna el agua limpia clorificada pretende ser la diosa de nuestra pureza... diosa moderna desinfectada y engañosa .

seamos té pues,  dejémonos quemar en este infierno y empapémonos luego de todo esa selva de cosas que nos rodea, alguien acabará dándonos un sorbo...

la espuma

la de veces que cada gota de esa agua revuelve y revuelve el mismo espacio, insistiendo en querer dejar de ser agua para ser otra cosa la hace espuma que no es sino aire engañado, con perfumes y otras lisonjas que desvanece al poco para volver a quedarse como estaba... vivir en la frontera tiene eso, nunca se sabe si se entra o se sale porque la fijación es permanecer en ese estado mixto y ambiguo que permite recrearse y regenerarse en continuo, para parecer que se quiere cambiar y al cambiar pretenderse volver a ser lo mismo.... la espuma invade nuestras ideas, la del jabón de la ducha nos engaña con lisonjas higiénicas, "te estoy dejando limpito, limpito", pero no  se lleva la mugre de dentro... la espuma de la cerveza pretende aislar con elegancia el líquido ámbar de ese aire que lo amargaría en breve, se las da de dulce, cuando es amarga y retrocede en el bigote cuando se le muerde en ganas... la espuma del mar es agua batida con los cadáveres de todo lo que la diosa agua no quiere, porque no le pertenece, pero disfrutamos dejándonos preñar a base de lengüetazos en nuestra mismísima entrepierna... cuando las palabras se convierten en espuma y  sabemos que se acabarán desvaneciendo en el aire es sin embargo cuando brillan , cuando dejan de ser transparentes e inofensivas para tornarse pesadas y definitivas...las palabras hacen espuma cuando salen de las bocas rabiosas y también de las que mascan chicle... el chicle de la paciencia

el chorro

cuando no una , ni dos sino cuarenta gotas pegan con gana en la misma losa se le llama chorro...cuando las palabras calibradas caen  continuas sobre una misma oreja obtusa, se le llama chorro, cuando las miradas golpean fijas en armonía a un mismo infame se le llama chorro.

que digo yo que vendría bien un buen chorro de lo que fuera pa limpiar de una vez este suelo nuestro que nos han vomitado, pisoteado y comprometido... y digo que no estaría mal sacar la escoba de paso para ahuyentar a este morciguillo canijo que da el follón alrededor de la única bombilla que nos queda encendida...

pero vamos que si no hay chorro, yo limpiaré mi trozo con un salivazo, y si no hay escoba abriré bien la ventana pa que se vaya el bisho.....

convivencias

si no hay pegas el aire disponible entre contrarios es un buen campo para la expansión, en convivencia unos se adaptan a otros , si no hay pegas, alternan sus sombras y sus luces y unos rellenan los huecos que otros desdeñan. en este cartesiano y finito espacio quedan distancias enormes por completar, si no hay pegas... en los días fuertes de sol y miedo el más absorto presta su sombra al otro, y provee de protección armada con pinchos para evitar que pajarracos hambrientos se lleven la uva dulce y destilada. en los otros días, los menos de generosa lluvia y vientos húmedos, el parasol translúcido del débil protege a ese otro callado torpe...

quien dá más?si no hay pegas el futuro obligado consiste en saber que ese diferente estará durante mucho tiempo ahí al lado, porque la selva está hecha de esos espacios saturados de diferentes que se intercambian, quieran o no sus suspiros... aconstumbrense señores a dormitar con sus hojas de vino junto a estos chumberos embrutecidos...

lo más grande

del mundo mundial, lo más grande lo más bueno y lo más natural... ese verde jugoso que te pregunta callado por lo que sabes de la belleza, de la serenidad o de la belleza, ese verde, tan juguetón con la luz , con la verdad... ese verde te comería si te quedases quieto bajo él durmiendo la mona, y en tus sueños saldrían maravillas dulces y verdosas, animadas y verdosas, enormes elefantes felices que rastreen en la arena, en la arena de mi playa... de mi mar... de mi vida...

tictac

la máquina imparable y perpetua que registra nuestra cadencia hacia el futuro es el instrumento preferido del raptor, del secuestrador, del negociador sin escrúpulos que mantiene en su mano perversa escondida la llave de lo que queremos, y juega con las agujas del reloj como espadas afiladas dejando que el brillo de sus reflejos nos deslumbre... date cuenta, date cuenta... 

pero el tiempo es igual para todos, solo que unos no lo perciben y otros sí. este tiempo es nuestro y el futuro no puede caer en las manos de los filibusteros rancios que solo pretenden a cambio, como rescate, algo jugoso con lo que aguantar un rato más engañando a no se sabe a quién...

ya te pillaré pirata cuando te sientes a limpiarte la pata de palo...

la brizna

la engañosa dimensión de lo que nos rodea, nos oculta el poder inmenso de movimiento en el universo que posee cualquier átomo de nada... lo aparentemente inocuo de un gesto desencadena lenta pero imparable tormentas y feromónas, las letras sueltas de una palabra crean una sombra que enfría por un momento el terrible incendio de los destructores, el despreciable sonido de un inmenso escándolo es la pieza exacta que mantiene unida la música del mundo...la brizna, ligera y volátil del silencio ha servido para desmoronar el inmenso castillo de naipes falsos, cartas marcadas, pegadas con saliva y de arquitectura esperpéntica que nos traían  ofertado como nuestro inevitable y triste futuro...esa brizna, lo ha desmochado...una hierba floja y anónima , la del vacío es ahora la causa del futuro emplazado... todo nuevo, baraja rota, el tahur se larga...esta vez si que será divertido jugar.

la colina

en lo alto de la colina, la brisa trae perfumes confusos, a rachas de aire fresco y límpido, le suceden humaredas dulzonas, basura quemada, aromas de comida pegajosa,fotos viejas en las hogueras... sentado y mirando en abanico el paisaje dialoga contigo, cualquiera de las briznas de hierba que cimbrea  y brilla al sol sabe más de sufrimiento que tu... cualquiera de los insectos torpes que denuedan entre ramas sabe más del miedo que tu.

Si cierras los ojos y dejas al viento hablarte te contarán lo que durante milenios lleva haciendo, te arrastrará las voces de miles de tristes esclavos esperando la liberación, de cientos de hambrientos niños, buscando el sustento... el viento transporta la imborrable ignonímia de nuestro desencanto como seres... si los abres de nuevo el sol te regala un espectáculo de lucha constante, fuerzas opuestas buscando el equilibrio, para sobrevivir a la inercia. el movimiento del mundo depende de esta lucha, de este sufrir, de este ruido molesto que menea el engranaje de las ideas, poner, anteponer, dar, quitar, ver, ignorar...

en la colina no hay refugio, tarde o temprano la ruidosa nada llegará hasta tus pies dispuesta a devorarte... estamos preparados? lo estamos.

la risa

materia compleja o energía intangible, los científicos no se aclaran al respecto, compórtase a veces juguetonamente como un sólido, cuando se encaja entre los estómagos y no dejandote respirar te hace sentir el vértigo del control absoluto sobre los incendios entre tus pies... compórtase como un líquido, cuando fluye cariñosa entre los cómplices del expolio en el bancal de las alegrías... desde niños robábamos panochas más por el fluir de esta sustancia espiritual que por el maiz en sí, que es una full de cereal!...como líquido es viscoso, oloroso y cervecero, se hace empalago y chisporreante a media tarde. Gaseosa es tóxica...la risa gaseosa es letal para los vampiros, las cucarachas, los cretinos y los hipócritas, los manipuladores, los maltratadores y los mentirosos crueles, tremendamente mortal para los trepas!!!, gaseosa es difícil de producir y más aun de envasar, precisa de musho arte, de mucha sutileza gatuna, la ironía (que es el nombre científico de esta variedad gaseada) es fabricada en escondidos paisajes y remotas cuevas donde no alcanza la mano del maligno, y desde allí en cristalinas nubes atraviesa confiada por encima de cabezas grises y repeinadas hasta que encuentra su objetivo y descarga su pavoroso perfume del que despavoridos huyen los infectos...ríanse señores y harán al mundo más libre!!!

la trinchera

desde la trinchera no se percibe bien el tamaño del enemigo, la escala extraña de su miedo nos hace parecerle lejano pero andaba bien cerquita y casi que rodeándote, desde abajo no obstante aunque solo se les ve la bajera siempre parecen desproporcionadamente grandes, como sus discursos y arengas a las tropas...que resuenan con eco duro sobre los barrizales. ganábamos!!! ganaríamos!!! hijos de la libertad!!! pero no... andamos tan cansados de sentir humedad en los pies, frío y soledad en esta tarde alargada que da pereza disparar de nuevo, estas encasquilladas armas de juguete...después de unas largas vacaciones -tregua , aconstumbrados a estirar los dedos hacia el sol, y pudiendo cantar y brindar por las noches quién quiere ahora liarse a truenos y cebollazos bajo las estrellas, habiéndose demostrado que somos infantería maltrecha frente al cabestro acorazado, así que mientras te agachas a recoger el casco, más de uno aprovecha para pirarse entre los silbidos diciendo eso de "voy a por tabaco, ahora vuelvo!!"

bandera blanca... dejad que se acerque, sonreid, tended la mano, cuando esté al alcance... machetazo.

es dura la guerra, pero más lo es la infamia

el asno

calladico, calladico, lleva muchos años aguantando la faena sin rechistar, le dan en el lomo, le dan en el morro, le dan en grupa con el palo, con el mocho, con el periodico y con lo que al montaraz manchego le apetezca, y ahí anda calladico a pesar de ser listo como el solo, tiene fama de lo otro, porque una vez rebuznó cansadico de tanta garrapata al lomo...

pero pese a estar protegido, arreglado y pacer tranquilo entre estupendos paisajes, nadie le reconocerá la  de campos que removió , cargas que trasladó, o gordinflones a los que aupó, aún que lo dejen para las fiestas de carnaval y más de uno pretenda con eso sacarle partido como bicho de feria, enseñandoselo a los turistas...

no es de extrañar que se esté preparando para liberarse de tanta tomadura de pelo, de tantísima payasada que le rodea...

cuidadico donde te pones que está a punto de soltar la coz!

la medida

a la continuidad de las cosas le aplicamos incansables nuestra medida, nuestra norma y segmentación profunda, pero somos unos ingenuos pues la realidad que nos abraza es flexible, cambiante e inmensurable... estamos empeñados en  que nos quepa en un abrazo pero afortunadamente se escapa por exceso y se recrea,

es humo...

es luz, plano limpio y caída infinita... las cosas y nuestras ideas no están planeadas para su medida, no hay regla fea que las someta, y su mejor amigo el tiempo dilata las juntas de unas piezas con otras para que llegado el caso revienten como losetas mal encajadas para demostrarnos de nuevo que no había nada fijo, que todo nuevamente viene a ser cambiante... como la mar salá

la historia

la historia es al final un compendio de casualidades que nadie contradijo en su momento, multitud de instantáneas confusas y mentirosas sobre la realidad, si te pillaron con la boca abierta quedará para siempre que no sabias cerrarla ...

si andabas sonriendo con una mueca, tus descendientes pensarán que eras tonto del culo

si alguien dijo barbaridades de ti, aunque luego se arrepintiera, esa grabación innjuriosa quedará como testigo de lo que pensaban... que hacer?

decía jack lemon que la historia era un sandwich de crímenes y cada rebanada de pan una falsedad documentada, en el tiempo elástico todos los caraduras y sinvergüenzas pretenden que perdamos la memoria de los insultos y despropósitos que nos lanzaron para poder seguir dando la vara, 

el futuro, el futuro!!! no penséis en el pasado!!!...pero no respondimos a los ataques pensando en la justicia venidera, y ahora lo que hay es amnistía para los verdugos...

solo resta cambiar de opción , ya no esperaremos nada, si nos pisan hoy, contestaremos esta misma tarde, no vaya a ser que si lo dejamos para mañana nos llamen, encima de todo, rencorosos.

la muralla

si al lanzar las palabras el choque es seco, es que es una muralla.. de esas que se conforman lentas y densas tras miles de desapegos, rancias muecas y densas tardes de silencio y ninguneo

si lanzas una mirada y se atrapa la poca luz que sale de nuestros incrédulos ojos es que es una muralla...

si escupes y se absorbe lo mismo, si te orinas y ni se inmuta también... interminable es la lista de cualidades físicoquímicas que posee este invento de la intransigencia humana.

para cuando te das cuenta que no se abre, ha llegado la noche y viene bien porque la mejor manera de pasarla es en el refugio canalla de la oscuridad, cuando trepando como lagartijas la rebasas de la manera más antigua del mundo... pasando por encima

nuestra paz depende de ese camino de lagartijas, de arriesgarse a trepar por encima del despropósito y de la rigidez, porque demostrado está que las milongas y las palabras que hasta ayer usabamos no ablandan la dura piel

serena

la serenidad es una pasta silenciosa que inodora e incolora completa los agujeros que teníamos en el ánimo, como si una perturbada efervescencia nos hubiera gasificado desde dentro la mitad, mas o menos claro de nuestro tejido sentimental se hincha con burbujas dolorosas y al eructar los miedos deja un increíble vacío interior... solo esa divina pasta repara los desagravios, deshace los trombos y licua las toxinas ...

no se vende en farmacopeas ni en herbolarios suele encontrarse en la sombra de los naranjos allá por la primavera, junto al silencio y la densa calma...usenla como herramienta desatascadora, inhibidora y refrigerante, pues rompe oxidos, abre puertas, convence a los ingratos y funde los hielos... que la disfruten

callarse

que es muy sano, para poder oirse por dentro un rato...
solo con el silencio obligado de nuestros desgastes continuos se puede percibir el rumor constante que llevamos escondidico por dentro...si aguantas el pulso a las ideas y dejas que sean los demás los que se lanzan al parlamento, sus palabras te recordarán las que no has pronunciado y podrás serenamente reconocerte en ellas, y sin desgaste...
la barca baja lenta y silenciosa por este agua que se acelera y se vuelve menos turbia... que deja ver reflejos de cielos limpios
el arrastre de las hojas y del líquido sobre ella marca el devenir del ruido...
no abras la boca, que asustas a los peces...

remando

en cada golpe de remo contra el agua hay una apuesta fuerte por sacar el bote de la tufa... del espeso y ácido fangal... esto no es el río congo pero al final nuestras aguas muertas son un peligro serio para la cordura, con su olor dulzón y afrutado se ganan el respeto de más de un aventurado manso y acaban por tragarse para el olvido los sueños...
que de qué hablo?
pues del río que somos, que estamos abocados a secarnos bajo el calor de alguna diosa terrible o a refrescar con gracia los bancalillos de pomelos anónimos, usted elija donde quiere verter su agua...
más abajo de este saladar cansino y desconcertante que parece ser el final inmediato del cauce se haya en realidad un generoso vergel por construir cerquita del mar... siempre ...seguro
así que remando , remando, se va avanzando y ya las cañas dejarán paso a riberas frescas donde quitarse las chanclas y silbar tranquilo, mientras nos saludan desde la orilla, dulces criaturas mágicas

descolocar

entre el orden y el desorden solo hay una diferencia, que no sepamos encontrar el teorema que le da razón de ser, el desorden no es más que un orden que no entendemos, un sistema complejo y denso que nos da angustia interpretar.
recolocando cosas en sitios que no se corresponden te encuentras con que más de un hueco de tu vida seguirá vacío en ese nuevo orden y sin embargo multitud de pequeñas piezas del pzle han dejado de tener sentido... pero cualquiera las tira...
a las nuevas formas, convenios, acuerdos tácitos o sistemas de relaciones más vale no ponerles ni nombre ni vigilancia, que más deuno se malogra de tanto estar pendiente si crece o mengua... no vendría mal unas vacaciones a ese termometro de la felicitas que no paran de meternos en el culete "¿comosstass? estassbiennn?"
estoy como soy... soy como estoy... incompleto desequilibrado desordenado ...porque mi orden , mi sistema, ni yo mismo lo he conseguido todavía descifrar... y no tengo prisa

ventarrones

sopla fuerte, cabreado el eolo este de los huevos, que arrastra tierra y hojas secas hasta los ojos...
desde los romanos se sabe ya que este mes pasmado de marzo era el ventoso... pero nunca dejo de sorprenderme cuando se chulea meneando ramas y removiendo periodicos... digo yo que es como una vieja enojada que entrase en nuestra habitación de juegos, y pillandonos en mitad de un experimento se liara a escobazos con las ideas, buscando que todo volviese a otro estado de orden...
desordenar para ordenar
soplar para apagar...silbar para ser oído
tanta energía se gasta el viento contra mi cara en estos días de transición que le grito como si supiera algo que yo ignoro y permitiese otra vez más que me equivocara...
anda y llevame en volandas pa donde sea
que tu sabes más de paisajes que yo

fango

ahora que no queda excusa para desnudarse y ponerse al sol, prometedor de la primavera indecisa, pero que acabará quemándonos el alma misma... ando buscando una piedra para dejar la ropa y que no se me manche de fango... porque está todo perdidico. digo yo que será de tanto haber llovido agua triste sobre estas polvaredas rancias y apestosas que el invierno nos revolvió
lo de menos es el tamaño de esa piedra para poder al menos salvar la ropa, me basta que sea sincera, y discreta claro, que luego de ver mis rotos parejos de la vida no le de por airear mis lamparones... mucho estoy pidiendo y me veo llenito de fango
habrá que lavarse en el rio de toda la vida...

resureccion

volviendo a la vida, tocado por la punta de las plumas de estos ángeles de la primavera...
resucitando de entre mis propias excusas, he decido reinventarme... esto es comprometer cada segundo a una nueva forma, a un nuevo juego de hechos, a una nueva estrategia para la conversación,
en días de resucitados, reinventarse parece una buena solución para que te permitan de nuevo sentarte al banquete de la amistad, es un buen juego para hacer que el presente, brillante y límpido pese infintamente más que todas las trastadas del pasado que además casi nadie recordará a partir de ahora... reinventado, reconformado, renovado...
resucitado, tengo el tiempo justo, antes de mi ascensión a los cielos, para ir a saludar a los colegas...que no está de menos
repeinado, relamido, repasado, guapo como un domingo de la infancia serena... el sol alumbraba hoy mi cara resucitada, mientras un viento frío y puro levantaba capas blancas y flores multicolores, festejando la resurección...

humo claro

el día se comprime en una línea, apretadico, espeso, a un lado todo lo que he visto hasta ahora, todas las veces que me he equivocado, al otro lado los sueños, humo claro con formas conocidas, olores que no se dejan tocar, ni meter en un frasco. ese es mi día , cada vez es más fina la línea, más quebradiza y creo que a veces se desvanece y confunde los dos lados, la bruma abraza los errores y lo pasado se mete en el futuro, menudo pringue. no ha lugar así la redención. con el calor del verano la linea brilla más pero se desvanece antes del anochecer, y entonces cuando el sol da un respiro en esa franja fresca antes de la noche huelo de nuevo a alabega desde la bici de mi infancia, y tomo aire, como las tortugas, para sobrevivir hasta el próximo día en que emerja para respirar.

envases

nuestro envase deteriora lentamente al contenido
con ojos para vernos en las opiniones de los demás, sacamos la cuenta de que parte de la cáscara protectora, del cristal ignífugo ha modificado el sabor de nuestra esencia y somos algo más parecidos a lo que parece que somos...si eramos altivos resulta que crecemos si cabizbajos empezaremos a oler a asfalto...
desde que son otros los que diseñan nuestras casas, nuestras cosas y nuestros casos, que nos queda? ,
el envase de la estancia acaba también por modificarnos...casas que son pequeñas celdas, hombres que se transforman en presidiarios...
el espacio común, el de la libertad, donde corre el aire y se mezclan sin miedo los olores llama ahora con el calor a que deposite mi aportción, otro extra en la escena, otro figurante en el campo visual, deque historia?, de la de cualquiera...
el envase de las cosas pretende contar más de lo que de verdad interesa, mis gafas , mis zapatos, dicen más de mí? a estas alturas, despues de treinta años de inconformismo de galería, parecemos recetas de moda...
el envase de los casos es igual, a todos nos sucede lo mismo?, o el mismo tipo de cosas?, con los mismos tristes nombres? ...
malditos envases que además no hay quien recicle.

ileso

el premio es salir ileso; superado el espacio mínimo que separa nuestra cara de la mano que pretende aplacarla, y recuperada la inercia para no tomarse en serio las palabras, que no son dagas, ni balas sino huecos sonoros inofensivos, la clave es buscar la línea del horizonte que nos permita volver a recuperar el equilibrio.
cualquiera diría que han intentao darme una paliza, pero es que me la doy yo mismo a diario, cuando reinterpreto incansablemente a los personajes de mi espectáculo...
danzarines esquivos, coros roncos, extras acomodados, secundarios sin ganas, publico con derecho a opinar y actores que callan...
tragedia?, menos menos menos
pura comedia
no lo haces porque no tienes valor

la linea roja

ese límite!!!
cuidao, cuidao, no traspasar
esa linea que se ensaña de su color, que resuelve su marca, es la catarsis terrible del orden de las cosas, desde que nos apetece algo hasta que tenemos la lucidez y la libertad para cogerlo y disfrutarlo aparece siempre intermitente con su mensaje cerrado : no te atreverás? no se te ocurra!!!, maldita linea roja que nos tiene enjaulaicos en nuestra miseria...
el día que me jarte...

la orilla del rio

cuando se estrecha el cauce, el de las ideas, y el caudal aunque sea leve tiende a condensarse , araña los bordes de la tierra que lo rodea con tanmala leche que deja cicatrices alargadas e infinitas de arena clara , cansada y silenciosa.
cuando se ensancha el cauce , el ritmo decrece, y las cosas indescriptibles que flotan a diario tienden a mecerse con la corriente hasta terminar abandonadas poco a poco a lo largo de la ribera, depositadas con tranquilidad y despreocupadamente...
es cuestión de anchura pues.
y será por anchura la que dan de sí las ideas?, será por anchura la de este mundo? habrá que desbrozar las lindes para que la ribera se ensanche tanto que el río se haga lago, que la vida se haga eterna, que la risa te lleve a veces parriba, a veces pabajo
como en los grandes ríos, como en las grandes vidas..
anda y rema, que se hace de noche.

planeando

proyectar es salir disparado...
proponer es darse de cara contra la roca de la negación
presuponer es tener mala vista, y andar muy bien de ingenuidad...
planear es quizá lo menos arriesgado, a la larga significa jugar con un plano, como en la infancia, imaginando batallitas, persecuciones, razzias y otras locuras que acababan con polvaredas y sonidos estruendosos, sólo que ahora planear esconde objetivos más injundiosos, vitales, cercanos y necesarios para el alimento de nuestra alma...
planear es también caer lentamente, mientras se disfruta del paisaje
silencio
cuando digo que ando planeando, ni yo mismo sé a cual de los dos juegos me refiero...
suerte al aterrizar, maestro.

densidad

a la tarde cristalizan las tensiones...
si los sueños emergen por el día sin acabar despues de doscientas vueltas en la cama..si has mareado los pensamientos que duran toda la mañana, intentado entregarte un buen resultado a todo lo que se siente, has de esperar a que llegue la tarde.
tiene la sufenciente lentitud para depositar ordenados los juegos, con los miedos, al ladico de las esperanzas y se conforma con el perfume goloso de un buen café... entonces es cuando hay que mirar hacia poniente a ver si todavía el sol te regala alguna escena inmortal, alguna visión mágica para sentirte luego renacer.
luego llega la noche..pero eso ya es otra historia

transicion

si lo líquido invade por un momento todas nuestras ideas tan sólidas, lo normal es que a buena temperatura acabe por suavizar las aristas de cada uno de nuestros item, el de los recuerdos, por ejemplo, acaba por derretirse como si fuese azúcar a la que invade el café; el otro gran bloque rígido y mítico, el de la libertad, se transmuta con escalofríos densos, cada vez que palabras extrañas circulan nuestros sentidos... pero lo más inquietante es esa roca del tiempo; la piedra dura que se conforma a base de sumar y sumar vivencias, de todos los colores, se vuelve elástica como un chicle barato cuando la luz de la risa corretea cerca...
entonces la carcajada gloriosa llena definitivamente los espacios que el miedo ha ido abriendo por todo el coco...
ponte otra cerveza, a ver si me da la risa.

arriesgando

tiempo habrá de reflexionar si lo que hemos hecho o estamos a punto de hacer es lo que toca...
con la convicción de que el pasado no sólo no está sino que nunca estuvo más que en nuestro coco...con la claridad de que el futuro depende de mi sonrisa, tan floja... sólo me queda este presente tan fugaz y repentino que para sobrevivir se inventa un quintal de excusas.
esta tortura de ideas no es comestible, el tiempo no es un alimento sino un eco del miedo.
ahora saltaré y veremos lo que pasa mañana, pero hay que arriesgarse...
si no movemos nuestra vida en la dirección que queremos, es que no estamos vivos.
hagan juego señores... la banca gana

caza

los felinos se esconden entre las ramas cuando se acerca su presa, no salen a su encuentro hasta que cae despistada dentro de su area de influencia... para la caza , no necesitan más que sus ojos que brillan hasta en la noche, e inmovilizan de susto a más de un pajarillo pardo.
que penica ser gorrión, saber volar, y esperar haciendome el despistao a que se me coma el gato...marramiau
igualmente la risa se esconde agazapada entre las palabras ,confusas como cañaverales, y nuestros sentimientos ,que son un pajarete, acabarán fagocitados por el devenir de la alegría brusca...
cosas de la primavera

el escenario

es el espacio lo que nos deja ser. para encontrar lo que se busca hay que poder moverse entre los objetos y no tropezar con los recuerdos.
para intuir la senda, de suelo cálido y sereno, que te lleva a la orilla del río hay que organizar las riberas, ordenar las plantas y acompasar el escandalo de los grillos.
para poder construir nuestra memoria hay que dotarla de escenario,donde se seleccionan los protagonistas y se suceden los episodios, para que el relato de lo que se quiere sea coherente... sea autentico
mi escenario es mío
ahí reside mi libertad... más de uno dirá que nanay!, que de todos es sabido que los escenarios te los dan los demás que se cuelan en tus sueños, e interrumpen tus meditaciones, pero, cuando me dejan, me callo, cierro los ojos... y al abrirlos he hecho desaparecer lo que no deseaba de mi escenario... así de fácil.
quien me lo iba a decir.

poquico a poco

se ha abierto una hoja, poquico a poco, porque no espera más esta estación que viene, que está cada día más alta, que es que al invierno le pesan los huevos, y no da más de sí entre nuestros ojos...
que he visto una rama brotar, tranquilaaameeenteee...
que ya tenemos hojas nuevas
que lo bueno era que se veía venir
desde que dejamos de esperarla, como si el ansia fuese freno a la luz...
dejadme un ratico mirar en silencio al horizonte que entre la bruma me parece verla... mi primavera

brillando

detente y verás el brillo...
calla un momento y escucharás entre todo el ruido lo que te apetecía oir, y no es tu imaginación
cierras los ojos y hueles ... lo que no esperabas ya oler
sorpresas tiene la vida
es cuestión de no tirar la toalla, detrás de cada tumultuoso envite de escandalo, negaciones y desesperos, entre la polvareda, saliendo de los escombros...aparecen brillando dos ojos
toma ya!

desechando

lo que se tira fuera, lo desechable, esconde el perfume de lo que de verdad deseabamos, de lo que hemos dejado pasar por puro miedo, de lo increible....
entre basuras va irreconocible lo que queda de los sueños, al amanecer cuando le sorprende la escoba del barrendero del tiempo... a joderse

destilando

que te despistas un poco y de todo lo que has amontonado en un rincón de tus recuerdos comienza a destilar un fluido irreconocible, pero poderoso, oro líquido que sorprende a tu alma.
quizá es que todo lo que hacemos está siempre inacabado, y es el tiempo y la superposición de cada día lo que termina por macerar las ideas hasta conformarlas en algo más digestivo... así que más de uno piensa que somos dueños del tiempo, que es quien se ríe y saca partidode las cosas al cabo de mucho divagar...
buueeenooo, lo que no era nada ahora se convierte en un relato, y todas aaquellas fotos fijas de tu memoria ahora son una película extraña a falta de banda sonora...
voy a por la guitarra...

latarde eterna

que no es la de hoy ni la de ayer, sino la de la memoria, ese magenta trurbio, que se ufana de azules hinchados me reconforta más que un bocadillo con hambre..me posee!
sin ese momento matador del cambio, desde la luz a la oscuridad, yo no sería nada, sin eselímite entre lo que se ve y lo que se intuye no podría pensar , sin la frontera no tendría el arrojo, la búsqueda , como los lobos al anochecer pa salir a cazar... ñam!

arañazos

no te fies de las cosas suaves... todo tiene al final, infinitas y minusculas aristas, las de su propia sequedad que arañan incansables los límites de nuestro pensamiento.
aridez y sensualidad se dan la mano, y conspiran para hacerte creer que lo normal es la rudeza que te hace endurecer...que tratarte mal forma parte de tratarte bien que no tener espacio es tambien tener algo de espacio... que lo derruido es otra manera de construir... no me lo creo, con menos mala leche todo iría mejor.

la cueva

alguna que otra mañana, me escondería de nuevo para poder dormir, hasta que salga la primavera, y navegar en sueños entre los espacios infinitos que se expanden entre un pensamiento y otro, en esos mares de incertidumbre con la consciencia de que duermo, y me invento las herramientas, soy capaz de rearticular mi mundo hasta hacerlo derivar hacia mi felicidad, solo en los sueños, que son muy baratos, permanecemos protegidos de la inquina, solo en estos sueños podemos jugar a ser plenos... jugar a reciclar nuestro pasado y a rentabilizar nuestras caducas energías...
tiempo , necesito tiempo!! , se oye gritar desde dentro de mi cueva.

acido

si algo es más intenso que lo que lo sustenta lo normal es que lo deteriore, lo deforme o lo recomponga... pero puede suceder que lo incorpore a una nueva realidad en la que ese dialogo nuevo se constituya como el pacto para la forma, para el pensamiento... de la herida y de su cicatriz suele salir un nuevo status, un basamento de condiciones nuevas que estructura en definitiva lo que seremos en el futuro... a eso los viejos le llaman vivencias, yo no le llamo nada... es la memoria misma, la que te hace emprender desde lo aprendido en un nuevo paisaje.

ingredientes

parte de la receta se nos escapa... no nos queda dignidad? pues le echamos aguante y sabrá más o menos igual. Pero lo cierto es que el pastel de la felicidad no admite sucedáneos, es lo que hay..
de todas formas bueno está eso que sale del horno, porque lleva tanto trabajo y ha costado tanto tiempo y esfuerzo que el hambre, el hambre primigenia y la tozudez de nuestra estirpe nos dice: cómetelo y calla! que ya vendrán momentos más dulces...
por eso a media tarde y pa quitarse el sabor de boca más de uno y de una le agarra al wisky...
glu, glu, glu

interpretando

nada mejor que entender las cosa como a uno le suenen, a la larga, escuchar se convierte en recordar, ver, en reconocer, y hablar en repetir, nuestras palabras son copias , pequeñas copias de otras palabras en otras bocas, para jugar a matar la soledad, en cada acto de comunicación hay una apuesta de riesgo entre lo que se dice y se quería decir, lo que se expresa, para denotar que lo que uno se calla es en verdad lo importante,
andamos interpretando un gigantesco concierto de palabras, canticos y susurros pero la música que nos gusta en realidad se tararea en la oscuridad de los sueños... a fastidiarse.

hoy si!

tranquilamente ha ido destilando el día con música de fondo para venir a decirme ahora que el sol se escondió que hoy sí, hoy es siempre y es que sí... que hay que sonreirle al reflejo que oscila, al confuso vaho del miedo, hay que sonreirle porque es que sí!!.. que si uno confía se deshacen en las manos las pegas y susurran a nuestros oidos las más dulces ideas... las inconfesables ideas de la vida, de la belleza y del amor...

vertigo

el protocolo es sencillo:
descubrir, entender, ordenar, revisar, reconocer, agradecer y despedirse...
sirve lo mismo para un día que para toda una vida, para aplicarlo a un desconocido a a tu propia madre... para un trabajo o para una aventura, para el alba o el anochecer.
vale para la amiga y para la enemiga, para el cercano y el lejano, el humilde y la soberbia...
que sé yo que sí que vale!!
lo dificíl es sólo determinar en que precioso y preciso momento se cambia de fase... ahí está el vertigo

enfocado

pa navegar tranquilo solo basta a veces que algun buen amigo coja por unos momentos el timón mientras a ti te da tiempo a despegar las velas, que más de una anda revuelta con este soso invierno, cuando pasa, cuando pasa eso, la serenidad invade el mar, el de la vida, y te permites el lujo de sonreir satisfecho, hasta llegar a la arena, que no es poco, pa reirse del miedo que se pase ahí fuera porque pensamos que estamos solos ...pero no, no lo estamos y es nuestra gran salvación

desenfocao, muy desenfocao

es que ando desenfocando para poder ver lo que nadie ve, o para no ver lo que todas ven, que cansadico que es esto leche!, ...creo ver cielo y es noche , hay frondas que protegen a los pájaros nocturnos pero veo hojarascas mustias que se deciden poco a poco acaerse al suelo...hay luces cálidas sobre paredes antiguas pero yo no quiero más luz que la de los ojos que me guardo en silencio...
este paisaje de noche no tiene fin, ni lo tendrá a menos que le de de una vez por todas por amanecer... puf

permeable

el exceso no se absorbe, se encharca, y desborda arrastrando normalmente eso que no forma parte de la superficie, lo añadido, lo pegado y demás.
entre lo que no cabe dentro y lo que cae de más andamos encharcados y la humedad en los pies nos está ya dando frío; si todos estuvieramos pavimentados más o menos toscamente... nos resbalaría el agua, y las opiniones, y las vivencias inoportunas y cualquier otra cosa, y además al cabo de poco tiempo estaríamos tan lustrosos y limpicos que no nos lo creeríamos.
pero no estamos enlosados, somos terruño albero, de feo color y rancia textura, donde escarban los gatos y se cagan los más perros, enmohecemos a la sombra y somos polvorientos al sol y ay!!!, sólo brillamos con la luz prestada de las farolas cuando estamos encharcados y hasta los...

nocturnia

no se piensa lo mismo de día que de noche, no se opina igual, no se anda igual, no somos la misma persona.
si la luz es artificial es porque las ideas son prestadas, los mensajes son confusos y el eco es falso.
a más de uno le habrá traicionado estos días sus popios pensamientos, y habrá encontrado a cualquier precio la solución a eso de que la copa se vacía poco a poco. paciencia! pero no es poco el hecho de que se acaba todo un año y tenemos lo msmo, la luz azul brillando en el borde cristalino de nuestra sed... ni es luz verdadera, ni siquiera es cristal y tampoco somos nosotros...

menoscasa

los valientes se tiran a vivir al mar para poder entender mejor el mundo; lo miran desde ese lado de la orilla, flotando, mecidos tiernamente seguro que tienen una visión más lúcida de la realidad, nosotros, acojonaicos, no terminamos de pillarle la clave a las cosas porque andamos entre ellas, y preocupados porque nadie nos quite nuestro espacio... seremos ridiculos... si el espacio no nos pertenecerá jamás .. aver si un día ya, me decido y me pillo un barco destos de madera chula, y me voy a vivir a él , con poco equipaje , con menos fama y más mojama, dejando que el sol me tueste la calva, y que el olor del mar me recuerde la primera vez que me tumbó una ola... ay!

arqueologia vertical

esta claro que la vertical, quizá es más rara, dificil y dificultosa pero es la buena y ahí está. de la caca que cae al suelo, entre desechos y cosas olvidadas sacamos la conclusión de lo que era la civilización, pero las vivencias, los vahos, los dedos restregados en las paredes, algún que otro beso, empujón o suspiro, desaparecen de nuestro tardío registro científico simplemente porque estaban en esa dimensión extraña...más de una vez alguien habrá redibujado su reflejo en esos azulejos mientras pensaba en lo fugaz de la vida y en la miseria enana de nuestros sueños, pero su único rastro para los milenios venideros serán las zapatillas olvidadas bajo la cama y que caerán al suelo del futuro...
guarden desden ya las imágenes que quieran entre los ladrillicos de la pared, si hay suerte algún visionario encontrará y revivirá algún día nuestras ideas...

dende debajo

no me voy a poner a escarbar, hay otros que lo hacen de oficio, pero está todito escondido debajo, hoy he visto una calle de cartago nova, a tres metros bajo tierra, con sus tiendas, sus aceras , sus bordillos y sus comercios, sus tabernaes, me he sentao en ese suelo y he notado un frío tremendo que me agarraba por el culo como si ochocientas historias quisieran salir de nuevo hacia la luz,... creo que mientras nos empeñamos, lo que queremos, nuestra civilazión sube hacia el sol, pero que cuando ya no nadie que semempeñe, se esconde cada vez más hacia el mismísimo centro de la tierra, como para descansar de esa terrible enfermedad que es la actualidad. El pastiche que nos llega, la retomada e idílica visión disney del mundo antiguo no va perfumada con aquella mugre que debieron llevar, con la tufa a pescado podrido y refrito, la boñiga de caballo y el olor a moho de todos los panes reverdecidos al fondo de las despensas, pero bueno quedan los heroes... hoy me imaginaba a alguien igual de incauto que yo, hace dosmil años, soñando con que quizá en el futuro alguien trabajaría duro por entender que era su vida, y me lo imaginaba compartiendolo en alguna tarde ronca de estas de invierno sureño, con sus colegas en el foro, entre humaredas y trapos sucios, alguno le espetaría , "anda ya", si el mundo se acaba! que vienen los godos!

la bici

en la menoria tendré clavadito el día que aprendí a montar en bici, sin ruedas de apoyo, sin más brazos que me sujetaran, sin miedo, claro. ese día descubrí de paso que la libertad es cosa de valor y también de hacerse uno responsable de lo que le va a pasar porque si te caes es culpa tuya y ya está...desecubrí que la mitad del camino es esfuerzo y la otra mitad inercia, que en las cuestas a veces fuerzas a un lado para volver a forzar a otro... que cuando vas cuesta abajo no hay freno que valga... y que si te bajas demasiado deprisa de la bici, de la vida, te la pegas...

burbujas

nadando de pie con la cabeza bien alta porque se mira hacia la luz que hay más arriba del final del agua, los pies pesan porque cada día hay algas mas oscuras que se enrrollan entre mis pies cansados, y entre braza y baraza de vez en cuando saco la cabeza fuera pa tomar aire pero noto el peso de mis días que me llevan de nuevo hacia abajo , ... hay días tan luminosos que pequeñas burbujas rozan mis mejillas sumergidas y me devuelven aire para vivir, mientras sonrío dejandome querer por las minusculas gotas de aire... de aire que no es ná... que ni siquiera tiene color... para seguir nadando

la casa del barbo

si no pasa nadie, se deja ver, si no hay ruidos, no se esconde, si hace tanto frio que el agua se queda quieta quieta, aparece rotunda y firme la casa del agua, la del reflejo, no es menos real, es más callada, pero es más dulce, menos molesta, menos cara y no se enfada porque los barbos restrieguen su panza por sus ventana solitaria buscando con el morro los dátiles de mentira que cuelgan de esa inusual palmera de río inverso. a más de uno le gustaría ser barbo y que su casa no fuese agria y dispar sino serena y líquida...

esas nubes

ni siquiera la oscuridad es la oscuridad, millones de pequeñas chispas y reflejos mantienen incandescentes las frías nubes, que azulean nerviosas, para dejarnos ver ese incipiente amanecer y que se restrieguen las copas de los arboles...negros para grises... sobre su redondeada cara.. es lo que tiene la noche, bellezas extrañas.

biodiesel confianza

el mejor combustible pa funcionar es la confianza. una fresca sustancia pegajosa como la melaza que endulza el aire que respiras mientras trabajas para los demás y por los demás, mientras sueñas con los demás, investigas y promueves por los demás . mal le habría ido a los prehistóricos en esas cuevas plagaditas de osos sin la confianza, en los otros y en el fuego, claro!malísimamente habría llegado cesar a las galias sin la confianza de los suyos; de pena le habría ido a los astronautas en la luna, o al naufrago en medio de la nada. mi motorcillo funciona con ese ecológico carburante, pero más de un cacharro apestoso me adelanta petardeando y llenandolo todito de humo.... ahí va uno que tira con envidia, ese de ahí chufla con soberbia, el de allá con mala leche .... la madre que los parió!! como estan dejando el planeta.

soy un pececillo

pasmadillo estoy a veces de tanto reflejo extraño que veo y presiento en la superficie. si el agua está calmada se agrandan los monstruos que imagino al otro lado ...si el agua se remueve porque alguna pata loca sacude sus plumas enrededor mío desvirtuo los monstruos y me hago más vulnerable a los pescadores... mala vida llevo, siempre pensando que lo que hay fuera es mejor que este agua que me envuelve, nunca nadamos a favor de la corriente claro.

pocomar

me encontré esta cas en la orillica del mar , pegaito al susurro de las conchas que se apretujan cada vez que las olas les sobrecogen con su fríofrío, me encontre la casa que nunca tendré porque no hay un duro, y que me habría gustado tener, para entender ciertas cosas que aun no están tan claras, porque esta de frente al mar?, como si se peleara, porque es tan plana con lo que tiene que dialogar? , porque tan hermética con lo que le debe al mar...
en esa casa yo habría sido feliz un rato, tresmil años antes en esa misma arena del mar menor se lavaban los pies los paleolíticos, jugando a hacerse con huevos de gaviota, y pillar a pedradas a algún gamo despistado entre los carrizos...hace dos mil años los iberos escarbaban entre sus arenas para sacar mineral del que hacer de todo, y revenderselo a los fenicios, y a sus vecinos de mastia tarsion; hace mil años, alguna pandilla de andalusies pastoreaba cabras y se tumbaban por la tarde al sol rascandose la entrepierna entre versiculo y versiculo,; hace quinientos años más de un labrador salía por patas cuando los piratas argelinos acamparan a medianoche buscando lubinas y lechas...
demasiadas cosas para tan poco mar
demasiados recuerdos para tan poco tiempo de disfrutarlo
pero entre las maderas repintadas en blanco y las cornisas podridas algo podriamos saborear, si somos capaces de estar cayados claro.

todavia

hace casi casi diez años me piré unas semanas al paraiso,y me asomé a ver como amanecía desde la antinoche, cargado de humedad el cielo, y a treinta y tres grados de temperatura, para encontrarme con esa interminable escena de la belleza, cambiante segundo a segundo, y perecedera, irrepetible y densa.
El murmullo de esa ciudad chiquita despertando, con la cola del tifón, las barcas gimiendo entre las olas que se meneaban y el aleteo de los zorros voladores todavía merodea por mi cabeza en los momentos en que no escucho mas que el silencio... y me digo que es ese ruido de fondo?, todavía ahí?...esa es la señal, la marca que te deja el paraíso en tu vida... cuando nada se oye, te acompaña para siempre. menos mal.

tiritando

voy andando tiritando ...y eso que respiro sobre mi propio pecho tpadico, que llevo velocidad de crucero, y al trote con mochila cargada de trastos tecnológicos que pesan lo suyo, pero tirito , de la cabeza hasta el pito.
se ha desplomado el sol y se apaga el espejismo del sur para que salga don inviernoquemiedodoy!, así que en menos de dos horas entra el frío y no soy lo unico que se enfria, la mitad de las hojas de mis arboles no se atreven a caerse porque cuando se deciden llega el día otra vez con sus subidones y se quedan colgadetas tan tranquilas, a la noche cuando los focos de la citi le sacuden candela a los arboles desde abajo, estás se quedan paralizadas como los gatos en medio de la carretera al ver los faros, y así tiritan y tiritan se ponen amarillas y vomitan...

paseos nocturnos

miro hacia arriba y la hojarasca me tapa las estrellas... encima el tronco es inabarcable, repleto de pinchos, miro hacia arriba y entreveo el negro abismo... que pasaría si mirara hacia abajo?... a esas horas de la noche la luz , que no es real, que siempre distorsiona me devuelve un mapa de lo que imaginamos, tormentosos caminos, silencio en las ramas, serenidad en las hojas, frío en el aire , paseos nocturnos, que gana tengo de irme pa casa...

entre paleras

las dudas se esconden entre la sombra profunda y el pincho peligroso. si pretendiera ocultar para siempre mis ideas las envolvería en polvo rancio y rojo y las echaría debajo de una chumbera gigante; habrían de pasar mil años hasta que alguien se atreviera a escarbar para encontrar. pero como no tengo dudas, solo prisas, no escondo nada, y me quedo pasmado viendo como esa planta crece rotunda, densa e inalterable donde a casi nada se le ocurre crecer. a veces cuando descubro alguna, miro curioso entre sus troncos peligrosos por si alguien ha escondido tontamente algún misterio, pero hasta ahora solo he visto algún ratón. tiene tela...

limonetes limoncillos

desde pequeñito me gustaba el limón, cuando lo mordía con los dientes aun de niño, su picor ácido me hacía cerrar los ojos y chillar calladamente, una chispa más mayor , al salir del colegio en esas tardes de la transición siempre secas, siemprenaranjas, robábamos limones en los bancales intermedios y devorabamos la corteza mullida con tal avidez como si envolviese una droga prohibidísima de la que apenas eramos capaces de digerir unas gotas, en mi juventudjuvenil siempre fue el limón una cosa fresca y alegre, que nos despabilaba, nos hacía modernos y enrrollaos, subía el valor de las conversaciones y el de las copas, y servía de purificador de alientos... Cosa muy importante por cierto en esos tiempos de pipas y otras basuras.Mi madre se frotaba sus manos con limón después de cocinar y su perfume invadía durante horas toda la cocina...pero el punto más total lo descubrí el día que me encontré de golpe con su imagen en carne, en pecaminosa carne... mira que me gusta el limón.

resbalar y descubrir

más de la mitad de las cosas se descubren después de haber resbalado,no literalmente, claro, andaríamos con la espalda rota o seríamos aun unos ignorantes; quiero decir que no hay nuevo paso si no se rompe el cristal de lo que llevabamos entremanos justamente un instante antes. es muy mala teoría pero es peor práctica, hasta que no me encontré oliendo el suelo, no me dí cuenta de a que olía el aburrimiento, a polvo rancio, a fregona, a frío y a chicle pasao..., pero de esa arcada visceral que me empujó hacia arriba saque en claro lo cojonudo que es todo a un metro y setenta de altura...por eso ahora no me quito la sonrisa ni para dormir, espero y no desespero,y veo como todo va asalir bien...muy, muy bien.